LE SINGS DE WASHINGTON

Voyant ce titre et ma pente à médire.

Quelques méchants vont s'écrier Qu'à l'un des décemvirs éclos en février J'ai décoché ce trait comme un trait de satire.

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FABLE XVI. S

C'est Taux, je n'en dis rien pour avoir trop à dire. Mon singe est on vrai singe, nn bel orang-ontang

Qui servait Washington le Grand.

Il était Tort habile à copier son maître ; Il entendait l'anglais et l'eût parlé peut-être S'il eût vécu dans mon pays, Où l'on sait tout sans avoir jien appris.

Pendant certaine fête, en style pindariqne, Un poète chantait le héros d'Amérique, Disant qu'aux jours de gueire , où les vents d'Albion Roulaient sur son pays la foudre et la tempête. Du vaisseau de l'État il saisît le timon, Et bravant l'ouragan qui grondait sur sa tête , Se riant des périls, des flots et de la mort, A travers les écueils ei d'abîme en abîme , Il l'amena triomphant dans le port; Et qne le monde entier d'une voix unanime.

Elevant son uoni jusqu'aux deux, L'inscrivit dans l'histoire au rang des demi-dieux.

Mon singe, ruminant ce fatras poétique.

Voulut comme son maître éterniser son nom ; Et, connaissant trop peu la rhétorique Pour y chercher un sens allégorique,

Il attendit l'occasion De mériter un tel panégyrique.

L'occasion lui vint au retour du béUer.

Sous les tiédes rayons du soleil prinianier.

Fondirent par torrents ces vastes monts de neiges.

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Que sur les monts du Nord avaient amoncelés

L'humide hiver et son triste cortège D'orages, de rrimas et d'aquilons gelés.

De ces torrents fougueux ta Delaware accrue, Comme une vaste mer dans les champs répandue, Inondait de ses flots par les autan» troublés Les fermes, les hameaux, les îles, les bocages; Et du haut de leurs toits les colnns désolés Avec UD juste effroi contemplaient ses ravages.

Mais mon jocko, tout plein de ses futurs honneurs, Dit : ■ Mun heure est venue; > et sa galté barbare

Insulte aux publiques douleurs.

Il avise un esquif, s'y jette, le démarre; Saute sur le timon, s'y pose avec fierté; Fait la grimace aux vents, aux vagues, à l'orage;

Et, par le fleuve au hasard emporté, D'uD regard triomphant il voit fuir le rivage.

Il n'alla pas bien loin ; à cent brasses du port.

Finirent son rêve et son sort.

Un coup de veut fit pencher la nacelle.

Un autre dans \ei flots lançant \e nautonier. Dans un gouffre tournant engloutit tout entier Ce Washington d'une. espèce nouvelle.

Et la barque? que devînt-elle? L'histoire n'en dit rien. Si je l'apprends un jour.

Vous le saurez à votre tour; Mais si vous confiez jamais votre existence.

Vos biens, votre famille au caprice des flots,

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Ne prenez pas ponr nochers des jockos.

Présomption n'est pas science.