L'IMAGE

Je n'entrais pas de fois dans la chambre, à toute heure, Sans donner mes regards comme autant de baisers, Au portrait du cher mort, assis, les bras croisés, Tel qu'en mon souvenir de frère qui le pleure.

Sa face roide et fixe alors semblait se fondre, Tressaillir, s'animer si douce, que, souvent, J'avais l'impression qu'il était là vivant î... Que, si je lui parlais, il allait me répondre.