LE CIEL GRIS, CE MATIN

Le ciel gris, ce matin, dénoue Son frais collier de gai cristal :

La pluie est un soleil qui joue Avec des rayons de métal.

Le printemps, comme une arche, flotte Sur les eaux nombreuses, et l'air Dans ses bonds allègres cahote Un parfum incisif et vert.

Les branchages, à chaque ondée, Entendent respirer plus fort Et se tendre le frais ressort Des pousses fermes et bondées.

LE CIEL (iRIS, CE MATIN... , 153

A travers ces préparatifs De feuilles, do graines, de baumes, Les oiseaux glissent, légers, vifs, Rapides comme des arômes.

— Gais oiseaux annonciateurs, Dont le cri bourgeonne et verdoie, Vous savez, sous l'eau qui vous noie, Que le sol est gonflé d'ardeur!

Vous baignez, étonnés, timides, Et pleins de pépiements joyeux, Dans les rais de la harpe humide Qu'est le mol éther pluvieux !

Vous hissez vers vos courtes ailes, Vers vos cols dépliés d'amour, Les chétives plantes nouvelles Qui font l'ascension du jour.

Menue, adroite et vigilante, La pluie est une àme au jardin ; Sa danse éparpillée argenté L'atmosphère couleur d'étain.