AVANT MOURIR

Et je meurs !...

Gilbert.

Et je meurs !...

Mille VOYE.

L'incessante douleur brûle nos fronts arides, Et nos vers maintenant, venus entre des rides, Pauvres fruits avortés, bourgeonnent sans fleurir. Encore quelques jours, quelques feuilles gelées. Et, par les vents d'avril, sous les arbres foulées. Et tous deux il faudra mourir 1