Livre saint, livre immortel

Là ton cœur se fertilise ;

L’univers est ton église,

La montagne est ton autel.

Dans ce siècle oii tout chancelle.

Où devant chaque nacelle L'or élève son écueil, foi, tu gardes l'équilibre:

Seul mais lier, pauvre mais libre.

Tu marches dans ton orgueil.

Lotis Delà r R i

Physionomie Parisienne.

Meditatv; r.

LES BEAI X- A II T S-