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LA DÉBÂCLE
— Misérable! dit-elle, et sa voix indignée
Dans l'écume des flots va se perdre et mourir. Ses doigts endoloris commencent à s'ouvrir;
Sa main n’a plus de force: elle glisse, elle glisse.
— Jure, dit le démon, je finis ton supplice!
Tout est sourd à Sa voix, hors le vent qui gémit. Mais la main d'Henriette étreint l'arbre et frémit. C'est le terme fatal d’une lutte effrayante..
Une forme légère, indécise, ondoyante,
Se berce au gré des flots, des vents impétueux : Une main entr'ouverte, un bras voluptueux S'élèvent par instants au-dessus de l’abîme;
Mais bientôt tout s'efface, il ne reste qu'un crime.
Le barbare Tribul, sans bruit, s'éloigne alors, Il vogue poursuivi Par un sombre remords.
O Damas! 6 Damas! laisse mourir ta flamme!
Elle n’est plus déjà, la jeune et douce femme Dont la vertu touchante et Je naissant amour Payaient tes Chastes feux d’un si tendre retour! La mort a moissonné, dès l’aurore de l’âge,
La plus suave fleur de ton joli village!
Ti
N'éveille plus les bois par des chants réjouis:
Tes espoirs de bonheur se sont évanouis
Comme un songe au réveil, et comme une fumée! Ne la demande plus ta jeune bien aimée:
Son corps charmant et pur gît au fond du torrent! Elle a tourné vers toi son regard expirant.
