LES MÊMES. CINTHIE

ClJiTHIE.

Oiî s'élève l'autel, quand déjà l'aube brille? Où sont les rameaux verts, unis à la faucille? Allez puiser l'eau sainte à l'urne des torrents î Pour appeler les Dieux au-devant des mourants, Depuis quand suffît-il des soupirs d'une femme? L'urne vide, le chant tarit au fond de l'âme.

GALLLS.

Quels sont tes Dieux, prêtresse? il n'en est plus pour nous. Eux-mêmes des vainqueurs embrassant les genoux,