LA MAGIE DU TORRENT

Gela roulant ses plis, ses baves, ses poussières Dans l'énorme rumeur de son croulant parler, Parfois, par votre nom semble vous appeler, De mots syllabisés bat les échos des pierres.

A longuement fixer Tonde qui va sans trêve, Gouffre ailé, lumière et brouillard,

On est comme emporté partout et nulle part Dans l'inconsQiencé d'un rêve.