QUATORZE ANS
A ■"• Aigèle *^
A quatorze ans , c'est de la vie Le frais bouton , demi fermé , Qui s'ouvre à peine , et se replie , Et s'ouvre encor, tout parfumé.
A quatorze ans , tout se colore , Même les pleurs , trouble incertain Ce sont les larmes de l'aurore , Les perles roses du matin.
A quatorze ans , sur la montagne , Tout n'est qu'azur et frais gazon ; On ne voit pas l'ombre qui gagne Les bords lointains de l'horizon.
 quatorze ans , du vaste inonde Les mille voix chantent dans l'air ; On n'entend pas celle qui gronde Ou rit tout bas d'un rire amer.
A quatorze ans , on n'est que belle , Sans le savoir déjà trop bien ; Et cependant , dites , Ângële , Â quatorze ans , n'en sait-on rien ?
