VI. LA PETITE-POUDRIÈRE-POMMADIÈRE

— J'sishonnete-fille ; mais je n'iai pas toujousété : c'est un malheur, et c'est un bonheur que i'me sois-r'tirée du vice. J'sis Fille d'une Blanchisseuse de la rue Perdue. J 'avait tant d'peine dans rna jeunesse, qu'ça-f sait-pitié. Aussi, quand j'passais chargée d'iinge pour aler au bateau, Ceux qui m'rencontraient, m'disaient : Monguieu! quée dommage 1 la Jolie-enfant-! Moi, qui entendait ça, j'disais : — On m'plaint bén; mais Personne n'men-r'tire-. Mais v'ia qu'unjour, comme j'descendais les Grands-d'grés^ qu'une Femme du Faubourg-Saintmarceaii^ qu'on appelait la-Moucharde, et que je n'connaissais pas, m'r'garda beaucoup : — Monguieu, mon Enfant, à vote âge, porter des charges comme ça!... Si vous voulez v'nir avé moi, vous en aurez d'pûs douces-? J'Ui dis, que jen'demandais-pas-mieus, si ma Mère le voulait. — Ha! vous avez une Mère? Vous lui êtes utile ; a'n'voudra pas : ç'pendant, vous manquez vote bonheur : car vous êtes d'une jolie-figure! — Parlez-lli, Madame. — Où est-elle? — — Air est toute seule cheû nous-. J'ili montra note porte, a'monta, et j'ala faire mon voyage ; mais je revins su'-le-champ, pour voir ce qui se passait. Je trouvai la-Moucharde assise, et ma Mère, qui lui parlait à-demi-mots : quand a'-m'vit : — Alons, Javote, pisqu'tu veux-bén aler aveu Madame, t'iras : tu n'as qu'à t'chausser et à mettre ton jasaquin d'indienne; a'va t'enmener ; j'aime mieus

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ton bonheur cju'ton service. Contente bén Madame-. J'm'habilla, et quand j'fus-prête, j'descendis avec la-Moucharde, quim'enmena cheûs elle, rue Fromenteau^ où qu'a'm'm'it dans eune belle-cha mbe, où ç'qu'on me deshabilla nue comme la main; on m'fourra dans un lit d'cuive plein d'eau, où qu'non m'coucha; on m'iaissa bén-tremper, et quand je l'fus, on m'decrassa; et pis on m'habilla tout en-mousseline et en gaze, avec des rubans, eune frisure, des p'tits souliers tout d'or, des bouques d'oreiye, des brasselets, des bas-d'soie, et un bonnet-d'fleurs. Quand j'fus bén-belle, on m'mit d'vant un miroir. — Regardez-vous, ma Fiye-! (m'dit la-Moucharde). J'me voulus r'garder, sans m'voir, quoique la glasse fût grande à t'nir tout l'trumeau : c'est que je n'me r'connaissais pas, tant j'étais belle et bén-decrassée 1 — Oùça donc quej'suis? — Tenez, vous voila. — Alons clone! ç'te belle Demoiselle-là! vous-vous fichezd'moi! — Non-pas, voyez-vous, ma chère Zaïre/ — Haïre! Je n'métonne pas d'quoi je n'me r'connais pas! c'est qu'vous m'prenez pour Une-aute! Je suis Javote-Poinot^ la Fille à la Mère Marion, la Blanchisseuse ! — Je sais-bén qu'vous êtes Javote : mais j'vous donne le beau nom de Zaïre, pace-que vote nom n'irait-pûs à une aussi Joliefiye. — C'est donc moi Javote, ça? — C'est vousmême : Javote-Poinot, et Zaïre; c'est la même chose. — Mali ! j'sis jolie ! ah ! j'sis jolie ! — Vous s'rez tous les jours ainsi. — Et quoi que j'f rai ? — Rien, que de doux. — C'est vrai; car si j'égayais l'-linge aveu ça, j 'm'abîmerais. — Vous êtes D' moiselle, et vous ne vous occup'rèz-pus qu'en-D'moiselle. On va vous donner un Maîte-de-danse. — Gardez-vous-en-bién (dit tout-bas, un Homme que je ne voyais pas) : je suis si-las des Fammesd'esprit et des Actrices de VOpera^ que je veus une Maîtresse qui ne sache ni lire, ni écrire, ni chanter, ni danser, ni même parler : Elle est comme

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pourriez parler, si c'était une Fiye de l'Opéra car, comme dit la Chanson :

N'ayant pas trouvé de mœurs Aux Demoiselles des Chœurs, J'avais-resolu aans l'âme, Pour n'être plus libertin De prendre une Honnètefammc, Qui ne fût pas trop-Catin.

Le chose est rare à Paris !

Demandez-le aux Maris?

Et ce ne ftit pas sans peine, Que je pus toucher le cœur D'une Bourgeoise inhumaine.

Qui me tint trois-jours rigueur.

Le beau jour qu'à mon ardeur.

Je vis céder sa pudeur.

Pour ne pas voir sa défaite, Et l'excès de sa rougeur, Elle voulut qu'en-levrette Je lui fisse cet honneur.

Il fallait qu'elle fît cas De prendre ainsi ses ébats; Car, dans la même posture, Dès le lendemain-matin, Je surpris la Créature Avec un Bénédictin!

Ce Lévrier monacal N'était pas mon seul Rival ; J'en découvris plus de douze, Sans compter son cher Epoux, Que son équitable Epouse Iraitait aussi-bien que nous.

Pensant toujours trop de bien Des autres Fammes-de-bién.

Depuis, j'en-eus quinze ou seize; Toutes m'ont-fait cent noii-ceurs; Parbleu ! qu'Un autre les bai^c, J'aime mieux baiser nos Sœurs.

Enfin si j'ai de l'humeur Contre nos Fammes-d'honcur, Je vous jure sur mon âme (,hie ce n'est pas sans sujet ; Ma dernière Honnête-famme M'a fait-loger chés Fagel.

Je vois bien qu'il me faudra Retourner à l'Opéra :

Et toi, Publiq, si tu blâmes Mes goûts unpeu libertins.

Fais que les Honnêtes-fammes Ne soient pas les plûs-catins.

— Ta chanson est bonne (dit la Jolie-Poudrière!) — Et si j'nen-avais pas coulé deux-couplets les meyeurs.... donc! Mais j'men vais vous conter mon histoire.