CHANT

Bientôt l'aube éleva son épaisse fumée

Comme d'un feu des champs que masque encor la haie.

Avec une dernière étoile de vermeil L'Aurore qui riait rallumait le soleil.

Et l'angélus alors couronnant le nocturne Laissa les pleurs de Dieu déborder de son urne.

Cependant au-dessus de la nuit et du jour Un mystère naissait qui débordait l'amour.

Ce n'élait pas assez sous le ciel comme une arche Que la moisson fût large autour du patriarche.

Près des anges gardiens ce n'élait pas assez Que deux êtres si beaux se fussent fiancés.

Que la nuit eût repris l'hymne de la journée Ce n'était pas assez pour la Bonlé innée.

Honneur sans nom retidu au froment le malin Le Fils de Dieu prenait l'apparence du pain.

Avant que le premier de mes chants ne s^achève Vers Dieu mon cœur plus lourd et plus grave s'élève.

Ma jeunesse ne fut qu'un rondeau gracieux De filles que le vent touche et découvre un peu.

Maintenant il me faut du calme pour écrire, Car ma barbe blanchit autour de mon sourire.

J'entreprends dans mon âge mûr ce grand labeur. Il est le fruit que donne au bel Été la fleur.

Mon fruit plus que ma fleur pèse, mais est utile. Ma charrue fil souvent les champs d'autrui fertiles.

Moi-même proOlant de ce que j'ai élé

Je veux avoir un lot dans mon bien récollé.

Bien d'autres avant moi ont chanté cette terre. Tout livre que l'on ouvre est rempli de lumière.

Chaque voix inspirée affirme de nouveau

Que plus on le répèle et plus le monde est beau.

La source qui fut là pour Ovide et Virgile

Est la même qui luit dans ce bas-fond d'argile.

Au chevreau que l'on sèvre il semble que le bois Produise chaque baie pour la première fois.

Ainsi moi à mon tour comme ces grands ancêtres El comme le chevreau j'ai vu le monde naître.

Si nombreux qu'aient été les poètes du blé Je le célèbre aussi et n'en suis pas troublé.

32 LES GÉORGIQUES ClinÉTIENNES

Il n'est pas de poème égal à la prière, La même répélée el par louLe la terre.

Donc comme si jamais nul n'eût parlé d'amour Ici j'ai fiancé deux enfants du labour.

Telle à la cime une cigale continue

Sa sœur dont la dépouille au pied s'est abattue.

Le roseau de Manloue aux lèvres du zéphyr Lorsque le cygne est mort continue à gémir.

C'est ainsi que le vers dont j'use est bien classique. Dégagé simplement par la seule logique.

Après un grand combat où j'avais pris parli Je regarde et comprends qu'on s'est peu départi.

Devenu trop sonore et trop facile et lâche Le pur alexandrin, si beau jadis, rabâche.

Le vers libre ne nous fît pas très bien sentir Où la strophe s'en vient commencer et finir.

Mais quelques libertés, quand il les voulait toutes, Ce dernier les conquit. Elles ouvrent la route.

Si rares qu'elles soient, elles sont bien assez. Les vers seront égaux et pas assonances

Comme l'oiseau répond à son tour à l'oiselle La rime mâle suit une rime femelle.

Quoique les vers entre eux ainsi soient reliés J'accepte qu'un pluriel rime à un singulier.

Encor tel que l'oiseau, qui du ciel prend mesure, Le rythme ici et là hésite à la césure.

L'hiatus quelquefois vient à point rappeler Celui qui est poète au plus simple parler.

Alors que Ve muet s'échappe du langage

Je ne veux pas qu'il marque en mon vers davantage

Les syllabes comptées sont celles seulement Que le lecteur prononce habituellement.

Ayant fixé ce bref mais sûr art poétique, Mon inspiration me rouvre son portique.

Sous le beau temps luisant et qui fait vibrer tout Mes héros qui dormaient sont de nouveau debout.

Une môme harmonie à leur réveil anime

Les sillons que Ton fauche et les vers que Ton rime.

Les vitres de la forme aux rayons blonds du ciel Semblent à l'orient toutes pleines de miel.

Venez. Récoltons-le. Voyez comme il abonde El comme la rumeur de la ruche est profonde.

Une batteuse dont la voix s'enfle soudain Ronfle, imitant le vol de millions d'essaims.

La gerbe à terre, avec sa ceinture de paille, Simule quelque abeille à la géante taille.

La ilancée en marche a ce balancement De Touvrière au cœur de la rose buvant.

Elle va dans les champs où comme hier moissonnent Les anges et les gens dans le soleil qui sonne.

Le fiancé voit derrière elle l'horizon

De cet océan d'or qui n'a pas de mousson.

Il songe à la chaumière à l'ancre où leur ménage Attendra que la mort le descende au rivage.

Mon Seigneur I J'ai fini ce chant. Bénissez-moi Comme ces deux enfants qui engagent leur foi.

Celle aumône comment Vous la reconnaîlrai-je? Vos bienfaits ont fondu sur moi comme la neige.

Hélas I Je ne peux pas Vous offrir ce qu'ils fout La récolte des blés à la sueur du front.

LorsqueVousVousdonnezVous-méme,ô Pain desanges! Je moissonne un froment qu'aucun être ne mange.

C'est le souffle cueilli sur un chaume imparfait.

Je n'ai rien d'autre à Vous offrir! Seigneur, qui sait?.

Peut-être accueillez- Vous avec une âme égale Léchant des séraphins et celui des cigales.

N'ayant rien d'autre à moi, vers Vous j'élèverai ' Celte molle de terre enlevée au guéret.

G est mon cœur. Il n'est bon à rien ni à personne.

( '/est pourquoi le mouillant de pleurs, je Vous le donne.