Sainte-Beuve, Nouveaux Lundis, t. VI. — 16 novembre

use plus que l'excès... 11 faudra cent mille siècles de ntauL pour me reposer de la fatigue de ces vingt années... J'ai vécu dans le milieu le plus calme et le plus cliaste. H est difficile de rêver ime existence enchâssée aussi purement que la mienne. Mes années se sont écoulées, à l'ombre du fauteuil maternel, avec les petites sœurs et le chien de la maison. Eh bien, dans cette atmosphère de pureté et de repos, sous cette ombre et ce recueillement, je me pourrissais petit à petit, et sans qu'il en parût rien, comme une nèfle sur la paille. Au sein de cette famille honnête, pieuse, sainte, j'étais parvenu à un degré de dépravation horrible. Ce n'était pas le contact du monde, puisque je ne l'avais pas vu ; ni le feu des passions, puisque je transissais sous la sueur glacée qui suintait de ces murailles* ».

Et ce n'était en etfet aucune de ces causes particulières quelconques par lesquelles il est toujours trop facile d'expliquer certains états mentaux, presque universels à certains moments historiques. Ce n'étaient ni les lectures précoces, ni les mauvais exemples, ni les relations pernicieuses dont l'influence peut être fatale à quelques individualités débiles, mais non ;\ des générations entières. La maladie du siècle pour les hommes de