LES ESCLAVES. SCENE VIIL

Ton trône, c'est l'esprit des hommes, ô déesse ! Rentre dans ton palais envahi par l'ivresse; Tremblante, rassieds-toi sur tes tremblants autels. Comme en une ruine, un hibou se lamente.

Jette un cri d'épouvante

Dans l'âme des mortels.

Sur le seuil des cités d'où l'avenir s'élance, Ramène la Pâleur aveugle et le Silence. Aux cents voix de la gloire attache ton bâillon. La plèbe adore encor le char quand il la foule ;

Dans le cœur de la foule

Darde ton aiguillon.

Aussitôt les vainqueurs, rejetant leur conquête. Sous les pieds des vaincus iront porter leur tête; Ella paix renaîtra sur tes genoux d'airain. Tels les chevaux errants, la nuit, dans les décombres,

Effrayés de leurs ombres,

Redemandent le frein.