LA FEMME-DU-MONDE

(L'Innocence.)

La jeune Elmire, à quatorze ans, Livrée à des goûts innocents, Voit, sans en deviner l'isage, Eclore ses attraits naissants ; Mais l'amour effleurant ses sens Lui dérobe un premier liommage ;

Un soupir

Vient d ouvrir

Au plaisir

Le passage, Un songe a percé le nuage;

(L'Amour.)

Lindor épris de sa beauté,

Se déclare, il est écouté;

D'un songe, d'une vaine image,

Lindor est la réalité ;

Le sein d'Elmire est agité,

Le trouble a couvert son visage ;

Quel moment!

Si l'amant

Plûs-ardent,

Ou moins sage, Avait hasardé davantage!

(Le Mariage.)

Mais quel transport vient la saisir!

Cet Objet d'un secret désir, Qu'avec rougeur elle envisage.

C'est l'épous qu'elle doit clioisir ; On les unit; Dieus! quel plaisir!

Elmire en fournit plus d'un gage :

LA JOLIE GAZIERE.

Les ardeurs, Les langueurs, Les fureurs, Tout présage Qu'on veut uu Epous sans partage.

(L'Infidélité.)

Dans le monde un Essaim flatteur Vivement assiège son cœur, Lindor est devenu volage, Il a-méconnu son bonheur :

Elmire fait chois d'un Vengeur; Il la prévient, il l'encourage :

Vengez-vous ;

Il est doux,

Quand l'époux

Se dégage.

Qu'un Amant répare l'outrage.

(La Galanterie.)

Voilà l'outrage réparé;

Son cœur n'est que plus altéré;

Des plaisirs le fréquent usage

Rend son désir immodéré;

Son regard fixe et déclaré

A tout Amant tient ce langage :

Dès ce soir

Si l'espoir

De m'avoir

Vous engage, Venez, je reçois votre hommage.

(Le Désordre.)

Elle épuise tous les excès :

Mais au milieu de ses succès L'Epous meurt, et pour héritage Laisse des dettes, des procès ; Un vieux Traitant demande accès; L'or accompagne son message :

Ce coup-d'œil

Est recueil

Ou l'orgueil

Fait naufrage ; Un écrin consomme l'ouvrage.

(Les Regrets.),

Dans ce fatal abus du temps, Elle a consommé sou printemps;

La Coquette d'un certain-âge N'a point d'Amis, n'a point d'Amans; En vain de quelques jeunes-gens Elle ébauche l'apprentissage |

Tout est dit,

On en rit :

Elle s'aigrit.

Quel dommage :

ElmirCj il falait être sage!

— Hâ l voila eune jolie chanson (s'écria le Soldat) et j' veus l'avoir par-écrit! — Si j' savais écrire, ]' ferais ton affaire, mon Enfant (dit Hélène) : mais quiéns, Colette le sait, et a' t' l'écrira... A toi, Colette, dis-nous la quiénne, ma Fille? n'en-sais-tu pas queucjzune? — Tu sais bien celles que je sais; dis-moi toimême celle que tu veus que je dise. — Oui, mais tes chansons sont toutes vieyes comme ces rues, et j'en voudrais entende de ta bouche eune qui fût un peu gaillarde— Hô ! je n'en sais point, Hélène. — Si fait, si fait, t'en-sais eune qui n'est pas si mauvaise, que j' chantions queuqu'fois ensemble : quiéns, c'est sur l'air de la Furstemberg :

Quand aurai-|e l'avantage De pouvoir enfin me venger

D'un Berger Qui m'a pris mon pucelage Dans un coin de notre verger!

Alons, chante! — C'est trop libre, Hélène, et c'était bon quand nous étions enfans. — Bon, tu fais la scrupuleuse! All'est pourtant jolie : Ecoutez bén :

J'eus beau m'en vouloir défendre. Avant de lui laisser prendre!

Je lui dis, Colas,

Quand tu Tauras, En seras-tu pus gras?

— Aile avait raison (dit le Soldat), et sa remarque était juste -— T'es poli, toi, de m'interrompe

8o LA JOLIE GAZIÈRE.

quand j' chante! (lui dit Hélène) — Ce que j'enai-dit, c'était pour approuver la chose : Car c'est bén dit!

En seras-tu pus gras ?

C'est bén dit! N'est-ce pas donc mon Fieus ? — N'on en est qu' pûs-maigue (répondit en ricanant le Faraud) — Laissons c'te chanson là, ma Bonne-amie (dit Colette), et si tu veus le permettre, j'en vais chanter une à mon goût. — Soit, je le veus bén. (Au soldat) : Et toi, si tu l'interromps, tu porteras ma main, entens-tu, Soldat du Pape, qui monte la garde en parasol-? Enfin Colette chanta l'antiquité suivante :

« N'écoutez jamais un Amant, Me dit Maman, à tout moment, Le plus fidel n'est qu'un volage, Qui cherche à donner de l'amour, Sans jamais payer de retour ».

Hélas! Maman! c'est bien dommage!

Hé-quoi! cet aimable Berger Oui chaque jour dans ce verger Vient me tenir un doux langaje.

Est un Perfide, un Inconstant 1 Il en dit à d'Autres autant 1 Hélas! Maman ! c'est bien dommage l

Mais peut il être un Inconstant ?

Il est si beau, je l'aime tant !

On ne sait pas feindre à notre âge ;

S'il me fallait vivre sans lui,

Je sens que j'en-mourrais d'ennui!

Mourir si jeune! c'est bien dommage.

Il m'a souvent juré sa foi.

Que jamais à d'Autre qu'à moi, Il ne porterait son hommage, Et que j'avais seule sou cœur ; Il ne saurait être un trompeur :

Mais s'il l'était, hà! quel dommage I

Hier ici, dans son transport, Il fesait un nouvel effort Pour obtenir de moi le gaje,

LA JOLIE GAZIÊRE. 8l

Qu'il dit qu'on doit à son Amant ;

Je l'ai-cru, j'ai-cedé, Maman

S'il m'a trompée ! hâ ! quel dommage!

Toute la Compagnie applaudit fort à cette Chanson, surtout Hélène, cjui se leva pour embrasser Colette deux ou trois-fois, en lui disant: — Il faut faire comme ta chanson, ma Poulette; il faut céder, et tu verras que ça t' fera plaisir. Quant à moi, demande à ma mère; j'ai cédé, mais de la bonne magnière, et j' m'en-trouve bén. Vive ta chanson , a' vaut mieus qu' toutes les notes ! Colette rougit à ces louanges, et crut avoir-donné une chanson fort-indécente! Le souper était à sa fin. On voulut rire et badiner; Hélène en donnait l'exemple avec son Faraud ; mais Colette repoussa le Semestre, toutes-les-fois qu'il s'approcha de trop-près. — Tu vois-bén! (disait la Mère d'Hélène) : Va, Ça n'est bon à rien 1 — P'tétel si a peut s'en-passer, ça n'en s'ra que mieus-... Enfin on se sépara, et les deux Hommes reconduisirent Colette, quoiqu'elle les remerciât.

Lorsqu'ils furent-arrivés à sa petite chambre, le Semestre voulait absolument y-rester, et Colette fut-obligée d'appeler les Voisines à son secours. On renvoya le Soldat scandaleus : mais on fit des reproches à Colette d'avoir été à sa compagnie. Elle raconta la chose comme elle étaitarrivée. — Vous étiez avec Hélène! C'est une Gueuse, qui raccroche a-present dans la rue Grenetat^ après avoir-été avec la-Moucharde dans la rue Sainthonoré-. Colette manqua de se-trouvermal, elle remercia ses Voisines, et leur promit, qu'elle ne reverrait-jamais Hélène.

Colette avait quitté la rue à'Ablon^ pour se-lo-

ger dans celle de-V Arbalète. Au même étage sur

. le devant demeurait une Blanchisseuse, nommée

la-Wallon, veuve d'un cordonnier, et ancienne

connaissance de la Mère de Colette. C'était une

BESViF DE I.A BRETONNE. "**. 6

82 LA JOLIE GAZIÈRE.

bonne-famme : elle élevait comme siens deux Enfans de son Mari, qui étaient en-même-temps ceux de sa meilleure Amie. La Fille s'appelait Manon. Elle était une de Celles qui étaient-venues au secours de Colette. Manon était d'une figure charmante ; elle avait l'âme douce, sensible, et paraissait fort-touchée de la misère de Colette, depuis que Celle-ci-avait perdu sa Mère; Elle enparlait quelquefois à la Mère Wallon : — Colette est bien-gentille (lui disait-elle); c'est une Fille bién-sage! j'aurais bién-envie de la fréquenter. — Il faut prendre-garde, quand on fait de nouvelles Connaissances, ma Fille! vous ne voyez que les dehors; que savez-vous ce qu'elle est au fond-? Cette réponse de sa Bellemère avait-reduit Manon au silence. Mais le soir de l'expulsion du Semestre, Manon revint à-la-charge : — Helas! Maman (dit-elle à sa Bellemère), sans vous, je serais-peutêtre-exposée comme cette pauvre Colette 1 c'est une Orfeline comme moi, permettez que je la reçoive? Ses pleurs que je viens de voir, m'ont-fendu le cœur : ma chère Maman, ayezcompassion d'une pauvre Orfeline! — Il faut auparavant que je la connaisse (répondit la prudente Wallon), et quand je la connaîtrai, si elle est ce qu'il vous faut, nous verrons.

Le lendemain Colette, avant d'aler à l'ouvrage, songea qu'il falait aler remercier ses bonnes-Voisines : Elle commença par M"^° Wallon, parccqu'elle se sentait aussi-disposée à aimer Manon, que cette Jeunefille l'était à aimer Colette. — Je viens, Madame, pour vous remercier, ainsi que M"^ Manon, du service que vousavez-bién-voulu me rendre hièr-au-soir, en-me-débarrassant de ce vilain Soldat. — Ha, Mam'selle Colette, i' n' faut- pus voir de ces Compagnies-là! — Hô ! je vous en assure bien. Madame! j'aimerais-mieus mourir-de-faim, que d'aler encore souper chés Hélène, dès qu'elle est ce qu'on m'a-dit qu'elle

LA JOLIE GAZIÈRE. 83

était. Mais, Madame, je suis toute-seule dans ma pauve chambre : si je pouvais obtenir de vous la permission de venir quelque fois chés vous,' sans vous ête incomode, ça me ferait bién-plaisir-? La Mère- Wallon ne put refuser; elle le permit. Et aussitôt Manon ala embrasser Colette, enl'assurant qu'elle voulait être sa bonne-amie.

Il faut dire un mot de cette jolie petite Manon, qui avait l'âme si-bonne et si-compâtissante. Elle avait un Frère : ce Garson était-connu d'un Homme-de-lettres estimable, qui lui ayant trouvé de bonnes disposicions, s'y-était attaché : Theofile (c'est ainsi que s'appelait le Frère de Manon), avait-donné à Celle-ci la connaissance de son Protecteur, qui venait souvent chés la Mère Wallon, pour former le caractère de sa Bellefille, lui montrer à écrire, lui faire-faire des lectures, enun-mot en-prendre soin. Son but était légitime, comme on le verra dans l'histoire de l^. Jolie Blanchisseuse : tout ce qu'il faut dire ici, pour l'intelligence de l'histoire de Colette, c'est que Manon avait des sentimens, conformes à la manière dont elle était- élevée par cet Homme, d'un mérite distingué.

Colette fut-enchantée de l'accueil que lui fesait Manon; car cette Dernière avait les larmes aux ieus. En-la reconduisant, Manon lui fit des offres-de-service , et l'assura qu'elle connaissait Quelqu'un qui s'intéresserait à elle : — Vous verrez ici dimanche cette Persone-là, ma chère Colette : Venez dîner avec nous, je vous y-invite, et vous serez-bién-reçue; c'est moi qui vous en-repons-. La Jolie-Gazière se retira toute-consolée par ces marques d'intérêt; et, après avoir-remercié en-peu-de-mots les autres Voisines, elle s'enfut à son ouvrage.

En-la-voyant-entrer, toutes ses compagnees qui étaient déjà au travail, se-mirent à claquer des mains. — Te v'ia donc, ma pauve Colette (

84 LA JOLIE GAZIÈRE.

Hâ! qu'j 'en-sommes bén aises! Va, va, j'savons à-c't'neure ce que c'est qu'la belle Hélène! C'est ma'm'selle Chitchit. Ha ! la Gu'non, s'a'r'vient, j'ii arracherons son chien d'bonnet monté enbattant-l'œil. — Il n'y-a-plus rien à craindre pour moi, mes Bonnes-amies (leur dit Colette); dès que je la connais, je ne la verrai plus : je préfère de gagner tout-doucement ma vie honêtement avec vous, quand je devrais ne manger que du pain, à vivre aans la bonne-chère aux dépens de l'honneur. Toutes les Gazières se-levèrent aussitôt, et quittèrent leurs métiers, pour venir l'embrasser : ce fut la première récompense de sa vertu. Ensuite, comme Colette n'était-pas-habile, les Plûs-expéditives convinrent entr'elles de mener son ouvrage pendant qu'elle dînerait, afin qu'elle fût aussi avancée que les autres. Mais Colette les remercia : Elle les pria seulement de lui montrer leur manière, qui était meilleure que la sienne, les assurant qu'elle tâcherait de l'attrapper. Les Plûs-adroites s'y-prêterent avec empressement, et l'on vit ces Jeunes-infortunées, qui toutes languissaient presqu'également dans la misère, faire tout ce qu'elles pouvaient pour une d'entr'elles, qui était jolie, et qui voulait conserver sa vertu! Combien! parmi les ^ens qui passent pour les plus honnêtes, n'auraient pas cette générosité!

A-peine Colette était-elle à son ouvrage, qu'elle commençait à faire plûs-habilement qu'à l'ordinaire, qu'on vit entrer Hélène, qui la demandait : Les Gazières se levèrent aussitôt : Ces sortes de Filles sont très-grossières; c'est la lie du Peuple : toutes se-mirent à faire des huées à la Corruptrice : — Qu'est-q'a'-d'mande-dônc, c'te Marchande - de - casse - noisettes ? — Pardi ! a'vient chercher Colette? — All'est bén-gentile dà Colette ! Dam', Çalli profiterait ! — Quoi donc qu'ail' en-veut faire ) — - C'qu'all en veut faire? Que sais-

LA JOLIE GAZIÈRE. 85

je-t-i', moi? eune Curiosité d'ia Foire, car all'ara des Aboyeuses, qui tireront le Monde par la manche pour les faire entrer. — J 'crois moi qu'all'en-fra putôt la Princesse-des soupirs, qui s'étendra su' son sofa, où c'qu'on viendra la magnier : Ma Reine^ ma Princesse, ma Mignonne, ma Poule ! — Bon! ma Princesse! ma Reine l all'en-f ra c't'acteur de parade qu'on nomme Paillasse-.,. Hélène interdite par ces propos, malgré son effronterie, n'osait avancer. Une de ses anciennes Compagnes fut la prendre par la main; trois ou quatre Autres la poussèrent par le dos, et la conduisirent auprès d'un Monstre-de-laideur, qui travaillait dans un coin — Quièn, la

Hélène, quièn la-Des-alures, v'ia Celle que j'talons donner, si tu veus : mais pour Colette.

On t'en ratisse, tisse, tisse, on t'en ratissera ! *

Ce mot fut le signal : Toutes les Ouvrières s'avancèrent et se jetèrent sur Hélène, qu'elles e'charpèrent ; l'une lui enleva son battant-l'œil qu'elle mit en-pièces; l'autre lui déchira son fichu; Celle-ci coupa le falbala de son jupon avec \esfirces qui leur servent à découper; d'Autres lui jetèrent au visage de l'eau-sale, et la barbouillèrent de suie et de cendre. On la mit à la porte dans cet état, en-lui-défendant de jamais remettre le pied dans l'attelier. Colette seule n'avait-pointpris de part au juste traitement qu'on fesait à cette Libertine; au contraire, elle avait-prié ses Compagnes pour elle et tâché de les engager à plus de modération, mais on ne l'avait-pasécoutée.

C'était un samedi, et le lendemain était le jour où le Frère de Manon venait dîner chés sa Bellemère avec son Protecteur. Manon, que Colette vint voir, avant de se-coucher, pour lui-rendre compte de ce qui s'était-passé au-sujet d'Hélène,

86 LA JOLIE GAZIÈRE.

invita de nouveau son amie à dîner : Elle s'informa, si elle avait du linge-blanc, et les autres choses les plus-nécessaires. Colette en- était assés mal-fournie, et l'obligeante Manon y-suppléa, d'une manière si généreuse, q^ue Colette attendrie ne put refuser. Le lendemam, sur les huit heures, Colette habillée et propre, vint offrir ses services à la Mère- Wallon, qui les accepta. Il y-avait encore beaucoup de choses à faire pour Manon, qui repassait : Colette lui aida, et la grande envie qu'elle avait d'être utile à son amie, la rendit adroite, après la première leçon : Elles eurentfini avant dix heures. Manon f ut-habillée à onze, et le Jeune-Wallon arriva presqu'aussitôt avec son Protecteur. Le Jeunehomme fut très-surpris devoir Colette si-jolie et si-propre! PourM^Z)^- S** (le Protecteur), il ne fit d'abord attention qu'à Manon, pour laquelle il avait les sentimens les plûs-vifs. Il la salua comme un tendre Père salue sa Fille, et après avoir-parlé à la Mère- Wallon, il revint auprès de sa ]eune Elève, pour la faire écrire, lire, chanter; car il lui montrait la musique; il lui enseignait la geografie, etc. Ce fut ce moment, où Manon se trouvait seule avec M"^ de S** et son amie, qu'elle choisit pour la lui présenter. — Voilà, Monsieur, lui dit-elle, une jeune Voisine, que vous aimerez, dès qu'elle vous sera connue ; c'est une pauvre Orfeline, qui n'a plus Persone au monde. Vous voyez comme elle est jeune et d'une agréable figure : mais ce n'est rien; elle est encore plus-meritante : je vous prie de permettre qu'elle soit ma seule amie, ma compagne, et qu'elle reste avec moi, quand je recevrai vos leçons. Elle sait assés bien écrire, et elle lit parfaitement. Elle a-eu-bien du malheur de perdre sa bonne Mère! et cette semaine, elle a-

manqué de perdre plus encore Elle raconta

ensuite ce qui venait d'arriver à Colette. L'Honnête-homme écoutait avec complaisance sa Jeune-

LA JOLIE GAZIÈRE. 87

amie, enchantée de lui trouver une âme sensible. Il jeta les ieus sur Colette. Il fut surpris de sa beauté; il admira en lui-même l'honnête confiance de Manon dans sa probité, puisqu'elle lui montrait une Fille si-capable de rendre infidel un Amant ordinaire, — Vous m'êtes recommandée par une Persone qui m'est trop-chère (dit-il à Colette) pour que je ne m'intéresse pas à vous de tout mon pouvoir : je le ferai aussi pour vous-même, outre que vous êtes une aimable Persone, je trouve tant de douceur et d'honnêteté dans votre fisionomie, que je ne suis plus le maître de me-refuser à vous servir. Soyez l'amie de Manon : j'y-consens et je vous en-prie : c'est une charmante Fille (ajoutat-il avec attendrissement) ; elle est orfeline comme vous : mais il lui reste une Mère-d'amitié, et un Père, qui, je vous assure, est très-tendre ! elle est moins-à- plaindre que vous.... Que fait-elle? (ditil à Manon). — Elle est gazière. — Cette profession, ma chère Fille, est dangereuse, non par elle-même, mais parce que des Filles et des Garsons réunis dans le même attelier, souvent en' très -grand nombre, se-corrompent mutuelle-; ment : je n'aime-pas cet état-là pour votre amie. D'ailleurs, il n'est exercé que par-ce qu'il y-a de plûs-grossier dans ce faubourg. Ne pourrionsnous pas la mettre à autre chose? — Ou la faire travailler à elle? (dit Manon). — Cela est trèsbien vu, ma Fille : je vous entens : vous serez inséparables : alons, j'y consens : j'achèterai, dès demain, tout ce qu'il faut à . votre Amie, et je vous le remettrai. Sa chambre est-elle convenable ? — Non, mais elle-travaillera dans celleci; Maman ne s'en-sert-pas. Cette vilaine Hélène m'effraie. Si vous saviez comme on l'a-traitée quand elle est retournée pour chercher Colette-! Et elle raconta cette scène.

Il ne s'agissait-plus que d'avoir l'agrément de la M ère- Wallon pour tous ces arrangemens. Elle

88 LA JOLIE GAZIÈRE.

le donna, mais avec quelque répugnance, parce qu'elle ne pouvait rien refuser au Protecteur de son Beaufils et à l'Amant de sa Bellefille : elle' craignait Colette, qui effectivement était plus-' belle que Manon : Celle-ci était moins-grande; elle avait une jolie figure, de belles couleurs; mais elle était un - peu marquée de petiteverole. Cependant, quand on aimait Manon il était impossible de lui être infidèl : c'était le plûs-charmant caractère! elle possédait naturellement ces petits riens enchanteurs qui sont autant de liens invisibles qui retiennent un Amant; elle était faite-au-tour; elle avait un goût exquis, et sa propreté naturelle ne permettait jamais de rien trouver en-elle qui ne donnât appétit d'aimer. Colette avait ces mêmes qualités : mais les moyens lui manquaient encore pour les faire-valoir : elle avait plus de douceur dans le son-de-voix que Manon; celui de Colette remuait l'âme, même en-disantdes choses indifférentes : Pour un cœur qui n'aurait-pas-été pris, elleTaurait-sans-douteemporté.

M"", de S** commença, dès le même jour, à par tagcr ses soins entre' les deux Amies : Manon, déjà savante, se-fesait un plaisir d'être maîtresse en-second de sa Colette, et elle se-fortifiait ellemême en l'instruisant. On dîna ensuite tousensemble. M. De-S**, qui avait trop d'esprit pour ne pas s'apercevoir de ce qui se passait dans l'âme de la bonne Wallon, s'attacha surtout à la rassurer. Il parla de ses vues pour Manon, et fit entendre que leur exécucion ne serait-pas encorelongtemps-différée : Il se-félicita ensuite de l'Amie que Mi'« Wallon s'était choisie : il déclara qu'il y-avait longtemps gu'il lui désirait cet avantage qui contribuerait à leur bonheur à toutesdeux : enfin, il dit qu'il falait que Manon eût un goût conforme au sien, pour avoir si-bien-découvcrt la Persone qu'il aurait-preférée luimême

LA JOLIE GAZIÈRE. 89

pour elle. — Quand nous serons-marics (ajoutat-il), ma Famme aura Quelqu'un qui la dédommagera de la solitude qui m'est nécessaire : je serai tranquil, en-sachant qu'elle est avec une Compagne qu'elle chérit, d'un caractère sûr, d'une honnêteté sans nuage, et d'une douceur, qui n'a d'égale que dans le cœur de ma Bonneamie-.

Ce langage ne rassura-pas la Mère-Vallon, qui aimait passionnément sa Bellefille, et qui avait de l'expérience. Elle se-proposa de faire-éloigner Colette, en la-rendant odieuse à M. De-S**. Cette Famme n'était cependant pas méchante, mais elle manquait d'éducacion. Elle laissa Colette s'établir tranquilement avec Manon. Les deux amies enchantées d'être ensemble, sûres de la droiture de leurs cœurs innocens, étaient dans une sécurité profonde : Colette eut, dès le lundi, tout ce qu'il lui falait pour travailler. Manon mit sa table à repasser auprès d'elle, et au lieu de s'occuper de médisance, elles s'entretenaient de leurs lectures, et de ce que leur avait appris leur Maître. La Mère-Wallon, occupée dans sa chambre à son ouvrage, entendait leur conversacion : mais plus Colette montrait de mérite et de qualités, plus cette Famme la redoutait. La semaine sepassa tranquilement. Plusieurs-fois, lorsque Manon avait été pressée, Colette l'avait aidée à repasser, pour l'empêcher de veiller trop tard : ces petits services attachaient les deux nouvelles Amies l'une à l'autre, et elles attendaient le dimanche avec impacience, pour faire-part de leur bonheur à Celui qui le leur avait-procuré. Elles avaient la même table, c'est-à-dire, que Colette était pensionnaire de la Mère-Wallon, chez qui l'ordinaire était réglé, parce qu'on nourrissait M"" De-S** : Théofile, le Frère de Manon, venait tous les jours chercher le dîner et le souper de son Protecteur, et ils mangeaient ensemble, chés

go LA JOLIE GAZIERE.

ce dernier, qui ne paraissait à la maison que les

dimanches-et-fêtes.

Enfin la semaine finit, et M' De-S** vint à son ordinaire. Les deux amies, dès qu'il fut seul avec elles, lui firent une peinture intéressante de leur situacion. L'Honnôte-homme en fut-enchanté : les qualités précieuses que lui montrait la petite Manon, dans cette circonstance, l'attachèrent plusque tout cequ'ilavait encore trouvé d'aimable enelle. Il le lui témoigna, et lui dit les choses les plus obligeantes, en présence de Colette — Vous serez, l'Une ma famme, l'autre ma fille (leur ditil) : C'est un bonheur, qui me paraît si-grand, que je vais forcer les obstacles qui m'arrêtent encore, pour en-jouir plutôt : soyez tendrement unies, et lorsqu'il s'agira d'établir Colette, je tâcherai que ce soit avantageusement-.

La journée fut agréable, comme l'avait été le dimanche précédent : on ala se-promener au Jardin-des-Plantes^ au moyen d'une robe, que Manon avait prêtée à Colette, en attendant qu'elle eût une de celles que Mi^De-S** lui fesaitfaire. La Mère -Wallon apprit cette nouvelle marque d'intérêt, que l'Amant de sa BellefiUe donnait à la Jolie-Gazière, dans la soirée du dimanche, et elle l'apprit, sans la circonstance que c'était à la sollicitation de Manon. Elle-en-futeffrayée ; et se rappelant toutes les attendons que M. De-S** avait-eues pour elle au jardin, elle crut que l'abandon de sa BellefiUe était assuré. Dès le lundi, elle lui chercha querelle sur tout ; elle témoigna ensuite qu'elle ne se souciait pas de l'avoir dans sa chambre. Manon fut au-désespoir de ce caprice, dont elle ignorait la cause : mais enfin, elle n'était-pas la maîtresse; il falut céder : avant la connaissance de M*" De-S**, elle aurait disputé contre sa Bellemère, et peutêtre l'auraitelle-emporté sur cette P'amme, qui était bonne, et qui avait un grand faible pour elle : mais son

LA JOLIE GAZIÈRË. 9I

Amant l'avait-rendue timide, respectueuse, reconnaissante. Colette, désolée, ala s'établir dans sa petite chambre, qui n'était-pas fort-claire, et assés mal-saine. Manon vint l'y-consoler. Sa Bellemère, aulieu d'être-touchée de sa douceur et de son obéissance, dont les Fammes de cette espèce ne connaissent pas le prix, en-abusa, pour lui défendre d'aler voir Cblette. Le second jour, la Jeune-Gazière voyant qu'elle ne pouvait travailler chés elle, retourna chez son Maître, qui la reçut mal, et refusa de l'occuper. Elle s'en-revenait très-affligée, lorsqu'au-milieu de la rue de VOursine^ elle rencontra le faraud d'Hélène, et son ami le Semestre. Elle voulut les éviter, en se-glissant dans une alée. Mais ils l'avaient aperçue; et comme Hélène était furieuse contre elle, àepuis son avanie dans la Gazerie, elle les avaitanimés, et leur avait-fait promettre de la venger. Ils poursuivirent donc Colette dans^ Talée, et, l'ayant atrappée au-milieu d'un escalier obscur, ils lui firent des indignités qui excitèrent ses cris. On vint à son secours. Les deux Scélérats dirent que c'était une Débauchée, compagne de la Moucharde, qui était connue de tout le Quartier, et qu'on ne devait pas s'intéresser à elle. Ils furentcrus. Les Gens de la maison fermèrent leurs portes, et Colette n'eut d'autre ressource que de tâcher de s'échapper dans la rue. Elle y-réiissit avec peine. Lorsqu'elle y -fut parvenue, elle s'enfuit de toutes ses forces. Au coin de la rue Alouffêtard, elle fut-arrêtée par un carosse-de-place, et les deux Libertins alaient l'atteindre, quand Celle qui était dedans, ouvrit la portière, et la reçut. Elle fit sur-le-champ avancer son fiacre et s'éloigna. Colette remercia sa Libératrice, et la pria de la descendre chés elle, rue de l'Arbalète. La Famme le lui promit, après qu'elle aurait terminé une petite affaire qui l'amenait dans le Quartier. En-chemin, elle lui demanda le sujet

92 LA JOLIE GAZIÈRE.

qui la fesait fuir devant deux Hommes? Colette simple et naïve, qui voyait une Famme bien mise, quoique dans le costume de faubouraine, ne crutpas être imprudente que de lui exposer sa situation. Elle lui-raconta tout ce qui lui était-arrivé depuis quinze jours ; et elle insista particulièrement, sur ce que les deux Libertins l'avaientaccusée d'appartenir à la-Moucharde : -- Hélas 1 je ne la connais seulement pas (ajouta l'innocente), et je ne l'ai- jamais-vue. — Pour moi, je la connais (répondit la Famme qui avait reçu Colette dans son fiacre) : elle n'est pas si-noire qu'on vous l'a-faite. Mais cette Hélène, dont vous m'avez parlé, est une malheureuse, une libertine, une escroqueuse, qu'on doit faire-arrêter. Vous avez-bien-îait de rompre avec une créature de cette espèce-. Pendant cette conversacion, on roulait toujours, et l'on n'arrivait pas. Colette en témoigna de l'inquiétude. — Je retourne chés moi (lui dit la-Moucharde, car c'était elle-même), et je veux vous y donner un logement, s'il vous convient : vous m'avez-gâgné l'âme, et je vous aime autant que le fait M"^ Manon : c'est une aimable Fille, et que je connais beaucoup : elle doit épouser dans peu un Homme comme-il-faut, qui est le Protecteur de son Frère. Je le connais aussi; j'ai-eu l'honneur de le recevoir chés moi deux ou trois-fois-. La voiture s'arrêta, en ce moment, et quoique Colette fut toute-tremblante de se-voir entre les mains d'une Inconnue, elle était si-timide, qu'elle n'osa refuser d'entrer.

La Moucharde lui montra plusieurs appartemens; entr'autres, un petit fort-joli au troisième, qu'elle lui offrit. Colette la remercia, et la pria de lui permettre de s'en-retourner. — Je vous remenerai (lui répondit la-Moucharde); mais il faut souper avec moi : il est tard ; on va servir; nous causerons en mangeant; j'enverrai ensuite chercher un fiacre et je vous reconduirai-. Il falut

LA JOLIE GAZIÈRE. gS

bien que la Jolie-Gazière cédât. Le couvert étaitdéjà-mis : la Maîtresse fit servir; deux Jeunesfilles dans le costume du faubourg, vinrent semettre à table, avec un Vieillard en -cheveux blancs.

Ces deux Filles avaient l'air fort-enjoué. Elles rirent; elles dirent des choses plaisantes et tâchèrent de divertir Celle qu'elles croyaient déjà leur nouvelle Compagne. Mais Colette avait le cœur serré; à peine, malgré le besoin qu'elle avait de nourriture, pouvait-elle avaler ses morceaus. On la fit boire; mais elle trempa son vin. Personne ne s'y opposa. Cependant malgré cette précaucion, Colette ne tarda pas à se trouver dans une situacion qui lui etait-inconnue : Elle sentit une gaieté involontaire; l'appétit lui vint; elle mangea de tout ce qu'on lui servit. On proposa de chanter, comme au souper d'Hélène : les deux Jeunes-filles s'en-acquittèrent fort-bien; l'Une par l'ariette de la Fée^Urgelle^

Hâ ! que l'amour Est chose jolie etc.

sa compagne par la romance de Sancho-Pança :

Je m'en-revenais en chantant

J'aperçus une Fillette :

Via, dis-je, un morceau tentant ! etc.

Le vieillard surpassa les deux Jeunes-Filles, dans la chanson suivante :

J'ai blanchi dans ces Hameaus, Entre les Amours et les Belles :

J'ai vu naître ces ormeaus, Témoins de vos ardeurs fidelles ;

Du plaisir que j'ai goûté, J'aime à vous voir faire usage;

Tout plaît de la volupté,

Jusques à son image.

La Moucharde chanta aussi d'une voix raugue

94 LA JOLIE GAZIERE.

et enrouée, une chanson de guerre, relative à l'Amiral anglais Vernon :

Ecoutez la relation Sincère et véritable, De la grande expédicion A jamais mémorable, Qui fera l'admiracion La faridondaine, la faridondon^ •• De tous les siècles à venir, biribi, A la façon de Barbari, mon ami, etc.

On voulut faire chanter Colette; mais il lui fut imj)ossible : Elle était. ..ivre, au-moyen de ce qu'on avait-mis dans son verre-. Elle parlait cependant encore de s'en-retourner, mais en-balbuciant : elle s'endormait. On la deshabilla, et on la mit au Ht.

Cependant Manon, qui savait où avait été son Amie, l'attendait avec impacience : elle avaitpleuré, en parlant pour elle à sa Bellemère ; elle avait répondu aux craintes de cette Bonne-famme, et elle l'avait-assurée, que Colette était incapable de lui nuire, tant par elle-même, qu'à raison des disposicions de m'" De-S* * : elle était-en-lin parvenue à gagner la Mère Wallon, et elle désirait le retour de Colette, pour lui annoncer cette bonne-nouvelle; A sept-heures, à huit, à neufheures, son inquiétude augmentait toujours : mais à dix, et enfin à onze, elle fût-persuadée qu'il était-arrivé quelque malheur à son Amie. Elle en-versa des larmes^ et ne ferma pas l'œil de la nuit. Le lendemain en voyant partir son Frère, qui avait-couché à la maison, elle le pria de la conduire chés son Protecteur : car elle ne voulait confier ses inquiétudes qu'à lui. M. de S* * fut très-surpris de voir entrer Manon dans sa chambre! elle n'y était-jamais-venue; et s'avancer jusqu'à son lit la douleur peinte sur son visage. — Qu'avez-vous, ma chère Fille? — Mon Amie-.... Ses larmes coulèrent. Elle raconta en-peu-de-

LA JOLIE GAZIÈRE. g5

mots tout ce qui s'était-passé, les craintes de sa Belle mère; le renvoi de Colette dans sa chambre; la démarche que cette JeunefiUe avait faite, pour rentrer chés son Maître : elle ajouta qu'elle ne l'avait pas-revue. M'' De-S** ne fut-pas-aussi effrayé que sa Jeune-amie, il ne pouvait non-plusen-vouloir beaucoup à la Mère Wallon, de ce qu'elle craignait si fort de le perdre pour sa Bellefille : cependant il s'habilla promptement et sor* tit avec Manon.

Ils alèrent d'abord à la chambre de Colette : elle n'y était pas-revenue : Ensuite chés le maître- Gazier, qui avoua, qu'il avait-refusé delà reprendre ; mais qu'il en était-fâché. — On ne sait ce qu'elle est-devenue! (dit Manon). — Je le sais, moi (dit une Gazière) : ma petite sœur l'a-vue poursuivie par un Bandit [du Quartier, et un semestre de la connaissance d'Hélène : à' s'est sauvée ; ali' a rencontré un fiaque, où ail' est montée et ma petite sœur dit que la Moucharde était d' dans, et qu'ail' l'a emmenée : Et je savons ici toutes, que Colette ne connaît pas la Moucharde; ainsi ail' s'est jetée, sans 1' savoir, dans la gueule du Loup. A ce discours, qui rassura un peu Manon, les inquiétudes de M"^ De S** s'accrurent au double. Il s'informa de la demeure de la Moucharde; Une vieille Gazière, qui n'avait-pas été fort sage autrefois, l'assura qu'elle en avait trois ou Quatre, et que s'il voulait lui payer sa journée, elle l'y conduirait. — Je vous en paierai deux (répondit hP de S**), et dix si je la retrouve: c'est la bonne-amie de ma Prétendue (ce qu'il dit exprès, parcequ'une partie de ces Filles connaissaient Manon), et je ne saurais trop faire pour la tirer de péril-. Comme il achevait ces mots, une jeune Gazière assés gentille, mais elirontée, qui paraissait ne pas avoir de meilleures dispositions qu'Hélène, se leva, et vint à M'' De-S** : ~ Ne prenez-pas cette Vieille Sorcière, qui ne sait-plus

96 LA JOLIE GAflÈRE.

OÙ demeure la Moucharde; si vous voulez me donner les dix journées, je vous mènerai droit où Colette a couché cette nuit! M' De S** paya la journée de la Vieille, lui dit de rester, et prit la jeune, qui paraissait plus-sûre de son fait. Et ce fut très heureusement. On prit un fiacre, et on se rendit chés la Moucharde, rue Champjîeuri. —

Laissez-moi faire (dit la-Gazière) : nous mettrons le nez à la portière Manon et moi, et vous ne paraîtrez-pas. Elle frappa en Maîtresse. Aussitôt la Moucharde ouvrit un carreau, caché par une jalousie, et regarda. La Gazière lui fit un signe d'intelligence, et Manon montra son joli minois, La Moucharde descendit empressée, et vint ouvrir. La-Gazière fit-sortir M"" De S** du fiacre; — Ne paraissez-pas être avec nous : mais entrez, et demandez une Nouveauté. M'" De S** se conforma aux avis de cette Fille. Il entra dès que la Moucharde eut-ouvert, et fit sa demande. — Ma foi vous ne pouviez pas mieus vous adresser qu'aujourd'hui; en voila Une qui m'arrive dans ce fiacre, et j'en ai Une-autre là-haut. Elle est encore au lit. — Je vais voir Celle d'en-haut. Cependant réservez-moi Celle-ci dans le cas où l'Autre ne me conviendrait-pas, vous serez contente-. L'Honnête-homme frémissait d'indignacion et de rage, d'en être réduit à ce rôle ; pour r'avoir plûspromptement et plûs-sûrement Colette. On l'introduisit. La Jeune-amie de Manon était encoreplongée dans le sommeil. — Elle dort; profitez du moment; car elle est un peu farouche-. M' De S** fut effrayé; il trembla que Colette n'eut été-souillée. 11 fit, en feignant de rire, des questions pour s'en assurer. L'Infâme lui jura, qu'elle était encore telle qu'elle était entrée chez elle. — Hier (ajouta-t-elle), cette Fille est venue se-jeter dans mes bras, en-sortant d'avec une certaine Hélène, avec laquelle je ne sais-pas ce qui s'est-passé, EUe s'est trouvée-mal après souper j on l'a mise au

LA JOLIE GAZIERE. 97

lit, et la voilà. Il n'est venu Persone depuis que je l'ai chés moi; vous êtes le premier. — Voyez un peu ce que devient l'Autre (dit M'^ De S**, qui entendit Manon parler très-haut), et faites-la venir ici-. Comme la Moucharde ouvrait, Manon entra fort-inquiète, suivie de sa Conductrice la Gazière. — Voyez, Monsieur; voilà du joli! — Malheureuse! s'écria M*" De-S** d'une voix terrible, c'est avec elle que je suis venu, pour chercher cette Jeunefiile, que tu veus perdre : mais tu esperdue toi-même , Infâme...! Manon, et vous Ma'm'selle (dit-il à la Gazière), éveillez Colette, qu'elle s'habille, et partons-. La Moucharde voulut sortir; M"^ De-S**, qui n'était-cependant-pas un Spadassin, la retint, en lui présentant la pointe de son épée, et il la força de s'asseoir au fond de la chambre.

On eut beaucoup de peine à éveiller Colette,,, qui ne se reconnut qu'avec peine : M"" De-S** futobligé d'aider à la soutenir. Enfin elle revint à elle : mais elle resta comme accablée. Son sommeil était de nature à durer encore aumoins six heures. Manon et la Gazière, aidée du cocher, la portèrent dans la voiture, tandis que Mr De- S** contenait la Moucharde. Ensuite, au lieu d'aler sur-le-champ chés un Commissaire, il ne s'occupa que de Colette. Quand on fut arrivé chés la Mère- Wallon, on la mit au lit dans la Chambre de son Amie, où on lui laissa achever son sommeil.

Prêt à partir, pour aler faire sa plainte. M' De- S** pria les Fammes de s'assurer , si l'innocence de Colette n'avait-souffertauqu'une atteinte, et il eut la satisfaccion d'apprendre, qu'il ne lui étaitencore-rién-arrivé. Il partit alors, ravi d'avoir un crime de-moins à dénoncer à la justice. Il fit sa plainte; les ordres furent-donnés : mais quand on ala pour arrêter la-Moucharde, on trouva des Gens qui se dirent les maîtres de l'appartement,

et qui assurèrent qu'ils ne connaissaient pas cette Famme. La Gazière conduisit aux trois autres demeures : Par-tout on trouva des Gens établis, qui ne savaient ce qu'on voulait leur dire. On-a depuis éclairci ce mistère : mais dans le moment, il falût se-retirer : on a su que c'étaient des arrangements pris entre plusieurs Malhonnêtesgens, qui logent des Fammes-de-mauvaise-vie, d'avoir des demeures communes, qu'ils soustraient, en les habitant à propos, aux recherches de la Police, lorsqu'on veut enlever des Maîtresses-de-débauche. La-Moucharde a-depuisété-prise, et punie comme elle le méritait. On acompté qu'elle avait débauché dans le faubourg S-Marcel, environ 60 Ouvrières.

Colette ne s'éveilla que le soir. On lui donna un vomitif, qui acheva de la guérir. Son Amie, à qui elle était devenue plus-chère, par le danger qu'elle venait de courir, jura de ne la plûs-quitter, et M"^ De-S** lui promit de la garder chés lui, lorsqu'il serait-marié. Cette considéracion lui lit même avancer son mariage : car la Jeune Colette était si-interessante, qu'on ne pouvait l'aimer ademi.

Etablie chés W De-S**, après son mariage avec Manon, Colette devint un sujet d'admiracion pour tous Ceux qui la connaissaient, autant par sa beauté que par ses vertus. M"^ De-S** avait pour Ami particulier un Homme de sa profession, nommé M"^ D.-r.-n.-d, qui le voyait souvent : Cet aimable Homme avait journellement Colette sous les ieus, et il en devint d'autant plus-facilement amoureus, que son genre d'occupacion contribuait à lui attendrir le cœur. Il parla de ses sentimens à M™^ De S**, qui en parut enchantée. Elle ne prévoyait auqu'un obstacle, et le flatta d'une réussite aisée. Avant de s'expHquer avec Colette, elle fit-part à son Mari des vues de M"" D.-r.-n.-d. -— Je ne crois pas que notre Ami

réussisse (répondit M' De-S**), et J'en suis fâché pour lui : mais Colette aime Quelqu'un. — Hâciel! et quî est-ce? — Votre Frère. ~ Hâ! cela me rassure! je craignais, je vous l'avoue, que ce ne fût un-autre Homme, qui m'intéresse- encore plus? — Moi? — Vous même, mon cher Mari. — Hé bien vous -ne -vous -êtes- pas-absolumenttrompée. Colette m'aime malgré elle, et c'est à sa prière que je la donne à votre Frère. — Mon Frère est jeune; il est sans état; il peut s'cd faire un, avec votre secours : Colette ne peut que nuire à son avancement, aulieu d'y-aider. Donnons-la plutôt à votre Ami ! — Mais votre Frère adore Colette. — Mon Dieu ! que faire ! Mon cher Mari, je m'en rapporte à. votre prudence : mais si mes vœus étaient remplis, ce serait M"^ D.-r.n.-d, qui aurait mon Amie! — Je vais tâcher de la déterminer : Vous, consolez votre Frère.

Ce parti pris, M»^ De-S** parla de M"" D.-r.-n.-d, à Colette; il lui fit-envisager les avantages de cette alliance : elle ne se-rendait-pas, et préférait Theohle : mais M»" De-S** lui ayant dit, que Manon était absolument pour M"^ D.-r.-n.-d, elle répliqua : Disposez de moi au gré de mon Amie : Je lui dois tout; je veus tout lui donner; qu'elle fasse ce qui lui plaira de sa Colette, qu'elle a sitendrement et si-genereusement-aimée : Je suis à elle; qu'elle me donne à qui elle voudra-. M'' De- S**, depuis qu'il avait avoué à sa Famme les sentimens de Colette pour lui, voulait qu'elle entendit tous leurs entretiens : elle écoutait donc celui-ci. Elle entra, comme son Amie achevait de parler, et lui fit mille caresses. -— Tu es un trésor (lui dit- elle) : je sais que tu aimes mon Mari; mais je n'en suis point jalouse; tu es juste en l'aimatn, et tes sentimens pour lui ne font qu'augmenter ceux qu'il m'inspire : c'est la vertu que tu aimes. Je-me-félicite d'avoir les mêmes sentimens encommun avec toi à son égard. Mais épouse son

meilleur Ami, qui m'a-chargée de te demander

f)Our lui. — C'est donc un point décidé (dit Coette); il m'a demandée? — Oui, ma Bonne-amie, et je t'ai promise. Quant à mon Frère, je lui ferai entendre raison. Mais comme il ne m'a-encore-rién-dit de ses vues à ton égard, nous alons te marier, sans lui en parler : il lui sera-plus-aisé de se-vaincre après, qu'auparavant ton mariage-. Colette ne répliqua rien ; elle se laissa conduire par son Amie. Elle a épousé M"" D.-r.-n.-d, qui l'adore, et qui tous les jours trouve une source inépuisable de félicité dans la douceur et les autres vertus de sa charmante Epouse. Les deux Amies sont inséparables. Quant à Theofile, il n'a pas supporté le mariage de Colette, comme sa Sœur s'y-attendait : mais la raison doit reprendre insensiblement son empire sur ce Jeunehomme raisonnable.

LA PETITE -LAITIERE

Rarement voit-on de Jolies-filles parmi Celles qui approvisionnent la Capitale : J'ai-fait-souvent cette refleccion. Est-ce que le sang serait-moinsbeau dans le Parisis qu ailleurs ? Je ne le croispas : mais Quelqu'un, à qui je fis-part unjour de mon observacion, me repondit : : : Les mœurs sont si-corrompues dans ce pays-ci, que dèsqu'ony-voit une Fille d'une figure passable, elle estenlevée surlechamp ; les Laides seules continuent tranquilement leur négoce ou leur travail.... Je trouvai cette raison satisfesante, et ma Nouvelle ne servira qu'à prouver combien elle est juste.

Su!(on, la petite Laitière, venait tous les jours avec un petit cheval bai-brun, fort-joliment-arrangé, par la rue du faubourg Sainthonoré )usqu.' à la Placevendôme^ qu'elle ne passait jamais. Elle avait un juste de poulangis gris-blanc, un jupon ; de moëlleton à raies-rouges et blanches; une ca- ' pote de baracan brun ; une croix-d'or ; des bas-delaine toujours propres, et des sabots en-hiver. Mais il falait voir comme elle était-faite, sous ces habits -de -village ! tout était -tiré-à-quatre- épingles; sa taille aurait-tenu dans les dix doigts; sa

marche était agréable; le son de sa voix d'une douceurangelique : quand il fesait-croté, elle avait sa jupe rattachée par une agrafe, ce qui laissait voir la finesse de sa jambe; ses sabots-même, toujours bien-faits, n'avaient rien de grossier; les pelisses en-étaient propres ; en-un-mot, tout en-elle était-appetissant.

Un-jour que Suzon approchait de la Placevendôme^ elle fut-abordée par un grand Homme sec, dont la perruque ronde et plaquée n'avait qu'un rang : il était-vétu de brun-foncé ; mais l'étofe était belle; ses bas étaient-liés sur le genou; ce qui joint à ses longues jambes grêles, lui donnait à-peu-près Fair d'un Héron; il portait encore des souliers quarrés, avec de petites boucles moins grandes que celles de jarretières d'aujourd'hui. — Ma Fille (dit cet Homme à Suzette), pour une Laitière, vous êtes trop-coquette, et cela n'est pas séant ; vous pouvez donner des tentacions même aux Honnêtes-^ens, et à plûs-forte-raison aux Libertins. — Je crois, Monsieur (repondit Suzette en-riant d'une manière charmante), que les Honnêtes-gens et les Libertins de ce pays-ci, ont de bién-plûs-belles Dames que moi pour les tenter! — Non, ma chère Enfant, non; elles n'ont pas cette fraîcheur, cette santé, ces belles dents blanches, ce coloris, cette haleine-... En-s'exprimant ainsi, le Papelard s'approchait de si-près, que la petite- Laitière fut obli- :':ée de se-retirer. — Ecoutez-moi, ma Petite : /oila quelque-temps que je vous remarque, et que ;e roule dans ma tête de faire quelque-chose pour vous. Je ne vous crois-pas riche ; vous serez-charinée d'avoir une bonne place dans une maison sûre, où l'on vous mettra-au-fait de ce qu'il faut savoir, avec douceur et bonté. Je sais une maison, où l'on vous prendrait pour Famme-de-charge; vous savez ce que c'est? — Oui, Monsieur! — Et où l'on vous donnerait deuxcents-écus de gajes. — Hâ 1 Monsieur! je vous serais-bién-obligée, et

LA PETITE-LAITIÊRE. Io3

ma Mère vous remercîrait bien. Mais une si-belle place sera bién-difïicile à avoir! — Non; car j'endispose. Parlez-en à votre Mère, et venez me voir demain toutes-deux : voila ma demeure, à cette porte-cochère-. Suzon fit une révérence^ et remercia le grand Homme sec, de ses bontés : ensuite elle continua de crier son lait, avec sa voix agréable, et douce comme sa liqueur.

Tandis -qu'elle était en-conversacion avec le CafFard, il y avait audessus de leur tête, à un entresol grillé, un Jeunehomme aimable, neveu du . Vieillard. Il avait environ vingt-ans : mais son Oncle ravait-toujours-retenu,au-point que jamais il n'était sorti sans lui; jamais il n'avait parlé seul aux Domestiqs maies ou femelles ; il ne connaissait Persone, et il végétait dans une ignorance si-complette, que Frère-Filippe aurait été un Connaisseur, comparé à lui. De-Neuilli, soigneusement renfermé, avait-trouvé le secret, au-risque de setuer, de grimper sur les pointes de fer qui garnissaient une fenêtre dormante de l'entresol, et de voir dans la rue; il remarquait Suzon depuis le même temps que son Oncle; parcequ'elle ne venait seule que durant une maladie qu'avait sa Mère : auparavant, elle était la Couturière du Village; c'était elle qui avait le meilleur goût pour les justes, les casaquins, etc. , elle avait-même-tenté de réformer, dans la partie du Parisis où elle vivait, le mauvais goût de ces vilaines basques larges, qui tombent sur le derrière, et qui donnent a lai démarche un air si-maussade et si-lourd ; elle avait- • essayé de faire-prendre aux Paysanes des environs de Paris, le goût des Cauchoises ou des Provençales; mais elle n'avait-reûssi qu'avec quelques jeunesfilles d'une jolie figure; toutes les Laides avaient-conserve le mauvais goût, comme plûsanalogue à leur laideur-. Le Jeune et très-innocent De-Ncuilli, avait-donc-remarqué Suzon : mais il n'avait-p^s-encore-demêlé, s'il la regardait avec

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plaisir ou avec indifférence. La conversacion de son Oncle avec elle, dont il n'avait-pas-perdu un mot,luidonna quelques lumières confuses; il sentit qu'il serait-charmé, si la Jolie-Laitière demeurait à la maison, et dans son intérieur, il forma, pour la première-fois de-sa vie, le projet de lui parler seul-à-seule. Il nourrit cette idée avec complaisance, lorsque Suzon fut-éloignée, et à dîner,' quelqu'envie qu'il eût de parler d'elle à son^Oncle, il n'en-dit mot.

Le Vieillard, qui savait à quel point son Neveu était ignorant, résolut de ne pas l'exposer à voir Suzon, quand elle serait chés lui : Outre qu'il était convaincu, que le Jeunehomme ne savait pas encore la différence qu'il y a d'un sexe à l'autre, puisqu'il ne lui en-avait jamais parlé, il avait-eu si-grand soin d'écarter de ses lectures, tout ce qui avait trait aux Farames, même de la manière la plûs-indifferente, qu'il se-persuada qu'il ne les avait-pas-encore-imaginées. Le motif de cette conduite n'avait (dit-on), rien de raisonné : c'était une suite du préjugé, où sont une infinité de Gens, que l'amour est le plus-grand des crimes aux ieus de la Divinité : sans être dévots, ils admettent machinalement cette maxime, et la prêchent, comme le Flûteur de Vaucanson répétait les sons qu'on lui avait appris : Cependant l'Oncle du Jeune-De-Neuilli pouvait avoir encore un-autre motif : Il était le Tuteur du Jeunehomme, il jouissait de sa fortune et il s'en-servait, unie à la sienne, à satisfaire des goûts très-coûteus : sous une apparence de régularité, mJ Des grands menait une vie modestement voluptueuse : revenu depuis longtemps des plaisirs d'ostentacion, il ne voulait-plus qu'une nourriture succulente, des jouissances tranquiles, et des Filles innocentes : il les quittait, dès que lui-même les avait-corrompues, et il s'en-debarrassait. Il avait surtout la plus-grande répugnance pour les Famraes-mariées,

quelque - belles et quelque - régulières qu'elles fussent; non par un principe de vertu, mais par une sortede dégoût, que lui inspirait toute Famme qui avait-passe par d'autres mains. Tels étaient l'Oncle et le Neveu, lorsque la Jolie-Laitière vint, comme elle l'avait-promis, le lendemain avec sa Mère, qui commençait à se-porter assés«bien pour faire le voyage.

Avant d'entrer chés m.'^ Desgrands, la Laitière s'informa : on lui dit que c'était un Homme-debien. Or ce terme a deux accepcions a Paris; il signifie un Homme riche et un Honnête homme : ce fut dans le premier sens qu'on l'entendit, enparlant à la Laitière ; on croyait que c'était tout ce qu'elle avait-besoin de savoir : car malgré son hipocrisie, le Tartuffe en -avait- tant -fait, qu'il était-connu. Si la Laitière eût-expliqué, qu'elle avait intencion de mettre chés lui sa Fille, peutêtre se-fût-on ouvert davantage; mais contre l'ordinaire des Gens de sa sorte, elle fut discretle.

Les informacions prises, la Mère et la Fille, après avoir-vendu leur lait, entrèrent chès m. '^ Desgrands, qui les reçut en Caffard. Il prit un air modeste et capon devant la Mère; il ht ses proposicions avec désintéressement et froideur; il séduisit par-là une Famme et une Fille simples; elles acceptèrent. Il fut-convenu que Suzon s'enretournerait avec sa Mère après-dîner, et qu'elle reviendrait le lendemain, pour être-instalée. Le Caffard ne voulait-pas qu'on le crût pressé, quoiqu'il brûlât d'envie de voir chés lui l'aimable Suzette.

Le lendemain, la Jolie-Laitière arriva : son cri doux et presqu'harmonieus, attira De-Neuilli à sa fenêtre grillée. Il vit entrer Suzette dans la maison^ et il courut, par un petit escalier particulier, a un troisième, qui donnait sur la cour, et qui était directement audessus de l'appartement de son Oncle : ce-fut delà, qu'en-s^alongeant

comme il put, il vit la Jolie- Laitière entrer chcs mJ Desgrands avec sa Mère. Il aurait bién-voulu entendre ce qui alait se dire: mais c'était l'impossible. Il descendit par son petit escalier, qui n'était que pour lui, et il ala prêter l'oreille à une porte condamnée. Il entendit quelque-chose, lorsque la Mère parlait, parce-qu'elle criait en-conversant, comme les Gens-de-village; mais il ne put comprendre un-mot de ce que dirent son Oncle et Suzette. Il aurait-encore-bién-voulu voir : mais il n'y-avait pas la moindre ouverture. L'Amour est le père de l'invencion, même dans les Esprits les plûs-bornés. De-Neuilli pensa, <que c'était du bois que cette porte, et qu'il pouvait y-faire un trou. 11 n'avait-pas d'instrument : il se servit de son couteau, qui heureusement était pointu, et à force de le tourner, il lui donna l'effet d'une vrille. Il travaillait ainsi, tandis qu'on parlait, au-risque d'être-entendu : l'ouvrage avançait peu ; cependant il avançait. De-Neuilli ne fit-pas autre-chose : il continua sans interrupcion jusqu'à l'heure du dîner. Son Oncle avait alors quitté son cabinet, et; il avait-été instaler Suzon. AuUeu de faire-venir De-Neuilli dîner, suivant son usage, il lui apporta sa porcion dans sa chambre. Le Jeune-homme, qui était encore à son trou, n'eut que le temps d'accourir, et de feindre qu'il venait d'étudier. Son Oncle lui dit de dîner, et se-retira, De-Neuilli porta ses plats à-coté de la porte, et il mangea en travaillant. Ilse-fit jour enfin, et il vit dans le cabinet. Il s'aperçut que le couvert y-était-mis, et qu'il n'y-avait encore Persone. Il aggranditson trou le plus qu'il lui fût-possible, afin de mieusvoir, et s'étant-aperçu que son bonheur voulait qu'il eût percé sous un petit médaillon de bronze, large comme un écu-de-six-livres, il s'en-réjouit machinalement ; il prit une alumette, pour le soulever, lorsqu'il voudrait voir. Enfin il entendit entrer, et il vit qye c'était son Qacle avec Suzette.

— Hâ-ça, ma Fille, (dit le Caffard), nous voila seuls enfin, et votre Mère est-partiel Nous alons dîner ensemble, ce qui sera tous les jours, à-moins que je n'aie du monde ; nous causerons, et je vous détaillerai, mon aimable Fille, les vues que j'ai à votre sujet. Vous êtes charmante : mais je ne regarde pas vos attraits d'une manière profane ; jeme-contente de les admirer comme l'ouvrage le plûs-parfait de la nature et de la Divinité. Je suis riche : je ne tiens à Persone dans le monde, quoique j'aie un Neveu; mais les liens de l'amitié sont plûs-forts que les liens du sang. D'ailleurs, mon Neveu est un imbécil , qui ne l'aurait-cependant-pas-été, si je nel'avais-retenu dans l'ignorance; il ne sait-pas-même qu'il y-a des Fammes au-monde; il ignore tout ; il n'a- jamais-parlé qu'à moi. J'attens (ju'il ait vingtcinq-ans, pour enfaire un Capucin. J'aurai par ce moyen sa fortune et la mienne, dont je disposerai pour la rendre bien riche, bien riche une Jolie-fille, qui voudra s'attacher à moi solidement. Je ne lui assurerai pas moins de vingtcinqmille livres de rentes, si elle sait le mériter par son affeccion pour moi, et son dévoûment à toutes mes volontés. Je vous le repète, ma Fille, je ne ressemble pas aux Mondains: Il est de ces Gens-là, qui ne pourraient voir cette jolie bouche, sans avoir-envie de la baiser : ces

]olis , sans y-vouloir toucher : cette taille

fine, sans la vouloir presser.... (En-s' exprimant ainsi, le Papelard fesait tout ce qu'il disait qu'on ne pouvait s'empêcher de faire; mais d'une manière si-discrette cependant, que Suzon n'avait pas la peine de se-défendre). Ils se-mirent à table, et m.r Desgrands servit à la Jolie- Laitière ce qu'il y-avait de meilleur. Elle mangea fort-sobre- 'ment; elle paraissait intimidée de se-voir seule avec un Homme. Après le dîner, le Papelard l'enmena auprès du feu, où il tâcha de la prendre sur ses genous : Suzon rîe le voulut-jamais pertnettre.

Il la laissa libre : mais il eut avec elle une conversacion très-détaillée.

— Ma Fille, lui dit-il, je ne suis-plus-jeune, et c'est un Père que vous devez voir en-moi. Je vous avouerai que, si je n'avais que trente-ans, je voudrais être votre amant : Hôl que ne donnerais-je pas, pour avoir l'âge de mon nigaud de Neveu! Comme je saurais faire usage du temps que perd cet Automate 1 Car vous ne sauriez vous figurer à quel point il est sot, bête, insensible ! c'est une Brute... Cependant, si vous me contentez.... nous verrons.... je sacrifierais tout pour vous, je vous en-avertis... Mon Neveu est riche... vous seriez la maîtresse, avec ce Nigaud-là... je serais Homme à vous le faire épouser dans cinq ou six ans d'ici-. (Suzon était la dixième à qui le vieillard fesait la même promesse, et c'était ordinairement ce qui avait-adouciles Cruelles : car il leur fesait-ensuitevoir son Neveu, au-moyen d'une portière, qui donnait de son appartement dans la pièce-grillée de l'entresol; et comme De-Neuilli était beaugarson, les pauvres Dupes du Caffard,se-laissaient prendre à sa figure : Il paraît que la principale raison de son Oncle, pour l'élever comme il le fesait, était de s'en-servir à cet infâme usage : d'ailleurs, on verra par la-suite, si c'était véritablement son Neveu). En-conséquence de sa promesse, le Vieillard quitta Suzon, pour aler dans l'entresol : et comme De-Neuilli n'y-était pas, il le sonna, suivant son usage, pour le faire- descendre. Lorsque le Jeune-homme fut où le désirait son Oncle, Celui-ci, qui était-retourné dans son appartement auprès de Suzette, leva une portière, et fit voir à la Jeunefille un Garson fait-au-tour, dont tout l'extérieur était charmant. Pour la première-fois, De-Neuilli attentif à tout, s'aperçut de cette portière que venait de lever son Oncle ; mais il n'enfit-pas-semblant : aucontraire, il feignit d'être fort-occupé d'une balle qu'il fesait

bondir au plancher, pour se-donner de Texercice après son dîner. — Il dit que je suis un sot (pensa-t-il) ; il peut avoir raison ; mais c'est plus son ouvrage que le mien : nous verrons, si je m'instruirai mieus seul, que par ses leçons-. La portière se-referma, et aussitôt le Jeunehomme courut à son trou de la porte du cabinet.

M' Desgrands y-rentrait avec la Jolie-Laitière.

— Vous voyez, ma Fille, que c'est un fort-beau Garsonl — Oui, Monsieur. — Je vous le donnerai, je vous le repète, si je suis content de vous.

— Je ferai tout ce qu'il faudra pour vous contenter. Monsieur. — Hâ! voila qui est charmant, et vous êtes la première qui m'ayiez-parlé avec cette sincérité. — Je ne suis-pas-dissimulée. Monsieur.

— Alons, ma belleFille, vous serez contente de moi, soyez-en-sûre-. Il voulut l'embrasser. Mais Suzette, qui entendait ses discours d'une toute autre manière, se-defendit, et le Caffard comprit, qu'il n'était-pas-encore-temps.

De son côté, De-Neuilli, en-voyant les entreprises du viens Satire, connut le sentiment de la jalousie : il frémit d'indignacion ; et machinalement, il dit tout-haut : — Elle ne sera pas pour toi! Il fut-entendu : mais le Vieillard crut qu^il jouait, et qu'il parlait seul : pouvait-il deviner la vérité? Le Jeunehomme comprit ensuite que le Vieillard alait sortir. Il ala s'en-assurer, en-grimpant sur les pointes de fer; il vit en-effet sortir le carrosse, derrière lequel était l'uniq Laquais de la maison.

Dès que De-Neuilli présuma que Suzon était seule, il courut à la portière, et à-force de chercher les moyens de l'enlever, il y-parvint : un Homme pouvait y-passer : cependant De-Neuilli ne l'osa-pas. Il remonta dans son-escalier, et regarda par le trou fait avec son couteau. Il vit Suzon seule, qui arrangeait du linge. — Suzette! Suzette ! — Qui m'appelle ! — Moi. — Qui, vous?

— Moi, De-Neuilli. — Je ne vous connais-pas! Où

no LA PETITE-LAITIERE.

êtes-vous? qui êtes-vous?-^Le Neveu de m.»" Desgrands. — Hâ? c'est vous, Monsieur? et où êtesvous ! — Ici. — Où-donc? — Descendez où mon Oncle m'a-montré à vous, et nous alons nous parler. — Qu'avez-vous à me dire ? — Ilà ! mille-choses, que je n'ai-jamais-ditcs : alez ; je ne suis pas si-sot que le croit mon Oncle : alez; jolie Suzon, que je vous parle. — J'y-vais-donc : mais^il faudra bién-prendre-garde de n'être-pas-vus de votre Oncle 1 — Nous ne le serons pas-. Suzon sortit du cabinet, et De-Neuilli vola audevant d'elle.

Il fut-arrivé le premier à l'entresol, ouvrit la portière, et sauta dans la pièce où Suzon alait entrer : elle l'y-trouva. Elle fit un petit mouvement de crainte. — Je vois donc enfin un Objet aimable, que mon imaginacion et mes songes m'ont mille-fois-présenté! (s'écria De-Neuilli), Etre jeune et charmant, je vous aimerai toute ma vie ! Il lui prit-les mains, qu'il baisa ; il la serra dans ses bras, mais sans faire auqu'une entreprise. Suzon lui demanda, Comment il était chés son Oncle; d'où-viént qu'il était-enferme? Le Jeunehomme n'en-savait pas la raison; mais il raconta la chose : — Je suis toujours dans cet appartement, d'où je sors à-l'instant pour la premièrefois, depuis que j'ai la connaissance. Il n'est-jamais-entré que mon Oncle auprès de moi : c'est lui qui m'a-apporté mes habits, ainsi que ma nourriture, lorsque je n'ai-pas-mangé avec lui ; et lorsque j'y mange, il ouvre une porte qui donne sur l'escalier au troisième, par où il me fait-dcscendre dans son appartement. J'ai-quelc^uefoisété-fort-longtemps sans manger avec lui, et ce n'était-pas par punicion; car je ne lui avais-riénfait : Il ne-m'a-jamais-porlé de Créatures comme vous, et j'ignoreencore comment on vous nomme. — Je suis une Fille. — Hà! le joli être qu'une Fille! une Fille! le joli mot! une Fille!... J'enai aperçu de bien-moins jolies que vous dans la

rue, et qui ne m'ont-surpris que par la singularité de leur habillement désagréable. — C'étaient apparemment de vieilles Femmes. — Et qu'est-ce qu'une autre espèce cjue j'ai vue, qui avait une longue barbe, un habit brun, les jambes nues, et toute vêtue de la même étoffe ^ Etait-ce une vieille Famme aussi-? Suzette éclata de rire : — Hénon ; c'était un Homme, c'était un Capucin. — Hâ-Dieu! et voilà-donc ce que mon Oncle veut me faire un-jour. Il m'a-dit plusieurs fois, que lorsqu'il en-serait temps, je sortirais de ma prison, pour avoir le bonheur d'être.... ce que vous dites.... Mais, il vous a-parlé de moi, mon Oncle?

— Oui, Monsieur, répondit Suzette en-rougissant.

— Il vous a-dit qu'il me donnerait à vous ? — Oui, Monsieur. En-serez-vous bien aise? et que ferezvous de moi? — J'en-ferai.... mon Maître: je vous regarderai comme mon Bienfaiteur, et je vous chérirai comme mon Mari. — J'entends bien ce que c'est que Bienfaiteur : mais. Mari, qu'est-ce-? Ici, Suzette fut fort-embarrassée 1 — Un Mari... un Mari, Monsieur.... Mais qui est-ce qui ne sait pas ce que c'est qu'un Mari? — Moi, Suzon, moi; ie n'en sais enverité rien. — Un Mari, c'est un Homme... qui a une Epouse. — Une Epouse ? Hé! qu'est-ce qu'avoir une Epouse? — C'est par exemple, être-marié avec une Fille ; vivre avec elle, manger, boire, parler, loger,.... dormir. — Et si j'étais-marié avec vous, nous dormirions ensemble, la nuit ? — Oui, Monsieur. — Hâ ! ma Suzon I marions-nous! — C'est ce que fera votre Oncle, s'il est bien content de moi.... Mais je vous avouerai que je ne sais-trop ce qu'il entend, par être bién-content de moi ? — Il voudrait peutëtre que vous dormissiez avec lui-? Suzette rougit plûsqu'elle n'avait-encore fait : mais De-Neuilli n'y fesait aucune attencion, et il la trouvait seulement plûs-jolie dans ces momens; il lui pressait les mains dans les siennes. — Hâ! je n'y-dormirai

jamais! (reprit-elle enfin, avec un soupir) : On ne doit dormir qu'avec son Mari, et je puis vous jurer, qu'il n'y-a que vous au monde, que je voudrais qui le fût-. De-Neuilli sauta de joie, sans trop savoir pourquoi. — Je vous aime bien! (ditil). — Et moi aussi (repondit Suzon). — Que vous êtes jolie ! — Et vous, que je vous trouve aimable! Vous n'êtes pas sot comme votre Oncle le dit. — Non; mais je commence à me douter que je suis bién-ignorant ! mais vous m'instruirez. Jesaisdeja ce que c'estqu'une Fille, une Famme, un Capucin, un Mari, une Epouse. N'y a-t-il pas encore quelque-chose de pressé à savoir? — Vous ne savez pas cequec'estqu'un Amant? — Hô ! pour celui-lànon! mais le mot est joli ! — C'est un Jeunehomme comme vous, qui aime-bién une Fille, et qui veut être son mari. — En-ce-cas, ma Suzon, je suis votre amant en-attendant que je sois votre mari.... Mais, vous, n'avez-vous-pas aussi un nom, en-attendant que vous soyiez mon Epouse? — Vous avez biénplûs d'esprit que votre Oncle ne l'imagine! (dit Suzon transportée; car le Jeunehomme lui plaisait beaucoup)! Oui, et je serai charmée de le porter pour vous: je suis votre maîtresse. — Une Maîtresse! Ce nom est joli! Vous êtes fille! vous êtes maîtresse ! vous serez épouse ! tous ces noms là sont doux! Moi, je suis amant, je serai mari.... Oui, je serai votre mari, ma Suzette; je dormirai avec vous.... Hâ! quel plaisir! que vous êtes aimable! comme votre compagnie m'amusera! je sens que je vais la préférer à tout I — Et moi aussi, je préférerai la vôtreàtout....Maisj'entens un carrosse! — C'est mon Oncle! il n'a-pasété-longtemps! — Rentrez vite! — Adieu, ma Maîtresse! — Au revoir, mon cher Amant! — Hâ! Suzette! le joli nom !... Baissez la coulisse. -^ Elle ne veut-pas aler! — Le voici-! La coulisse heureusement céda en-ce-moment auxefiorts reiinis des deux Amans, et m."^ Desgrands entra,

comme Suzette toute-tremblante la recouvrait de la tapisserie.

Que fesiez-vous là (lui dit-il) ? — J'arrangeais cette tapisserie, qui n'alait-pas bien depuis que vous avez-levé la coulisse. — Voyons? Il leva la tapisserie, et vit que la coulisse n'était-pas close jusqu'au bas : Il fit de vains efforts pour la faire descendre, et il prit le parti de la laisser : mais il envoya chercher un Serrurier par son Laquais ; il fit raccomoder la coulisse ; et on y mit un cadenas, dont m.' Desgrands prit la clef. Ce trait donna de l'humeur à Suzon, et ne la disposa-^pas à contenter le Caffard. Cependant elle n'en-témoigna rien.

La coulisse était si-mince, qu'on entendait tout ce qui se-disait, de la prison grillée du Jeune-De- Neuilli, dans la pièce où son Oncle était resté avec la Jolie-Laitière. Le Jeunehomme s'était-éloignç, en - entendant raccomoder la coulisse ; mais il était revenu aussitôt après sur la pointe du pied.

— Dites-moi, si vous ne l'avez-pas-levée (disait le Vieillard à Suzon) : J'ai des raisons pour le savoir:

— Non, Monsieur, je vous assure. — Prenez garde! je le saurai! — Si vous avez de la défiance, Monsieur, il est inutil que je reste ici. — Non, ma Poupone: Mais si mon Neveu vous avait-vue, il faudrait que je le susse ? — Je vous assure que je n'ai-pas-toucné à votre coulisse pour l'ouvrir.

— Je vous crois. Montons là-haut dans mon cabinet. J'ai à vous parler-.

Ils montèrent; et De-Neuilli courut à sa porte condamnée. En entrant, il s'aperçut que Suzon se fâchait. — Je n'aime-pas ces badinages-là, Monsieur, et une autre fois, je ne monterai jamais la première. — Mon Enfant, rassurez-vous; c'est un mouvement involontaire, et je n'y-entendaispas finesse.... Ha-ça, Suzon, vous êtes jolie : vous savez la promesse que je vous ai-faite de vous donner mon Neveu, :^i j'étais content de vous : Je

RESTIF DE LA liRIiTONNE, **,

114 LA PETITE-LAITIERE.

ne veus pas vous laisser dans le doute sur ce que j'attens de votre complaisance. Je vous aime : vous êtes jolie et neuve; je n'aime que les Filles de votre espèce; des Paysannes dont le sang est pur, et qui jouissent d'une santé ferme. Sans être infirme, les Médecins m'ont-ordonné, si je voulais vivre longtemps, de faire la recette du bon Roi David... Je vais vous expliquer cela. (11 lui parla tout-bas à-l'oreille). ~r- Jamais, jamais, monsieur (s'écria Suzon). Si c'était pour cela que vous me vouliez, il n'y-avait qu'à le dire tout-de-suite, je ne vous aurais-pas-trompé. — Mais, ma Fille, songez-vous qu'il n'y-a auqu'un mal dans ce que je vous propose, et qu'il ne s'agit que d'être auprès de moi? — N'importe, Monsieur : je ne trouve pas cela bien; et je ne saurais y-consentir. — Quoi! pas même par l'espérance d'épouser mon Neveu? — JMtensieur votre Neveu m'en-voudrait un-jour, de 'm^êtfe-conduite comme vous le demandez : D'ailleurs, Monsieur, s'il faut vous le dire, j'ai bien de la peine à croire que vous vouliez donner m. '"votre Neveu à une pauvre Laitière ! — Vous ne devez pas en-être-surprise, ma Fille : ayant besoin d'une Jeunepersone pour ce que je vous ai-dit, je sens que j'exige d'elle un sacritice qu'il faut payer: qui vouliez-vous que je prisse? une Bourgeoise? une Fille-de-condicion? }'en-serais- rebuté : je ne pouvais m'adresser qu'à une pauvre Fille; mais jolie comme vous : En-vous-voyant la premièrefois, j'ai dit : Voilà mon affaire : Je ne m'attendais-pas à des difficultés ; car je suis si-honnêtehomme, que c'est pour récompenser la Fille qui prolongera mes jours, que j'élève mon Neveu comme je le fais : j'en-serai toujours le maître, et il en passera par ce que je voudrai : il reconnaîtra dignement ce qu'une Jolie-persone aura-fait pour moi : aulieu qu'élevé différenment, je n'enserais-pas-venu à-bout. —Cherchez une autre Personc, Monsieur; pourmoi jeme-retire. - Attendez

quelques jours : consultez demain votre Mère, et déterminez - vous d'après ses avis-. Suzon, après bien des difficultés, consentit enfin d'attendre sa Mère. Il était tard ; on servit le souper, et le Vieillard se-mit à table avec la Jolie-Laitière. On mangea encore dans son cabinet, et au sortir de table, il mena Suzon dans la chambre de la coulisse, ou il la laissa.

De-Neuilli épiait toutes les démarches de son Oncle : dès qu'il le vit de-retour dans son cabinet, qui était aussi sa chambre-à-coucher, il revint a la coulisse, pour causer avec Suzon. Elle l'entendit; et elle lui dit, qu'elle comptait-bién s'en-aler le lendemain. — Et pourquoi (lui dit l'amoureus Jeunehomme) ? Je mourrai d'ennui, si je cesse de vous voir ! — Voulez-vous donc que je dorme avec votre Oncle? — Hô-non! j'aimerais-mieus mourir! — D'ailleurs, nous ne pourrons-plus nous voir; ila-fait mettre un cadenas à la coulisse, et il en-a-pris la clef. — Je l'ai 'entendu (répondit le Jeunehomme). mais je nem'en-embarrasse-pas. En-même-temps , comme il était très-fort , il ébranla si bien la coulisse, qu'il la partagea en deux. Il entra dans la chambre de Suzon, qui était prête à se-mettre au lit, et il la surprit au point de l'effrayer. Elle le repoussa. — Laissez-moi auprès de vous, lui dit il : je vous aime trop pour vous quitter; mon Oncle en-dira ce qu'il voudra, je ne vous quitterai-plus. — Ecoutez; lui dit la Jeunefille; vous avez cassé la coulisse; demain votre Oacle découvrira tout : Fesons une chose ; ce n'est pas votre Père, après-tout; il faudra qu'il; vous rende un-jour votre bien : Je m'en-irai de-î main dès le matin, aussitôt que ma Mère sera- j venue : sortez par ici, et tachez de vous esquiver; [ vous irez du côté du faubourg Saint honoré.... — '^ Qu'est-ce que le faubourg Sainthonorél — Mondieu ! je ne songeais-plus que vous ne savez rient... Hé-bién, fesons mieus: je sais le chemin quoiqu'il

Il6 LA PETITE-LAITIÈRE.

soit nuit, je n'aurai pas peur avec vous : sortons, s'il est possible à-présent, et alons-nous-en chés ma Mère. — De tout mon cœur-1 (dit le Jeunehomme).

Ils ouvrirent la porte de la chambre, descendirent l'escalier ; et apercevant de la lumière dans la loge du Portier, Suzon fit cacher De-Neuilli dans l'ombre, et sans se-montrer, elle cria : — Le cordonA Le Portier le tira aussitôt, sans refleccion : Suzette poussa De-Neuilli devant elle, et ils sortirent ainsi, sans être vus : Ils gagnèrent le faubourg. Lorsqu'ils furent vis-à-vis la rue d'Anjou^ ils entendirent courir derrière eux. — - On nous poursuit ! (dit Suzette) : Je connais ici une Famme de nos Pratiques, qui demeure au quatrième; montons-y bien- vite-. Ils se-jetèrent dans cette maison, Suzette sachant le secret de la porte-d'entrée, et ils alèrentchés la Bonne-famme, que la Laitière avait-instruite le matin du bonheur de sa Fille.

— Hâ-mondieu! mon Enfant! vous voila! et où alez-vousà l'heure qu'il est avec ce joli Monsieurlà? -- Hâ! ma Bonne-dame! le monde est bientrompeur! — Je m'en-suis-doutée, sur ce que votre Mère m'a-dit ce-matin.... Et ce Monsieur, quî est-il? — Je vous dirai ça. Madame : alez, ça vous étonnera-bién ! mais*, pour le moment. Monsieur ne se-soucierait-pas que je vous parle de lui... Aurez -vous-bién la bonté, Madame Lanternier, de permettre que j'attende ici ma Mère jusqu'à demain? — Oui, ma chère Enfant, volontiers! ça me fesait déjà de la peine de ce que vous-vous' en-aliez avec un grand Jeunehomme : mais dès que vous voulez attendre ici votre Mère, je n'ai-plus-rién à dire. Alons, vous coucherez avec moi, et Monsieur, dans ce petit lit, qu'occupe mon Fils, quand il vient en semestre. Il est Sergent, dà! et il s'est distingué. As-vous soupe? — Mondieu-ouij Madame Lanternier ! et trèsbién.

— Alons, mon Enfant, ça étant, couchons-nous; car il se-fait-tard-.

Il faut ici faire le portrait de la Vieille : Elle avait une robe de laine, couleur de tabac ; un mantelet d'étamine ; une coîfe de taffetas, fort-passée, couvrait sa tête àpeuprès comme les calotes des Vieillards de comédie; sa chaussure ressemblait assés à des sandales; et quoiqu'elle ne fut-pas pauvre, dans toute la rigueur du mot, elle avait l'air misérable : Enfin, elle avait une de ces figures hommasses, ridées, quasi-barbues, qui marquent l'absence de toutes les grâces du secondsexe.

On se-disposait à se-mettre au lit : De-Neuilli regardait stupidement les deux Fammes se-deshabiller. On n'y-fesait dabord auqu'une attencion ; mais enfin la Vieille jeta les ieus sur lui. — Couchez-vous donc, Monsieur, et ne nous regardez pas comme-ça! On dirait que vous n'avez-jamaisvu Persone secoucher-1 Suzonse-mit à rire. Pour De-Neuilli, sans être honteus, comme il était-accoutumé à être-obéissant, il se-deshabilla. Mais lorsqu'il fut presque-nu, et à-l'instant où Suzon venait de se-mettre au lit, il s'approcha d'elle, pour lui dire : — Elle va dormir avec vous, et j'en-suisbién-fâché! mais songez à votre promesse, et que ce n'est pas elle qui sera votre mari. — Que diable venez-vous-là nous conter i (s'écria la Vieille, tandis que Suzon éclatait-de-rire, et fut très-longtemps sans pouvoir se-calmer). — Je vois que c'est une plaisanterie, (dit la Vieille Lanterni er); alons jnes Enfans, dormons. Bon-soir, Monsi ur; tranquilisez-vous ; je suis famme, et je ne saurais être le mari d'une Fille, tant-jolie soit-elle. —Vous êtes famme, Madame! Hâ! tant mieusl je vous avais-crue un Capucin-. A ce mot Suzon pensa mourir-de-rire. Pour la Vieille, qui n'y-entendait rien, elle trouvait cela très-singulier ! mais enfin elle se-confirma dans sa première idée, que le

Il8 LA PETITE-LAITIÈRE.

Jeunehomme aimait à rire. On s'endormit enfin, et les deux Jeunesgens ne s'éveillèrent qu'au grand-jour.

Aussitôt que Suzon entendit une Laitière, qui précédait toujours sa Mère d'un quart d'heure, elle sauta hors du lit, s'habilla, et sans prendre le temps de couvrir une gorge charmante, elle ala éveiller De-Neuilli. — Vite, vite levez-vous ! voici ma Mère-1 Le Jeunehomme sortit d'entre les draps un-peu-inmodestement; ce qui scandalisa la bonne Lanternier, qui lui dit que ça passait la plaisanserie. De-Neuilli la regarda stupidement : elle crut qu'il se moquait d'elle, et elle lui dit : — Fil le sale-! Le pauvre Jeunehomme ne savait où il enétait : Il regarda Suzon, qui, malgré sa rougeur, fut-obligée de lui aier parler à l'oreille. Aussitôt tout rentra dans l'ordre. — Ne vous-fâchez-pas contre lui, Madame, dit Suzette : quand vous saurez tout, vous ne lui en-voudrez-pas-.

Lorsque Suzette et son Camarade furent-habillés, ils descendirent audevant de la Laitière : Sa Fille courut l'embrasser ; lui raconta tout ce qui s'était-passé; lui expliqua ce qu'était le Jeunehomme; comme il avait-été-élevé ; comme ils s'étaient-vus; comme ils s'étaient-echappés : comme elle devait l'épouser, dès qu'il aurait vingt-cinq ans, comme elle comptait faire-rendre le bien à l'Oncle hipocrite, etc. La Mère fut-émerveillée de tout ce qu'elle entendait, et de l'esprit de sa Fille. Il fut-conclu que Suzon s'en-retournerait au Village avec De-Neuilli et la première Laitière; tandis-que la Mère irait vendre son lait, et savoir ce qui se-passait à l'hôtel Desgrands. — • Mais, ma Mère (dit l'ingénieuse Suzon), il me vient une idée : Persone ne connaît encore m."^ De-Neuilli ; si nous ne le montrions chés nous qu'en-Fille ! çà serait bién-plûs sûr ! — T'as raison, ma-Fille-! Aussitôt Suzette fit-entendre à son Amant, qu'elle l'habillerait comme elle, afin qu'il ne fût -pas-

reconnu. Elle remonta chés la bonne Lanternier avec sa Mère; on prit en-deux-mots les arrangemens ; la laitière ala vendre son lait ; et chargea Celle avec cjuî elle voulait d'abord renvoyer sa Fille, de lui faire-tenir le plus-propre des habits de Suzette, dans la matinée. On l'eut à-midi. Suzon mit la main à l'œuvre, pour ce qui n'alait pas bien, et habilla son Amant tout-comme elle. Ce ne fut-pas sans de grandes explicacions de la part du Jeune-De-Neuilli, pour savoir s'il ne deviéndrait-pas fille, et s'il pourrait toujours épouser sa Maîtresse : Suzon le rassura, en-lui-disant, qu'elle serait bién-fâchée qu'il ne fût-plus garson. Cependant la vieille Laitière était-alée vendre son lait. Dès que son cri eut-frappé le timpan de l'oreille du vieux Desgrands, il appela tout son monde, et les envoya l'un après l'autre chercher la Laitière, sans avoir la pacience d'attendre que le premier envoyé fût de retour. — Hé-bién, Madame ? votre Fille ? — C'est moi qui vous en demande des nouvelles, Monsieu'? Que fait-elle ? — Elle n'est-pas-retournée chés vous ? — Non, Monsieu' — Hâ-mondieu! où sont-ils aies!.... Madame, ils se-sont-sauvés cette nuit, elle et mon Neveu. — Votre Neveu! Monsieu'! — Oui, mon Neveu ; un Neveu que j'avais. — Je ne le connais pas. Mais, Monsieu', ma Fille est sage, et elle ne s'enfuirait-pas comme-ça; vous me la cachez. — C'est mon maudit Portier qui leur a-ouvert la porte ! Peut-être le Coquin est-il de concert avec eux! -— Vous me trouverez ma Fille, Monsieu' ! — Paix! la Bonne! — Mais, Monsieu'! je veus ma Fille! — On la découvrira; et mon petit scélérat de Neveu.... Moi qui l'avais-si-bién-élevé !... Tenez, venez voir, la Laitière; ils ont fait fracture-! Il la mena dans la chambre de la coulisse. Ensuite, il lui raconta, comment le Portier, après avoir-ouvert, ayant-fait-refleccion qu'il ne savaitpas quî était-sorti, avait-appelé les Domestiqs :

Persone ne manquait. Il avait-alors-été à son Maître, qui était-dabord-descendu à la chambre de Suzon, où il ne l'avait-pas-trouvée. Toute la maison avait-couru après eux, du côté que le Portier avait-entendu marcher en-sortant ; mais on n'avait-pu les rattrapper. La Laitière pleura sa Fille; elle se-lamenta : Le Vieillard lui donna vingtcinq louis, en-attendant, lui dit-il, afin de l'appaiser. Elle sortit assés contente, et-vint rejoindre sa Fille et De-Neuilli, qu'elle trouva en- Laitière, et elle les enmena tous-deux à son Village.

Ce fut alors que l'ignorant Jeunehomme secrut au comble de ses vœus : Il ne quittait-pas Suzon, qui travailla de son métier de couturière, et qui montra même à son Amant, pour le mieuscacher. Elle avait soin de ne le laisser parler à Persone; son ignorance surtout en-était le motif, et elle le lui fit-goûter. Quant à la Mère de Suzon, elle retournait journellement à Paris. Dès le lendemain, elle apprit à m.'^ Desgrands, qu'elle avait sa Fille chés-elle. — Et mon Neveu? — Il s'est-caché, à ce que m'a dit Suzon, pour s'instruire; et il ne veut plus revenir chésvous. Il dit que vous avez-abusé de votre pouvoir sur lui ; que si vous faites la moindre démarche à son sujet, il ira se-plaindre, et vous deshonorera. M .'" Des* grands fut-effrayé: il crut en-entendant ce que lui disait la Laitière, que son Neveu s'était -consulté ; qu'il avait Quelqu'un qui prenait ses intérêts : Il ala lui-même prendre conseil : — Un Homme (dit-il au Jurisconsulte), avait un Neveu, qui mourut. Comme cet Homme a des raisons pour avoir ce Neveu, il lui a-substitué le Fils d'une pauvre Famme, dont il acheta l'Enfant. Ce Neveu prétendu s'est-enfui, et va sans-doutefaire-rendre-compte à l'Oncle : Que peut faire Celui-ci? Peut-il lui dire : Vous n'êtes pas mon neveu; la preuve, c'est que je vous ai-supposé!

— Oui (repondit le Jurisconsulte), il le peut ; et les Collatereaus rentreront dans leurs droits : Quant à l'Oncle, m.^ le Procureur-général rendraplainte contre lui ; on le décrétera, et le moins qui puisse lui arriver, sera d'aler aux galères. Et s'il avait eu des motifs criminels pour supposer cet Enfant, il pourrait-bién être-pendu ; c'est suivant-. L'hipocrite Desgrands n'eut-pas-besoin d'enapprendre davantage ; il se-retira, très-resolu à rendre-compte à son faus-Neveu, à la première requisicion. Il pria la Laitière, qu'il voyait tous les jours, d'assurer son Neveu, qu'il ne lui envoulait-pas, et qu'il le recevrait toujours avec plaisir.

Le Jeune-De-Neuilli ne s'en-fia-pas (ou plutôt Suzon pour lui ; car cette Jeune-fille l'adorait), aux discours de son Oncle : Suzon voulut lui parler elle-même. Mais De-Neuilli, qui, en s'éclairant tous les jours avec elle, devenait jalous, ne voulut-pas permettre qu'elle y-alât sans lui. Il futdonc-decide, qu'on irait tous les trois, la Mère, la Jolie- Laitière, et sa fausse Camarade. On partit un lundi-matin, et on arriva sur les huit-heures à la porte de m."^ Desgrands. Suzon cria : Le Caflfard n'entendit-pas plutôt le son-de-sa-voix, qu'il f)arut à la croisée, d'où il invita la Mère et la Fille à monter. Mais voyant avec elles une troisième Laitière, il leur demanda. Si c'était la Sœur de Suzon — Justement (repondit la Mère). Elles entrèrent toutes-trois. De-Neuilli, quoiqu'il eûtalors vingtun-ans, était fort bien en fille : il plut à son Oncle, qui lui demanda, s'il serait aussi- revêche que sa Sœur? — Encore plus (repondit le Jeunehomme, d'un ton-de-voix qui le fit-reconnaître). Le Papelard fut tout-honteus. — C'est mon Neveu, je crois? (dit-il à la Laitière). — Oui, Monsieu', c'est luimême : voilà l'habit qu'il porte depuis qu'il est chés nous. — Comment! il vit-donc avec Suzon? — Il y-vit honnêtement, et comme

une Camarade : j'ai l'œil au reste; dailleurs, ma Fille est sage. — Ecoutez, mon Neveu, (dit le Papelard), je vois que vous aimez Suzette : à quel prix voulez-vous mon consentement pour l'épouser? Quelle remisemeferez-vous sur vos revenus? — Auqu'une; vous n'en-meritez-pas : Toute la grâce que je puis vous faire, après la manière indigne dont vous m'avez-élevé, c'est de ne-pas meplaindre. Je vous le promets, si tout-à-l'heure, vous me donnez votre consentement par écrit; si vous me rendez mon bien: et si vous me faites, pour les revenus, un titre, qui ne sera valable qu'après vous-? Le faus Oncle consentit à tout, après avoir-tâché d'avoir meilleure composicion: il donna son consentement par-écrit; un état des biens de son Neveu; une reconnaissance des revenus qu'il lui devait; et Celui-ci s'engaja, pardevant le Notaire qui dressa son contrat, à ne repeter l'article des revenus, qu'après le décès de son Oncle.

Tout étant-arrangé, De-Neuilli, gu'une année de séjour auprès de Suzon avait sufisanment instruit, prit un logement à Paris convenable à sa fortune; il y-retint la Laitière et sa fille; on travailla aux préparatifs de son mariage, et quinzejours après celui de la visite à son Oncle, il épousa Suzette la Jolie Laitière.

Cette avanture n'a-pas-fait beaucoup de bruit, par le soin qu'a-pris l'Oncle de l'étouffer. On prétend que pour empêcher son Neveu-supposé de parler de la manière dont il l'avait-élevé, il a-jugé à-propos de l'instruire de la supposicion. Peu de temps après, le Caffard mourut, sans avoir-rienrevelé dans ses derniers momens, comme il était à craindre qu'il ne le fît, et le faus Neveu a-exclu tous les autres Héritiers. Mais on prétend qu'ayanttrouvé, dans les papiers de m.' Desgrands, des preuves de sa véritable origine, il a-resolu, non de se*priv6r de sa fortune, mais de faire annuellement

des restitucions aux Parens les moins -riches du Vieillard. C'est ce qu'il exécute fidèlement. Il vit heureus avec Suzon, qui lui prouve tous les jours sa tendresse et sa reconnaissance.

Heureus Celui qui peut faire la fortune de sa Famme, etse-donner cet avantage precieus, qu'elle tienne tout de lui? Il est véritablement Homme : au-lieu que Celui qui tient sa fortune de son Epouse, n'est qu'un vil Esclave.

La Province est-souvent-étonnée, en-entendant parler des ruses et des noirceurs des Fammes de Paris. Et plût-à-dieu, qu'on pût détruire ces bruits scandaleus, en-les-rangeant dans la classe des chimères ! Mais ils ne sont que tropbién-fondés, et puisque nous ne pouvons pas en laver notre Siècle et la Capitale, effrayons dumoins Celles qui seraient-tentées de se-rendre coupables, en-mettant sous leurs ieus les suites affreuses du crime de félonie, de trahison, d'oppression-même envers le Chef qu'ont donné aux Fammes la Nature et la Loi.

Teodosie-Louise-Dorin, née de Parens honnêtes dans la bourgeoisie, perdit son Père debonne-heure, et demeura sous la conduite d'une Mère qui l'aimait tendrement, sans-être aveugle sur son compte. Elle était fille-unique. Sa jeunesse évaporée avait-quelquefois-effrayé sa Mère; mais on la rassurait, en lui-representant que ces sortes de caractères devenaient plûs-rassis que d'autres. La Mère cherchait à-se- le- persuader, quand après un examen serieus du caractère de sa Fille, elle s'aperçut que ce n'était-

pas évaporacion, mais penchant au libertinage : dès l'âge de onze-ans, Teodosie provoquait un Jeune-écolier, son cousin-germain-paternel, et plus -âgé qu'elle de quatre-ans, à faire des choses... qui marquaient ou un goût effréné pour les plaisirs de l'amour, ou une corrupcion précoce.

Elle perdit ainsi la fleur qui ne renaît jamais : son Cousin l'aimait-éperduement; sa passion croissait avec Tâge : mais chés Teodosie, c'était tout-le-contraire. A-peine avait-elle douze-ans, qu'elle comptait déjà trois Amans favorisés, dont Un était un Homme de près de cinquante-ans. Elle se-conduisit avec assés d'adresse, pour cacher ses deportemens à sa Mère, jusqu'à ce qu'ayantvoulu avoir un quatrième Adorateur, qui lui promettait des presens de son goût, elle se-vit-obligée de mettre dans sa Confidence une Petite-Cuisinière de la maison, âgée d'environ dixhuit-ans. La familiarité qui s'établit entre la Jeune-maîtresse, et la Servante, frappa la Mère de^ Teodosie ; elle fit des remontrances à sa Fille. Mais Celle-ci n'en-tint-compte : ce qui fit que la Mère renvoya la Cuisinière. Cette Fille qui perdait une excellente condicion, fut au desespoir, et pour tâcher de regagner sa Maîtresse, elle lui dévoila une partie de la conduite de Teodosie ; s'offrant de l'épier au lieu de la favoriser. M.™^ Dorin vérifia ce que lui apprenait sa Servante, et s'en étant-convaincue, elle n'en-renvoya pas moins la Domestique, et mit Teodosie au Couvent.

Cette veuve infortunée se-crut alors tranquile. Mais il n'y-avait point de clôture qui fût capable de contenir sa Fille : soit tempérament, soit désir de braver les lois les plûs-saintes, et de secouer le frein sacré des bonnes-mœurs, elle ne s'occupa, dans sa retraite, qu'à corrompre ses Compagnes. C'est ainsi que des creduls Parens croient éloigner leurs Filles de la Séduction, enle»-mettant dans un Monastère, tandis qu'ils les

livrent à une Société plûs-dangereuse mille-fois, que Celle qu'elles pourraient trouver à la maison paternelle! Teodosie ne s'en-tint pas-là : les Hommes lui étaient devenus nécessaires. Séductrice dangereuse, elle attaqua Ceux que les devoirs de la religion approchaient d'elles, et elle n'obtint que trop-aisément un coupable succès. Le double scandai que donnait sa conduite, la fitbientôt-connaître : les Supérieures la séquestrèrent : elle feignit de se-repentir, et forcée de se borner au second genre de libertinage, elle s'en facilita les moyens par la plus adroite hipocrisie.

Ce fut dans ces circonstances qu'elle perdit sa Mère. Prête à rendre le dernier soupir, cette Mère infortunée s'occupa des véritables intérêts de sa Fille, par une substitution générale de ses biens : laissant néanmoins la liberté à un sieur Beaucousin, qu'elle lui donnait comme tuteur, de lever la substitucion, afin-de former un établissement plûs-avantageus à sa Fille.

Aussitôt que m.""® Dorin eût-fermé les ieus, Teodosie demanda instamment à sortir du Couvent, pour venir demeurer chés son Tuteur. Cet homme y-consentit. Elle y-fut-à-peine, qu'elle chercha dabord à gagner s'a confiance, par une perfide douceur. Comme elle était delà plûs-jolie figure,elle y-parvint avec quelqu'adresse. Dès qu'elle s'en-aperçut, elle n'attendit-pas qu'on lui tendît des pièges ; ce fut elle qui entreprit de faire-tomber son Tuteur dans le crime, etelle y réussit. Les bords de la coupe de l'iniquité sont-ordinairement-frottés de miel. Beaucousin se-crut le plus heureux des hommes d'être-aimé de sa Pupile. Mais il ne se-doutait pas, malgré son expérience, qu'elle ne l'avait amené-là que pour le tiranniser et le rendre malheureus.

En -effet, dès qu'il eut-succombé , Theodosie changea de caractère : ce ne fut plus cette Fille nK)deste et terrdre ; mais une Etourdie, une

Inconséquente, une Dissipée; elle ne goûta plus que les plaisirs bruyans ; surtout les bals nocturnes : elle excéda si-fort le Bonhomme, qu'il fut obligé de la laisser aler seule une partie du Carnaval. Elle passa les nuits à danser : elle fît-connaissance de ces Petits-maîtres efféminés qui courent les bals, et elle en-écouta autant qu'il s'en-presenta. Elle se-respecta si-peu, croyant n'être jamais-connue, qu'ils finirent par se la renvoyer l'Un à l'Autre, et qu'il y-en eut deux qui lui firent les propositions les plûs-avilissantes, seulement pour la mortifier. Mais ils furent-trompés dans leur attente ! elle les prit-au-mot, et leur accorda ce qu'ils demandaient, se fiant sur sa beauté, qui n'avait rien à craindre, en se-montrant sans voile. Les Fats en-furent éblouis, et le récit qu'ils en-firent à leurs Camarades, donna une nouvelle vogue à Teodosie, qui eut ainsi de quoi assouvir son panchant au libertinage.

Le carnaval passé, elle se-trouva incommodée. Elle ignorait la nature de son mal. Heureusement pour elle, que le Médecin de son Tuteur, était un Homme aussi-célèbre qu'il est habile, et

{)lûs vertueus encore qu'habile et célèbre, à quî 'on doit le plûs-sûr des remèdes contre la sifillis; le Docteur Guilbert-de-Préval vit Teodosie, et connut aussitôt le genre de son indisposicion. Il lui prescrivit des remèdes efficaces, et nonseulement il travailla sérieusement à lui rendre la santé du corps, mais, nouvel Astruc, il tâcha de l'effrayer salutairement , en-lui-fesant-envisager les suites affreuses de son inconduite. Teodosie épouvantée, parut convertie : elle recevait avec des larmes, sans-doute sincères, les remontrances de son vertueus Médecin ; elle prenait les remèdes avec autant de confiance que d'exactitude; elle fut-beaucoup-plutôt-guérie qu'il ne le comptait lumiême. Il s'en-aperçut, mais croyant être plusutile à sa malade, en-paraissant moins-habile, il

ne l'en avertit pas : il la laissa dans le doute, et lui fit-continuer longtemps des boissons, qui ne pouvaient qu'affermir ses mœurs et sa santé. Mais la nature avertit Teodosie de sa guerison com-

{)lette, et trahit son prudent Médecin. Elle reprit es plus-belles couleurs; les désirs revinrent; l'habitude ne fesait que les rendre plûs-ardens; elle ne pouvait plus se-contenir. Qui croit-on qu'elle attaqua, dans le doute où elle était encore ? Son Médecin. Elle le pria, moitié-honteuse, moitié pétillante de luxure, de faire-usage de sa science, pour lui procurer ce qu'elle desirait. Ce ne fut que par d'épouvantables menaces que lui répondit le Docteur. Teodosie fit-semblant d'en-êtreeffrayée, et dès le lendemain, elle sut-engajer un Jeun'ehomme à l'essai désiré. Dès qu'elle se-futconvaincue, par le témoignage de ce Premierfavorisé, qu'elle jouissait d'une santé parfaite, elle voulut recommencer son train-de-vie. Mais une circonstance assés naturelle suspendit pour quelque-temps ce torrent prêt à se déborder.

Un Homme jouissant d'une fortune honnête, appelé Macé^ fesait en-gros le commerce d'horlogerie et de bijouterie. 11 vit Teodosie chés son Tuteur, et la trouva charmante : il fit-parler. Le Tuteur, qui soupirait après le moment d'etre-debarrassé d'une Pupile aussi casuelle^ ne se-fit-paspresser; il offrit de luimême d'anéantir la substitucion, et de remettre entre les mains de Macé la dot absolument libre. Toutes les difficultés étantainsi-levées, avant que d'être formées, le mariage fut-decidé, conclu, célébré en-dix-jours. Macé adora son Epouse; il ne lui vint pas dans la pensée de lui faire un crime de certains goûts, poussés un-peu loin; aucontraire, il les regarda comme un effet de l'amour reciproq de sa Jeunecompagne; il la satisfit autant qu'il fut en-son pouvoir.

Il était en-boutique, dans un des quartiers de

Paris les plûs-frequentés. La beauté de la Jeunemarchande fixa les regards de tous ces Libertins désœuvrés, qui sont à-l'afut des Objets nouveaus, pour s'en-amuser un-moment. Macé fut-surpris decetteaffluence, que sa Famme paraissait encourager. II avait en-Lorraine une Nièce dans la misère : il aimait beaucoup sa Sœur, mère de cette Malheureuse; il lui demanda sa Fille, pour enfaire la compagne et l'aide de son Epouse, Elle arriva : Macé la fit habiller comme sa Famé ellemême, leur recommanda de vivre bonnes-amies, étant à-peu-près toutes-deux du même âge, et d'une agréable figure. Il eut-lieu d'être-satisfait, dumoins en-apparence; car aubout du premier mois, Brunehaut-Lemiref\it sï-chère à m.™^ Macé, qu'elle ne pouvait-plus la quitter. C'étaient toujours de petits secrets à se-dire, accompagnés de sourires misterieus, de petits coups sur les mains ou sur la joue, de la part de Teodosie, etc. f^ Macé fut-enchanté de cette bonne-intelligence, entre une Epouse adorée, et une Nièce qui lui tenait-lieu de la plûs-aimée de ses sœurs : ainsi, tranquile sur le compte de sa Famme, il ne s'occupa que de son commerce, qui était florissant. En effet, sa boutique ne desemplissait-pas : mais c'étaient plutôt des Galans que des Acheteurs. Bientôt la Belle-Horlogère fit un chois; il tomba sur un m."^ Billetout^ qui avait une charge assésconsiderable dans sa Province. Cet Homme trouva le secret d'intéresser; il fut-preferé à tous ses Rivaus, et ses visites devinr( nt régulières. Macé était confiant ; mais la familiarité de sa Famme avec cet Etranger, devint si-frappante, que malgré la présence de la Nièce, les Voisins en parurent-scandalisés. Macé, instruit par eux, defenditserieusement à m."^ Billetout de revenir chés lui, et se-vit-même obligé de le mettre à la porte. Cependant il ne maltraita-pas une Epouse qu'il chérissait : il la croyait innocente ; ou du-moins,

tSO LA PERFIDE-HORLOGÈRE.

elle n'était coupable, à ses ieus, que d'une imprudence de jeunesse. Il pria sa Nièce de veiller sur la conduite d'une Tante plûs-jeune qu'elle, et de l'avertir de ce qui se-passerait. Macé futtrahi et non-servi par sa Nièce.

La maison était-interdite àm.'^ Billetout par le Mari; mais la Famme eut-soin de l'en-dedommager. Pour lui faire savoir s'il pouvait-entrer, lorsque l'Horloger était occupé ou absent, il y-avait un cartel-de- pendule, qu'on voyait àtravers les carreaus ; une aiguille placée à la main, indiquait combien il y-avait de temps que le Mari était sorti; celle des minutes était-sur l'heure où il devait-rentrer. Billetout se-reglait là-dessus, et tandis-qu'il était avec sa Maîtresse, la Nièce fesait le guet sur la porte, pour les avertir. Malgré cette attencion, les Voisins, qui s'a- Eercevaient de l'intrigue, entraient souvent dans i maison, en-profitant d'un instant où la Nièce était-occupée ou distraite; souvent-même on l'appelait exprès d'une boutique voisine : et quoiqu'elle n'y-demeurât qu'un-instant, c'en était assés pour qu'on surprit la Jeune-Horlogère et son Galant, dans une posture tresindecente.

Macé, rebatu des propos qu'il entendait journellement, crut qu'on-en-voulaitàsa Famme, par jalousie de leur prospérité : il quitta le quartiermarchand où il demeurait, pour aler dans une rue ^\us-tranc{m\Q (Grenelle-Saint Honoré) ^oùilse-mit

Ear-haut, ne voulant-plus faire son commerce enoutique. Ce nouveau genre-de-vie laissait une liberté presqu'absolue à Teodosie et à Brunehaut : elles en-profitérent pour aler briller au- PalaiS'Royal une partie des après-dinées : elles s'y-rendaient ordinairement seules, s'embarassant trèspeu de la décence ; et comme elles étaient bien mises, qu'elles avaient une parure fort-riche, se-servant des bijous du magasin, sousprétexte de les montrer, on les prenait pour des

LA PERFIDE-HORLOGÈRE. l3l

Filles-entretenues, et on leur parlait sur ce ton. Bille tout fut oublié, dès qu'elles virent un certain monde : on leur fit quelques proposicions, que Brunehaut seule accepta pour son compte, de l'aveu de Teodosie : quant à cette Dernière, comme elle était la plus-belle, elle fut-aussi-la plus-difficile ; elle voulait qu'on reiinit les grâces, la jeunesse, la beauté, la fortune. Insensée! elle ignorait qu'un Homme qui a tous ces avantages, n'a-pas besoin d'entretenir une Maîtresse ! Enfin m.™*^ Macé crut avoir-trouvé ce qui lui convenait, dans un Petitmaître doré, nommé Caux-Pin-d'Antin. Sans faire attencion à l'indécence de la manière dont elle se-liait, puisque c'était une Connaissance-de-rencontre clans un jardin-publiq, elle accueillit ce Jeunehomme, et souffrit qu'il la reconduisît chés elle. M'" Caux fut sans-doute agréablement surpris, en-voyant qu'il avait-affaire à une Bourgeoise, dont aumoins l'état et la maison étaient-honnêtes ; car il n'ayait-d'abord-pris les deux Amies que pour des Filles : il devint plûs-respectueus, en apprenant leur nom : et il changea son projet de s'amuser une heure, en-celui de faire une Connaissance. Teodosie s'aperçut de l'idée favorable que son nouveau Galant prenait d'elle, et y-fut-assés peu-sensible : que lui importait comment on la regardât, pourvu-qu'on satisfît son penchant au libertinage, et qu'on aidât à ses folles dé|:5enses? Aussi montra-t-elle dès ce premier-soir une étourderie et une inconséquence dignes d'une Laïs. Brunehaut la secondait : leurs discouri:, leurs éclats-de-rire, leurs jeux indeccns, toi,it semblait démentir ce qu'annonçait leur maison. M.]^ Caux ne savait qu'en-penser, lorsqu'une Domestique atïidée vint leur annoncer la rentrée de-Macé. — C'est mon Mari, que cet Ours, dit Teodosie : il faut nous laisser ; nous - nous reverrons demain. On aura - soin de vous dire les

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heures où vous pourrez venir : car c'est un Jalous, qu'il sera delicieus de duper de toutes les manières. Ce langajefit-connaître à m.' Caux qu'il avait affaire à une Famme mariée. Il sortit par une

Eorte-secrette, en-promettant de se-trouver de onne heure au Palais-royal.

Cette connaissance se- fortifia très-promptement : Macé en-fut-instruit, et voulut y-mettreordre. Occupé de cette idée, il quitta sa Famme le 29 avril 1781, à deux heures, et à quatre-heures et-demie du soir, il la surprit dans les bras de m.f Caux, habillée absolument comme les Grâces. Une pareille vision ne-fut-jamais agréable pour un Mari : il en-est qui, dans ces occasions, immolent plus d'une Victime. Macé sut se-moderer; il mît à la porte le Galant, sans user envers lui d'une formule que les circonstances eussent-rendue excusable; et quant à sa Famme, il se-borna, dans ce moment cruel, à de fortes representacions, accompagnées d'une menace de la laire-mettre au Couvent cour six-mois. Quelqu'autorisé que fût Macé à parler de la-sorte à son Epouse, les Fammes de Paris sont, pour la plupart, trop-hautaines pour le supporter. Aussi la coupable Horlogère en-fut-elle-cruellementblessée ! et Brunehaut, 'nièce de son Mari, le fut encore davantage.

Cette Dernière n'était-plus chés son Oncle : elle en-était-sortie sous- prétexte de s'occuper pour son compte à racommoder de la dentelle; dans le vrai, elle était-logée et entretenue par un Homme : mais dès le même-soir. Teodosie l'instruisit de son malheur, par un mot-de-lettre, qu'elle la pria de brûler. Brunehaut fulmina. Elle fit-dire à sa Tante et sa Complice, que c'était le moment d'en-venir àce qu'elles avaient-déjà-projeté; qu'elle était-trop-timide, et que si elle rke se-hâtait-pas, elle était perdue. Il avait-été-questioa entre ces deux Fammes, de mettre de faus

LA PERFÎDE-HORLÔGÈRE. l33

poinçons chés Macé; d'avertir en -sous -main les Contrôleurs de la marque-d'or-et-d'argent, et de perdre parce moyen un Mari incommode La perfide-Nièce fit sur-le-champ les démarches; elle savait apparenment où se-procurer les faus-poinçons, et elle les envoya, vers les onze heures, à la perfide Teodosie, qui les cacha où ils devaient être-trouvés. Avant de se-coucher, elle fit la Lettre-d'avis pour le Directeur de la marque; elle la fit - transcrire par un Commissionaire, qu'elle paya largement, et lui dit où il devait la porter. Le lendemain, ne voyant-pas-arriver les Captureurs, elle en-eut de l'inquiétude : Elle écrivit à Brunehaut la Lettre suivante.

Je n'ai-encore-rien-vu. Viéndront-ils? Hâ! ma chère Brunehaut! que je t'ai d'obligacions! il n'y-a que toi dans le monde qui puisse servir son Amie avec tant de ^è/e/ Aussi en-conserveraije un éternel souvenir. J'embrasse ma meilleure Amie. Adieu : fais-moi réponse.

Cette Lettre fut-interceptée par Macé. Mais l'innocence n'est-pas-soupçonneuse ; il ne comprit rien à ces mots fatals : Je n'ai-encore riénvu! Viendront-ils?

Ils vinrent en-effet le lendemain. Macé, qui n'avait rien à-craindre, vit entrer sans effroi ces Officiers, si-redoutables aux Coupables. Sûrs de son crime, ils en-agirent d'abord avec lui, comme avec un Homme convaincu. Il fut-arrêté, lié, garotté. La surprise de Macé fut extrême 1 11 demanda la raison du traitement qu'il éprouvait? — Vous la saurez bientôt-, lui repondit-on On chercha; l'on trouva, et Macé confondu, sentit

l34 LÀ PERFIDE-HORLOGèRE.

trop-tard, qu'un Ennemi secret et domestiq[ voulait le perdre. On fit un procès-verbal, qui dura vingthuit-heures. Le malheureus Macé emprisonné chez lui, traité comme le plûs-vil des Hommes, voyait ourdir la trame de sa honte et de sa ruine. Les Officiers trompés, sans être les complices d'une abominable trahison, la servaient, en-croyant faire leur devoir.

Durant cette scène cruelle, à-quoi s'occupait la digne Epouse de Macé? Elle fesait-emporterpour

f)lus de vingt-mille-livres d'effets en-bijous, eninge, en-vaisselle d'argent : Elle ne laissa rien â son Mari que deux chemises, qui sans-doute échappèrent à sa vue. L'infâme Nièce de l'Infortuné recevait en-dépôt les effets, et les serrait, tandis que l'Epouse, regardant sa propre maison comme une Ville prise-d'assaut, la pillait ellemême. On transporta ce vol, le plûs-coupable de tous, dans une chambre louée sous le nom de la détestable Brunehaut , afin que le Mari, s'il triomfait un jour, ne pût rien reclamer.

Cependant Macé fut-ignominieusement-traîné en-prison, jeté dans un cachot, et mis au-secret le plûs-rigoureus, pendant plus-de-cinq-mois.

À l'instant où il partit, sa coupable Moitié étaitencore occupée à s'emparer de tout ce qu'elle pouvait prendre, et elle donnait ses larcins par une fenêtre du premier, à Brunehaut, qui était à celle de la maison voisine. Macé les aperçut, et il eut la douleur de voir la joie briller sur le visage de cette Epouse et dé cette Nièce dénaturées. — Adieu! cria-t-il à la Première : mais ne t'enorgueillis pas de ton triomfel il sera court! Il a-été plus-long qu'il ne le pensait, l'Infortuné! tant il est vrai que la Vérité voilée par le Mensonge, se débarrasse difficilement des enveloppes qui la cachent! Tandis que Macé calomnié, était-privé de la lumière, son infâme Calomniatrice, triomfante et libre, satisfesait son panchant pour la

LA PEUFIDÊ-HORLOGÈRE. l35

lubricité : ses plaisirs, ni ceux de sa Complice, ne furent-pas-troublés par la mort de la Mère de Brunehaut, qui, saisie en-apprenant le malheur de son frère, et la part qu'y-avait-eue sa Fille, se sentit mortellement-frappée, et mourut en-chargeant de malediccions une Enfant dénaturée. Teodosie profita du désastre qu'elle avait-cause, pour attaquer Macé en-separacion-de-biéns. Son but, en-perdant son Mari, était d'être-parfaitement-' libre; et en-reclamant sa dot, qui était considérable, d'user de cette liberté de la manière qui lui plairait davantage. Elle ne s'en-tint-pas à une reclamacion devant les Tribunaus, elle voulut en* gajer les Parens de son Mari, à solliciter un ordre du Roi, pour le faire-enfermer, parce, leur disait-elle, qu'il est coupable, et qu'd ne peutmanquer d'être-pendu, si on ne pare le coup. Malgré ces menées, la Famille du Prisonnier demeura tranquile ; on commençait à connaître Teodosie.

Dans le temps qu'elle s'agitait ainsi pour perdre son Mari, elle apprit, par l'imprudente faiblesse d'un Ami de Macé, que malgré le secret le plûs-rigoureus, il était-parvenu à écrire à Quelqu'un. Aussitôt, effrayée, et craignant que la vérité ne sortît du cachot de son Mari, elle fit-donner avis au Magistrat, que le Prisonnier écrivait. Heureusement pour elle, que le Juge ne sut-pas d'où lui venait cet avis ; pénétré d'indignacion, il aurait-écrasé sous le pouvoir de la loi, un Monstre-parricide. [1 se contenta de faire resserrer davantage le Prisonnier. Mais le trait-de-noirceur et de-cruauté de l'Horlogère, fait frissonner; il surpasse tous les autres, quélqu'affreus qu'ils soient. En-effet, dans un mouvement-de-fureur, un Frenetiq qui se-bat, peut-pousser dans l'eau son Adversaire : mais si ce Malheureus veut ensortir, et qu'il l'y replonge, l'indignacion succède à la terreur, on déchirerait ce Tigre féroce.

1^6 LA PERFIDE-MORLOGèRE.

Après avoir-fermé sur son Mari la porte-defer de son cachot, Teodosie et Brunehaut ne s'occupèrent qu'à jouir. En six-mois, elles dissipèrent les vingt-mille-francs quelles avaient voles, ruinèrent Caux, ainsi que l'Amant de la Nièce, qui les abandonnèrent, et les laissèrent fort-embarrassées. 11 falut avoir recours à d'Autres. On ala faire des Connaissances au Palais-royal, et après plusieurs essais dans une soirée, qui ne produisirent pas grand'chose, on prit enfin dans les filets de Venus un m.' Doillot, homme riche et âgé, qui, s'il ne promettait pas l'agréable, devait au moins donner l'utile et le nécessaire. C'est ainsi que le crime était-deja-puni parl'avilissement, avant-même que les lois protectrices des Honnêtes-citoyens, eussent-mis en-liberté le Vengeur légal des deportemens de la Perfide-Horlogère.

Doillot, séduit par les attraits de Teodosie, sechargea de son entretien. Il la garda quelques mois : aubout desquels, rebuté de ses fréquentes demandes, et davanitage encore de ses alures (ce fut son expression), il résolut de la quitter. Mais comme il demeurait dans un quartier où elle était-connue pour la Famme de Macé, sans-yêtre-encore aussi deshonorée qu'elle le méritait, il voulut s'en-faire-honneur; il se-vanta de l'avoir quand il voulait, et ne deguisa-pas le motif qui la lui fesait-abandonner. Ces bruits parvinrent aux oreilles de Macé, qui n'était-plus alors au secret, et ils devinrent la base-principale d'un mémoire qu'il fit dresser, et signer, tant de sa Famille que par celle de Teodosie, pour demander contre cette Famme et contre Brunehaut un ordre du Roi, qui les confinât dans un Couvent,

Cependant m ^ Doillot quitta son infidelle et insaciable Maîtresse. Ce fut alors que les deux Amies, ou plutôt les deux Complices, se réunirent dans une maison de la rue des-Deuxécus^ dont les apparteinieats ont deux issues et

LA PERFIDE-HORLOGÈRE. l 3/

deux escaliers. Chaqu'uii de ces appartemens a quatre pièces, qui forment le fond de la cour. La Tante et la Nièce trouvèrent cette habitation trèscommode; elles la louèrent; cachèrent la porte de communication, et parurent aux ieus de leurs Connaissances non-communes, avoir chaqu'une un petit appartement de deux pièces, avec un cabinet-de-toilette. Cet arrangement-pris, elles firent des Connaissances au Palais-royal^ qui surpassèrent leurs espérances : elles les trouvèrent siavantageuses, que ne pouvant se-resoudre à enperdre auqu'une, elles se - proposèrent de les tromper toutes. Elles n'en-avaient pas moins de six chaqu'une : Tous étaient des Gens riches et âgés, unpeu-avares, et par conséquent alant au ménage. Elles parurent désintéressées à Chaqu'un d'eux : elles demandèrent seulement une grâce, c'est que tenant à une Famille qui avait du crédit, elles priaient qu'on ne les vît qu'à certaines heares, qu'elles donnèrent, et jamais aux promenades publiques, où elles recomandèrent instamment qu'on ne les regardât-pas. Ces arrangemens pris, elles employèrent, dans le particulier, les moyens les plûs-efficaces, pour conserver leurs Conquêtes, et elles y-reûssirent assés-bién. Si par-hasard on venait à sonner chés l'une d'elles, tandis qu'un Adorateur s'y-trouvait, il ne pouvait s'en-apercevoir, car les sonnettes étaient disposées de-manière, que celle dont le cordon était à la porte de Teodosie, repondait à l'appartement de Brunehaut, et de-même pour l'autre : en-conséquence, on se-debarrassait sur-le-champ de l'Amant incommode, qu'on faisait sortir par l'appartement de l'Amie, sous-prétexte qu'il falait lui dire bon-jour ou bon-soir. Celle entre les mams de qui la Compagne remettait l'Homme qu'elle quittait, n'avait-garde de le- laisser retourner, ni de le garder trop - longtemps, elle s'en-débarrassait bientôt sous quelque prétexte.

l38 LA PERFIDE-HORLOGÈRE.

Cependant Celle chés qui on paraissait avoir-» sonné, admettait le Nouveau-venu, qui ne trouvait Personne, et ne pouvait se douter de rien. Mais comme il arrivait souvent que les deux Amies. avoient-compagnie en-même temps, ce cas avaitété-prévu;- les deux Hommes qui avaient la même heure, se-connaissaient; ils croyaient chaqu'un être les seuh Adorateurs des deux Belles, et ils n'étaient-pas-surpris de se-voir quelquefois ensemble, car ces cas étaient rag-es : cependant ils étaient-possibles, et ils se-rencontrèrent quelquefois. Ce manège dura plusieurs mois.

Enfin unjour. Un des six Amans de Teodosie, ayant-été-obligé d'attendre un-peu de temps, après avoir-sonné, crut qu'elle était sortie, et

Eassa de l'autre côté pour sonner chés Bruneaut. Dans le moment qu'il montait, il rencon^ tra Celui qui sortait de chésTeodosie, que Brunehaut reconduisait, en-l'assurant qu'il avaittort d'avoir des soupçons sur la conduite de son Amie; que c'était une Famme exemplaire, et qui ne respirait q[ue pour lui. Ce langaje singulier fit reculer Celui qui montait; il entra dans-un cabinet-d'escalier, pour ne pas-être-reconnu, laissapasser son Rival, le suivit dehors, et le reconnut parfaitement pour un Richard de la rue de Richelieu. 11 remonta ensuite chés Teodosie. A-peine eut-il sonné, que la porte s'ouvrit. — Vous êtesdeja-venu, lui dit-elle; j'étais-occupée, et j'ai différé un-instant; mais vous étiez-disparu, quand on a-ouvert : j'en-suis-desesperée! ce sont d'heureus momens, dont rien ne me dédommagera-. L'Amant l'écouta d'un air tranquil, et sans marquer auqu'un soupçon. Cependant il observait tout, et il lui fut facil, d'après ce qu'il avait-vu, de trouver les vestiges d'un Prédécesseur : il eut cent-mille petites preuves, sans en-avoir une decicisive. Il ne dit rien : mais ilsortit-'bién-determiné à n'avoir auqu'un doute le lendemain.

Pour cet effet, il plaça dans un cabaret en-face de la maison où demeurait sa Maîtresse, un Laquais intelligent, qu'il chargea d'examiner tout ce qui entrerait dans Talée, et de savoir à quel étage on sonnerait. Il désigna cependant à-peuprès les persones. Le laquais fut-exact. Il ne vitpas descendre de carrosse un Homme en-grosse perruque, avec la canne à bec-de-corbin, qu'il ne le suivît, et ne le vît entrer. Il en-compta six pour chés Brunehaut, et cinq pour chésTeodosie. Il sut en-même-temps les noms et les Demeures par les Domestiqs, qui tous se-trouvèrent de sa connaissance. M.'" Santus-de-Mont-rouge (c'est le nom du Curieus), instruit en-gros de ce qu'il avait-envie de savoir, voulut encore avoir des détails; il fit-avertir, par son fidèl Laquais, la Famme-de-chambre commune aux deux Amies, de venir lui parler : quand il la tint, il lui déclara qu'il était instruit ; qu'il la ferait-mettre à VHôpital, avec ses Maîtresses, si elle ne lui déclarait la vérité ; que si aucontraire, elle était sincère, il lui rendrait-service; mais qu'elle songeât bien à ne le pas-trahir, en-avertissant les deux Friponnes! 11 lui exposa ensuite ce qu'il savait, et demanda le reste. La Fille ne lui cacha rien. Ce fut alors que bien au-fait de tout, m.^ Santus-De-Montrougeprit le parti de s'amuser d'une Famme de cette espèce, aulieu de se-fâcher. Il fit une Lettre circulaire pour tous les Coassociés, qu'il fit imprimer dans la forme des Billets d'invitation des Communautés. Elle était conçue en ces termes :

Vous êtes prié de vous trouver demain jeudi 23 du courant , 5 heures de relevée, rue des- Deux-écus, maison de M"" apparte-

ment de m.'"^ Macé et de m"'' Brunehaut, pour

y-deliberer sur une affaire importante, concernatît votre Communauté.

L'adresse de chaqu'un de ces Avis était bien spécifiée, avec tous les noms, toutes les qualités de Celui à quî on l'envoyait, le nom de sa rue, et le n° de son hôtel : de-manière que lorsque Chaqu'un d'eux, après l'avoir-reçu, étonné de la formule et de l'avis en-lui-méme, recourait à la suscription , il ne pouvait-douter qu'il ne fût la Personeà laquelle ce Billet s'adressait : dailleurs, tous connoissoient m."^^ Macé et M''«Brunehaut. Le Premier quî eut-l'avis, était un Homme-enplace, amant de Teodosie. Après avoir-lu, il seprit à rire : Ma Comunaute ! ma Comunauté! On me prend pour un Cordonnier, apparenmenl! Puis refléchissant sur le lieu-indiqué, il ne savait que penser. Il regarda son adresse : — C'est bien à moi!... C'est cette folle de Brunehaut qui veut s'amuser: elle est quelquefois plaisante ! J'irai; cela me vaudra les Italiens ou Nicolet. Les Autres endirent à-peu-près autant : l'heure était la même pour tous; ils se trouvèrent au rendevous ensemble. M. Santus De-Mont-rouge, qui tenait le fil-d'archal, les reçut au-bas de l'escalier. — C'est moi qui vous' ai-fait l'invitation, messieurs, leur dit- il; ainsi je ferai les honneurs-. Il en-disçosa six au-bas de l'escalier de Teodosie et six a celui de Brunehaut. Ils montèrent tous ensemble. On vint aux deux portes à-la -fois : ce furent Teodosie et Brunehaut elles-mêmes qui ouvrirent, leur Famme-dechambre étant absente. — C'est vous. Monsieur dirent elles chaqu'une à celui qui se présentait : soyez le bien venu ! mais je vous attendais plutôt- Le Premier entra, et comme on alait fermer la porte, le Second se présenta. Les Fripones étonnées, demeuraient iaterdites lorsqu'un troisième vint-augmenter leur embarras : Le

Quatrième parut avant qu'elles eussent-pu dire un mot : Au Cinquième, elles sentirent- bien qu'elles étaient-demasquées ; ce que leur confirma 1 arrivée du Sixième. Les six Hommes qui setrouvaient dans chaque appartement, se-mirent à rire, en disant : — Je ne m'attendais-pas à sibonne et si -nombreuse Compagnie! Grâces à Madame, dont le mérite a tant d'amateurs-1 Ensuite, l'Auteur de la Lettre circulaire, ouvrit la porte-de-communication, et les deux Assemblées n'en-firent qu'une chés Teodosie, où l'on fit-passer Brunehaut. Le Maître-des-ceremonies, qui

f)ortait toujours la parole, demanda aux Associés, es uns après les autres, s'ils n'étaient pas amant favorisé, payeur et supposé uniq de Telle des deux Beautés? Chaqu'un repondit, en-detaillant ses titres. — Il s'agit de voir, à-présent, dit l'Orateur, comment nous concilierons les intérêts de chaqu'un des Accionnaires, pour le bien qu'ils possédaient par-indivis : s'ils continueront la comunauté, ou s'ils prendront tel autre parti qui leur paraîtra profitable-? Le premier qui parla repondit qu'il renonçait à l'Objet-en-litige, qu'il reprenait ses fonds, et se-retirait. Tous eii-dirent autant. Chaqu'un reprit ce qu'il avait-donné, tant en-meubles, que robes, argent, bijous, etc. Aumoyén de-quoi les deux Fripones se-trouvèrent aussi-dénuées, que le jour qu'elles vinrent au monde. Des Tapissiers furent-mandés pour détendre; un Frippier s'empara des robes, et les bijoux rentrèrent dans la poche de Chaqu'un de Ceux qui les avaient-donnés On se partagea les Objets mixtes, achetés par les deux Belles, du produit de leur casuel, comme indemnité des choses qui ne se retrouvaient-plus. Teodosie et Brunehaut étaient au-desespoir. Il n'y-avait-pas à résister, ni à se-fâcher contre douze Hommes, tous riches et puissans. L'execucion se-fit-donc sans qu'elles ouvrissent la bouche, au seul bruit

de leurs sanglots. Lorsque les chambres furentparfaitement-nues, et les deux Friponcs en-mauvais-casaquin, les Hommes leur dirent adieu, enles-persifiiant.

Cependant l'Un-d'eux fut-touché de compassion. — Que ferons-nous de ces misères, dit-il à ses Associés : Rendons-les à ces deux pauvres diablesses : ce sont deux mauvais-sujets; elles n'ont plus d'autres ressources qu'un mauvais lieu, où elles seront sans-doute dès ce soir : n'ayons-pas à nous reprocher de les y-avoir-precipitées : Pour moi, je leur rens ma part. — Et moi — Et moi-, dirent tous les Autres . On fit tout remonter, tout replacer; on leur rendit l'argent, les bijous, mais en leur recomandant d'être plus raisonables à-l'avenir.

Cette restitucion était-apeine-achevée, qu'on vit entrer un Huissier, un Exempt, dix Recors, et un Commissaire. L'œil vigilant delà Police, excité par les plaintes de Macé contre une indigne Epouse, observait depuis longtemps toutes les démarches de Teodosie : sa conduite était connue ; mais comme le scandai n'était-pas-publiq, malgré sa vertueuse sévérité, la Gardienne des Citoyens, et la Protectrice de leur sûreté, respectait la liberté civile, dans Celle qui était indigne d'en-jouir : Mais elle ouvrit ses oreilles aux plaintes d'un Mari cruellement offensé, trahi, livré, par sa felone Epouse. Elle appuya ellemême les accusacions qu'il formait contre sa Famme, en-prouvant aux Magistrats le libertinage de Teodosie. Pour découvrir la veritéj il ne faut qu'un fil, qui conduise dans l'inextricable labirinte du cœur humain : Dès que Temis l'eutsaisi, elle vit les motifs de la fausse accusacion de Teodosie dans sa conduite subséquente : Elle appela la Vérité, sa Sœur, vierge comme elle, et la Vérité lui prêta son flambeau. Temis éclairée, fit usage de sa puissance; elle-brisa ies fers de

l'Innocent, et lui mit son-glaive en main. C'était l'Horloger qui conduisait l'Escorte qui vient d'arriver. Macé justifié, libre, obtint le même jour l'ordre pour séquestrer sa Famme et sa Nièce, et ayant-aussitôt-decouvert leur demeure, il le fitmettre à execucion. Elles furent-enlevées en-presence des douze Accionnaires, qui les virent partir pour les Madelonnettes, où elles sont encore. Qui semé le crime moissonnera le châtiment.

Le Mémoire sur lequel j'ai-composé cette Nouvelle^ m'a-été remis par un Homme-sûr : Puissent les deux coupables Héroïnes rougir d'ellesmêmes, en-la-lisant , et changer du fond du cœur!

LA

Un riche Libraire, non de Ceux qui vendent au Publiq ces mortels poisons qu'on appelle Romans; tels surtout, que la Nouvelle-Helo'ise, les Contes de Voltaire, ceux de Marmontel^ ou les Ouvrages de Prévost^ des Pièces-de-theatre, etc.: mais un Libraire serieus^ ne fesant que l'ancienne Librairie, ou n'imprimant que des Lettres contre les spectacles, des Entretiens sur les Romans, les Rapsodies de Carac***, les radotages des Mystiqs, et d'autres bons-Livres. Ce riche Libraire avait, par-devotion, une haute antipatie pour le mariage : Cependant, lorsqu'il sortait de chés lui, les jours-du Seigneur ou des-Saints il était-enchanté de voir un Jeune-épous, tenant sur son bras la main délicate de son élégante Epouse; il lui sembla qu'une pareille compagnie était plûsagreable qu'un livre de moelle teologique^ ou que V Instruccion-de-Penitence^ ou même que l'entretien d'un Caffard.. Mais, avant de prendre le parti du mariage, que la raison sollicitait, il consulta la tourbe de Beats, qui achalandait sa dévote boutique. — Vous n'y-pensez-pas, lui dirent-ils, mon cher Frère! Le siècle est trop-

corrompu ! il n'est-plus-possible de se-sauver dans l'état du mariage : Vous êtes éclairé ; servez-vous de vos lumières, pour embrasser l'état saint du célibat, qui est le plûs-parfait. — Mais j'ai-besoin de Quelqu'un à ma boutique. — Prenez un Garson. — Pour mon ménage? — Prenez une Gouvernante, mais d'un âge canonique.

Le Libraire, qui s'appelait, je crois, Mignonquinlote (nom assés bisarre), trouva ce dernier conseil excellent! Il s'informa, quel était l'âge canonique des Gouvernantes des Laïcs, dans un commerce quelconque; et un Casuiste un-peurelâché, lui dit, que c'était depuis seize jusqu'à vingtsix ou trente ans : — Parce (dit le Docteur), qu'il faut dans toute boutique, fût-ce-l'étal d'un boucher, une agréable Figure, pour attirer les Chalans-. En-Homme sage, tel qu'il était, Au" gustin-Nolentin-Valentin-Justin-Potin-Faustin- Martin Mignonquinlote prit un juste milieu ; il choisit une Gouvernante canonique de la pluscharmante fisionomie, âgée de vingt-ans moins deux-mois, brune, mais d'une blancheur éblouissante, gracieuse, douce, prude, mijaurée, saintenitouche; en-un-mot, ayant toutes les qualités et tous les défauts qui conviennent dans la maison de Ceux que leur Secte nomment les Hon^ nêtes gens.

Cette charmante Fille-de-boutique avait un nom de prédestinée; elle se-nommait Félicité- Règneauciel. Une mise modeste, mais qui sentait l'aisance, couvrait moëlleusement ses jeunes appas : c'était du brun : mais la plûs-mondaine des Pllles-de-mode, qui aurait voulu tout subjuguer, n'aurait-pas choisi une autre couleur, si elle avait eu le teint et le genre-de-beauté de Félicité ; sa modestie était un million-de-fois plûsprovoquante, que toute la coquetterie des fringuantes Beautés du Palais royal, elle avait toujours une coîfe noire ; mais c'était un moyen de

faire-ressortir davantage la blancheur de son teint, etc. Tous les Caffards qui fréquentaient communément la boutique de Mignonquinlote virent Félicité avec indulgence : dans les commencemens surtout , elle adoucissait le feu de ses beaux ieus-noirs, en-les voilant par deux longues paupières; ce qui fesait que les regards penetrans de la Gent-benoîte des Tartuffes, avait un temps suffisant pour plonger sur les tresors-de-blancheur que couvrait à deux-tiers une respectueuse de taffetas noir. Tous les Honnêtes-gens firentcompliment au Libraire de l'heureuse acquisicion qu'il avait faite; ils demandèrent son nom? Mignonquinlote le dit, et ce beau nom fut-entendu avec ravissement. — Il faut mériter {^félicité céleste, ma Fille, lui disait l'un : — Il faut vivre de- manière, que vous règnie:^ un jour au ciel, lui disait l'Autre : Comme vous régnez sur mon cœur, pensait tout-bas un Troisième-. Mignonquinlote fut-charmé de l'approbacion qu'on donnait à sa conduite, et il en-aima davantage l'aimable Félicité.

Un jour, en-passant par le Palais royal, il yvit des Fammes-élegantes, dont les Maris se-pavanaient en-les-monirant (car un Devôt ne regarde pas ces Coquettes qui n'ont que des Amans, et qu'on voit adossées à-chaque arbre) : il pensa, en-s'en-revenant, que les Honnêtes-gens n'achetant jamais les dimanches et fêtes, et ne venant pas à la boutique de leur Libraire, Félicité pourrait-bien être-habillée comme les Fammes mondaines, qui lui plaisaient tant. Dès le lendemain, il manda une Couturière ; non la Dévote Collot, qui travaillait ordinairement pour les Honnêtesgens du sexe féminin, mais Une toute-mondaine, nommée ma'm'selle Raguidon. Mignonquinlote fitprendre à Félicité la mesure d'une jolie-polonaise de taffetas-vert; il y-voulut des bouffetes de rubans roses, des glands en -or sur la croupe, et

demanda cet habillement pour le samedi. Un Cordonnier élégant fut-chargé de la chaussure; on fit emplette d'un bonnet chés la d."« Berlin; et la plûs-Renommée des Coîfeuses fut-retenue pour le samedi-soir : les beaux-cheveus de Félicité; reçurent de cette main habile toute la culture • dont ils étaient susceptibles : elle en-avait prodi- \ gieusement, et sa coîfure fut-une des plus-élé-' gantes et des plus-hautes qui devaient briller le ' lendemain au Palais-royal.

Le dimanche arrivé, dès qu'on eût-dîné, un Fiacre rasa la porte, afin que le Voisinage n'yvit-pas^ monter Félicité, qui s'y-gUssa, mise defaçon à tout enchanter; son Maître Ty-suivit, et les deux portières levées, on partit : mais on les baissa lorsqu'on fut hors du quartier : Il faut bien jouir de sa gloire. Or celle de Mignonquinlote était toute mondaine ; son cœur se gonfla d'orgueil, et il en-sera-puni. Quelqu'un, après avoirlu cette histoire, dira peut-être : Une singulière punition? en-bonne raison, elle pourrait passer pour une recompense- ! Mais ces Gens-là ne songent-pas qu'il faut apprécier les peines et les plaisirs des Hommes, d'après la façon de voir et de sentir de Ceux qui les jugent.

Mignonquinlote fit-descendre sa F'ille-de-boutique à la porte du Palais-royal. Il lui donna la main, et ils entrèrent dans la promenade par Talée du bassin : Le Libraire avait des gants-blancs, et paraissait conduire une Mariée : sa figure bourgeonnée, comme celle de tous les Dévots qui prennent le café avec beaucoup de sucre, ne l'embellissait pas ; il était aussi laid, que Félicité Règnauciel était charmante. Elle l'était au-point, qu'elle fit-sensacion dans le jardin : tout le monde l'admira, et Mignonquinlote entendit de toutesparts : Voila une Jolie -personel décente, modeste, elle a tout pour elle-? Ce fut alors qu'il éprouva un - mouvement - d'orgueil vraiment

I4B LA JOLIE-FILLË-DE-BÔUTIQÛE.

coupable, puisqu'il le ressentit d'après des louanges qui ne le regardaient pas-du tout. Car, s'il avaiteu l'ouïe assés-bonne, il aurait entendu plusieurs Jeunesgens se-demander : Sait-on quel est ce Paltoquet-? D'Autres: — Ce Magot est-il le Père ou le Mari de cette Joliepersonne-r' Mais heureusement pour son amour-propre, Mignonquinlote n'entendit-rién de tous ces insignifians propos. Il nagea dans la joie et dans la gloire, tant que dura la promenade ; mille-fois il s applaudit de mêler les consolacions mondaines, avec celles des Dévots, et surtout il sentit que le plaisir et la gloire d'être, ou de passer pour le propriétaire d'une Jolie-famme avait quelque-chose de plûs-reel, que toutes les chimères de la misticité La Nature, endepit des Beats, ne perd jamais ses droits.

De-retour chés lui, la mise de Félicité lui rendit sa Fille-de- boutique plûs-chère; il prit avec elle les manières polies qu'on a pour une Famme aimable ; elle eut le haut-bout, elle fut-servie la première : le tendre sentiment, qui était la source de ces égards, s'augmentait par eux ; ils lui servaient d'aliment. Félicité, traitée avec-respect, prit cette mignardise amiable, qui afllérmit les droits de la beauté, dont elle double le charme, et Migronquinlote enchanté, ravi, attendit impaciemment la fin du souper.

Lorsqu'on eut desservi, l'Idolâtre qui étaitreste en-extase devant l'ouvrage de ses mains, tomba aux genous de Félicité. La Belle, surprise de son accion, ne sut dabord qu'en-penser : mais enfin, elle sourit. — Que vous êtes belle! lui dit l'amoureus Libraire ; oui, j'adore en-vous la parfaite image delà Divinité! Permettez, belle Persone, que je baise humblement la poussière de vos pieds-. Une main blanche comme les lis, douce, potelée, se-hâta de relever l'humble Adorateur. — Votre accion est éJifiante, lui dit Félicité, elle me pénètre d'estime et de veneracion

pour vous, qui êtes mon maître, et qui cependant paraissez l'oublier ! — Je ne le suis plus ! s'écria Mignonquinlote : Je voisen vousce que le Ciel a-formé de plus parfait 1 Adorable Félicité! vous régnez sur mon cœur à-jamais-! En même-temps, il l'embrassa. Félicité se degaja doucement de ses bras amoureus, en lui disant : Modérez -vous, mon cher Maître : je vous aime tendrement mais comme un Père ; daignez m'en-servir : soyez pour moi un Protecteur, un guide sage ; je repondrai à vos bontés, par la plus respectueuse reconnaissance-.

Félicité (on doit en-prevenir), ne mettait auqu'une rinesse dans ses réponses; elle était aussinaïve que vertueuse, et aussi-vertueuse que belle : cette charmante Créature, orfeline depuis longtemps, en-bute aux rebuffades, chés une Brocheuse, avant que d'entrer chés le Libraire, se trouvait si heureuse depuis qu'elle y-était, que son bon cœur éprouvait la plûs-vive gratitude : Elle disait donc ce qu'elle pensait. Mais ce discours enflâma Mignonquinlote, et le mit hors de lui-même. — Céleste Créature, s'écria-t-il, ton espérance ne sera-pas trompée! Oui, ma belle Félicité, je te servirai de père ; je ferai-plûs, je serai ton épous. Mais, ma chère Fille Cje veus te donner ce nom, en-attendant que tu portes celui de ma Famme), si je-me-mariais à-present, tous les Honnêtes-gens déserteraient ma boutique : Evitons cet inconvénient : sois toute-à-moi : la pureté de mes vues me rassure au-sujet du crime; Dieu sait que ce n'est qu'anticiper sur les droits de Mari, et non commettre une fornication : la volonté des Parties fait le mariage, que la benediccion de l'Eglise déclare et confirme ; nous sommes mariés, dès cet instant, si ta volonté est conforme à la mienne — Vous pouvez le croire, Monsieur, repondit modestement Félicité. — En ce-cas, je vais te faire les sermens du mariage

l50 LA JOLIE-FILLE-DE-BOUTIQUE.

fais-les moi de même ? — Je ne les sais pas. — Je vais te les apprendre-. Mignonquinlote, mêlant, comme les anciens Chevaliers, la devocion à l'amour, dévoré de désirs, enivré, emporté malgré lui, voulait bonnement tranquiliser sa conscience; car il n'y-avait auqu'une scélératesse dans son fait : Il amena Félicité devant un priedieu, audessus duquel étaient les principales Images qui doivent se-trouver dans les maisons chrétiennes, avec celles de deux ou trois Saints qui ne sont - pas - également - reconnus de tout le monde, mais qui n'en-sont que plûs-scrupuleusement honorés par leurs Dévots : Là, il prit la main blanche de sa Fille-de-boutique, et la pressant tendrement, il lui dit : — Je vous jure et vous promets, devant Dieu et les Saints, dont vous voye^ ici les Images, et surtout devant le B. 'Paris, de vous prendre publiquement pour famme, dès que je le pourrai, comme en-ce-moment je vous prens pour telle dans ma conscience... Faites-moi la question suivante, dit-il ens'interrompant : Augustin -Nolentin- Valentin- Justin - Potin - Faustin-Martin Mignonquinlote, prenez-vous pour épouse Félicité Règneauciel, ici présente? Félicité fit la question, et Mignonquinlote repondit : — Ow/, je la prens pour légitime Epouse-. Ensuite il dit : Félicité Règneauciel, prene:(-vous pour mari et légitime epous Augustin-etc, Mignonquinlote ici présent? — Oui, Monsieur, repondit la naïve Félicité. — Qiie Dieu nous bénisse, et notre mariage, poursuivit Tamoureus Libraire, sans se-douter le moins-dumonde, qu'il y-eût de la profanacion dans sa demarche ; au contraire, comme il sentait, au-fond de son âme, qu'il avait une tentacion violente, il tachait d'écarter le crime, et croyait y-reûssir ; il faut au-moins lui tenir-compte de l'intencion ; il n'était ni séducteur, ni même hipocrite : mais il avait-tcnté Dieu, en-s'exposant à l'effet de

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charmes d'une Jolie-fille-de-boutique, en-lui-donnant des ];>arures mondaines, qui étaient comme de l'huile jetée dans le feu, et il en est-puni.

Après la cérémonie, Mignonquinlote ramena Félicité dans sa chambre, en lui disant : — Nous voila véritablement épous , à la confirmacion près, que nous sommes dans la ferme resolucion d'obtenir le plutôt-possible : si par-hasard la tentacion devenait-trop-forte, nous serions dumoins en-sûreté du-côté de la conscience; ce qui serait une-grande consolacion pour nous-! Félicité trouva ce raisonnement trèsbon. Mignonquinlote lui souhaita le bon-soir, et elle se-mit au lit.

Elle y-était à-peine, que la tentacion qu'éprouvait Mignonqumlote se-trouva audessus de ses forces : 11 vint grater à la porte : Ma chère Famme, lui cria-t-il, je n'y-puis résister; je brûle; nous sommes-mariés; ouvre; peutêtre me calmerai-je auprès de toi-! Félicité vint ouvrir; Mignonquinlote lui saisit la main, et la conduisit au lit, où il se-mit avec elle.

Un voile épais couvre les misteres de l'amour, il ne faut jamais avoir la témérité de le soulever

Le lendemain, Félicité parut dans la boutique, le visage coloré d'une modeste rougeur; elle enétait cent-fois plus-belle, et tous les Dévots furent-enchantés de son airangeliq. Son Maître, ense-levant, l'avait-priée de se-regarder comme la maîtresse, de donner ses ordres, et de gouverner la maison en-consequence : Félicité y-consentit; mais elle n'avait-pas encore l'assurance d'une Famme, et elle rougissait par refleccion toutes les fois qu'il lui échappait de parler en-épouse : cependant cette manière d'hésiter lui alait, même à d'autres ieusque ceux de Mignonquinlote. Elle eut-soin de rendre sa mise unpeu plus distinguée; son Mari-de-conscience le lui avait-recommandé ; elle s'était parée de ce qu'elle avait de mieus, et

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les Ouvrières furent-averties le même jour, afin dé monter sa garderobe, comme il convenait à la compagne-de la-couche de m.' Mignonquinlote.

Les choses ainsi-réglées entre le Libraire et sa Fille-de-boutique, ils vécurent longtemps dans une union parfaite : car les Dévots ne sont pas inconstans en-amour, et c'est la seule qualité qui souvent compense en-eux mille défauts : quelquefois aussi leur constance est un vice ; quand ils haïssent, par exemple; car ils ne pardonnent-jamais. Cep&ndant la tendre union des deux clandestins Epous, ne fut-pas sans quelque scandai ; on en-jasait dans le quartier, et le Ministre-desbonnes mœurs autant que de la religion, le Curé, vint rendre visite à Mignonquinlote. Celui-ci, du ton de la vérité, l'assura qu'il ne se passait, entre sa Fille-de-boutique et lui, que ce qui devait sepasser. Il le pria d'examiner la conduite de cette Fille, sa modestie, etc. Le Pasteur ne put disconvenir que Félicité ne fût exemplaire; et il exhorta ces deux Bonnes- âmes à souffrir paciemment la calomnie en-leur disant: :: Vous sere^ heu^ reus lorsque les Hommes diront du mal de vous, qu'ils vous calomnieront et vous accableront d'injures Depuis C8 moment, ce fut luîmême qui

ferma la bouche aux Medisans, et qui rendit un excellent témoignage du Libraire à toutes ses devotes Pratiques.

La jolie Félicité ne jouit cependant-pas-toujours d'une égale santé : sept-fois en-sept-années, elle parut-acquerir de l'embonpoint, et sept-fois elle parut le perdre; une pâleur plus ou-moins grande, qui durait plûs-ou-moins longtemps, suivait cet embonpoint passager, ensuite elle redevenait aussi jolie qu'auparavant. La cause de ces vicissitudes n'est-pas assés difficile à deviner, pour Qu'il soit nécessaire de l'expliquer. Mais qui sefiatera que la liaison la plus-paisible ne sera-passuivie d alarmes!

Mignonquinlote avait à quatre-lieues de Paris, dans un endroit retiré, une jolie maison-de-campagne, sous le nom de M."" Gaudeamus, bourgeois-de-Paris, ail-Marais : c'était-là que Félicité alait passer la crise qui séparait son embonpoint de sa pâleur : c'était aussi dans ce lieu, qu'était la jolie petite Famille, composée de quatre Garsons et trois Filles : celles-ci étaient les Ainées. M.' et m."« Gaudeamus alaient souvent à cette maison, mais par un circuit: la Gouvernante des Enfans qu'on y-tenait, et le Jardinier qu'on y-logeait avec sa Famme, ne savaient pas la vraie demeure de leurs Maîtres, qui jamais n'amenaient, ni ne recevaient Personne dans cet endroit. La vue de ces charmans Enfans était un nouveau plaisir pour Mignonquinlote; il aimait surtout à les voir caresser leur aimable Mère, l'environer, la chifoner, lui marquer leur tendresse de mille petites-façons, proporcionnées à leur âge. Le Maître et la Fille-de-boutique s'endormaient-ainsi, assés heureus, pour ne pas-chercher à changer de situacion : Mais l'orage grondait sur leur tête.

Un jour (on se lasse à-la-longue des precaucions), un jour, Mignonquinlote et sa Fille-deboutique sortirent directement de chés eux, pour aler voir leurs chèrs Enfans. Ils montèrent enfiacre à leur porte, alèrent jusqu'aux Boulevards, où ils trouvèrent une carriole qu'ils avaient mandée, et qui les attendait. Comme ils y-montaient, il vint-à-passer deux dévots Personages de leur connaissance, qui remarquèrent les deux clandestins Epous. Ils ne-se montrèrent pas : mais cette carriole leur parut misterieuse : non qu'ils sedoutassent de la vérité ; mais ils présumèrent que le Libraire alait en-partie avec sa Fil!e-de-boutique, et ils prirent un très-grand plaisir a s'en scandaliser. Ils laissèrent partir la voiture : mais la curiosité, qui est beaucoup plus-puissante sur

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les Ames dévotes, que sur celle du Vulgaire, leur suggéra de les suivre : Ils pensaient que la carriole n'alait qu'à quelc^ue petite-maison, ou dans quelque jardin du voisinage. Ils se-tinrent constamment à quelques deuxcents-pas, et suivirent cette charette, l'âme toute-entière dans les ieii s. Ils ne douterent-pas qu'ils ne dussent voir du mal ; mais ils en-étaient avides, comme les Fammes les Y)\ûs-évanoiiisseuses, le sont des execucions de la Grève, qui les font frémir, et qu'elles brûlent de voir. Au bout d'unelieue,ils commencèrent à s'ennuyer : mais ils-étaient-venus troploin pour retourner; ils marchèrent encore une lieue, qui leur parut trèslongue! la troisième les mit aux-abois : heureusement la charrette s'arrêta, et les deux Caffards eurent le temps de serafraîchir. Ils s'informèrent où alait la carriole : on leur dit, que c'était celle de Mj Gaudeamus, qui avait une maison-de campagne à Fontenai. Ils furent-desolés de cette réponse, qui ne leurpromettait-plus le plaisir de se scandaliser; car ils conjecturèrent que M."" Gaudeamus était un ami de M/ Mignonquinlote, qui envoyait sa carriole le chercher avec sa Fille-de-boutique, pour leur faire passer les fêtes à la campagne. Ils étaient-prêts à s'en-revenir, lorsque le Plûs-rusi des deux dit à l'Autre : Nous n'avons-plus qu'une lieue à faire; ne nous-décourageons-pas : quelque chose me dit qu'il y-a du mistère : d'où-viént la carriole de m.*" Gaudeamus, n'est-elle-pas-venue jusqu'à la porte de M."" Mignonquinlote? — C'est, repondit l'Autre, qu'il ne s'est-pas-soucié qu'on l'y-vît monter avec sa Fille-de-boutique. — A-labonne heure : Voyons, néanmoins : il y-a quelque-chose là-dessous ; mon Bon-ange me le dit, et il ne me trompe-jamais. Nous aurons du moins la satisfaccion d'applaudir à la pureté de la conduite de notre Libraire (ici le Camarade fit une grimace, qui signifiait, le triste plaisir!) sur

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la quelle j'ai depuis longtemps des soupçons, à cause des maladies annuelles de la Fille-de-boutique. — Il est-vrai, s'écria l'Autre (en reprenant sa gaîté); vous m'y faites penser! et je crains fort Ique Dieu ne soit-offensé ici, plus qu'on ne croirait! Il faut savoir au- juste chez quelles Gens va m.'^ Mignonquinlote, et si ce ne sont-pas les Gomplaisans de quelqu'intrigue criminelle-.

Les deux Gaffards continuèrent-donc à suivre la voiture, lorsqu'elle partit, et aubout de troisquarts-d'heure, ils eurent la satisfaccion de la voir s'arrêter à une fort-jolie petite-maison, qui avait un vaste jardin, aubout duquel, du côté du Village, était la demeure du Concierge, qui justement vendait du vin. Ils y-entrèrent, s'informèrent de Mj Gaudeamus, dont ils avaient-entendu parler (dirent-ils) , comme d'un trèshonnêtehomme, mais qu'ils n'avaient-pas l'honneur de connaître ? — Il vient d'arriver. Messieurs, leur repondit la Famme du Jardinier, avec M™® son Epouse, en-carriole. — Vous-vous-trompez, dit Un des Dévots; ce n'est pas m.' Gaudeamus qui vient d'arriver, mais Un de ses Amis. — Gela me paraît difficil à croire, Messieurs! depuis huit ans que nous sommes jardiniers de m.'^ et m."^^ Gaudeamus, jamais Persone de leur conaissance n'est-entré dans cette maison; Monsieur et m."^^ sa Famme y-viénnent toujours seuls. — Nous sommes sûrs de ce que nous avançons, repondirent les deux Dévots, et nous savons que c'est un m.'^ Mignonquinlote, libraire à Paris, qui vient d'arriver chés m."" Gaudeamus, avec sa Fille-deboutique-. La Jardinière se-mit-à-rire, et appelant Une de ses Filles, âgée de neuf à dix ans : — Josette, lui dit-elle, va-donc-voir, si ce n'est pas m.*" et m.'^® Gaudeamus qui viennent d'arriver, et s'il y-a quelqu'autre Persone avec eux-? La petite Josette y-courut : Elle revint aubout d'un demi-quart-d'heure, dire à sa Mère, qu'il n'était-

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arrivé que m.' et m.""«Gaudeamus. A ce rapport, les doutes qui venaient de s'élever dans l'esprit des deux Dévots furent-changes en-certitude : Ils comprirent que m.' Mignonquinlote portait un faus nom à Fontenai, et qu'il y-fesait-passer sa Fille-de-boutique pour sa Famme. Ils s'informèrent, si m'" et m'^^ Gaudeamus avaient des Enfans. — Sept, leur dit la Jardinière, et qui sont charmans. — Sept? — Oui, Messieurs. — Il y-a effectivement sept-à-huit-ans que m.' Mignonquinlote a sa Fille-de-boutique (dit l'Un des deux Caffards à l'oreille de son Camarade), et chaque année cette Fille a-disparu quelque-temps, après une certaine apparence d'embonpoint. — Il y-a ici du scandai ! m."^ Cretien ! — Certainement m.' Pelard! et il faut approfondir ce mistère-d'iniquité, avant de nousen-retourner à Paris! Sept Enfans! le Misérable ! Afin de se-mieus assurer du scandai, après s'être-rafraîchis, ils alèrent a la maison de M*" Gaudeamus. Ils frappèrent à la porte, et le Jardinier se-présenta. — M.' et M.™« Gaudeamus viennent d'arriver (dirent-ils) ; nous voudrions avoir l'honneur de leur parler. — Cela n'est-pas-possible, repondit le Jardinier; ils ne sont ici que pour leurs affaires, et ils n'y reçoivent Persone. — Ils sont avec leur petite Famille? — Oui, Messieurs : ils n'ont que ces jours-ci, et il ne veulent-pas-être-interrompus. — A-la-bonne-heure. — lis ont sept enfans? — Oui, messieurs : c'est une benediccion ; Madame en-a Un tous les ans.— Vous leur direz que M"" Cretien et M."" Pelard voulaient-avoir-l'honneur de les saluer, et de les féliciter : mais que, puisqu'ils ne reçoivent Persone, ce sera pour leur retour à Paris-. Le Jardinier laissa partir les deux Persona- ^es, et ne se-pressa-pas d'aller faire leur message; il attendit l'heure du dîner.

Cependant Mignonquinlote et sa Compagne s'amusaient avec leurs chèrs Enfans : Jamais ils

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n'avaient-eu tant de plaisir à les voir jouer ensemble : il semble, lorsque le malheur nous menace, qu'il se-lassc autour de nous un calme plûs-parfait, comme pour endormir davantage les malheureux Mortels : à-momsque ce ne soit une attension de la nature, pour les préparer au coupsubit qui va les frapper. Quoi-qu'il-en-soit, la matinée, jusqu'à l'heure de se-meitreà table, fut délicieuse pour les deux clandestins Epous : mais lorsque le Jardinier vint leur servir le potage, il leur apprit, qu'on était-venu les demander, et ce qu'il avait repondu, conformément à leurs ordres d^ tout temps; enfin le nom des deux Personages. Mignonquinlote parut-frappé comme d'un coup-de-toudre : Félicité ne le fut pas-moins, surtout quand elle entendit que les deux graves Personages savaient le nombre de ses Enfans. Il falut pourtant dissimuler en-presence du Jardinier et de la Gouvernante. Mais lorsque Mignonquinlote et Félicité furent seuls, ils s'abandonnèrent à toutes leurs inquiétudes. Enfin, le Libraire seleva courageusement, et vint prendre la main de Félicité : — Je suis homme (lui dit-il fermement); c'est à moi de vous soutenir et de vous consoler : mon parti est pris : les Dévots en-diront tout ce qu'ils voudront : la véritable destinacion de l'Homme est d'être bon père-de-famille, comme je le suis; et si j'ai-fait une faute, c'est d'avoirrougi de ce qui doit m'honorer. Rejouissonsnous; caressons nos chers enfans; dans peu, toutcela sera-élevé sous nos ieus à Paris, et leur séjour à la campagne n'aura-servi qu'à fortifier leur tempérament-. Félicité fut-absolument-rassurée par ce-discours : elle ala caresser ses Enfans, et le reste de la journée se-passa dans le plûs-innocent des plaisirs. Mais le soir même on partit dans la carriole, enmenant avec soi tous les Petits et les Petites Mignonquinlote. On arriva sur les dix-heures à Paris. Félicité était majeure depuis

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deux ans: dès le mêmesoir, Mignonquinloteporta un ban à publier à son Curé pour le lendemain, qui était un dimanche. Le Pasteur surpris de voir si tard Une de ses Ouailles, lui en demanda la raison? — Quand on s'est-égaré, reprit le Libraire, et qu'on se-retrouve, on ne doit pas différer un moment de reprendre la bonne-route, de peur de s'égarer encore. Voilà nos bans : daignez me venir-voir demain dans la matinée-? Le Curé donna son heure à huit du matin, et Mignonquinlote se-retira.

Cependant les deux Beats n'avaient-pas-attendu le lendemain, pour faire-part de leur découverte à tout ce qu'ils connaissaient à' Honnêtes-gens ; mais comme on ignorait le retour du Libraire, les réprimandes furent-remises au lundi. Le Pasteur vint à rheure indiquée. Il trouva Mignonquinlote au milieu de toute sa petite Famille. Il parut-dabord-surpris : mais le Libraire ne lui donna pas le temps de faire des conjectures; il l'instruisit naïvement de toute sa conduite, et le pria de l'aider à éviter le scandai. — Je vous approuve d'avoir cette idée, repondit le Pasteur : vous avez-fait profession de piété; n'apprêtons pas à rire aux Libertins. Je vais réfléchir quelques heures à ce que nous avons à-faire dans cette circonstance : venez me trouver en-sortant de vêpres; je vous communiquerai ce qui m'aura paru le plûs-raisonnable-.

Mignonquinlote n'y-manqua-pas. Il trouva son Curé seul. — Dix Persones pieuses sont-venues pour me parler de vous (lui dit-il) : votre affaire cause un mouvement étrange, parmi les Prétendus seuls Honnêtesgens : mais comme je-me-suisdouté de ce qu'on avait à me dire, je n'y-ai-pas été pour eux, Voici mon avis. Le premier point, et le plus-important, c'est d'éviter le scandai. Comment avez-vous vécu Jusqu'à présent, dans votre maison, avec votre Fille- de- boutique? —

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Avec la plus-grande décence. Auqu'un de mes Garsons ni ma Cuisinière ne se-doutent de notre intimité. — Et à votre maison-de-campagne ? —- Nous-nous-sommes-donnéspour mariés : mais ni les Garsons, ni la Domestique, ne connaissent cette maison : ni la Gouvernante des Enfans, ni le Jardinier de Fontenai, ne connaissent la maison de Paris, notre nom, ni notre commerce. — Comment avez-vous-determiné une Persone, qui paraît aussi-honnête que Félicité à satisfaire une passion illégitime-? Le Libraire ne cacha-rién à son Curé. — Vous avez- eu-tort (repondit le Pasteur), et vous avez commis un sacrilège; mais la bonté de Dieu est grande : il ne s'agit que de serepentir et de reparer le mal. Que ne vous adressiez-vous à moi, comme un Fils à son Père ? Je vous aurais-mariés secrettement, et j'aurais compati à votre faiblesse; trop heureux de vous éviter un crime ! c'est un des devoirs de mon ministère, que de compatir aux faiblesses de mes Brebis. Mais il ne s'agit-plus de cela maintenant : je veus vous sauver l'honneur, ainsi qu'à la Mère de vos Enfans ; éviter le scandai que causerait votre conduite, en-y-donnant une certaine tournure, dans le cas où elle s'ébruitera : Votre ban est publié ; j'obtiendrai moimême la dispense, et je vous marierai mardi, par une permission particulière. D'ici à ce moment, je n écouterai Persone ; ma porte sera-fermée à tout ce qui me sera-suspect : laites en-autant : restez dans votre Cabinet, et que vos Garsons soient seuls dans la boutique : Quant à Félicité, qu'elle aille dès ce soir, avec ses Enfans, chés Une de mes Parentes, que j'aidejà-prevenue, sans la mettre-au-fait néanmoins du passé, ni du mariage futur : ainsi que votre Prétendue n'en-parle-pas : mardi, à quatre-heures-du-matin, vous serez-mariés, devant quatre témoins, connus de moi-seul : vous paraîtrez ensuite dans votre boutique, votre Famme et vous,

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comme à l'ordinaire ; mais vous mettrez vos Enfans en-pension, dès qu'ils auront assisté à la cérémonie, alin-qu'il n'y-ait auqu'un éclat. Voila mon-plan-. Mignonquinlote remercia le Pasteur de sa bonté paternelle, et il promit de se conformer à tout ce qui venait de lui être-prescrit.

Le jour suivant, le Libraire ne parut pas dans sa boutique : les Dévots y-accoururent, le demandèrent; et jugeant, parles réponses, qu'il ne voulaitpoint paraître, il firent différentes questions fortmdiscrettes. Mignonquinlote était dans un réduit obscur, d'où il écoutait tout; il fut-indigné des propos qu'il entendit tenir à quelques-uns de ces Honnêtes-gens, lorsqu'ils étaient tête-à-tête, et qu'ils ne se-croyaient qu'avec leurs Pareils. Il résolut de lever la crête devant ces CafiTards, et de les confondre par sa fermeté. En-conséquence, sans communiquer son dessein au Pasteur, ni à sa Future, il fit dire à chacun des Dévots en particulier, par ses Garsons, qu il desirait avoir l'honneur de les entretenir le soir à l'heure qu'il désigna. C'était au-retour des fiançailles. Ilsn'y-manquèrent-pas, et ils furent tous tort-étonnés de setrouver réunis. Le Libraire parut alors, avec sa Promise, et ses sept enfans : Voila ma Famme et mes Enfans, leur dit-il avec fermeté : Vous êtes tous des monstres, qui m'avez appris aujourd'hui à vous connaître : Deux d'entre-vous m'ont suivi avanhier, pour savoir ou j'alais, et me diffamer : aujourd'hui, caché dans mon débarras à maculatures, j'ai-entendu ce que vous-vous-êtes-dit enparticulier, vous, vous et vous (il désigna tousceux auxquels il s'adressait) : vous-vous-êtes-demasqués, et je vous deshonore à mon tour, si vous osez parler; car j'avais avec moi un Témoin irrécusable. Je vous déclare, que j'abjure votre sistème impie d'un célibat criminel; que je regarde mes sept Enfans, comme sept belles accions chaqu'une plûs-meritoires devant Dieu que

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toutes VOS cafarderies, qui ne sont que des crimes. Sortez, Honnêtes-gens prétendus: je ne veusplus ni de vous, ni de vos Ouvrages, ni de votre

pratique; je préférerais de vendre des Romans,

fjourvu que la morale en-soit saine, à distribuer e fiel que vous répandez à flot dans vos ridicules

Produccions. Voici ma secte (montrant sa Famme); je m'y-attache irrévocablement : voici mes Proselites (montrant ses sept Enfans), à qui j'apprendrai à se-mefier de vous... Tu m'as converti, ma chère Félicité : tes charmes m'ont-ouvert les ieus sur la vraie source-du-bonheur, et sur la vraie manière d'honorer la Divinité-. Les Dévots furent très-scandalisés de ce langaje ! ils s'éloignèrent precipitament, non sans injurier l'Apostat (dans leur idée) qui venait d'abjurer le cagotisme. Ils se-promirent de s'en-venger.

Le lendemain, Mignonquinlote épousa Félicité. Tous ses Enfans étaient à la cérémonie, et reçurent par elle le tipe sacré de la légitimité, qui les rendait citoyens. Au-retour de Téglise, le Libraire sc-conforma aux conseils de son digne Pasteur, en-envoyant ses Enfans dans une pension, où ils sont-encore : de sorte-qu'on ignore, dans le voisinage, l'avanture de la Jolie-Fiile-de-bouti^ue. Le reste de la journée, le Libraire et Fehcité s'occupèrent de leur commerce, comme à-l'ordinaire, et Persone ne se douta de rien : Depuis ce moment, ils vivent heureus et tranquils : tout le monde dit, Ils sont mariés : mais on ne sait quand. Ce qui le foit présumer, c'est la conduite amicale que leur obligeant Pasteur tient avec eux ; parccqu'ils ont plûs-bcsoin que d'autres de sa familiarité. Que le ministère d'un Curé est grand! qu'il peut faire, et qu'il fait effectivement de bien ! Quel honneur, quel respect mérite Celui qui, revêtu de ce titre sacré, l'exerce dignement!

RESTIF DE LA BRETONNE. *♦. Il

Un Homme âgé d'environ trente-deux-ans, qui jouissait d'une fortune acquise par son travail, secondé parle bonheur, mit en-un-même jour vingtmille écus sur un Corsaire de vingt canons, commandé par un bon Officier, prit deux ternes secs à la Loterie-royale; ala jouer gros-jeu à l'hôtel d'un Ambassadeur; et fit l'acquisicion d'un terrein, dans un bon endroit. Tout lui réussit également : ses fonds quadruplèrent sur le Corsaire; ses deux ternes sortirent a la Loterie; il gagna mille-louis au jeu, sans aider à la fortune ; son terrein tripla de valeur aubout d'un an, parcequ'il fut mis en-rue : de sorte-qu'il se-trouva toutà-coup, de pauvre, aisé, et d'aisé, fort-riche. Son âme n'avait-pas une certaine étendue : il ne desirait ni les honneurs, ni l'importance; il ne voulait qu'être heureus : Or, après y-avoir-bién-reflechi, les Fammes lui parurent seules capables de faire le bonheur de l'Homme. Il examina le mariage, le célibat, la coquetterie masculine, c'est-à-dire, l'usage de voltiger, en-payant, de Belle-en-Belle. Le mariage lui parut avoir des inconvéniens sans remède ; le célibat n'en-avait pas de moinsgrands, qui devaient augmenter chaque année: la

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coquetterie exigeait des talens, et elle avait ses peines. Ilen-revintau mariage, dans la médiocrité. Il chercha Celle qui lui conviendrait, et il la trouva. Mais elle ne fut-pas seule. On sait, que chaque étage a ses Beautés, et qu'en-parcourant les différentes classes, on remarque dans chaqu'une quelque Jeune-persone, à quî, dans son cœur, on donne la palme, et dont on dit tout-bas : — Si j'étais riche, j'épouserais cette Jolie-fille-là-. Si on en-a-vu plusieurs également aimables, on s'occupe de toutes agréablement. Les sens et le cœur s'embrasent; on les désire toutes : le manquede-fortune fait que cela n'est-pas-de-consequence : mais si l'on est riche, on est-tenté de se-satisfaire, de séduire, etc. Or m.' De-Valenclos avait-été pauvre, et il était riche.

La première belle Fille qu'il remarcjua, n'était pas d'une condicion bién-relevée : C'était la Fille d'un Bourrelier : mais c'était une Brune piquante,

3ui, sous ses habits de Grisette, avait une sorte e goût qui séduisait. — Voila une jolie Fille! (pensa De-Valenclos) : mais comme Paris est grand, et que je pourrais en-trouver Une plûsjolie, je pense qu'il ne faut pas me-determiner encore : Cependant mettons-la sur nos tablettes; j'y-reviéndrai, si je ne trouve rien qui me flatte davantage.

Jusques-là c'était penser fort-sagement!... Il continua ses recherches ; et un soir qu'il passait à-pied dans la rue de-la-Ferronnerie, il aperçut dans la boutique d'un Balancier, une Blonde charmante; taille de Nimfe, sourire des Grâces, chevelure touffue et bien plantée: — Celle-ci vaut mieus (pensa- t-il) ; il me semble qu'une blonde me plairait-mieus qu'une brune ; la couleur de ses cheveus est plûs-riante.... Cependant sondonsnous encore I qui me presse ?

Il continua sa route, après cet examen, et il écrivit sur ses tablettes la demeure et le nom du

Père de la Blonde : Il se-proposait de comparer les deux Belles, et de se-determiner d'après un mûr examen.

Il le fit; et loin de se-décider, il fut-plûs-embarrassé que jamais. En-voyant la Brune, sa vivacité, son œil noir, ses cheveus comme le jayet, qui fesaient ressortir la blancheur de sa peau, etc., il se décidait pour elle. Mais dès qu'il avait revu l'aimable Blonde, il renonçait à la Brune, pour jusqu'au-lendemain : C'était une nonchalance aimable et tendre; une beauté de carnacion; une perfecsion dans la taille; un charme dans le sonde-voix, etc., auxquels il ne pouvait- renoncer.

Il demeura dans cette incertitude, environ un mois. Maisunjour qu'il passait dans la rue Saintantoine^ il entrevit dans la boutique d'un Gainier, un Minois d'environ quinze-ans, le plûsseduisant qu'il soit-possible d'imaginer. Cette troisième Belle n'était ni brune, ni blonde; elle avait des cheveus cendrés, fins, garnis, les plus-beaux qu'on puisse voir : la forme de son visage étaitronde, et si-agréable, qu'elle inspirait un sentiment profond; on l'avait toujours présente à l'imaginacion. — Je-me-determinerai pour Celleci- (pensa De-Valenclos). Et il se-crut si-bién-decidé, qu'il demanda le nom du Père, de la Mère, et de la Jeunefille, à une Fruitière du voisinage : — Le Père se nomme m.'" Percin (repondit cette Bonne-famme) ; la Mère m.™« Percin ; la Fille m."^ Amable Percin-. De-Valenclos ne remit qu'au lendemain les démarches à faire, pour obtenir Amable, et il se-proposa de parler luiméme : avec sa fortune et l'off^re d'un mariage, il sentait qu'on ne pouvait hésiter.

Le lendemain, vers les dix-heures, il se-mit enroute pour aler chés le Gaînier Percin. Comme il passait par la rue de-la-Vatinerie, il aperçut devant lui une Jeune-fille-charmante, cn-petitcasaquin blanc à-la-polonaise. Il en-eut presque

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de l'humeur. — De ma vie (se-dit-il en-luimême), je n'ai vu tant de Jolies-filles! il semble qu'elles se-donnent le mot, pour prolonger mon indeterminacion : Je ne veus-pas regarder Celle-ci-. Une voiture, qui obligea la Jeune-persone à se-ranger, força De-Valenclos de la considérer. Elle était ravissante : Jamais la Nature n'avait-rién-formé d'aussi-joli , d'aussi-provoquant , d'aussi-voluptueus, que son nés en-l'air : elle était faite à- peindre; elle avait une gorge arrondie, qu'annonçait un reflux assés-fort; les plus- vives couleurs; une belle chevelure-châtain-foncé ; la taille en guêpe, comme les Comtoises, mais sans maigreur; enun-mot c'était une de ces Jolies-filles propres à tourner la tête à l'Homme le plûs-sage. — Que jesuis-charmé d'être encore libre! (pensa De-Valenclos); voila certainement mon Vainqueur-. Il résolut de ne pas-quitter la JeunefiUe, qu'il ne l'eût- vue rentrer chés elle, et qu'il ne sût qui elle était. Il la suivit jusqu'à la rue de-la-Poterie, où elle entra ches un Vitrier. Il la vit ôter son mantelet, et il ne douta-pas c[u'elle ne fut chés elle. Il passa : mais après avoir-fait une centaine de pas, il revint, et entra chés le Vitrier, où la Jeune persone était encore.

— J'ai de l'ouvrage (dit-il au Père) à une maison près de Menilmontant : il faudrait voir cela; quand y-pourrez-vous venir? Je veus me servit de vous; Un de mes Amis m'a-fait votre éloge? — Quand il vous plaira, Monsieur. — Est-ce-là mademoiselle votre Fille? — A votre service. Monsieur. — C'est-moi, aucontraire, qui voudrais être au sien. — Vous êtes bién-bon. Monsieur!.. Petronille, faites-donc la révérence-. La Jeunefille, plus spirituelle que son Père, ne trouvaitpas qu'il y-eût-là matière à révérence : mais elle obéît. — Comptez-vous marier bientôt cette Jolie persone-là? — Hô! Monsieur! la marier! c'est une morveuse. — Elle est charmante!... Avez-

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VOUS un Parti en-vue?... Ma Belle, avez-vous un Amant? — Je voudrais bien voir qu'elle eût un Galant à son âge (dit une Famme assés-sale, qui sortit de l'arrière-boutique) ; elle aurait affaire à moi, qui suis sa mère. — Je voudrais le savoir de vous, aimable Petronille! — Je n'ai-eneore-songé qu'à faire mon devoir envers mes Parens, Monsieur.— Voilà une réponse si-sage, si-digne d'une Jolie-persone comme vous, qu'elle me détermine. Je connais pour Mademoiselle un Parti, qui jouit de quinze-mille-livres de rentes. (Valenclos enavait soixante). — QuiTépousera, Monsieur? (dit la Vîtrière). — Sans-doute, et sous peu de jours. — En-face d'église? — A dix-heures du matin, si vous le voulez... Cependant, il ne le faudrait pas, je crois, à-cause d'une sorte de rumeur que cela ferait, et qui serait désagréable pour l'Homme, ainsi que pour votre Fille-ellemême. — En-ce cas (repondit la Vîtrière), il n'y-a-rién à risquer : mais je mets pour condicion, que le Monsieur ne parlera jamais à ma P'ille que sous mes îeus jusqu'au mariage? — Le Monsieur, c'est moimême, et je me soumets à la condicion. — La connaissance est bientôt faite! (reprit la Mère). — J'ai des raisons, qui ne sont qu'à moi, et qui n'influent en-rién sur ma conduite avec votre Fille. Me voila déterminé: je vais me faire-connaître-, M.' De-Valenclos, qui n'était-pas-bién-aise que dans ses Connaissances intimes, on sût qu'il alaitépouser la Fille d'un pauvre Vitrier, ne donna pas sa demeure ordinaire, mais il indiqua une maison au faubourg Saintdenis^ où il alait-passer dans la retraite le tempsqu'il donnait à ses affaires, et à la culture d'un petit jardin, qu'il aimait passionnément : il était-regardé dans ce quartier, comme un Bourgeois aisé, il s'y-était fait-estimer. Il se-proposait de former sa Famme dans cette solitude, qui n'en-serait-pas une pour elle, et de la montrer ensuite brillante, et douée de mille

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talens, parmi ses Egaus en-fortune. Les informacionsque fit le Vitrier, ou plutôt sa Famme, donnèrent la meilleure opinion du Gendre futur. Ainsi les difficultés se-reduisirent aux arrangemens ordinaires. M.'" De-Valenclos les fit avanta- ^eus à la Future ; il lui donna des robes, des bi- )ous, toute la dépense roula sur lui : On publia les bans; et un mardi-matin, à six-heures, le mariage fut-célébré : la noce se-fit avec les Parens de la Fille, et quelques Connaissances que le Marié avait au faubourg.

Ce fut ainsi que se-terminèrent assés-brusquement les incertitudes, où la beauté de ses trois premières Maîtresse avait-jeté m.'' De-Valenclos.

Il aima tendrement sa nouvelle Epouse, dont les charmes se-developèrent après le mariage : Elle avait le son-de-voix d'une douceur angélique, et rame comme la voix. 11 s'occupait à la former, et les soins qu'il lui donnait augmentèrent son panchant; il était heareus enfin, lorsqu'un jour, qu'il était-sorti pour ses affaires, il se-trouva visà-vis la boutique de sa Jolie-Bourrelière.

Elle en-sortait justement, en-petit déshabiller, son mantelet serré sur sa taille. — Susannel (lui cria sa Mère), tu oublies tes gants-! Et elle les lui donna. Le cœur battit à De-Valenclos, en revoyant le premier Objet qui lui avait-plu. Qu'elle est charmante (pensa-t-il) ! Elle est-mieus que ma Famme!... J'ai mal-fait : je me-suis-trop-pressé-! Il suivit la Jolie-Bourrelière jusques chés un Mercier, où elle alait faire une emplette. Il attendit qu'elle en-sortît ; il ne pouvait se-lasser de la voir. Il la suivit de-nouveau, et aubout d'une rue, il profita d'un embarras pour lui parler. — Monsieur votre Père est Bourrelier, ma charmante Voisine? (il employait exprès cette expression). — Oui, Monsieur. — Permettez-moi de vous yaccompagner; j'ai à lui parler. — Vous me faiteshonneur, Monsieur. •— Une aussi-charmante

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Personeque vous en-fait à tout le monde. On doit bientôt vous marier, sans doute? — Je l'ignore, Monsieur — Je sais pourtant moi, que vous avez un Amant, qui vous adore. — Vous êtes-plûsinstruit que moi, Monsieur. — Quoi! vous l'ignorez! — Parfaitement. — El moi, je le sais, à n'enpouvoir douter. — Je ne puis vous rien répondre à cela, Monsieur. — Vous ne connaissez Persone, jolie comme vous êtes, qui vous fasse la cour? — Persone, Monsieur, qui se-soit-adressé à moi.

On arriva. M. De-Valenclos parla au Bourrelier, d'ouvrages qu'il avait réellement à faire, et il le quitta , en-promettant de revenir le lendemain.

De-retour chés lui, m.' De-Valenclos ne trouva plus à sa Famme les mêmes charmes qu'auparavant : il éprouva du dégoût ; les caresses de cette charmante Epouse lui devinrent à-charge; il ne fut-occupé que de sa Jolie-Bourrelière. Il ne dormit-pas, et fut-agité toute la nuit; et si vers le matin, le sommeil appesantit sa paupière, ce fut pour lui montrer dans un songe, plûs-seduisant que la realité même, sa Belle-Brune, souriant à sa tendresse. 11 se-rendit chés elle dès les huitheures-du-matin. En-route, il était tout-de-feu. Il trouva l'aimable Susanne en-robe de petit taffetas ; elle alait à une noce. L'arrivée de m."^ De- Valenclos retarda le départ des Parensde la Belle. Après qu'il eut-donné la liste des ouvrages qu'il avait à faire, il sentit qu'il ne pouvoit se-separer de Susanne : il offrit d'être son Paranimfe, et de la conduire. Le Bourrelier accepta, et 1 Amant vit une journée délicieuse à passer. On monta tous -quatre dans un remise, et on ala droit à la Paroisse. De-Valencios s'empara de la Jolie-Bourrelière; il lui donna la main, se-mit à-côté d'elle, et ne la quitta-plus. Tout le monde remarqua son assiduité : il s'aperçut qu'elle blessait un-peu le Bourrelier et sa Famme : il les prit en-particulier,

et les assura, qu'il ne demandait-pas-mieus que d'être leur gendre. Les Bonnes - gens repandi rent cette nouvelle dans l'Assemblée, pour s'enfaire-honneur : ce fut une sorte d'engajement pour l'imprudent Prometteur, qui, loin de reculer, chercha dans sa tête les moyens de réaliser ce qu'il avait-promis. Comme en-alant à la noce, il n'avait-pas voulu se - faire - connaître, il s'étaitdonné le nom de Saintornant : Il avait des fonds tout prêts ; il résolut d'acheter une jolie maison, située du côté du Marché-aux-chevaus^ et de s'yétablir sous son nouveau nom ; d'épouser Susanne, et de s'arranger de-façon, qu'en-se-supposant des affaires, il pût être absent un temps suffisant, pour gouverner son autre maison du faubourg Saintdenis. L'ivresse où le mit la noce, et les charmes qu'y-deploya Susanne ; unpeu de retour dont elle paya sa tendresse, le confirmèrent dans son coupable dessein. Il sortit sur les cinq-heures, pour aler chés le Notaire qui avait l'adjudicacion; il mit son enchère, sous son nouveau nom de Saintornant, et revint trouver sa Belle.

11 entra sans-bruit, et tâcha de la découvrir sans être-aperçu. Elle était assise seule, pensive, rêveuse, inquiêtte. Un Jeunehomme vint à-côté d'elle, et voulut lui parler : elle se-leva, pour aler se-placer ailleurs. Saintornant, enchanté, courut à elle, et la pria de lui pardonner une courte absence, qu'il n'avait-pas-voulu lui annoncer ensortant, de-peur de troubler ses plaisirs. Un aimable sourire l'assura qu'il était-pardonné. Le reste de la soirée fut-encore-plûs-agreable que ce qui avait-precedé ; l'on ne se-quitta qu'à deuxheures du matin et Saintornant redevenu De-Valenclos, s'en-retourna chés sa Première-fa m me.

Le lendemain, il s'occupa de son acquisicion, qui fut-consommée avant qu'il retournât auprès de sa Belle : La maison était magnifique, et toutemeublée : Il y-fit-preparer un superbe souper;

ensuite s'étant-rendu chés le Bourrelier, il trouva qu'on l'attendait pour partir. Il était-tard, et le dîner était-servi, quand ils arrivèrent. Suivant l'usage parmi les Gens-du commun, c'étaient les Convives quifesaientles frais du lendemain : chacun s'était -cotisé la veille à-1'excepcion de m.'^ De-Saintornant, dont on s'était-caché pour cette operacion, ne voulant-pas donner une mince idée des Mariés à un Homme comme-il-faut^ dont la présence honorait toute l'Assemblée : mais le Bourrelier, homme-de-cœur, avait-declaré, que l'ayant-amené, il voulait-payer pour lui : ce qui avait-occasionné une contestacion générale. Envoyant arriver le Bourrelier et sa Compagnie sitard, on avait-eu peur de Tavoir-choqué : mais on fut-agreablement-surpris, lorsque s'étant-mis à table, il demanda un moment d'audience : — Messieurs (dit-il à l'Assemblée), m.'" De-Saintornant, qui nous honore encore aujourd'hui de sa présence, est-venu hier ici, en-inpromptu; il ne s'y-attendait-pas; et en-voyant l'honnête recepcion que vous lui avez-tous-faite, surtout les Mariés, il n'a- songé qu'au plaisir qu'il trouvait dans la Compagnie : Mais hier, à l'heure de son absence, il a-pensé à nous faire l'honneur de nous inviter chcs lui, dès ce même jour : Cependant, tout n'apu être-disposé pour nous recevoir qu'aujourd'hui dans l'après-dînée : c'est ce qui fait que nous alons dîner ici, pour nous rendre aussitôt dans la maison de mJ De-Saintornant, où ily-aura bal, instrumens, rafraîchissemens, et souper ensuite vers le minuit, pour reprendre le bal jusqu'au jour. M.'" De-Saintornant, Messieurs et Dames, tous chèrs Parens et Amis, supplie la Compagnie, par ma bouche, d'accepter son invitacion, tout étantpréparé; n'ayant d'autre regret, que de n'avoirpu nous faire- commencer la journée chés lui : Il prie les Mariés d'être-persuadés de son affécsion pour eux, et du désir qu'il a de leur prouver son

amitié, dont il m'a-prié d'être son garant-? Dès que le Bourrelier eut-cessé de parler, il s'éleva une acclamacion générale d'acceptacion, avec des applaudissemens, et les Mariés quittèrent leur place, pour venir remercier mJ De-Saintornant, qui vola audevant d'eux, pour leur en-éviter la peine. On dîna avec une gaîté foie, causée par l'espérance des plaisirs qu'on attendait ; Susanne surtout fut charmante; elle reçut des complimens de tout le monde sur son bonheur prochain , qui n'était-plus un mistère pour la Compagnie; on partit au lever-de-table, et on trouva les choses encore audessus de ce qu'on les imaginait.

En-éffet, De-Saintornant, qui voulait donner de lui une bonne opinion à sa Maîtresse, avaitretenu la petite Troupe de rAmbigu-Comiq,pour jouer chés lui, sur un petit Théâtre-portatif, la jolie pantomime de la Force de V Amour-et-de- V amitié,^ les scènes des Comediens-de-bois, Vllede-la-Frivolite\ et une Fable dramatique, intitulée, La Cigale-et-la-Fourmi. En-entrant, dans la maison, il se-trouva un Portier, qui donna des billets à chaque Persone gratis : un Suisse indiquait l'entrée du Spectacle; en-un instant tout futalumé; la toile se-leva, et les Comediens-debois jouèrent leur farce : La Petite-pièce suivit ; ensuite la Fable-dramatique; puis la pantomime. Tous les Spectateurs furent-enchantés. Dans les entr'actes, des Garsons-Limonadiers servirent le café, que le Bourrelier avait empêché de prendre à la maison où l'on avait-dîné, des liqueurs, et d'autres rafraîchissemens de toute espèce. Après le spectacle, comme il n'était que cinq-heures, on entra dans un beau jardin, qui avait l'air d'une Guinguette, où chaqu'un prit ce qu'il voulut : On y-forma des danses auprès de trois orquestres qui jouaient. A ce divertissement, si-bién-proporcionné au goût de la Compagnie, lorsque le jour tomba, il en-succeda un autre : La Salle ou

l'Ambigu-Comiq avait-joué, se-trouva préparée pour le bal, que les Mariés engajèrent m.' De-Saintornant à ouvrir avec Susanne. On dansa jusqu'à minuit, qu'on revint dans le jardin, où le souper était-servi sous des toiles, dans la grande-alée. La chère y-fut délicate, et les mets les plûs-excitans y-furent servis avec profusion. On tint la table jusqu'à cinq-heures du matin, que tout le monde voulut se-retirer, Persone ne se-trouvant en-état de danser. Ce fut ainsi que se-termina la noce, qui fit un honneur infini au Bourrelier, parcequ'elle^ repandit dans toutes ses Connaissances une idée avantageuse des richesses de son Gendre futur.

Malgré le risque qu'il y-avait à courir, De-Saintornant était-devenu si-épris de la Jolie-Bourrelière, qu'il l'épousa, en se donnant quinzemillelivres-de-rentes. Les fêtes de sa noce furent calquées sur celle 011 il avait-assisté, et tout y-fut encore plûs-magnifiq.

Le voila donc Bigame. Il fut d'abord heureus, à quelques inquiétudes-près, qui lui donnaient quelquefois d'assés mauvais-momens. Il avait-pretexté un voyage, en-prenant-congé de la Jolie- Vîtrière, sa première-tamme, et il lui écrivait re-

fulièrernent toutes les semaines, en-datant et timrant lui-même ses Lettres de différentes Villes. Quant aux réponses, il la priait de les envoyer par la petite-poste à l'adresse d'un Ami, qu'il avait proche le Marché-aux-chevaus, lequel devait les lui faire-parvenir. Cet Ami était une nouvelle Connaissance De-Saintornant, qu'il avait-prié de lui remettre toutes les Lettres qui lui seraientadressées sous le nom de Valenclos.

Aubout du temps fixé pour son prétendu voyage, De-Saintornant en-desirait la fin : il sc-mourait d'envie de revoir m.™e De- Valenclos, dont l'absence l'avait-de-nouveau-rendu amoureus. Prêt à prendre son premier nom, et à se-rendrc aupii.

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d'elle, il prévint sa Nouvelle-Epouse d'un voyage nécessaire pour ses affaires, dans un pays qu'il désigna. M.""^ de Saintornant en-fut très-affligée : mais enfin ses parens lui firent-entendre qu'un Homme riche comme son Mari, avait des affaires bién-autrement-importantes, que les Gens de leur classe. Elle se-rendit, en-disant néanmoins à son Epous : — Je vous aimerais-mieus avec moins de richesses, puisqu'elles vous forcent à me quitter-! Ce tendre langaje émut De-Saintornant ; mais la veille, il avair-revu à l'écart sa Première-famme : elle était charmante, et il la readorait: il ne voulutpas-différer. Après les plûs-tendres adieusdela part de Susanne, il partit en poste, s'arrêta le soir de la première journée, revint à Paris la nuit-même, et le lendemain sur les huit-heures, arriva chés ni, me De-Valenclos, qui le reçut avec transport.

Mais le bonheur du Volage, à cette reprise, fut plus court encore que la première-fois : Quinzejours lui rendirent la tiédeur, quoique sa Famme n'eût auqu'un défaut, et qu'il l'eût vivementredesirée ; ce fut simplement un effet de la saciété. Cependant son goût n'étant-pas- encorerevenu pour sa seconde Famme, ilflotait dans une sorte a'i^ndifference pour toutesdeux. Il pensa, qu'il n'avait-pas-été-assés- longtemps absent, et que six mois, aulieu de trois, luieussent-peutêtredonné assés de ressort, pour aimer sa Famme un mois entier. Tandis qu'il était dans ces idées, unsoir qu'il se promenait déguisé dans les rues de Paris, precaucion qu'il prenait depuis sa bigamie, le hasard le conduisit devant la porte de la Jolie- Balancière. Cette vue ranima ses feus amortis : il sentit, ou crut sentir, que c'était Celle-là, qui l'eût-rendu parfaitement heureus. — J'ai-fait deux folies, aulieu d'une (se-dit-il en-luimême) : Mes deux Fammes ensemble ne valent-pas cette Joliepersone-. Il demanda son nom, qu'il ne savaitpas encore, en-s'adressant à un Senor Çapatero.

— Cette Jolie- Balancière d'ici-près ? (dit le Savetier). — Oui. — Est-ce çjue vous voulez lui donner un bouquet? — Oui. — Aile le mérite-bén, dà! — Oui. — Vous serez marié, car vous dites toujours ouï. — Oui. — Il est ma-foi cocasse, ma Famme! — Oui. — Hé-bén, a's'nomme comme la fête de d'main. — Oui ! — Oui, Monsieur Oui : connaissez-vous l'Almanach? — Non. — Miracle! il a dit non, ma Famme !... Hé, bén a' s'nomme Anne^ Nannette, ou Annette, comme on Ui dit cheus elle; et d'pûs, m.''^ Tarandin. — Bien obligé, l'Ami : voilà six-francs pour votre peine, et la manière honnête dont vous m'ave? repondu. — Grand-merci, Monsieu' ! Vous savez pourtant dire aute chose que oui! — Mais ce mot, est celui que je dis le plus-volontier, l'Ami, — Tant mieus! vous ne refusez Persone-.

Le lendemain, ou le soir même, m."^ Oui (car il résolut de prendre ce nom, et de se-donner un nouveau domicile, près labarrière-du-Trôné)^ écrivit une Lettre à m. '"Tarandin, m.« Balancier, où il lui marquait, Que dans l'aprèsdînée, un Homme, qui était luimême, irait lui demander sa Fille en-mariage -.qu'il lui écrivait^ pour abréger les préliminaires de la connaissance, en-luidisant par-écrit, qu'il était encore jeune, et qu'il avait quin^emille-livres de rentes^ outre une-oc~ cupacwn avantageuse, et qui en-valait dix-mille par an. Si cette Lettre ht-plaisir au Balancier, ainsi qu'à sa Fam.me; si elle flatta leur Fille, qui étant )oUe et le sachant fort-bien, fut-enchantée de devoir sa fortune à sa seule beauté, elle les surprit encore davantage! M."^ Oui, qui s'imagina que sa fortune n'était-faite que pour son bonheur, voulut essayer de ce troisième mariage, et se-rendre Trigame, pour voit comment cela ferait. Il avait si bicn-reiissi avec la Jolie-Bourrelière qu'il espéra s'en tirer de même avec la Jolie-Balancière: Il plaignit le sort des Hommes qui n'ont qu'une

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Famme, et s'étonna comment ils pouvaient s'ytenir.

Lorsqu'il jugea que sa Lettre devait-avoir-produit son effet, et que la sensacion qu'elle avaitcausée devait-être plûs-calme et plûs-reflechie, il se-renditchés le Balancier, après néanmoins avoirfait préparer sa maison du faubourg Saintantoine^ où il fixa son domicile, sous le nom de m.' Oui , — Je suis. Monsieur (dit-il en entrant), l'Homme qui vous a-écrit : j'ai-ouï- parler du mérite de m.'^^ votre Fille avec éloge, par des Persones sures, que je ne vous nommerai-pas : je m'en-suisassuré par moi-même, et mes ieus ont-vu combien elle est aimable : je me présente pour vous la demander en-mariage : j'ai quinze-mille-livres de rentes; je suis assés riche pour elle et pour moi; je ne vous demande pas de dot; tout ce que je désire, c'est que le mariage se-fasse sans-éclat, à-cause de ma Famille, qui est puissante et que je ne voudrais pas desobliger-? Le Balancier prit quelques-jours pour les informacions, au-sujet de m/ Oui, riche Bourgeois de la rue Charenton. Or comme ce m/ Oui avait commencé par faire quelques aumônes, et à rendre differens services à ses Voisins, tout le monde chanta ses louanges, et le Balancier se-trouva le plûs-heureus des Hommes de lui donner sa Fille. Le mariage sefit de-grand-matin, et m.""^ Oui, au-retour de l'église, monta en-voiture avec son Père, sa Mère, et deux Voisins seulement, pour se-rendre chés son Mari, où l'on passa la journée fort-agreablement ! mais sans qu'il y-eût de danses.

M.'^ Oui se-voyant possesseur de l'aimable Blonde, se-trouva des sensacions nouvelles : tous les jours sa séduisante Annette lui paraissait plusadorable, Il aimait naturellement les Blondes : aussi s'attacha-t-il plus-fortement à la Jolie-Balancière, qu'à ses deux autres Fammes, et son goût pour elle ala si loin, qu'il en-fut-presqu'effrayé.

Mais auplûs-fort de sa passion, il sentit qu'il avait encore aans le cœur quelque-chose pour les deux Premières. D'un autre côté, ses embarras croissaient avec le nombre de ses Fammes ; aulieu d'être un Homme-de-jour, il était un-Hommede-nuit, et il n'osait-plus se-montrer, même dans les quartiers les plûs-éloignés, de-peur d'y-rencontrer Quelqu'un de-connaissance.

Il chercha, dans sa tête un moyen d'arranger son séjour à Paris, avec son absence relative à celles de ses Fammes qu'il ne voyait-pas : mais c'était une chose très-difficile, et qui dailleurs ne pouvait-être que momentanée. En-attendant qu'il trouvât un prétexte tel quel, il songea qu'un déguisement serait un moyen -de-sûreté. En-conséquence, il changea entièrement sa façon de semettre, et lorsqu'il était hors de la maison, il secouvrait le visage d'un emplâtre qui le défigurait. Mais cela ne parait pas aux autres difficultés, et ne lui donnait pas la liberté de vaquera certaines affaires, qui demandaient sa présence.

Tandis qu'il était dans cet embarras, déjà sigrand, il revit la quatrième Beauté qui lui avaitplu. Il venait de sa demeure au Troue, et il alait à la-Grève^ un-soir d'hiver, sur les sept-heurcs, quand il aperçut la Jolie-Gaînière au comptoir occupée à vendre des ouvrages de la profession de son Père. L'impression qu'elle avait-deja-faite sur lui, se-reiiouvela vivement. — Elle est la mieus des Quatre (pensa-t-il); les beauscheveus! quel charmant sourire! la jolie-bouche! les beaus ïeus! 11 regretta vivement en-ce moment de n'être pas en Turquie: — J'épouserais encore Celleci; ]e reiinirais mes quatre Fammes dans une même maison; je serais aumilieu d'elles comme un Sultan, ou du moins , si j'étais-forcé d'avoir une maison particulière pour chaqu'une, je n'aurais-pas à craindre les lois ! Empressées à me plaire par la rivalité, elles en-seraient et plus tendres et

plus soumises : aulieu que dans nos mœurs, les Fammes sont hautaines, impérieuses, acariâtres, etc. Les miennes, dont j'ai-fait la fortune, sont douces encore, parcequ elles n'ont-pas-eu le temps de prendre un ton : mais cela viendra bientôt, et si, dès-aujourd'hui, elles connaissaient ma conduite, ne les verrais-je pas se-réûnir toutes-trois contre-moi, comme des Furies!.... Aureste, après ce que j'ai-deja-fait, que risqué-je de me satisfaire entièrement- .<* En achevant ce monologue, le Trigame entra dans la boutique du Gaînier,où il se-mit à marchander différens ouvrages : il sedonna pour un riche Fabriquant-de-couteaux et de lames d'épées, dont la manufacture était à Langrès. On entra en-pourparler d'une emplette considérable de gaines et de fourreaus, pour faire un envoi dans les Colonies. M"" Ow/, qui semetamorfosa sur-le-champ, en mJ Eiistache-Dubois, parla sérieusement; il avait-occasion de faire reellementun envoi de cette espèce, et il pouvait donner au Gaînier Percin, un débouché pour tous ses gardes-bouticjue. Sa proposicion fut-accueillie. Il revint plusieurs-fois pour conclure ou faire-faire les articles, qui manquaient, et à chaque visite, il setrouvait plûs-amoureus de la Jolie-Amable-Percin. Résolu de l'épouser aussi, et de se rendre ainsi Tessarigame^ il prit ses precaucions, et acheta un quatrième logement au faubourg Sainthonoré, où il fit-transporter toutes ses marchan* dises de coutellerie, ainsi que les gaines. Ce fut alors qu'il demanda, au Gainier, sa Fille en-mariage La proposicion fut-acceptéeavec transport, et le mariage ne tarda pas à être célébré,

M.' Eustache-Dubois employa les precaucions nécessaires, pour quitter sa troisième Famme, et prolonger son absence d'avec la Première et la Seconde. Ilse-livra ensuite à son goût pour la Quatrième, tant qu'il dura; c'est-à-dire, environ deux mois : car sa passion ayant-plusieurs Objets, elle

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était moins-tenace, que lorsqu'elle n'en-avait qu'unseul. Aubout de ce terme, ses autres Fammes commencèrent à lui revenir dans l'esprit ; il se rappela toute la tendresse de la Jolie-Vitrière: les charmes provoquans de l'aimable Bourrelière; la douceur de la Jolie-Balancière, et les tendres adieus qu'elle lui avait-faits en-la-quittant. Ces ressouvenirs diminuèrent l'enchantement, et m/De- Valenclos- Saintornant-Oui-Eustachedubois, fut moins-heureus avec quatre Fammes, que s'iln'enavait-eu qu'une-seule : Tout ce qu'elles avaient de charmes et de qualités tournait à son supplice, par la privacion où il était continuellement : dèsqu'il avait-eu deux jours Une d'EUes, il en-desirait Une-autre qu'il ne pouvait avoir. Mais ce n'était-là que la moindre partie de son tourment: Il n'osait-plus se-montrer nulle-part ; il était-exposé, dans tous les quartiers de Paris, à rencontrer mal-à-propos, des Connaissances de trois de ses Fammes : Chaque-matin en-se-levant, il ignorait si le soir, il serait maître de se-retirer chés lui, et s'il ne serait-pas-logé dans une prison.

Mais une situacion plûs-cruelle que tout cela attendait encore le Tessarigame; c'est la jalousie, ce poison qui change en-épines déchirantes les roses de l'amour. Un-soir, il vint dans l'esprit à m.' Eustache Dubois (qui était prêt à prétexter un voyage, pour s'éloigner de la Jolie-Amable- Percin, et se-rapprocher de la Jolie- Vîtrière), de passer déguisé, devant les portes de ses trois autres Fammes. Il prit un fiacre, et se-fit conduire au-faubourg Saintmarcel^ où demeurait la Jolie- Bourrelière. Il vit les fenêtres de sa maison trèsilluminées. Il descendit de fiacre, et s'étant-apf)roché de la porte, il demanda, Si ce n'était-pasà chés m.' De-Saintornant? — Oui, Monsieur (lui repondit le Portier). — Pourrais-je-avoir-l'honneur de lui parler? — Il est absent. — On m'a-dit qu'il y-était.'' — On vous a trompé : mon ?vlaître fait

des caravanes de trois, de six-mois, et on ne sait ce qu'il devient pendant ce temps-là. — Et Madame, puis-je la voir? — Non : Madame a du monde. — Mais encore, ne pourrais-je-pas lui dire un mot ?

— Quand Madame a ce monde-là, Pcrsone ne peut entrer. ~ Ce sont-donc des Gens de grande consideracion! — Je le crois! c'est un Officier, cousin de Madame, qui a-fait déjà son chemin dans les Troupes, quoiqu'il soit leune : mais il est si-bel-homme! — Parbleu! j'entrerai, n'endeplaise à m.^ l'Officier. — Non, vous n'entrerez pas ! et si vous vous obstinez, je vais appeler les autres Domestiqs-. Il les appela en-effet, et le jalous De-Saintornant fut-obligé de se-retirer, de peur que ses Gens ne le traitassent comme Actéon le fut par ses Chiens, ou qu'en-le-prenant au colet, ils ne fissent tomber l'emplâtre qui le masquait, et ne le reconnussent.

Ce fut alors qu'il sentit le cruel tourment de la jalousie! son amour-propre blessé, lui fit-prendre les plûs-terribles resolucions contre une Epouse infidelle : il se-proposait de lui tout ôter, et de la réduire à la situacion où il l'avait-trouvée chés son Père. Il remonta dans son fiacre, et se-fit conduire au faubourg Saintantoine, chés sa Famme la Jolie-Balancière. Tout était coït dans la maison. Il frappa. — M.^ Oui^ — Il est absent. -- Madame? — Elle soupe en-ville. — L'affaire estpressée, il faut absolument que je la voye ce soir.

— Où voulez-vous que je la trouve ; elle est sortie en-fiacre, comme elle fait presque tous les soirs, et je ne sais à quelle heure elle reviendra? — N'ya-t-il pas une Famme-de-chambre, quelqu'un enun-mot, qui soit plûs-instruit que Vous? — La Famme-de-chambre suit Madame, qui a besoin d'elle, pour la deshabiller, et la r'habiller, quand elle couche-en-ville. ~- Quand elle couche-enville. — Oui, sans-doute, une ou deux-fois parsemaine ; et c'est aujourdhui un des jours ; ainsi,

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VOUS ne sauriez la voir. Mais laissez votre adresse ou écrivez un-mot que vo scacheterez; Madame le lira dès-qu'elle sera de-retour, et elle ira chésvous sur-le-champ. — Elle ira chés un Jeunehomme! — Oui! Voila tout ce que je puis pour votre service-.

M.'" Ow/, aussi jalous que m.^ De-Saintornant, fut-oblige de s'en-retourner comme il était-venu.

Tandis qu'il tenait le fiacre, m."" Eustache-Dubois le fit aler au faubourg Sainthonoré. Il y arriva aux environs de minuit. C'était chés sa dernière famme, qui le croyait en-campagne pour ses manufactures de lames, et qu'il n'avaitquittée que depuis huit jours. Il renvoya son fiacre, et ne frappa-point : mais il se glissa par le jardin, aumoyén d'une clef qu'il avait sur lui, et vint aupied des fenêtres de la chambre de sa Famme, ou il y-avait encore de la lumière. Il entendit rire, chanter, se-divertir. Il ouvrit avec sa clef, une porte d'escalier-derobé, qui conduisait chés Madame : il monta doucement, et parvint à mettre le néz à une porte entr'ouverte : Il vit la JoUe- Gaînière avec sa Famille, qui se-divertis»ait, ou

Ï>lutôt, qui achevait de se-divertir : Le Gaînier et a Famme étaient ivres; les autres Persones de sa Compagnie à-peu-près de-même, à l'excepcion d'un Jeune -Faraud, qui fesait les ïeus-doux à m.™^ Eustache- Dubois. Tout le monde sortit; le jeune-Faraud aida au Père et à la Mère à monter en-fiacre, et quand tout le monde fut -parti, le Tessarigame le vit revenir.

— Enfin nous en-voila-debarrassés, ma chère Amable! (dit le Jeune-homme). — Mais il faut prendre gardel ne t'a-t on-pas vu rentrer? — Persone; pas mêmetaFamme-de-chambre. — C'estbon. — Que nous serions-heureus, si tu voulais! tuas un Mari d'or, de s'en aler comme-ça pour des trois-mois! Et tu dis que ça arrivera souventî" — Tous les ans, plutôt deux-fois qu'une. — Le

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bon Homme!.... Je t'en- voulais de Tavoir-pris! mais je ne t'en- veux-plus... — Je t'avouerai, mon Ami, que j'ai-regret à le tromper : il en-a-trop bién-agi avec moi? — Ne t'a-t il pas eue tout-seul ces trois-mois passés? — C'est vrai! mais il enagit si bien! je t'aimerai toujours; mais tenonsnous-en-là, mon cher Guerin! — M a-foi-non I c'est de la viande-creuse que ça-! En môme-temps, il embrassa la belle Amable, qui se-defendit un peu . Mais elle alait céder, lorsque le Mari s'écria d'une voix terrible: — Tu es mort! Malheureux! En-mêmetemps, il lâcha un-coup-de-pistolet. (Car depuis que De-Valenclos était coupable, et qu'il avait àcraindre, il portait des armes-à-feu, pour sa défense, en-cas d'accident). Guerin ne fut-pas-tué du coup, mais il eut l'épaule cassée :Amable s'évanouit et m.'^ Eustache-Dubois (ou m."" Ow/, etc.), n'ayantplus rien à-redouter de ses entreprises amoureuses, se-retira. — Voila aumoins trois de mes Fammes infidelles (pensa-t-il en-s'en-retournant au faubourg Saintdenis) ; et voila ce que j'ai-gàgné de plûs-clair à mes mariages!.. Epions la Quatrième, et si elle est la seule qui m'aime, fixonsnous à elle.... Mais il faudra laisser les trois-quarts de mon bien aux Trois-autres, si je ne veus pas me découvrir moimême!.... J'ai fait-là une belle équipée! Triplement, et peut-être quadruplement ce que les autres Hommes ne sont qu'une-fois, il faudra de-plûs que je sois dépouillé!... Voila un triste sort-!.. Il arriva chés sa première Famme avec ces tristes reflecsions.

Elle était au-lit : mais il était si-plein de ses visions cornues, qu'il voulut entrer auprès-d'elle, au-risque de l'éveiller La B^Ue-Vîtrière reposait chastement. — Helas ! se-dit en luimême le pauvre De-Valenclos, si je n'avais-epousé qu'elle, je n'aurais pas en-ce-moment un triple panache-! Il semit au-lit auprès de sa véritable Epouse, et il dormit, ou pesta, le reste de la nuit.

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Le lendemain, il dit à saFamme, qu'une affaire indispensable l'obligeait à faire un voyage, mais qui serait fort-court. Petronille parut trcsailligée du départ de son Mari ; qui touché de sa tendresse, la consola par les plûs-vives caresses et les discours les plûs-obligeans. Il partit, et après avoirpris le déguisement nécessaire, il se rendit au faubourg Sainthonoré, pour voir quelle contenance ferait la perfide Amable. Il arriva sur les deuxheures, à celle de se-mettre-à-table pour dîner. 'Toute la maison était tranquilc, comme la veille. Il monta rapidement chcs sa Famme, et il la trouva dans son appartement, qui achevait sa toilette. Iln'y-avait auqu'une marque de tristesse sur son visage; loin delà, dès-qu'elle aperçut son Mari, elle se-leva précipitanment, et vint se-jeter à son cou. M."" Eustache-Duboislui rendit ses caresses, voulant réprouver. Elle fut à-dîner d'une gaîté ravissante. Il dissimula, et tâcha de l'éloigner de son appartement, sous quelque prétexte. Il envisita toutes les pièces, et trouva dans une, des 1^ linges ensanglantés, qui avaient-servi à panser Guerin. 11 parcourut toute la maison, mais sans se-faire remarquer. Enfin, il découvrit que le Galant était dans la chambre de la fidelle Soubrette de sa Quatrième Famme : le Chirurgien qu'il vit entrer, et qu'on lui cachait avec adresse, lui facilita cette découverte.

Sûr de son fait, il conçut pour Amable-Percin le plus-profond mépris, et la haine la plûs-violente : mais il s'observa. Vers le soir, il dit, qu'il souperait-en-ville, afin de terminer une affaire. Sa Famme s'en-plaignit obligeanment, et il futtenté de la croire sincère. Mais aulieu d'aler où il avait dit, il revint sur ses pas, et se-glissa par le petit escalier, où il se-mit à portée de voir et d'entendre. Il entrevit sa Famme et la Suivante, qui conversaient ensemble: — Mon Mari, mon Mari! (disait Amable); je ne croirai jamais que ce soit

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lui. — C'est donc votre Laquais, qui lui est-toutdévoué, qui vous épie tous les jours, et qui sansdoute lui rend-compte de toutes vos actions, pour recevoir ses ordres. — Peutêtre est-ce ce Misérable!.... Ce que tu sais est-il prêt! — Oui, Madame. — On assure ^u'on l'a- vu il y-a-huit jours, dans le faubourg Saintdenis; mais qu'on nV-pusavoir où il entrait? — Oui, Madame, on l'a vu.

— Voila une étrange nouvelle ! — Il y-a du micmac là-dessous : cet Homme-là, est ou un-Espion pour les Anglais, ou un- Voleur, ou un-Frappeurde-fausse-monnaie, et vous êtes en-conscience obligée de le dénoncer. — Alons, m'y-voila résolue. Dès qu'il sera de- retour, tu avertiras l'Exempt de venir la première nuit, vers les une-heuredumatin. —Oui, Madame. — Tu veilleras jusqu'à cette heure-là, et tu l'introduiras, sans-bruit. Jusqu'à ma chambre, s'il est-couché auprès-de-moi !

— Laissez-moi faire ! je voudrais déjà qu'il futpris. — Voila de jolies-Persones ! (pensa m.^ Eustache-Dubois). On me fait cocu : ensuite on me soupçonne de trois crimes capitaus, pour lesquels on m*e dénonce!... Misérable! d'avoir épousé quatre Fammes! si j'échappe au sort que l'Une me prépare, sans-doute je tomberai dans les embû* ches de l'Une des Trois-autres-!....

Il quitta sur-le-champ cette demeure, où il ne fesait-pas-bon pour lui, et il ala tout-de-suite au- Trône, chès la Jolie-Balancière, Annette-Taran" din, qui découchait deux-fois par-semaine.

Il ne s'adressa pas au Portier, comme la première-fois : Il se-ghssa par une entrée connue de lui-seul, et telle qu'il en-avait fait pratiquer à ses quatre demeures, afin de pouvoir s'évader en-casd'accident. Il ala par cette route jusqu'à son cabinet, d'où il passa dans sa chambre, son antichambre, et enfin sur l'escalier. Il vit arriver sa Famme de ville. Elle était accompagnée d'un Cavalier. Ils entrèrent dans l'appartement de la

Dame, dont le boudoir n'était séparé du cabinet du Mari, que par une cloison : M.' Oui s'y-renferma.

— J'ai-fait-reflecsion à ce que vous m'avez dit, Madame : mais il est nécessaire de prendre des precaucions ! si cet Homme est bigame, il faut découvrir adroitement, si vous êtes la première, ou la seconde Famme; dans le premier cas, éclater; les Tribunaus seront pour vous : Dans le second, vous taire, et faire votre main. — C'est ce que je saurai dès-demain. — On dit que c'est la Fille d'un Bourrelier du faubourg Saint germain^ et par-conséquent une Grisette, comme vous voyez? — Ce qui me fait-rire, c'est le nom de m.'' Oui^ qu'il s'est-donné avec moi, tandis qu'on m'assure, qu'il se-nomme mj De-Saintornant, qui est un trèsbeau-nom, que je me-propose de prendre... C'est apparenment une petite- Fille, dont il sera devenu amoureus après notre mariage? — Je le pense comme vous. Madame : Cependant agissez avec prudence-. En-achevant ces mots, le Conseiller prudent hasarda quelques libertés, et on lui dit, avec beaucoup de bonté, qu'il se pressait trop. On servit, les deux Amans soupèrent têteà-tête : et comme m.' Oui, pour sa commodité, avait ménagé une ouverture secrette dans la cloison, propre à passer un Homme, précisément à la ruelle du lit, il se-glissa jusqu'auprès d'une petite table, où les Amans débarrassaient euxmêmes les mets dont ils avaient-mangé; il y prit ce qu'il voulut, emporta une bouteille de vin, choisit les plûs-beaus fruits, et se-retira heureusement chés lui, où il soupa. Au-sortir de table, les deux Amans se-disposèrent à se-mettre-au-lit. Ils yfurent en-peu de minutes : Le Galant voulait laisser les lumières; la Belle n'en-permit qu'une. Au premier instant où la jalousie de m.' Oui fut sérieusement intéressée, il entra dans la chambre par sa portière, ala prendre la lumière, et s'approcha

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du lit le pistolet à la main. Annette poussa un cri perçant 1 Le Galant, c[ui n'était-pas -en -état de défense, demanda la vie. — Je te la donne : habille-toi et sors. Si tu fais un mouvement qui me déplaise, tu-es-mort-. Le Galant obéît, et sortit, conduit par l'Epous; tandis que la Famme était-encore-évanouie. Elle revint à elle apparanment, lorsque les deux Hommes furent-sortis, car elle sauta du lit en-chemise, et ala se-cacher dans celui de sa Famme-de-chambre-.

Cependant le Mari conduisait le Galant par le petit escalier : Là, considérant que cet Homme alait le dénoncer, dès qu'il serait-libre, aulieu de le faire-sortir, il le fit descendre par surprise dans un caveau, où ill'enferma. Ensuite il rentra chés sa Famme. Il fut-très-fâché de ne pas la retrouver! Il était important qu'il lui parlât néanmoins. Il la chercha par-tout, sans la pouvoir découvrir. 11 crut qu'elle était-sortie de la maison. Il passa le reste de la nuit dans les alarmes, et au-jour, il rentra dans son cabinet, où il se-tint caché dans une armoire en-boiserie, inconnue à tout le monde.

Dans la matinée, il vitdabord entrer la Fammede-chambre, cjui regarda curieusement par-tout. Elle ala ensuite chercher sa Maîtresse, qui descendit en-tremblant, et qui au moindre bruit, poussait un cri-de-frayeur. Une heure après, il vit entrer le Balancier et sa Famme, que leur Fille avait-sans-doute-envoyés-chercher, et il entendit ce qu'on se-proposait de faire : On pilla la maison : Ensuite, on enfonça la porte deson appartement, et on vint jusqu'à son cabinet, qu'on força. On fouilla partout, excepté dans la cachette introuvable où était le Tessarigame. On ne trouvapas d'argent, ni de papiers d'affaires; il avait eu, soin de les enlever. Mais on trouva l'escalier dérobé, et sa Famme dit : — C'est par-là c^u'il sera* venu-. Delà il fut-aisé d'entendre les cris du Prisonnier. On le délivra. Tout le monde s'éloigna

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ensuite, et aubout d'une heure, m.' Oui n'entendit plus rien. Il sortit de sa cachette, et il vit que .tout était-ouvert. Il examina s'il pouvait sortir par le jardin, et n'y-voyant Personne, il s'échappa. Il avait toujours quelque déguisement : il se-rendit au Marché-aux-chevaus, à son autre demeure, où il s'aperçut que ses deux Fammes étaient réunies : mais la Balancière fut la dupe de son imprudence; car la Bourrelière, qui était la plûs-anciénne, la traita fort-mal, et lui prouva qu'elle était la Famme légitime. Cette Dernière avait aussi son Galant, qui prit vivement ses intérêts : Les Parens de m.™® De-Saintornant furentavertis; ils vinrent avec main-forte, et tout-cela fit un éclat fâcheus : La justice informée de la bigamie, se-mêla de l'affaire : on reconnut le Bigame par les Biens qui composaient les revenus des deux ménages ; son vrai nom fut découvert dans la même journée. Il le sut, heureusement, et il se-sauva chés sa première Famme, non pour y rester; mais pour prendre tout son comptant, et s'enfuir.

En-entrant chés elle, comme elle ne l'attendaitj)as, il la vit en tête-à-tête avec un Galant.... Aulieu de s'amuser à les punir, comme il le pouvait, puisqu'il les voyait, et qu'il n'en-était-pas-vu, il ne songea qu'à mettre la main sur son trésor. Mais il ne trouva-rién. Il prêta l'oreille pourlors, et il entendit le Galant qui disait : — C'est vous qui êtes la plus ancienne, tout est-decouvert; il enavait quatre; mais tout vous appartient : Il ne s'agit-plus que de ne pas l'effaroucher, afin de le faire prendre ici, où il ne va-pas manquer de revenir cette nuit. A ces mots De-Valenclos transporté de fureur, voulut mettre un de ses pistolets en-état de tirer : mais le bruit fut-entendu : Sa Famme et le Galant s'enfuirent de la pièce où ils étaient, en-criant au secours. De-Valenclos ne jugea pas à -propos d'attendre qu'on forpt son

cabinet : Il s'évada par l'escalier-derobé, et sortit de chés lui, fort-mal vêtu, et trèspeu-fourni d'argent. Il écrivit à ses quatre Fammes, sous un nom supposé, de se-trouver dans un-endroit qu'il leur indiquait; avec la clause, que si elles n'étaient pas absolument seules, l'Inconnu qui avait à leur parler ne se découvrirait pas. Elles y-vinrent , et il se montra: — Recevez mes adieux, leur dit-il : je vous ai-trompées, il est vrai; mais avec de la prudence, nous aurions-été tous heureus. Une seule (c'est la Vîtrière) fut-touchée de l'état où elle le voyait; elle lui tendit la main, en-signe de pardon, et lui offrit de l'argent. Mais comme il craignait d'être trahi par Quelqu'une d'elles, il partit, sans oser attendre la somme. — Je vous laisse ma fortune, leur dit-il à toutes-quatre; elle est à vous; usezen-mieus que moi-.... Il sortit du Royaume, dans cette triste situation, et il ala traîner sa misère dans la Hollande; d'où il s'embarqua, pour passer comme simple soldat dans l'Amérique republiquaine : C'est là qu'il a-perdu inglorieusement la vie dans une escarmouche.

Tel a-été le sort d'un Homme, qui avec une seule Famme, aurait-pu, si l'on veut, être ce que sont tant d'Autres qui ne s'en-pendent-pas, mais non au-point c[u'il l'a-été; qui aurait-pu voir dissiper une partie de sa fortune, par les dépenses folles d'une Famme, mais non en-perdre la totalité : qui enfin aurait-pu avoir une Coquette, mais qui n'aurait-pas été à-la-fois la victime de quatre Hipocrites. Concluons, que dans notre pays et dans nos mœurs, c'est bién-assés d'une Famme ; et que Celui qui se-plaint de ce qu'on ne peut enavoir deux, ressemble à Gara; si les Citrouilles étaient-venues sur les Chênes, il avait le nez écrasé.

LES