LE DEUIL DE LA FRANGE

jour. Chénier et Montsabré pénétrèrent auprès de son lit; dès qu'il les aperçut il les appela.

— Vous me regrettez , vous, dit-il, mes braves amis. Chénier, vous savez bien I j'en étais à étendre le doigt et à dire : Tu n'iras pas plus loin. On l'a senti, voilà pourquoi je suis ici; parlez de moi à Luciennes. Monsieur de Montsabré, j'emporte avec moi le deuil de la monarchie , les factieux s'en partageront les lambeaux; vous périrez tous à votre poste, ainsi que je péris au mien.

— Nous vous vengerons , monsieur, et la France entière vous pleurera.

— Me pleurer, me venger! Non, non. Je vais dans un monde meilleur. Allons , Chénier, prends ta lyre ; allons, poë'te, une ode. Enveloppez-moi de parfums et couronnez-moi de fleurs , pour dormir du sommeil éternel. Si mon âme me survit, elle vous verra et vous jugera. Ahl le monde est peu de chose!

Le baron de Hanest voulut aussi avoir son adieu ; pour le répéter dans les cercles et se donner de l'importance. Il fit sa phrase, que le mourant écouta sans répondre.

— Vous ne m'entendez pas , monsieur de Mirabeau?

— Pardon , monsieur, mais où la mort entre la politesse s'en va.

Théroigne le rencontra qui sortait , muni de cette phrase qu'il se proposait d'arranger; il essaya le premier efiet sur elle.

274 CHAPITRE DIX-XEIVIKME.

— Paovre Mirabeau! j'aurais bien voulu l'approcher ; mais nous autres on nous chasse. Les derniers moments de cet homme-là appartieiuient à T histoire, et nous ne devons pas en salir la page. Cependant elle parlera de moi, l'histoire; je l'y forcerai bien. La postérité saura ce que peut une simple fille dans la cause du peuple.

— Bravo, Théroigne! rends-moi fier de t' avoir lancée dans le monde.

— Je ne sais pas si vous en serex fier, mais vous en serez content, je vous en réponds. Je ne vous ai pas oublié, baron, et quand je pense au pauvre Mirabeau , qu'ils ont empoisonné , à ce qu'on assure , s'il est vrai qu'il nous trahissait, je vois qu'il y a une justice au ciel.

Les détails de la mort du tribun sont trop connus pour les rapporter ici. Ces pages légères ne sont point destinées à enregistrer les suprêmes instants d'un homme de cette trempe. C'est l'histoire, l'histoire impartiale, impitoyable, qui doit révéler aux races futures ce que fut ce génie, encore trop près de nous pour être jugé. 11 mourut. Ce cri retentit dans l'univers plus encore que jadis les sublimes paroles de Bossuet à la cour de Louis XIV :

a Madame se meurt I Madame est morte ! r> Ces mots semblent bien mesquins dans leurs effets et dans leurs conséquences, en £ice de cette perte immense que &isaient la France et le roi. Le glas de Mirabeau fut le leur, après lui il ne resta plus rien.

LE DEIIL DE LA PRAXGE. 273

Madame du Barry , toujours bonne , toujours amie de ses amis , vint à Paris à la première nouvelle et s'installa dans son carrosse à la porte , pour être instruite à chaque instant de ce qui se passerait. Cerise l'accompagnait, mais, excepté ses amis, nul ne la remarqua, les esprits étaient ailleurs I Cependant Théroigne , qui sortait , jeta par hasard un coup d'œil de ce côté, la reconnut et tressaillit. Le baron de Hanest était près de la comtesse.

— Ahl la voilà donci C'est bien elle, toujours belle , toujours brillante I toujours jeune ! Comme je « la hais, cette femme, qu'on aime mieux que moil Je la dépouillerai, je la mettrai à mes pieds; pauvre, abjecte, méprisée, nous verrons si elle l'emportera encore. Et cette fille! mon Dieul qu'elle est belle I Comment Montsabré peut-il regarder Jeanne auprès de cette pureté, de cette innocence? Qu'elle est belle I

Théroigne se tapit dans l'enfoncement d'une porte, enveloppée de sa mante; il faisait froid, et la rue était pleine de gens qui attendaient , si préoccupés , qu'elle put y demeurer sans que l'attention fût attirée. Elle vit, elle entendit tout. Sa rivale lançait ses œillades coquettes à droite et à gauche , elle pleurait xuec grâce, elle ne s'essuyait pas les yeux comme mie autre. Le baron se perdait en phrases pour lui dire que ses pruneUes brillaient comme une lumière dans du cristal, qu'elle était plus belle mille fois au milieu de ses larmes , que les fleurs de son teint passaient en

Î76 CHAPITRE DIX-XEl\ IKME.

beauté celles de sa coiffure et quMl y avait charité à elle à ne point voir Mirabeau.

— Il regretterait trop la vie , le pauvre homme ! Dans le monde où il va, il ne reverra plus pareil visage.

La comtesse était accoutumée à ce langage , il lui semblait le plus simple du monde. Sa jeunesse en avait été bercée , elle avait eu autour d'elle un encens si substantiel qu'elle ne sentait plus autre chose. Ses yeux qui ne se posaient point rencontrèrent la'sombre figure de Théroigne sous cette porte.

— Ah! dit-elle, une femme qui pleure. Sa maîtresse peut-être. Pauvre créature! Elle doit bien souffrir I

Théroigne ne pleurait pas, mais son immobilité, la couleur de ses vêtements , la rendaient l'expression vivante de la douleur.

— Mirabeau n'avait plus une maîtresse, madame, il avait des maîtresses, ce qui est bien différent. Vous n'avez pas idée de cela, vous, femmes, mais nous le savons, nous!

Et il se rengorgeait.

— Et pourquoi ne le saurions-nous pas? demanda naïvement madame du Barry, trop émue pour dissimuler sa pensée et pour jouer à la grande dame en ce moment.

— Mon Dieu! madame, voyez cette pauvre créature, interrompit Cerise qui n'avait rien entendu de tout cela, elle ne fait pas un mouvement, elle semble