LA HAINE QUI RIT

Est-ce mon siècle, ou bien le vent? J'ai le frisson.

Du haut de mon rocher, derrière l'horizon J'entends confusément des brouhahas hostiles; Et j'écoute; et, moi-même en butte aux projectiles. J'examine, rêveur, les insulteurs lointains.

Dans mes vers sur lesquels ont soufflé les destins J'ai tort de me servir de ce grand mot : la haine. Peuple, la calomnie est aujourd'hui sereine Et bonne fille ; on a de nos jours inventé La diffamation sanglante avec gaîté.