A THÉOPHILE GAUTIER

QvxsD sa chasse est finie.

Le poète oiseleur Manie L'outil du ciseleur.

Car il faut qu'il meurtrisse, Pour y graver son pur

Caprice, Un métal au cœur dur.

Pas de travail commode !

Tu prétends, comme moi.

Que rOde Garde sa vieille loi,

Et que, brillant et ferme, Le beau Rbylhme d'airain

Enferme L'idée au front serein.

Les Strophes, nos esclaves, Ont encore besoin

D'entraves Pour regarder plus loin.

Les pieds blancs de ces reines Portent le poids réel

Des chaînes.

Mais leurs yeux voient le ciel.

Et toi, qui nous enseignes L'amour du vert laurier,

Tu daignes Etre un bon ouvrier.