CECI TUERA CELAI

SONNET

Dans le peu de séjour que Ton fait ici-bas, N*est-on pas enragé de hâter le trépas?

PiEnnE Di Caup d'Orgas.

Les échafauds sont hauts ! De longues étincelles Brillent en jaillissant sur les glaives froissés ; Les rouges bastions ont de larges fossés ; Le fusil resplendit aux mains des sentinelles !

Les canons accroupis autour des citadelles Touchent de leurs affûts les boulets entassés ; Dans le champ du combat les soldats sont massés ; Sous le ciel le vautour ouvre ses vastes ailes !

Quel tonnerre forgé par la main des Titans Pourra briser jamais les canons éclatants, Les glaives meurtriers allongés sur l'enclume,

Renverser Téchafaud, jeter les tours à bas,

Et combler les fossés abreuvés de combats?

Qui donc tuera la guerre ? — Un ft'cle outil, la plume !

Février 1807.