III. — Les Bétes Nocturnes

Et les Doutes alors montèrent dans son âme, étouffant sa croyance et sa flamme.

Un moment tout passa dans ses yeux.

Il se vit le jouet pâle et mystérieux

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des Boites do l«i Nuit, s'acharnant à d<*lruire

cfi qu'il voulait jeter au monde pour l'instruire.

Il était semblable au bâillon

sur qui souille la boucbe en feu d'un tourbillon ;

il se sentait crouler dans une angoisse intense.

Et les voix et les cris montaient dans le silence,

et les Doutes, toujours, comme des Oiseaux noirs

vomis de l'ombre dense

et panique des soirs,

tourbillonnaient sans trêve

comme des visions dans l'abîme d'un rêve.

Il en voyait de tous côtés, en haut, en bas;

et ces Bêtes riaient, mais lui n'écoutait pas,

absorbé dans le deuil de son âme en déroule.

Elles criaient : « Poète, 6 songeur vain, écoute :

nous sommes les Oiseaux funèbres de l'Esprit,

et notre aile flétrit

les blanches visions que votre foi suggère.

Ton délire est proscrit,

ton amour exagère,

tout se résume ici dans ce pauvre mot, rien !

Crois-noas, mange et digère.

Laisse le vent remplir le vide aérien,

où ton esprit, plein d'attente et de crainte,

veut découvrir l'Etoile Sainte

qui guidera les hommes morfondus

vers la divine paix des Paradis perdus.

Il est trop tard, la chute

s'accentue, et demain, dans le gouffre où tout meurt,

ce sera la culbute.

N'entends-tu pas la dernière clameur

du monde qui s'écroule avec indifférence

dans la nuit de la Bête et le néant immense !

Le bien, le mal,

Démon ou Dieu, ange ou bien animal,

qu'importe I ici-bas rien n'existe.

Tout est néant, le vrai, le jour, le gai, le triste.

Que cherches-tu ? L'amour n'est pas, le rêve est fou,

tout s'obstine et résiste,

et la nuit chante, casse-cou !

au Poète souffrant qui s'extasie et vibre.

Il n'est point de raison, de juste et d'équilibre,

et le monde est un Songe imbécile, exalté

par vos illusions et votre vanité I ... »