SES RÊVES

Prends celui de Versaille ou prends celui du Louvre.

La planche de sapin qu'un peu de velours couvre

V (lu bon, ccrte, et vaut les meilleurs piédestaux

Quand Brumaire et Décembre en sont les deux tréteaux.

Brumaire, c'est le droit, Décembre, c'est la force.

Un profil hollandais doublé d'un profil corse,

De face, cela fait un visage français.

Veux-tu la gloire? prends son masque, le succès.

Tu n'es plus tout à fait un jeune homme. Qu'importe!

Cupidon vient gratter doucement à ta porte ;

Vénus par Bacciochi t'envoie un tendre aveu.

Pas un moment du jour, ô César, ô neveu,

Qui pour toi, comme un flot qui sur des fleurs s'épanche,

Ne soit gloire, bonheur, splendeur.

Le soir, revanche.

L'ombre n'est pas à toi 1 Dormir, c'est être pris. Lue main, qui saisit par l'aile les esprits, S'ouvre, et lâche le songe où luit la catastrophe; Le vrai surgit ; tu fais d'afl"reux rêves. Ma strophe La nuit devient ta femme, et, spectre, dans tes draps. Se couche, et tu l'entends dire : -— Tu ne seras Pas môme lampion, toi qui prends des airs d'astre ! — Ton destin t'apparaît. Tu te vois, ô désastre ! 0 deuil ! redevenu l'aventurier gueusard. Le prince bric-à-brac, l'altesse de hasard. Portant pour diadème un feutre qui s'effondre. N'ayant, ô dur retour des maigres jours de Londre, Plus de sceptre à la main ni de bottes aux pieds ; Et tout, empire, encens, Tedeums expiés. S'évanouit devant tes prunelles hagardes. Tout, depuis les cent sous, hélas ! jusqu'aux cent gardes î Kt tu ne comprends plus, efl*aré sous le vent, Ton propre sort ; tu dis : Est-ce après? est-ce avant?

Tu voudrais t'éveiller. Non. Le remords t'accable

Et te cloue et te tient au sommeil implacable,

Et de partout sur toi, maudit, tombe l'affront,

Et tous tes forfaits vont et viennent sur ton front,

Montmartre, les fourgons cahotant leS cadavres.

Les chaînes dans les forts, les pontons dans les havres,

La mitraille, Charlet, Cirasse, Cuisinier,

Les votes, l'urne traître auprès du noir panier,

Bidauré fusillé deux fois, Mazas, Cayenne,

Les proscrits, Lambessa que vient flairer l'hyène,

Le ruisseau de la rue au sang habitué,

Baudin tué, Dussoubs tué, l'enfant tué ;

Tu ne vois plus qu'horreur, billots, linceuls, tempêtes,

Têtes cherchant leurs corps et corps cherchant leurs têtes.

Et ton oreille entend, à travers l'aquilon,

Rouler dans l'avenir le boulet de Toulon.

juillet.

« M. Victor Hugo ne s'aperçoit donc pas qu'il devient monotone ? »

(Les Journaux de l'Empire.)

— Tenez, mon président, je vous le dis d'aplomb, Je trouve, en vérité, que cela devient long. Cela finit par être un triste dialogue ; Nous faisons à nous deux une lugubre églogue. Vrai, vous me fatiguez, mon juge du bon Dieu. Si nous renouvelions la causerie un peu ? Parlons d'astronomie ou bien d'hippiatrique. Oui, c'est vrai, je me suis servi de cette trique; Assomme-t-on les gens avec des éventails ? Quand vous répéterez sans fin tous ces détails. Après? Bon, j'en conviens, c'est affreux, c'est infâme, Ce n'est pas bien du tout, j'ai tué cette femme ; Dans l'ombre, en guet-apens, si vous le préférez. J'ai de ses cheveux blancs à mes souliers ferrés ; On voit ces choses-là dans tous les mélodrames. Est-ce donc bien ioli. mon juge, à dire aux dames?

Nous devrions changer de conversation.

Je l'ai mise en un trou ; la belle invention !

Et j'ai pillé la caisse et débouclé la bâche.

Connu. C'est vieux. D'honneur, mon président rabâche;

11 faudrait varier, dans l'intérêt de l'art.

Vous ressassez toujours : — C'était dans le brouillard.

-- En décembre. — Au sortir d'un bois. — Un jour de pluie. . .

Eh bien, je vous le dis tout net, cela m'ennuie.

Vous n'avez vraiment pas d'imagination.

Et puis, vous y mettez beaucoup de passion.

Cette femme était vieille, et j'étais pauvre, en somme.

Là, ne pourrait-on pas, quand mai réjouit l'homme,

Quand les petits oiseaux chantent au fond des bois,

Quand les champs sont pleins d'ombre et d'amour et de voix.

Et puisque nous voilà dans la saison des roses.

Rire un moment, que diable ! et parler d'autres choses ! —

Et le juge répond, triste comme la loi :

— Ta mère assassinée est là, derrière toi !

22 décembre 1855.