LE VIEUX PAUVRE

Dans ce pays lugubre, épineux et mauvais, Parsemé d'étangs noirs, masqué de bois épais, Où le murmure errant s'étouffait comme un râle, Le soir allait bientôt filer sa toile pâle.

Le soleil écroulé sur les hauteurs chenues, Réduisant ses rayons toujours plus rapprochés, Vermillonnait les airs, les feuilles, les rochers. Saignait, liquéfié, sa pourpre au bas des nues.