TROISIÈME PARTIE. — LE CAVEAU PERDU

Prenez pitié de nous dans ce moment suprême!

— Tout se tait ! — Oh ! mon Dieu ! c'est Job ! comble d'eiïroll

Avec désespoir et solennité.

Jamais je ne pourrai lever la main sur toi. 0 vieillard! demi-dieu duRliin! tête sacrée!

JOB

M'^n Otbert, du sépulcre aplanis-moi l'entrée. Faut-il te dire tout? Je suis un criminel. Ton épouse en ce monde et ta sœur dans le ciel, Elle est ià! Régina! pâle, glacée et belle, Celle à qui tu promis de faire tout pour elle, De la sauver toujours, car l'amour est vertu, Quand tu devrais, au seuil du tombeau, disais-tu, Rencontrer le démon ouvrant l'abîme eu flamme, Et lui payer cet ange en lui livrant ton âme! La mort la tient! la mort lève son bras maudit Dont Tombre à chaque instant autour d'elle grandit! Sauve-la!

OTDERT, égaré.

Vous croyez qu'il faut que je la sauve!

JOB

Peux-tu donc hésiter! D'un côté, moi, front chauve. Vieux damné, qu'à finir tout semble convier, Moins héros que brigand, moins aigle qu'épervier, Moi, dont souvent la vie impure et sanguinaire A fait aux pieds de Dieu murmurer le tonnerre! Moi, vieillesse, ennui, crime! et, de l'autre côté, Innocence, vertu, jeunesse, amour, beauté! Une femme qui t'aime! une enfant qui t'implore! Oh! l'insensé qui doute et qui balance encore Entre un haillon souillé, sans pourpre et sans honneur, Et la robe de lin d'un ange du Seigneur !

— Elle veut vivre, et moi mourir ! — Quoi ! tu balances

Quand tu peux d'un seul coup faire deux délivranccsl Si tu nous aimes!...

OTBERT.

Dieul

JOB

Délivre-nous tous deux 1 Frappe! — Pour le guérir d'un ulcère hideux, Saint Sigismond tua Boleslas. Qui l'en blâme? Mon Otbert, le remords, c'est l'ulcère de l'âme. Guéris-moi du remords!

OTBERT, prenant le couteau.

Eh bien!...

II s'arrête.

iOB.

Qui te retient?

OTBERT, remettant le poignard au fourreau.

Savez-vous une idée affreuse qui me vient? —

Vous eùtùt un enfant qu'une femme bohème

Vola. — Vl us l'avez dit ce matin. — Mais, moi-môme,

Une lemme me prit tout enfant. Nous voyons

Se faire en ce temps-ci d'étranges actions!

— Si j'étais cet enfant! Si vous étiez mon père?

JOB

A part

Dieu!

Haut.

La douleur, Otbert, t*égare et t'exaspère. Tu n'es pas cei enfant! Je te le dis!

OTBERT.

Pourtant,

Souvent vous m'appelez mon fils!

JOB

Je t'aime tanti C'est l'habitude ; et puis, c'est le mot le dus tendre.