SCENE VIII. 7i

0 Peur! Vierge muelle, à la bouche béante, C'est toi que nous loiirons. Tu grandis, ô géante. Par toi-même enfantée à l'ombre de Ion nom ! Quand tous les Dieux ont fui, lu nous restes fidèle,

Et ta peux d'un coup d'aile.

Refaire un Panthéon.

Par toi, le monde tremble au tomber d'une feuille ; Par toi, chez les vautours l'augure se recueille, El l'univers pâlit sous l'aile du corbeau. 0 Peur î que te faul-il pour qu'un peuple frissonne?

Une herbe qui résonne

Séchée en un tombeau.

Que fais-tu dans les bois, assise sur la terre.

Avec la feuille morte oîi germe le mystère.

Semant l'horreur divine au pied des arbres sourds?

Les cheveux blanchissant d'angoisse au fond des grottes,

Est-ce loi qui sanglottes

Dans les antres des ours?