A H. DE K. J0I1N BENFIELD, ES Q

Comme un titan vaincu la Pologne sanglante Courbe son front meurtri sous trois glaives hautains ; La Hongrie éperdue, ouverte et chancelante Regarde les gibets par son sang toujours teints !

Immobile, à genoux, Venise pantelante Pleure en chantant tout bas ses souvenirs lointains; Autour de son volcan la Sicile tremblante Traîne comme un forçat les fers napolitains !

Baissant leurs yeux pensifs, pleins d’une peine amère, Comme des fils perdus qui chercheraient leur mère, Proscrits de toute race, exilés de tout lieu,

Vont quêtant un pays et pleurant leur patrie !

— Quand je vois tout cela, bien souvent je m’écrie : * Que fais-tu dans le ciel, ô justice de Dieu ?

29 novembre 185*.