DE LOUIS XIV

■ Rien nVit beau que le rrai . le vrai Miil pst aimftliie. «

(Builcav.;

La prose de M. Victor Hugo a toujours été laborieuse, tourmentée, sans liberté d'allure, sans grâce^ sans simplicité. Quand il écrit en prose^ M. Victor Hugo semble

toujours composer des strophes : aussi procède-t-il volontiers par des périodes immenses semées d'images et d antitJièses. Dans les meilleures pages de Notre-Ùame de Park, l'auteur ne peut se borner et gâte les effets qu'il a produits. Ainsi, après avoir largement décrit la façade de la cathédrale^ il ajoutera que c'est une vaste symphonie en pierre (\)j et cette assimilation bizarre recommencera une autre énumération. C'est par le même abus des comparaisons que M. Victor Hugo a écrit quelque part : « Le » style sur Tidée c'est 4'émail sur la dent. » Pour nous^ nous préférons Buffon disant : a Le style, c'est l'homme même, b

Dans Notre-Dame de Paris, M. Victor Hugo a voulu rivaliser avec Walter-Scott. A-t-il réussi? On a pu constater jusqu à quel point ce roman avait peu d'intérêt scénique. On a entrepris d'en découper les scènes et de le transporter au théâtre; rien n'était plus froid. C'était comme une exhibition successive de personnages appartenant au XY* siècle ; mais pas d'action^ pas de nœud dramatique. Cependant Notre-Dame de Paris a eu un véritable succès littéraire, succès mérité par la vivacité des couleurs répandues sur tout ce qui est extérieur^ pittoresque et monumental; mais pour la vérité des caractères et tout ce qui constitue la vie d'un roman^ M. Victor Hugo ne s'est pas fait une place à côté de Tauteur de Waverley et des Puritains.

Ainsi, il serait difficile d'indiquer au juste ce qui a valu un si grand succès à Notre-Dame de Paris, car ce roman n'est certes pas une œuvre de bon sens ni d'un goût épuré ; l'auteur ne se gêne pas ïe moins du monde pour blesser l'un et l'autre; on dirait même que c'est chez lui

(t) Pourquoi alors ne pas dire d'un opéra : C'est une vaste architecture de tons ?

un parti pris. Qui donc niera que Notre-Dame de Paris est une œuyre empreinte de matérialisme? Qu'on se rappelle ces mots cruels prononcés par M. de Salvandy^ lors de la réception de M. Victor Hugo à l'Académie française, eD parlant des deux créations de prédilection du nouvel académicien, Esméralda et Notre-Dame de Paris ' uEs' » méralda , dit M. de Salvandy est une beauté sans » âme^ et Notre-Dame semble être une cathédrale sans ». Dieu. » Ainsi donc le succès de Notre-Dame de Paris, ne peut être dû qu'aux contrastes qu'on y trouve, ou, comme nousi'avons dit plus haut, aux descriptions qu'on y rencontre. Mais tout cela est trop mêlé de détails qui choquent, et ceux à qui ils peuvent plaire ont sans doute découvert que le dégoût était le goût, comme M. Victor Hugo a trouvé que le laid était le beau. Arrivé à ce point, il est facile de comprendre que Notre-Dame de Paris doit avoir de grands, de fanatiques admirateurs.

Dans son Histoire de f Esprit public en France, M. Alexis Dumesnil dit : a M. de Chateaubriand, le père t des locutions bizarres; M. de Chateaubriand, qu'une • commission de l'Institut accusait de corrompre la lann gue, peut, dès à présent, malgré son mauvais goût, » passer pour un modèle d'élégance et de pureté . » (p. 90.) — En effet, non-seulement M. de Chateaubriand a trouvé son maître pour la bizarrerie, mais il a encore été dépassé ; car à cette bizarrerie est venue se joindre la grossièreté du langage. C'est à M. Victor Hugo que la littérature est redevable de cette innovation. M. Victor Hugo a pris le genre grossier pour du naturel; il Ta mis à la mode, et l'on peut dire qu'il a été largement suivi dans ce genre ; tant il est vrai, comme le dit avec raison le même M. Alexis Dumesnil, qu''il existe des rapports entre la violation des mœurs et celle de la langue. — Aussi, différons-nous d'opinion avec M. Poitou, quand, dans une

Etude littéraire sur M. de Balzac, il dit en parlant de M. Victor Hugo : a Quelles audaces ne se permet pas dans h sa prose Fauteur de Notre-Dame de Paris/ Mais comme D dans ses plus grandes audaces et même dans ses égare- » ments, il garde toujours Tinstinct d'un éminent artiste, » comme il sait respecter toujours le génie de la langue » qu*il manie, M. Victor Hugo, malgré ses défauts^ est un » écrivain d'un grand style. »

. Une chose qui choque principalement chez les romanti* ques, c'est qu'ils ne4X)nnaissent pas les limites du vrai et du faux : un peu de fiction, c'est le droit, c'est Fapanage du poète et du romancier. Mais qu'on y prenne garde ; du sublime au ridicule il n'y a qu'un pas, et les limites du sublime ont souvent été outrageusement passées. En voici une preuve :

M, de Chateaubriand, en parlant de la beauté du sein d'Atala, dit qu*en la mettant dans sa tombe, ses deux seins nus, d'une si admirable beauté, se dessinaient encore sous le sable du sépulcre 1 ! ! Et en parlant de Marie-Antoinette et de son incomparable sourire, il prétend avoir retrouvé ce sourire dans le crâne décharné de cette infortunée reine, lorsqu'on procéda à l'exhumation des restes mortels de Louis XVI et de Marie-Antoinette.

George Sand faisant le portrait d'un prince grec dans Lélia, décrit cet être merveilleux en ces mots : « 11 y avait d en lui du cèdre, du cheval arabe, du bédouin et de la » gazelle. Toutes les femmes en étaient folles. 0

Dans la peinture, deux écoles rivales se sont formées : ' les fantaisistes et les réalistes. Toutes les deux vont chercher leurs inspirations auprès de la nature ; mais les fanr taisistes se plaisent à l'embellir; leur grande étude est la recherche du beau; et quand à leurs yeux la nature laisse quelque chose à désirer, ils ne reculent pas devant certains

erabelIigRemenls, cerlaines corrections qui rendent le sujet plus gracieux et le tout ensemble plus harmonieux.

Les réalistes , au contraire , rejettent ces procédés comme une insulte à la nature ; ils adorent la réalité, (lût-elle même nuire à l'effet de leur tableau ; ils ne corrigeraient pas un pli, quand même ce pli nuirait à Teasemble d'un charmant visage ; ils ne supprimeraient pas un arbre ou toute autre chose dans un pa.ysage, quand même il en serait plus agréable à la vue. La nature, la nature avant tout ! Vouloir la corriger, c'est mentir à la réalité.

M. Victor Hugo nous semble tenir, en littérature, de l'école réaliste, quand il parle de tours qui ressemblent à iegros ventres déboutonnés (1), d'un nez qui trognonne^ etc.^ etc. Mais à côté de cela^ il tombe dans le fantaisiste , quand il nous décrit, dans Notre-Dame de Paris^ son Esméralda, cette jeune vierge, a coupe de pudeur et de » délices, transformée en une espèce de gamelle pvbli'^ » que (2), » comme un être divin^ adorable, d'une beauté exquise, en dépit de sa vie de bohémienne et de son exis-

(i) Le mot ventre se rencontre dans presque Ions les ouvrages de H. Victor Hugo. Ce mot a quelque chose de grave, de flolennel, et nous serions tenté de dire à l'auteur :

■ Et puisque Toua passeï du *ètwux au iMidiu, • Pour<|uoi iM pM user do joli mot htilin. •

(3) M. de I^martine s'est emparé de cette idée dans la Chute d'un Angey quand il dit, en parlant de la femme que Tange dispute au géant :

M Coupe quil faudrait rendre à qui Taurait prêtée. ■

Mais de cette coupe qu'il y a loin, je vous prie, au sublime de la gùiMlU publique, vraie poétique de caserne, qui rappelle certains couplets faits en l'honneur de la fragile vertu de la marquise de Bouftlers, et dont le refrain était :

• Kt charun l'avait à iion tour^ t

tence dans les greniers ou ailleurs, en compagnie de sa chèvre aux cornes dorées.

La Fable nous a dépeint Diane chasseresse comme une jeune belle femme, courant les forêts armée de son arc et de ses flèches^ toujours rayonnante de cette fierté divine que rien n'est capable d'altérer. L'esprit se prête sans peine i cette fiction : une déesse ne marche pas; elle est inaccessible au chaud et au froid; elle est placée au-dessus de toutes les faiblesses et de tous les besoins de notre pauvre humanité. Mais en est-il de même de nos vierges de la terre 1 Hélas ! non : les privations, la vie dure ne sont pas un moyen de les embellir ou de conserver leur beauté; aussi ne peut-on s*empècher de rire un peu de ces vierges fraîches et pimpantes qui errent dans les forêts vierges de TAmérique, comme Atala, ou qui, sem* blables aux chamois^ courent, comme Laurence, sur les rochers, ou qui dansent dans les carrefours de Paris comme Ësméralda. Un peu moins de détails sur l'extrême perfection, sur la blancheur de ces jeunes beautés, ne nuirait en rien à Pœuvre, et ne provoquerait pas un sourire d'incrédulité auprès du lecteur, qui involontairement se rappelle Tinfluence fâcheuse des intempéries dé Pair sur les jeunes campagnardes.

De tous les écrivains qui ont le plus abusé du faux, on peut citer M. de Chateaubriand en tète. Atala d'abord, et pour complément, le Voyage de Chactas à la cour de Louis XIV y dans les Naichez, nous paraissent des modèles dans le genre du faux, du maniéré. Si ce sont là des sauvages, ce sont du moins des sauvages fort au courant des choses de la civilisation.

Jetons un rapide coup d'œil sur ces productions littéraires dans lesquelles on a beaucoup de peine à retrouver l'homme de la nature, l'habitant des forêts vierges de TAmérique.

Dp critiqua a dit à^Jtala et de ceux qui sont vepus glaner dans ce cbamp nouveau ouvert aux poètes :

a On pourrait attribuer une partie du succès d'Atala » au mouvement de réaction qui amena le Concordat et 1q «1» rétablissement du culte catholique en France. Le nom » aristocratique de Técrivain fut peut-être utile à ses dé- » buts en le faisant adopter par l'opposition royaliste ; » mais c*est surtout à Toriginalité de l'ouvrage qu'il faut » rapporter Témotion qu'il a produite dans le monde lit- » téraire. Atala venait de créer un genre.

D Cest une chose curieuse à lire aujourd'hui que 1^ n critique acharnée à laquelle ce petit poème fut en butte, » Il n'a pas trente pages^ et pour en relever les défauts » on écrivit à ce sujet plus de trente volumes. Tout ce qui » restait de la littérature du xviii* siècle trouva l'ouvrage » détestable. La plus honnête de ces critiques et la plus » juste, quoiqu'un peu vive, fut celle de l'abbé Morellet, 9 ami de Suard et de feu d'Alembert, débris du salon de

> madame Geoffrin, esprit éruait, positif, achevai sur les

> règles. Ce vert vieillard souffrit avec impatience qu'à i> son âge on vînt lui apprendre un moyen nouveau d'é-

n largir le domaine de l'imagination. Son bon sens gau- ^ 9 lois s'irrita; il mit de travers sa perruque encyclopédi- 9 que et publia des Observations sur Atala, dont les gens » de goût approuvèrent la justesse, mais qui n'arrêtèrent » point le succès de l'ouvrage. L'abbé Morellet chaussa » ses meilleures lunettes, et signala l'exagération des » sentiments, Tobscurité, Tenflure et l'impropriété des » expressions, Tincohérence de certaines idées. Il éplu- 0 cha le style mot à mot, chicanant les termes, meéurani

> les images poétiques avec un compas trop rigoureuse- » ment grammatical, et prouvant, avec beaucoup d'esprit, n que cette musique à la mode ne reposait pas^ur une » harmQuie régulière.

« La colère emporte souvent trop loin le savant abbé. » lx)r8que Tauteur appelle le Mississipi, le vievx fleuve, w pourquoi^8*écrieM.Morellet,ce fleuve serait-il plus vieux » que les autres? Lorsque le poète parle de la grande voix du » Mississipi débordé, le critique répond qu'il n'entend pa^s' » la voix. M. Morellet, âgé de quatre-vingts ans, avait peul- » être Toreille un peu dure. Lorsque Chactas dit « qu'Atala D est dans son cœur comme le souvenir de la couche de » ses pères, » notre abbé avait beau jeu pour se moquer » de ce sentiment passablement baroque : mais, dans sa » mauvaise humeur, le critique s'écrie : « Si Chactas » n'aime pas plus sa maîtresse que son hamac, sa passion » nç méritait point d'être le sujet d'un roman. » M. Mod rellet ne convient pas même de la beauté des descrip- » tions. Tout le crispe et lui attaque les nerfs. Les amours » indiennes ne Vintéressent point et le paysage Tennuie. u Ces descriptions et cette nature sont incompréhensibles. » a Cela, dit il, n'est pas net comme les vers de Saint- » Lambert, Delille, Lemierre, sur le même sujet. » Ici, » Monsieur l'abbé, je vous demande pardon ; mais je vous 0 arrête : il est vrai que les vers de ces messieurs étaient » nets et précis, bien alignés, conformes aux lois de la » grammaire; mais pour de l'émotion et du^sens poétique, » ils n'en eurent jamais Tombre.

» Cependant les observations du savant abbé ne tom- » bent pas toujours à faux. Lorsque M. Morellet s'en » prend à la logique, aux contradictions de caractères, il » devient terrible . i^orsqu'il reproche au père Aubry sou » étrange manière de consoler Atala mourante en lui » peignant l'inconstance de son amant comme un mal 3 inévitable, et cela devant Chactas, qui ne se révolte pas » des paroles de ce vieillard insultant sa passion et sa dou- » leur, Fabbé Morellet a raison ; mais lorsqu'il retourne » aux productions de son teinps et qu'il met les Incas de

> son ami Marmontel au-dessus i^Aiala, le lecteur étonné j» ne songe plus aux erreurs du poëte^ à la bizarrerie des

> expressions, à certains passages qui prêtent au ridicule; 9 il se rappelle que les Incas ne Font pas touché tandis

> qiïAtala l'émeut. L'abbé Morellet compare le style d'A- » tala au Phébus précieux de Scudéry : < Qu'aurait dit » Molière ? s*écrie-t-il. » — Probablement^ Molière n au- » rait pas approuvé A tala.

» L'influence d!Atala et de René sur toute la littérature » moderne est incontestable. On la découvre dans le » roman^ dans le feuilleton, dans le vaudeville^ le drame, » et jusque dans les Nouvelles diverses et Faits-Paris, Tel » récit d*un suicide ou d'un accident ne serait point ra- B conté comme nous le voyons tous les jours^ si au mo- » ment de la mort d'Atala^ Tauteur n'eàt écrit: a Cette B belle et jeune femme, à moitié soulevée sur son coude,

> se montrait pâle et échevelée ; » si le voyageur euro- B péen, remarquant la tristesse et le silence de l'Indien

> n'eût compris « qu'il y avait des larmes au fond de cette B histoire. » Ce n'est pas la faute de l'auteur d*Atala si » ToD abuse de son style en transportant ses expressions » dans un langage vulgaire. Heureusement^ on trouve des B traces d'Atala en de meilleurs lieux. Dans un passage 9 du roman^ il y a : « un secret de mélancolie que la lune » aime à répéter la nuit aux chênes des bois et aux rivages B des mers. » Ce secret-là devance de vingt ans les Pre- B mières Méditations, ce qui^du reste, ne fait point tort à » la poésie du Lac. Dans la description du cimetière

> indien, il est parlé de certains a sapins dont les troncs iB rouges, marbrés de vert et ressemblant à de hautes coiB lonnes, formaient un magnifique péristyle à ce beau » temple de la mort. » N'est-ce pas sous ce péristyle et B parmi ces colonnes que filtrait la source des images » puisées dans le domaine des formas monumentales et

n de la couleur;. ce qui, d'aiileufs, Ue diminue en rien le I) mérites des Orientales f — Peut-être l'auteuf A'Atûk fi a-t-il souri en voyant inventer ce qu'il avait fait îui- » même, il y avait longtemps ; bâtir des systèmes sur des » caprices qu'il avait eus, et les Améric Vespuce donner » quelquefois leur nom à des terres où il avait jeté l'ancre » en passant. Il faut bien rendre à Christophe Colomb » ce qui lui appartient.

» Atala est un de ces ouvrages qu'on aime passionnéj> ment à vingt-cinq ans, dans cet âge heureux où Tem- » phase vous ravit, où Ton voudrait le matin se tuer » comme Werther ; à midi, sacrifier généreusement sa vie D comme le nïarquis de Posa; le soir, escalader le balcon » de Juliette comme Uoméo, et la nuit, se faire voleur de j> grands chemins comme Charles de Moor : toutes choses 9 qu'heureusement on se contente de rêver. »

On trouve dans Atala la partie descriptive et la partie romanesque. Quant à la partie descriptive, l'auteur ayant visité les lieux qu'il décrit, nous ne contesterons pas la vérité des scènes de la nature qu'il dépeint ; quant à la partie romanesque ou poétique de Touvrage, nous sommes loin de partager l'admiration qu'il excite.

M. Chactas et mademoiselle Atala nous font l'effet de sauvages de la porte Saint- Martin ou de l'Ambigu comique, de sauvages de mélodrame; qui, aussitôt que la toile est tombée, quittent leur costume de sauvages pour celui de la civilisation. Ce jeune sauvage qui dit qu'il est sans expérience de la vie des forêts (1) dans un pays où il n'y avait pas de civilisation, pas de cités, et rien que des forêts vierges, est quelque chose de phénoménal aux yeux des lecteurs; m;usce qui paraît bien plus merveilleux encore, c'est que ces enfants de T Amérique du Nord, ces

(I) Page 97 de Tédition de 169.7, chez Ladvocat.

enfants di^. la natare, paraissent être au courant des lAMira

et des institutions de TEurope et qu'ils ne restent pa<»

ébahis quand le Père Aubry vient dire à Atala mourante :

ftAh! ma chère enfant, que vous perdez peu de chose

B en perdant ce mcnde ! Malgré la solitude où vous avez

» vécu, vous avez connu les chagrins; que penseri( z-vous

» donc si vous eussiez été témoin des maux de la société;

» si, en abordant les rivages de l'Europe, votre oreille

» eût été frappée de ce long cri de douleur qui s'élève de

» cette vieille terre? L'habitant de la cabane et celui des

» palais, tous souffrent, tous gémissent ici- bas; les reines

» ont été vues pleurant comme de simples femmes, et l'on

0 s'est étonné de la quantité de larmes que contiennent

» les yeux des roisl

» Est-ce votre amour que vous regrettez? Ma fille, il fau- » drait autant pleurer un songe. Connaissez-vous le cœur » de l'homme, et pourriez-vous compter les inconstances » de ses désirs? Vous calculeriez plutôt le nombre des va- » gués que la mer roule dans une tempête

» Les amertumes attachées aux tendresses humaines » sont si fortes, que j'ai vu, dans ma patrie, de grandes » dames aimées par des rois, quitter la cour pour s'en- » sevelir dans des cloîtres, et mutiler cette chair révoltée, 9 dont les plaisirs ne sont que des douleurs. »

11 n'est guère possible d'imaginer quelque chose de plus absurde que le passage que Ton vient de lire. Le père Aubry parlant à des sauvages des amours de Louis XIV et des peines de cœur de mademoiselle de la Vallière. Ces mots de rois, de reines, de grandes dames, de cour, de palais, devaient être des choses parfaitement incompréhensibles pour ces entants de la nature. Il me semble les voir regardant le Père Aubry, avec des yeux écaïquillés, et ne comprenant rien à tout ce que l'ermite leur débitait en guise de consolatious. Evidemment^

Tauteur s'adresse ici au parterre, qui est le lecteur, et il oublie complètement les acteurs qui sont en scène, les deux sauvages, à moins de pousser la complaisance jusqu'à penser que Chactas et Atala sont parfaitement au courant des histoires galantes de la cour de Louis XIV; mais ceci est un de ces efforts d^imagination auquel il n^est pas donné à tout le monde d'arriver, quelque bonne volonté que Ton puisse y mettre.

Le roman d'Aiaia est très-simple. Chactas, jeune sauvage fait prisonnier par jine tribu ennemie, est condamné à être brûlé vif. Mais Atala, la fille d'un des chefs de la tribu, a pitié de lui ; elle parvient à tromper la vigilance des gardiens du prisonnier, détache ses liens et lui dit de s enfuir. Chactas refuse de s'éloigner du lieu où le supplice l'attend, si sa libératrice ne le suit au désert. Atala, cédant à la pitié et à l'amour qu'elle éprouve pour Chactas, le suit ; ils errent pendant plusieurs jours dans les forêts. Chactas est heureux de se trouver seul avec Atala, car il Taime ; mais la jeune fille sauvage repousse l'amour d'un idolâtre, car elle est chrétienne, et sa mère en mourant lui a fait jurer de consacrer sa virginité à Dieu et de ne jamais prendre pour époux un sauvage. Cependant un combat se livre dans l'âme d'Alala: d'une part, Tamour qui remplit son cœur pour Chactas, de l'autre, la crainte de Dieu et la terreur du châtiment qui attend les parjures. Dans cette lutte terrible, Atala s'empoisonne pour ne pas sacrifier son vœu à son amour. Ce n'est qu'après cette résolutioa désespérée que les deux sauvages rencontrent le Père Aubry, vénérable missionnaire, qu'tm saint zèle conduit dans ces régions encore sauvages, pour répandre les lumières de l'Ëvangile. Atala confie à la fois au missionnaire le vœu qui la lie, Tamour qu'elle éprouve et l'acte coupable qu'elle vient de commettre pour ne pas violer

8on vœu de virginité. C'est dans ce moment suprême» àrinstant où la mort va s'emparer de sa proie^ que le Père Âubry apprend à Atala qu'elle aurait pu être relevée d'un vœu irréfléchi, qu'elle aurait pu èlre heureuse en unissant son sort à celui de Ghactas. Atala meurt^ et le Père Aubry et Ghactas ensevelissent la fille du désert. Puis, le religieux et le jeune sauvage se disent un éternel adieu. Le premier va continuer sa mission apostolique au désert; l'autre va reprendre sa vie errante et son existence nomade. Voilà, en peu de mots, le roman d'Atala, le but moral et religieux de cet écrit est de prouver que la religion n'exige point de sacrifices plus qu'humains, i et qu'Alala ne pouvait être victime du vœu imprudent ^ fait par sa mère en mourant.

a Atala a été écrit dans le désert et sous les huttes des » sauvages. Je ne sais, dit Fauteur, si le public goûtera » cette histoire qui sort de toutes les routes connues, et I B qui présente une nature et des mœurs tout à fait \ » étrangères à l'Europe (1). »

[ • « Rien n'empêche, dit encore M. de Ghàteaiibriand,

» Qu'on ne trouve Atala une méchante production ; mais

A j ose dire que la nature américaine y est peinte avec

» la plus scrupuleuse exactitude. G'est une justice que

! B lui rendent tous les voyageurs qui ont visité la Loui-

i » siane et les Florides. Les deux traductions anglaises

! ^d' Atala sont parvenues en Amérique; les papiers, en

\ » outre, ont annoncé une troisième traduction publiée à

\ B Philadelphie avec succès. Si les tableaux de cette his-

^ B toire eussent manqué de vérité^ auraient-ils réussi chez

* » un peuple qui pouvait dire à chaque pas : « Ge ne sont

( B pas là nos fleuves, nos montagnes, nos forêts? Atala

' » est retournée au désert, et il semble que sa patrie Tait

(I) Préface de la première édition ù' Atala,

u reconnue pour véritable enfant de la solitude' (1). » Lorsque Atala parut, les critiques ménagèrent pe« l'auteur. « J'ai consulté, dit-il, des amis prompts à me n censurer; j'ai pesé chîique phrase, examiné chaque » mot. Le style dégagé des épi thètes qui l'embarrassait, D marche peut-être avec plus de naturel et de simplicité. 9 J'ai mis pins d'ordre et de suite dans quelques idées; » j'ai fait disparaître jusqu'aux moindres incorrections de » langage. M. de i^a Harpe me disait au sujet ii' Atala : a Si vous voulez vous enfern er avec moi seulement quel- » ques Iieures, ce temps su (lira pour effacer les taches » qui font crier si haut vos censeurs. » « J'ai passé D quatre ans a revoir cet épisode; mais aussi tel il doit » rester. C'est la seule Atala que'je reconnaîtrai à l'ave- M nir (2). »

Examinons jusqu'à quel point fauteur est parvenu à dégager le style iï Atala de tout ce qu'il avait d'affecté, de guindé, pour lui rendre le caractère simple et vrai de la littérature classique. ïl nous semble, au contraire, que plusieurs passages de ce roman ont un caractère prétentieux; que le style est en général boursouflé; que les comparaisons sont souvent fausses; que le langage de Chactas et d'Atala manque presque toujours de naturel ; qu'il vise à l'effet, comme s'il parlait en "présence d'un public, et non en présence de l'imposant spectacle de la nature; en un mot, quM/û/a, malgré les soins qu'y a apportés l'auteur, doit être considérée comme ayant ouvert l'ère de la littérature romantique. Il ne peut donc paraître surprenant que lors de Tapparition de cette production littéraire, les partisans de l'école classique se soient montrés peu indulgents envers l'auteur et qu'ils aient

(1) Df^fense du Génie du christianisme.

(2) Préface de l'édition de l827.

eombattu avec énergie celte nouvelle manière d'écrire, tos la crainte de voir perdre les anciennes trad'tions du Ctjle français et dans rappréhension de voir suigir, à la suite ù'Atala, une nouvelle école littéraire sous les auspiees de M« de Chateaubriand. M. de Ciiâteaubriand ne paraît- il pas avoir entrevu les vives réprobations qu'allait soulever sa nouvelle manière d'écrire, et n'était-ce pas dans le but de s'assurer des seconds pour le duel littéraire qu'il engageait, qu'il mettait eu 'tète de l'épisode d'i4/a/a cette phrase : « Nous dirons d'Aêala au lecteur, ce que le Dante disait de ses chants : « Si mon langage vous u étoDue, que la nouveauté m'excuse (1). »

Cbactas, après avoir pleuré sur Atala, finit par chercher quelque soulagement à sa douleur dans la guerre, qui à cette époque était terrible, entre les natifs et les colons français du Canada (2).

Il est fait prisonnier et conduit en Fiance. A Marseille, il fait la connaissance d'un seigneur français qui obtint la permission de conduire Chactas à Paris; et là, il est mis en relation avec tout ce que la ville et la cour de Louis XIV offrait d'hommes considérables et de dames de distinction.

Le récit que Chactas fait à René de son séjour à Paris est une pâle copie des Lettres persanes de Montesquieu. Les Lettres persanes Font gaies, scintillantes d'esprit et railleuses ; le récit de Chactas est lourd, sans sel; c'est un philosophe sauvage, plus raisonneur qu'autre chose et sans originalité aucune. En un mot, il est très-ennuyeux.

A cette cour galante et pompeuse de Louis XIV, cet enfant de la nature et des forêts vierges fait preuve d'une

(1) Génie du christianisme, 7« édiUon ; Paris, Lenormand, 1823, UlU, p. 215.

(2) Episode des Natchex*

étonnante perspicacité. Il y joue presque le rôle d'un révolutionnaire ; ou^ tout au moins, d'un libéral du xix*' siècle, ce qui parait être fort goûté par les jeunes courtisans qu'il rencontrait à Versailles. Ghactas à la cour de Louis XIV est un anachronisme, comme le marquis de Posa en est un à la cour de Philippe II xi'Espagne.

Ce qui choque principalement, c'est d'entendre raisonner Ghactas comme un homme et de Tentendre parler comme un enfant qui dit : dada^ au lieu de cheval, et bobo pour dire : j'ai mal.

Ghactas entremêle ses pensées et ses réflexions de cer«tains mots qui visent probablement à de la couleur locak de sauvage : Paris, c'est toujours le grand village ; le palais de Versailles , la cabane du grand Manitou; les loges au spectacle, des boîtes; les boutiques , des huttes de commerce; le soleil j Louis XIV et une foule d'autres locutions de ce genre.

Ces mots qui reviennent à tout moment, sont d'une niaiserie fastidieuse.

Quant à la vérité historique, elle est singulièrement mise de côté par M. de Chateaubriand. Il a réuni sous les yeux de son sauvage toutes les célé^irités du règne de Louis XIV, tous les grands événements d'un règne de près de cinquante ans, sont groupés ensemble pour que Ghactas puisse en parler. Cette petite manœuvre maladroite blesse singulièrement le sens historique du lecteur sérieux, qui trouve qu'on lui fait voir trop de choses à la fois. Quant à la pensée philosophique de l'auteur, la voici selon nous.

Ghactas, Tenfant de la nature, a vécu pendant un temps au milieu de la civilisation parisienne, et les impressions qu'il en reçoit sont toutes en faveur de l'état de nature, qui, à ses yeux, offre plus d'avantages à l'homme que Tétat social. Ghactas, en un mot, c'est

VEmile de Rousseau ou Jean-Jacques lui-même dévelop» pant sa théorie.

Ceci s'aperçoit dans un long entretien entre Chactas et Fénelon ; celui-ci^ après avoir écouté le sauvage le réfute^ lui explique comment il est dans Terreur^ quels sont les avantages d*une société régulièrement constituée^ avantages qui ne peuvent être obtenus qu'à Taide de certains sacrifices^ de certains maux inévitables, mais qui sont amplement compensés par d'autres bienfaits qu'un chercherait vainement dans Tétat de nature. C'est donc une critique de Rousseau et de son système que M. de Chateaubriand a eu en vue.

La théorie du grotesque— Du tabarlnage renouvelé.

CROXWELL.

• Quand Plme est élevée, les paroles tombent d*en

• iiaut et rexprrssion noble suit toujours la noble

• pensée. — Si le génie eorante, cW le goût qui

• conserve ; le goât ni le bon sens du génie : sans

• goût, Ir génie n*est qu'une sublime folie* »

(OblYcaubriand, Vilmngti littérûir»$t p. 44. '/

Quand il eut obtenu par ses odes une juste célébrité, M. Victor Hugo voulut confirmer ses droits au titre de chef (le l'école romantique, en s'en constituant TArislole. Il s'appropria les idées mises depuis longtemps en ciiculatiouphr madame de Staël, les Schlegel, Sismondi, Benjamin Constant ; et, les poussant à Textrême, il formula la théorie du grotesque dans la préface de Cromweli. Ce

ne sera pas Tunique fois que nous verrons M. Victor Hugo ne rien inventer et tout exagérer.

L'origine du grotesque^ selon lui^ se trouve dans le christianisme ; c'est de là qu'il découle* Voici Targumeatation du poète romantique :

« Le christianisme sépare profondément le souffle de » la matière. 11 met un abime entre l'âme et le corps^ D un abime entre l'homme et Dieu.

» Nous ferons remarquer qu'avec le christianisme

s et par lui s'introduisait dans Tesprit des peuples un B gentiment nouveau^ inconnu des anciens et singulière* » ment développé chez les modernes, un sentiment » qui est plus que la gravité et moins que la tristesse, » la mélancolie.

» Le christianisme amène la poésie à la vérité.

» Comme lui, la Muse moderne verra les choses d'un » coup d'œil plus haut et plus large. Elle sentira que tout » dans la création n'est pas humainement Âeaw, que le laid » y existe à côté du beau, le difforme près du gracieux, le » grotesque au revers du sublime, le mal avec le bien,

» l'ombre avec la lumière C'est alors que, l'œil fixé

» sur des événements tout à la fo:s nsibles et formidables, » et sous 1 influence de cet esprit de mélancolie chrétienne » que nous observions tout à l'heure, la poésie fera un » grand pas, un pas décisif» qui, pareil à la secousse » d'un tremblement de terre, changera toute la face du Xi monde intellectuel. Elle se mettra à faire. comme la » nature, à mêler dans ses créations, sans pourtant les » confondre, l'ombre à la lumière, le grole>que au siibli- » me, en d'autres termes, le cor[>s k Tànie, la bèie à n l'esprit : car le point dedépart de la religion est toujours » le point de départ de la poésie. Tout se tient!

» Aussi, voilà un précepte étranger à l'antiquité, un » type nouveau introduit dans la poésie; et comme condi-

» tion de plus dans l'élre modifie Fètre tout entier, voilà » «ne forme nouvelle qui se développe dans Fart- Ce t^fpe, » c'est le grotesque. Cette forme, c'est la comédie.

» Et qu'il nous soit permis ici d'insister; nous venons » d'indi ^uer le Irait caractéristique, la différ<nce fonda- » mentale qui sépare, à notre avis, l'art moderne de l'art » antique, la forme actuelle de la forme morte, ou, pour » nous servir de mots plus vagues, mais plus accrédités, » la littérature romantique de la littérature classique,

» Essayons de faire voir que c'est de la féconde

» union du type grotesque au type sublime que naît le » génie moderne, si complexe, si varié dans ses formes, » si inépuisable dans ses créations, et bien opposé en cela » à l'uniforme simplicité du génie antique; montrons que » c'est de là qu'il faut partir pour établir la différence ra- » dicale et réelle des deux littératures.

» Dans la pensée des modernes, le grotesque a un rôle

» immense. Il est partout : d'une part, il crée le difforme

») et rtiorrible, de Tautre, le comique et le bouflbn. Il

» attache autour de la religion mille superstitions ori-

» ginales, autour de la poésie mille imaginations piltores-

» ques. C est lui qui sème à pleines mains dans l'air, dans

» Teau, dans la terre, dans le feu, ces myriades d'èires

» intermédiaires que nous retrouvons tous vivants dans

» les traditions populaires du moyen âge; c'est lui qui

» f a t tourner dans l'ombre la ronde effrayante du sabbat,

» lui encore qui donne à Satan les cornes, les pieds de

» bouc, les ailes de chauve-souris. C'est lui, toujours

» lui, qui tantôt jette dans Teiifer chréîien ces hideuses

» figures qu'évoquera l'âpre génie du Dante et de Millon,

» tantôt le peuple de ces formes ridicules au milieu des-

» queliessejoueraCallot, leiMichel-An^eburlesqije. Si du

» monde idéal il passe au monde réel, il y déroule d'in-

» tarigsables parodies de riiumanilé. Ce sont des créa-

^ tions de sa fantaisie que ces Scaramoucbes^ ces Cris- » pins, ces Arlequins, grimaçantes silhouettes de rhom- » me, types tout à fait inconnus à la grave antiquité et » sortis pourtant de la classique Italie. C'est lui enfin qui^ » colorant tour à tour le même drame de l'imagination » du Midi et de l'imagination du Nord, fait gambader » Sganarelle autour de Don Juan et ramper Méphisto- D pbéiès autour de Faust.

» Si, au milieu de ces développements nécessaires et x> qui pourraient être beaucoup plus approfondis, le fil » de nos idées ne s'est pas rompu dans l'esprit du lecteur^ » il a compris sans doute avec quelle puissance le gro- » tesque, ce germe de la comédie, recueilli par la Muse » moderne, a dû croître et grandir dès qu'il a été trans- » porté dans un terrain plus propice que le paganisme et x> Tépopée. En e£fet, dans la poésie nouvelle, tandis que le » sublime représentera Tâme telle qu'elle est, épurée par » la morale chrétienne, lui jouera le rôle de la bête bu- » maine. Le premier type, dégagé de tout alliage impur, B aura en apanage tous les charmes, toutes les grâces, » toutes les beautés. Le second prendra tous les ridicules, » toutes les infirmités, toutes les laideurs. Dans ce partage h de l'humanité et de la création, c'est à lui que revien- » dront les passions, les vices, les crimes; c'est lui qui » sera luxurieux, rampant, gourmand, avare, perfide,

» brouillon, hypocrite Le beau n'a qu'un type; le

» laid en a mille. C'ist que le beau, à parler humaine- » ment, n'est que la forme considérée dans son rapport » le plus simple, dans sa symétrie la plus absolue, dans » son harmonie la plus intime avec notre organisation. » Aussi nous offre t-il toujours un ensemble complet, » mais restreint comme nous. Ce que nous appelons le » laid, au contraire, est un détail d'un grand ensemble qui « îious échappe etc^ui s'harmanise, non pas. avec l'homme.

> mais avec la création tout entière. Voilà pourquoi il 0 nous présente sans cesse des aspects nouveaux mais B incomplets.

ft Dans le drame^ tel qu'on peut, sinon l'exécuter, du B moins le concevoir^ tout s'enchaîne et se réduit ainsi » que dans la réalité. Le corps y joue son rôle comme B Tâme^ et les hommes et les événements mis en jeu par » ce double agent, passent tour à tour bouffons et terri- » blés, quelquefois terribles et bouffons tout ensemble. » Âinsi^ le juge dira : A la mort, et allons dîner I Ainsi le B sénat romain délibérera sur le turbot de Domitien.

> Ainsi Socrate^ buvant la cigûe et conversant de l'âme B immortelle et du Dieu unique, s'interrompra pour re- B œmmander quon sacrifie un coq à Esculape. Ainsi » Elisabeth jurera et parlera latin. Ainsi Richelieu subira B le capucin Joseph, et Louis XI, son barbier^ maître B Olivier le Diable. Ainsi Cromwell dira : J'ai le parle- B ment dans mon sac et le roi dans ma poche, ou de la B main qui signe Tarrèt de mort de Charles i*% barbouil- B iera d'encre le visage d'un régicide, qui le lui rendra B en riant. Ainsi César dans le char de triomphe aura B peur de verser; car les hommes de génie, si grands B qu'ils soient, ont toujours en eux leur bête qui parodie » leur génie. C'est par là qu'ils touchent à l'humanité, B c'est par là qu'ils sont dramatiques.

B C'est donc une des suprêmes beautés du drame que B le grotesque. 11 n'en est pas seulement une convenance, B il en est une nécessité.

» On conçoit que si le poète doit choisir dans les choses B et il le doit), ce n'est pas le beau mais le caractéristi-

B que Le drame doit être radicalement imprégné de

B celte couleur des temps, elle doit, en quelque sorte, y B être dans Tair, de façon qu'on ne s'aperçoive qu'en y

» entrant et qu'en eu sortant qu'on a changé de siècle et » d'atmosphère.

D Ainsi que nous l'avons déjà établi, le drame,

» c'est le grotesque avec le sublime, Tàme sous le corps, » c'est une tragédie sous une comédie. Ne voit-on pas que » vous reposant ainsi d'une impression sous une autre; » aiguisant tour à tour le tragique sur te comique, le gai » sur le terrible, s'assoeiaat même au besoin les fascina- » tions de l'opéra, ces représentations, tout en n'offrant » qu^une pièce, en vaudraient bien d'autres? La scène ro- » mantique ferait un mets piquant^ varié, savoureux, de » ce qui, sur le théâtre classique, est une médecine divi- » sée en deux pilules. »

Faire avaler ces deux pilules en une seule potion, a sans doute été le but qu'a cherché M. Victor Hugo, en écrivant son Cromwell, Seulement la dose du grotesque dépasse de beaucoup celle du grave et du sérieux, ce qui rend la médecine plus difficile à prendre..

Il est curieux de voir ce que M. Victor Hugo a fait de Cromwell, de cet homme si haut placé dans Topinion publique en Europe, parce qu'il y avait haut placé l'Angleterre, mais en raèaie temps qui fut si haï et si reduuté des puritains et des royalistes anglais; car, pour les premiers, il était un fourbe, un hypocrite, et pour les autres un régicide; et en somme, il était un grand politique et savait tenir la balance entre les ennemis de TAngleterre au dehors et ses ennemis pert^onnels à rintérieur. Eh bien ! ce grand homme, qui avait la conscience de sa force, tout en reconnaissant qu'il éta.t entouré d'immenses dithcuités, sous quels traits M. Victor Hugo le représente-t-il?... Sous ceux d'un homme irrésolu, d'un trcrnbleur, ne pouvant s'accoutumer à une puissanc?qu'un crime lui avait procurée^ et a sailli de teireurs en-

fantines! Un seul vers nous dépeint ce Cromwell, quand M. Victor Hugo lui fait dire au milieu de la nuit:

■ Suis-je donc un enfant ? Oh ! que je voudrais l'être ! »

On voit que de Cromwell regrettant son cheval de bois ou les genoux de sa nourrice, à Cbarles-Qtiint dans une armoire, et à François 1" dans un sac, la différence n'est pas grande. M. Victor Hugo aime à procéder par rabaissement des grandes ligures qui lui tombent sous la main. Cromwell regrettant de ne pas être un enfant, et cela, au moment où il songe à placer la couronne sur sa lêle!!!

Sylla, gorgé de crimes et de puissance, quitta un jour le pouvoir pour redevenir un simple citoyen. C'était de la grandeur. Cette grandeur a pu être par instants rè^ée par Cromwell comme par Sylla. H est vrai que ce dernier a vécu avant l'introduction du christianisme, et qu'à cette époque, la mélancolie et son compagnon le grotesque, n'avaient pas encore fait invasion dans la politique.

Quoi qu'il en soit, la pièce de Cromwell, qui n'est qu*un morceau d'histoire dialogué et rien auire chose, est un mensonge historique, absolument comme le Don Carlos iie Schiller. Mien de plus faux que le personnage de Cromwell; c'est le vrai pendant de l*hiiip[)e 11 du poëte allemand. Le puritain anglais se donne la peine d'écouter les plaidoyers de sa fille en faveur de la r(»yauté des Studrts : ce n'est pas là ce Cromwell qui n'avait qu'une seule pensée, cille de se mettre à la place de ceux qu'il avait renver é-s. Le marquis de Posa, dans Doîi Cari, s, est un anachronisme; Schiller le fait parler on philosophe du xviii* siècle, et à qui? A Philippe 11, qui, au lien de le remettre entre les mains des familiers du Saint-OfîSce, pousse la bonhommie jusqu'à discuter

avec ce Jeune marquis, qui semble avoir flairé Voltaire^ Rousseau et la Déclaration des droits de l'homme. Phi* lippe II oublie qu'il est un despote, tout comme Cromwell oublie qu'il est un usurpateur : deux choses qui ne s'oublient cependant jamais impunément, parce que pour peu qu'on se montre disposé à en perdre la mémoire, d'autres le font encore bien plus facilement.

M. Victor Hugo dit que le drame de Cromwell n'est pas propre à la scène, à cause de sa proportion. Nous le pensons comme lui ; mais ce qui nous semble plutôt un obstacle insurmontable, c*est Tabus que Fauteur fait des a parte; il cherche à Texpliquer dans sa préface, en disant que la mission du poëte est « d'ouvrir au spectateur un Si double horizon^ d'illuminer à la fois l'intérieur et Fex- D térieur des hommes : Textérieur par leurs discours et » leurs actions ; Tin térieur, par les a parte et les monox> logues ; de croiser, en un mot, dans le même tableau, » le drame de la vie et le drame de la conscience. »

Selon nous, le monologue est déjà une concession bien large faite à la vraisemblance ; mais enfin, on peut^ à la rigueur, admettre qu'un homme étant seul se laisse emporter jusqu'à penser à haute voix; personne n'est là pour l'entendre. Mais abuser du monologue jusqu'à le placer dans le dialogue, devient un non-sens, à moins d'admettre que les interlocuteurs soient frappés de surdité, ou bien qu'ils soient comme le bonhomme La Fontaine, lorsqu'il discutait avec Boiieau et Racine sur les a parte. Nous convenons qu'il faut faciliter un peu le travail de l'auteur dramatique; mais en prendre à son aise comme M. Victor Hugo^ c'est trop^ selon nous.

— iÔl —

M. ¥lctor BagOy auteur dramutique.

M La pique et le bonnsi roa|a m IrouTtat > au fond de tout ses draiAca. •

(Altbbd NarriKixr.)

Un critique a demandé : « M. Victor Hugo a-t-il con-

» quis une place à côté de Shakspeare ?» — Puis il a

ajouté : a En posant cette question, nous ne faisons que

B reproduire une pensée de M. Hugo, qui a terminé la

i préface de Marion Delorme par cette phrase : o Pour-

Q quoi maintenant ne viendrait-il pas un poète qui serait

i à Shakspeare ce que Napoléon est à Gharlemague?»

2> Chez M. Hugo, c'est une idée fixe qu'il a érigée en théo-

D rie. Selon lui, tout siècle est binôme, \ | B, l'homme

» d'action, plus 1 homme de la pensée. Nous avons vu

» Luther, plus Shakspeare; Richelieu, plus Corneille;

» Crorawell, plusMilton; Napoléon, plus V/ncmnu, c'est-

» à-dire plus Victor Hugo. « Après l'empereur, le poête^

» écrivait M. Victor Hugo en 1833; la physionomie de

9 cette époque ne sera fixée que lorsque k révolution

» française, qui s*est faite homme dans la société sous la

» forme de Bonaparte^ se sera faite homme dans Tart. Et

0 cela sera. U est impossible de s'annoncer au monde

B par une prophétie plus claire et plus personnelle. »

Cette place était prise cependant selon nous; car c'est une pensée que M. Victor Hugo a empruntée à M. de Chateaubriand, qui en dit assez dans ses Mémoires d* Outre-Tombe, pour faire comprendre que si Napoléon représentait à ses yeux le Génie de la force, lui, Chateaubriand était le représentant du Génie intellectuel au xix* siècle, et qu'une lutte à mort s'était établie entre ces deux puissances. Sous une apparente modestie^ M. de Chateaubriand

donne à connaître que ce fut le Génie de la force qui succomba dans la lutte.

Le même critique, cité plus haut, dit encore en parlant de M. Victor Hugo :

» On se trouve à Taise vis-à-vis d'une pareille ambition; » on peut en toute liberté en contrôler les titres et les » œuvres. C'est à la modestie qu'on doit des mcnage- » ments; mais l'orgueil qui parle si haut provoque la vé- » rite. Voici un poêle qui prétend nous offrir dans sa per- N sonne un autre Shakespeare, même un Shakspeare agran- » di, puisqu'il fa^t tenir compte de la progression du siè- » de de Napoléon sur celui dTlisabeth. Il a fait cinq dra- » mes eu vers et trois drames en prose. Shakspeare a t laissé trente-six ouv*rages. Cette disproportion numéri- » que n'cst-elle pas un premier avantage du côté de Tau- » teur iVHamlet?

i) La f condilé, la variété des types et des caractères » sont un des signes irrécusables de la puissance de Shak- » gpeare. Au contraire, dans \fi théâtre de iM. Victor Hugo, » on est bieptOt fatigué par la reproduction fréquente des » mêmes combinaisons, des aièraes effets et des mêmes » figures. Le genre et les habitudes du poète lyrique sont » la cause de ces répétitions. Accoutumé^ dans ses odes, à » faire jouer les contrastes les plus tranchés, les opposi- » tions les plus vives, à procéder par l'antithèse tant pour » les choses que pour les mots, M. Victor Hugo a importé » dans le drame les mêmes moyens et la même méthode. »

M. Victor Hugo, fidèle à son système sur le grotesque, a constamment cherché, dans les drames qu'il a faits pour la scène, à Toffrir à côté du sublime. Ce sont, comme il Ta dit lui- même, les deux pilules réunies dans un mets savoureux et / iquant,

|je premier drame qu'il offrit au public fut Bernani, ou le duel d'un bandit et d'un Empereur.

Cette apparition d'un drame romantique ût une prodi-

gieuftd s^gâtion, L*auteiir de ces pages en fut témoin à l'une des premières représentations ; mais il préfère lais-» ser parler le spirituel Jérôme Paiuroi qui, à cette époque, s'était enrôlé parmi les romantiques. H était tout feu^ tout ardeur, cela va sans dire^ et c est le feu sacré qui lui in^ spirales lignes suivantes :

PATl'ROT POETE CHEVELU.

« Je n'ai pas toujours été, me dit riionnète bonnetier, » tel que vous me voyez, avec mes cheveux ras, mon teint » fleuri et mes joues prospères. Moi aussi, j'ai eu la phy- » siunomie dévastée et une chevelure renouvelée des rois B mérovingiens. Oui, monsieur, j'étais chef de claq»ie à » Hei'naniy et j'avais payé vingt francs ma stalle de hdlcon. » Dieu ! quel jour 1 quel beau jour ! Il m'en souvient com- »mesi c'était d'hier. Nous étions là huit cents jeu nés hoin- » mes qui aurions mis en pièces M. de (Irébillon fils, ou » Laharpej ou Lafo se, ou n'importe quel autre partisan » des unités, s'ils avaient eu le courage de se montrer » vivants dans le fover. Nous étions les maîtres, nous ré- » gnions, nous avions l'empire !

» C'était alors le moment, de la croisade littéraire dont » vous avez sans doute entendu parler, quoiqu elle soit » aujourd'hui de l'histoire ancienne. Une sorte de lièvre » semblait s'être emparée de la jeunesse : la révolte contre B les anciens éclatait dans toute sa fureur. On démolissait

> Voltaire, on enfonçait Racine, on humiliait Boileau avec » ^on prénom de Nicolas, on traitait Corneille de perruque, »on donnait à tous nos vieux auteurs Tépithète un peu » lé^^ère de polissons. Passez-moi le mot ; il est historique. » En même temps, on disait à l'univers que le temps des » génies était arrivé, qu'il suffisait de frapper du pied la

» terre pour en faire sortir des œuvres rutilantes et colo- . i> rées, où le don de la forme devait s'épanouir en mille

> arabesques plus ou moins orientales» On annonçait que

i le grand style, le vrai style, le suprême style allait nai- » tre, style à ciselures^ style chatoyant et miroitant^ em- » pruntant au ciel son azur, à la peinture sa palette, à l'ar- » chitecture ses fantaisies, à Tamour sa lave, à la jalousie » ses poignards, à la vertu son sourire, aux passions hu- » maines leurs tempêtes. |ja littérature que nous allions » créer devait être stridente, cavalière, bleue, verte, mor- B dorée, profonde et calme comme le lac, tortueuse com- » me le cric du Malais, aiguë comme la lame de Tolède, X» elle devait concentrer en elle la fierté de la grandesse » espagnole et l'abandon folâtre du polichinelle napoli* ]» tain, élever sa pointe en minaret comme à Stamboul, se D daller en marbre rx»mme à Venise, résumer Soliman et 0 Faliero, le muezzin et le gondolier des lagunes, deux u types contradictoires, chanter avec Toiseau, blanchir D avec la vague, verdir avec la feuille, ruminer avec le A bœuf, hennir avec le cheval, enfin se livrer à toutes ces x> opérations physiques avec un bonheur extraordinaire, 1» vaincre en un mot, dominer, supplanter, et (passez<mol » encore une fois Texpression) enfoncer la nature.

» Voilà ce que nous voulions, ni plus ni moins.

D Je vous ai parlé tout à l'heure de la première repré- B sentation d'Bernani. C'est là que nous fûmes beaux 1 j> Jamais bataille rangée ne fut conduite avec plus d*en- B semble, enlevée avec plus de vigueur. Il fallait voir nos » chevelures: elles nous donnaient Taspect d'un troupeau » de lions. Montés sur un pareil diapason, nous aurions » pu commettre un crime : le ciel ne le voulut pas. Mais » la pièce, comme elle fut accueillie ! Quels cris ! quels » bravos I quels trépignements ! Monsieur, les banquettes » de la r.omédie-Française en gardèrent trois ans le sou- » venir. Dans Tétat d'effervescence où nous étions, on » doit nous savoir quelque gré de ce que nous n'avons » pas démoli la salle. Toute notion de droit, tout respect » de la propriété semblaient éteints dans nos âmes. Dès la

» première scène, ce fut moi qui donnai le signal sur ces i.deux vers:

» Et reçoit tous les joars, malgré les envieux, » Le jeune amant sans barbe à la barbe du vieux.

» Depuis ce moment jusqu'à la chute du rideau^ ce ne » fut plus qu'un roulement. Quand Charles-Quint s*écria : > Croyez- vous donc qu'on soit si bien dans cette armoire ?

B la salle ne se possédait déjà plus. Elle fut enlevée par » la scène des tableaux^ et le fameux monologue l'acheva. B Si le drame avait eu six actes^ nous tombions tous

> asphyxiés. L'auteur y mit de la discrétion ; nous en

> fûmes quittes pour quelques courbatures d

Pour donner une idée de ce que furent les représentations d*Hernani, nous allons faire suivre ici un extrait du journal d*un acteur, Joanny, qui rem[)lissait un rôle dans la pièce de M. Victor Hugo. Cette page retrace d'une manière piquante Tun des épisodes les plus caractéristiques du mouvement littéraire de 1830.

« Comédie-Française. — Le jeudi, 25 février 1830. Her- » nani (première représentation). Cette pièce a compléte- » ment réussi, malgré une opposition bien marquée, et, ]> malgré la manière originale dont cet ouvrage est traité, B les beautés qu'il renferme le rendront toujours supé- » rieur aux lâches efforts de la malveillance : j*ai joué » mon vieux duc de Sylva tout aussi bien quMl est possible » de le faire à une première représentation. Peut-être, * par la suite, ce rôle me fera-t-il honneur. — 27 féviier.

> L ouvrage est vigoureusement attaqué et vigoureusement » défendu : nous verrons. — !•' mars. La lutte continue ; p ce qu'il y a de mieux, c'est que cela attire beaucoup de » monde. — 3 mars. Une cabale acharnée, les dames du

> haut parage s'en mêlent; la mode, pour elles, est de » pousser de grands éclats dans les moments les plus » intéressants, et particulièrement pendant la dernière

» scène du cinquième acte, maid ce sont deâ éclats de » rire... Bravo, mesdames! — 5 mars. La salle est rem* » plie, et les sifflets redoublent d'acharnement ; il y a » dans ceci quelque chose qui implique contradiction : si B la pièce est mauvaise, pourquoi y vient-on? Si Tony » vient avec tant d'empressement, pourquoi la siffle-t-on? » — 6 mars. Toujours la même chose ; c'est un parti pris ; ^ » on vient voir Hernani pour s'y moquer de la pièce et » des acteurs, mais on vient, ce qu'on ne ferait certaine- 9 ment pas pour un bon ouvrage. Tel est le public d'au- » jourd'hui. — 8 mars. Ils viennent siffler /^e/'nam', mais » ils viennent; si Ton jouait Cinna, il n'y aurait per- » sonne. — 10 mars. Encore un peu plus fort.,. Coups de » poings... Interruption... Police... Arrestations... Cris... » Bravos... Sifflets... Tumulte... Foule... Etc., etc. — jD 12 mars. Grande foule, et toujours le même bruit ; cela » n'est amusant que pour la caisse. — 15 mars. C'est » toujours la même chanson, grande affluence et grand » scandale; jouez au milieu de tout cela, et jouez bien... » si vous pouvez. — 20 mars. Le scandale continue plus » fort que jamais, c'est à n'y plus tenir. — 22 mars. » Toujours la même chose. — 24 mars. Toujours le » même monde et le même scandale, c'est charmant. — » 26 mars. Toujours le même monde et le même train. » — 28 mars. Gustave- Adolphe. C'est un ouvrage ap- » prouvé, bien joué et de bon goût, aussi n'y a-t-il per- » sonne. Ceux qui viennent l'aire les gens de bon goût en » sifflant IJernurà se gardent bien de venir aux bonnes » pièces. — 29 mars. Hernuni, C'est de plus fort en plus » fort. Cela dégénère on une telle licence, que l'excculion » de l'ouvrage est presque impossible. — 31 mars. C'est » une franche dérision, je ne conçois pas que des acteurs » puissent se dévouer si longtemps à une pareille infamie, 0—2 avril. Toujours la même chose; c'est d'un ennui

I AssomfflâQt.^^ 4 Avril. Miracle !... Voici utM repréientA-* I tioa qui a traversé sa carrière sans naufrage, ^ans temj» pèle, sans le moindre petit coup de vent, et qui est enfin B arrivée à bon port... Allons !*.. il ne faut jamais déses- » pérer de rien !... la salle était encore remplie, et pour • la vingtième fois. — 12 avril. Spectacle demandé par » les élèves de plusieurs collèges et rentrée de la cam- » pagne de 1830. Beaucoup de monde et peu d'opposition. » J'ai bien joué. — 13 avril. Hier nous étions tranquilles^ «aujourd'hui nous avons été cahotés... Quen dire?..... » — 15 avril. Toujours le même tapage, et liour surcroît » de bonheur, j'étais malade... Triste jour 1... — 17 avril. n Ce sont deux comédies ; celle qui se joue dans la salie » est la plus ridicule. — 20 avril. J'ai bien joué, c'est ce » qui me console !... mais s'en est-on aperçu?. ..—22 avril » Je suis partenu à jouer avec facilité un rôle qui n'est » point facile. — 24 avril. Ce qui me console de toutes les » avanies dont cette pièce est l'objet, c'est que je joue biun » mon rôle... Au diable le reste !... — 26 mai. Je suis » toujours un peu malade; la pièce^ qui attire toujours^ » est toujours attaquée. Je joue de mon mieux au milieu » de tous ces obstacles, et souvent je me tire victorieuse- » ment d'affaire. — l«r juin. Beaucoup moins de specta- » teurs, mais le plus grand calme. J'ai bien joué. — 3 juin. » La baisse des recettes devient sensible... Tout finit. — ■ » 5 juin. Hernani a traversé 33 représentations au milieu » d'attaques continuelles, c'était une guerre ; mais bientôt, » ]^ tTO\%.. Je combat finira faute de combaf tant s. — 1 1 juin. » Le roi et la reine de Naples, la duchesse de Berri et » toute la famille d'Orléans ont assisté à cette brillante » représentation... J'ai bien joué. — 18 juin. Représen- » tationsans scandale, où je puis dire avoir bien joué. — » iijuin. Le public semble en avoir assez, et moi aussi... »> Tout absurde qu'il fut, le drame d Hcrnanibxi proclamé un cbef'd'œuvre. J..e Cid, Athalie^ Britannicus n'étaient

rien comparativement à la pièce de M. Victor Hugo. Cor* neille et Racine furent traités de barbouilleurs de papier^ ne 6*éieyant pas à la cheville du grand Victor Hugo. On dansa, dans le foyer du Théâtre-Français, autour du buste de Racine, drs rondes fantastiques et échevelées, en chantant et hurlant : a A bas les classiques ! Enfoncé Racine 1 9 Tout cela fut offert en holocauste à Fauteur d'Hêmani, personnage bouffi d'orgueil déjà^ et qui, de ce jour, se posa en régénérateur delà littérature. Etrange régénération, qui conduisit aune absence detoute règle, aune liberté brutale de tout dire et de tout penser, sans se donner même la peine de sauver les apparences, et qui eut bientôt pour auxiliaire le désordre des esprits né de la Révolution de 1830.

Quoi qu'il en soit, le drame d'Hernani, qui a la prétention d'être une pièce sérieuse, offre dans plusieurs endroits des passages qui prêtent à rire et qui semblent être des charges. Voici àce sujet une anecdote que nous tenons d'une personne qui assista à la scène que nous allons décrire :

Un homme d'esprit, frappé du galimatias de certains passages dHemani, s'avisa de 'monter un théâtre de marionnettes et de leur faire déclamer des tirades du drame de M. Hugo. Son succès dépassa ses espérances: il y eut hilarité universelle, a Oh I la bonne charge! » disait-on; a qu'elle est drôle! c'est charmant! c'est ravissant! » Quand les applaudissements et les rires eurent cessé, voilà notre homme d'esprit qui informe les auditeurs que ce qui les a tant fait rirô est du pur Victor Hugo et que ses marionnettes ont déclamé des vers d'Hemani/ Que dire? Plus d'un probablement aurait bien voulu n'avoir pas ri; mais le tour était joué, et si bien joué encore, qu'il n'y avait pas moyen de se dédire. Nul doute qu'il n'y eût dans cette société beaucoup de personnes qui, si on leur eût annoncé à l'avance qu'elles allaient entendre des vers de M. Victor Hugo, les eussent trouvés admirables, sublimes, divins : Moutons de Panurge, pas autre chosel.

Quant aux causes auxquelles il faut attribuer l'enthousiiisme dont l'auteur d'Bemani fut Tobjet de la part de la jeunesse^ 0 c'est, dit un critique^ que M. Hugo tfe pro- I posait surtout d'enlever les suffrages de la jeunesse : il » savait que c'est elle qui remplit le parterre ; il voulait

> parlera son imagination ardente, à la fougue de sesseiis. I Aussi a-t-il rempli ses drames de tous les transports de i» l'amour le plus juvénile et le plus matériel ; aussi dans ^ ses préfaces est-il prodigue de compliments pour cette « jeunesse puissante qui porte aide et faveur aux ouvrages

> d'un jeune homme sincère et indépendant comme elle* » Ni Shakspeare, ni Molière n'avaient imaginé de dé-

> clarer qu'ils travaillaient surtout pour la jeunesse^ ils i écrivaient pour tout le monde et ne cherchaient pas à se

> faire un rempart des jeunes générations contre les juge-

> ments de la maturité, d

Aussi^ M. Victor Hugo ne tarda-t-il pas à avoir ses séides^ qui se gratifièrent du nom de Hugolâtres et de Truands. C^était le bataillon sacré du romantisme.

Ce fut à l'occasion de ce triomphe que M. Victor Hugo répondit à quelqu'un qui lui faisait observer que le xiXe siècle ne s'accommoderait pas de la réforme qu'il voulait faire subir à la littérature : a Je mettrai le pied B sur le cou du siècle. i> C'est ainsi qu'il voulait faire triompher son école littéraire, en réduisant à la soumission les partisans de la littérature du xvii* siècle. C'est de la tyrannie dans la république des lettres, et cependant il nous semble que si la tyrannie devait être lannie de quelque part, clest avant tout du domaine des lettres.

Mais M. Victor Hugo ne se considérait- il pas comme un Napoléon littéraire ? La Révolution se faisant homme dans l'art; — le messie était là.

Cependant le triomphe d-Hemani fut suivi d'un échec. Dn second drame, Marion Delorme^ ne put être joué

sous la ftetiaufation. On connaît la eam« âe tti iûiéti'ii, et on sait aussi que ce furent les événements politi* ques de 1830 qui vinrent le lever, ce qui a fait dire à un critique : « Quand la révolution de 1830 triompha, » M. Victor Hugo éUit dans les rangs d6 la monarchie » qu'une insurrection victorieuse expulsait. Il en vit l'exil » avec un stoïcisme impassible, et un an s*était à peine » écoulé, que dans la préface de Marion Delorme, il fai- » sait remarquer que, sous la branche aînée des Bour- B bons, sa pièce eût été absolument et éternellement » exclue du théâire. « La censure, ajoutait-il, tenait Tant » en échec. Vidocq lloquait Corneille; or, la censure )) faisait partie intégrante de la Restauration. L'une ne » pouvait disparaître sans Tautre. Il fallait donc que la » révolution sociale se complétât, pour que la révolution » de l'art pût s'achever. Un jour, Juillet 1830 ne sera » pas moins une date littéraire qu'une date politique.

a Aussi, aux yeux d'un homme connu jusqu'alors pour D ses sentiments monarchiques, la Révolution de 1850 » devient légitime et nécessaire, parce qu il fallait jouer » Marion Delorme I n

Le drame de Marion Delorme offre l'opposition d'une prostituée avec Tâme virginale d'un jeune homme tout neuf. L'auteur se plaît à mettre la condamnation du cardinal de Richelieu dans la bouche d'une courtisane.

La réhabilitation par Tamour se trouve au fond de toutes les créations romantiques, soit drames, soit romaos- L'amour possède une vertu purifiante, une force rép ratrice; il efface les souillures et rend la pureté primitive. « C'est à Tauteur de Mt»rio9i Delorme^ dit M. Eugène » Poitou, qu'appartient l'honneur d'avoir introduit celte » théorie morale dans notre littérature : son vers célèbre » en est resté comme la formule proverbiale :

, Ton souffle a relevé mon &me,

» Mon Didier î près de toi, rien de oioi n'esl reitë, « Et ton amour m*a fait une virginité.

» Ce type de la courtisane purifiée, réhabilitée par l'a- » mour. Je même écrivaia Ta repris et développé dans ^ Angelo^ où il le revêt de tant de grandeur morale, de > noblesse, d'héroïsme^ que tous les autres caractères du 0 drame pâlissent devant lui. o

Le drame à'AriQelo^ c'çst le tableau de Tantagonisme entre la courtisaneet la femme légitime, et il est facile de comprendre, d'après ce qui vient d'en être dit, que tout l'avantage de la lutte reste à la première.

Dans RvyBlas, autre drame de M. Victor Hugo, l'auteur nous représente un valet adorant une reine.

Dans le Roi s'amuse, ii nous montre François I", non pas à Marignan, non pas à Pavie, non pas même à Madrid dans sa prison, mais dans un bouge infâme! Le moment était bien choisi pour insulter tout un passé qu'on avait chanté quand il semblait encore debout, et pour faire dire à Triboulet, fou de François 1®^, s'ad ressaut aux principaux seigneurs de la noblesse française :

• Au milieu des huées ,

V Voi> mères aux laquais se ?x)nt prostituées »

M. Hugo se plaît à montrer les plus nobles passions dans les personnages les plus odieux et ies plus vils. Âinsi^ ce même Triboulet est le type du bon père, et Lucrèce Borgia veut mourir pour son fils. On le voit, le poète accouple violemment les extrêmes et se propose de nous subjuguer par leur antagonisme, par leur choc.

Mais le scandale donné par le Roi s'amuse fut si grand, que la royauté nouvelle de 1830 ne put le tolérer; aussi, après la première représentation, la pièce fut-elle défendue. M. Victor Hugo cria alors à Toppression, à la tyrannie, au rétablissement de la censure et de la confiscation : il alla même jusqu'à vouloir intenter un procès au Théâtre-

Français : c'était un nouveau moyen de faire du bruit^ de courtiser les passions populaires. Et cependant que d'aliments ne leur avait-il pas déjà offerts dans Rvy-Riasl Un laquais qui se trouve le seul homme aimant son pays^ le seul bon patriote de TEspag e ! ! ! Il est vrai que M. Victor Hugo soutient gravement à la un de sa préface, « qu'entre ffemani et Ruy-BlaSy il y a des rapports in- 0 times et prémédités : que dans Bernant^ le soleil de la » maison d'Autriche se lève^ que dans RuyBlas, il se D couche. 0

Bien que les drames de M. Victor Hugo aient presque tous pour personnages des noms historiques^ Thistoire n'y occupe qu'une très-petite place. C/est une action passionnée à laquelle est attachée un lambeau de politique ou d'histoire.

Un de ses admirateurs^ M. Jules Janin, s'est chargé de nous expliquer la raison de cet amalgame^ qui n'est pas toujours heureux, selon nous.

a M. Victor Hugo, dit M. Jules Janin, comme tous x> les nobles esprits, estun esprit inquiet sur son œuvre.... » Rien n'est plus curieux et plus digne d'intérêt que de i> suivre un pareil homme dans ses nobles effjrts, ei ces » efforts, encore une fois, ces efforts d'une conscience inh quiète, vous les retrouverez partout et toujours ; — dans » Angeloy Tyran de Padoue, où il explique si bien V enise » et le (Conseil des Dix ; — dans Ruy-Blas, où toute TEs- D pagne est passée en revue; — aussi dans Hemani^ au » milieu d'une intrigue d'amour, le poète nous pousse au » tombeau de Charlemagne, à Aix-la-Chapelle, et il nous » explique, par la bouche de Charles-Quint, tout l'édifice B politique de Charlemagne, qui eut l'Allemagne pour » piede*»tal. — Ainsi, dans Marion Delorme, à propos de p cette pauvre fille folle de son corps, soudain le poète » se met à expliquer la politique du cardinal de Richelieu.

B Tout dépend du cardinal, la paix et la guerre, les lois 9 et les édits; il a brisé la ligue catholique; il a exilé la 9 reine-mère, et tous les gentilshommes qu'il a égorgés • par la main du bourreau 1 ! I Tout le règne y passe. B Ceci dit, le poète revient à son drame, à sa pitié, à ses 0 douleurs. — Tout de même dans Lucrèce Borgia^ le B poète ne serait pas satisfait, s'il ne vous expliquait pas B tout ce qu'il sait de ces abominables histoires; il lui B semble, et je crois bien qu'il a raison, que tous ces » commentaires de Thistoire ajoutent de la vérité, de la » vraisemblance et delà moralité à soh drame (1). »

Ce n*est donc pas le drame historique, mais c est de l'histoire à propos d'un drame.

Malheureusement, ce qui n'est que trop sérieux, c'est la mauvaise influence de M. Victor Hugo sur beaucoup d'esprits. Quand il a dit si souvent qu'il exerçait Tart comme un sacerdoce, il s'est trompé lui-même ou il a voulu tromper un public trop crédule. L'art n*est entre ses mains qu'un instrument, une arme pour atteindre un but, pour captiver les suffrages d'un parti, celui do la démagogie. Il est le chef d'une propagande qui n*a que trop souvent égaré le sens moral et la raison de la foule. M. Victor Hugo a écrit, il y a longtemps, qu'un classique jacobin était un bonnet rouge sur une perruque; quand donc donnerd-t-il la déOnition ùm jacobin romantique ?

A la vue de cette poétique de M. Victor Hugo, un cri* tique s'est écrié avec raison :

a Que devien^ient cependant la vérité de la vie humaine B et la vraisemblance de l'histoire? Voilà un poète qui » compose ses drames avec ce que son imagination peut B lui fournir de plus exceptionnel et de plus hideux. Le B grand art ne procède pas ainsi, et, pas plus que la na*

. (i) Feuilletoii des Débats, dç m^X^ t^f3,

tu,

- i7ft —

» ture, il n'accumule les monstres. Il ne descend pas non » plus jusqu'à rendre Thistoire méconnaissable; s*il la » transforme, c'est en s>n inspirant, en respectant ses » grandes lignes, et non pas en substituant à la réalité de • ses peintures d'inexplicables fantaisies. »

Hadame Emile de Olrardln. — Son Jogement svr MM. de liamaniae et Vlet<»r Hugo.

A la mort de madame Emile de Girardin, un critique écrivait ces impressions charmantes : c'est une douleur vraie qui parle :

if De tout ce qu'elle était, disait Fléchier devaut le cer- » cueil de la duchesse de Montausier, il ne nous reste que » cette funeste pensée qu'elle n'est plus. » H est vrai que » de madame Emile de Girardin, il nous reste autre chose » qvi^ cette funeste pensée qu^ elle nest plus, puisqu'elle a B mis son esprit, son cœur et son âme dans ses œuvres, » où nous aurons au moins la consolation de la voir re- » vivre.

B Mademoiselle Delphine Gay entra dans le monde sous )) une rare conjonction d'astres favorables. Idéalement » belle, et douée de tous les dons de Tesprit, elle fut acda- » mée des qu'elle parut dans la société et dans la poésie de » la Restauration. On sait quel glorieux et charmant sur- D nom lui fut donné. C'était bien une Muse, en efifet,c'esl- » à-dire un de ces êtres inspirés et inspirateurs que les » poêles avaient rêvés sous le beau ciel de la Grèce, et ja- » mais le vers de Virgile, Yincessu pafuit dea, n'avait pu D être mieux appliqué. La beauté et l'inspiration de celte )> jeune fille lui avaient mis une double auréole au front,

» et comme elle n'avait dans son imagination et dans son » eœur que nobles pensées et bedux sentiments, que sa » sjmpatbie éclatait pour toutes les douleurs et son en- » thousiasme pour toutes les gloires, — c'est la Muêe de » k patrie, s'écria-t-on naturellement, et le mot resta.

i Le» chants que mademoiselle Delphine Gay consacra » à la mort de Napoléon^ à la mort du général Foy, au tt dévouement des médecins français pendant la peste de » Barcelone, volèrent bientôt de bouche en bouche, et la » France entière répétait cette dernière strophe de l'hymne » au général Foy :

» Hier, quand de ses jours la source fut tarie, » La France, en le voyant sur sa couche étendu, » Implorait un accent de cette voix chérie...» » Hélas ! au cri plaintif jeté par la patrie, » C'est la première fois qu'il n'a pas répondu.

» Que d'odes et de poèmes s'échappèrent alors tout » bouillonnants du front de la jeune prêtresse! Le succès B et l'admiration accueillirent toutes ces inspirations gé- 9 néreuses, dont le souvenir restera distinct et original B dans Tœuvre si splendidement agrandie plus tard de » celle qui vient de mourir. Ce que l'avenir remarquera » surtout, dans ces chants de la première jeimesse de ■ madame Emile de Girardin, c'est la fierté de Taccent, » c'est la sainteté de l'enthousiasme; car il y avait de la 0 Clorinde et de la Jeanne d'Arc dans cette Muse au talent » si aristocratique et si populaire à la fois.

» Cependant Tesprit, ce qu'on est convenu d'appeler B Tesprit et qui devait placer si haut madame de Girardin, n en donnant à sa physionomie une originalité si puis- » sanle, ne devait pas tarder à se faire jour sous le feu » sacré de la poésie. Déjà, dans le poème de Napoiine^ qui » venait cinq ou six ans après le poôme de Madeleine, on » entrevoit, à c6té des plus tendres élans du cœur^ Tes-

» prit de madame de Girardin avec toute son élégance et » sa finesse. Mais, chose bien remarquable chez madame » de Girardin, l'esprit^ si puisamment armé qu'il fût de » verve et de raillerie^ n'a jamais détrôné Tardent amour B du vrai et du beau. Madame de Girardin a toujours )• conservé au fond de son cœur une admiration passion- 0 née pour toutes les grandes choses, et de nobles colères » contre toutes les bassesses. Si son esprit illuminait le 0 temple, son enthousiasme ne veillait pas moins dans D Fombre, toujours prêt à éclater.

j» Ainsi, c*est dans Napoline que se montre pour la pre- » mière fois Tesprit éblouissant et profond de madame de » Girardin. En ouvrant ce poème, je ne puis m'empècher B de remarquer ces vers qui en sont le début :

« Elle était mon amie, et j'aimais à la voir,

• Le matia exaltée et moqueuse le soir,

» Puis, tour à tour ciiquette, impérieuse et tendre,

» Du grand homme et du sot sachant se faire entendre ;

> Sachant dire à chacun ce qui doit le ravir,

> Des vanités de tous sachant bien se servir ;

» Naïve en sa gaîté, rieuse et point méchante;

» Sublime en son courage, en sa douleur touchante ;

> Ayant un peu d'orgueil peut-être pour défupt,

» Mais femme de génie et femme comme il faut.

» Ce n'est pas elle qu'elle voulait peindre dans ces » vers ; mais une voix intérieure ne lui a-t-elle pas dicté i> à son insu son portrait ? C'est le secret du démon fami- » lier qu'ont tous ces beaux génies.

» Citons encore ces vers qui terminent le chapitre troi- » sième de Nffpofine, et dont il ne faut pas oublier la date; » ils sont de i 831 ou 1832:

> Un prince peut encore avoir des partisans,

» Comme un système, soit, mais plus de courtisans;

> On est las de goufi'rir pour que le trône brille,

» Et de verser du sang pour des soins de fai^illQ,

» An coite des faaz rois nous avon» dit adieu :

» Notre amour... est au peuple, et notre encens... à Dieu!

. B Voilà ce ^que madame de Girardin pensait il y a vingt- * cJDq anS; et voilà ce qu'elle pensait et aurait pu dire en- B core quand la mort a appliqué sa main de marbre sur & sa bouche inspirée.

» Madame de Girardin fit aussi de charmantes élégies B qu'elle prenait dans son cœur ; et en songeant que ce

> front est glacé, on ne peut lire ces élégies sans émotion. » Madame de Girardin disait, à la date de 1831 :

» Que j'aimai ce front calme... et cp cœur agité, » Et, par lant de malheurs, sa jeiine8>e ennoblie » Ce mélange de gr&ce et de s^^^érité, » D'esprit et de mélancolie.

> Au monde, avec courage, il dérobait ses pleurs;

> Moi, je les devinai sous sa fierté frivole ;

» Je dis : L'amour coupable a causé ses malheurs : » Oh ! qu'un amour pur le console !

9 Lorsque des vers, madame Emile de Girardin pas^a

> à la prose, elle entra en conquérante dans une langue » faite expressément pour elle, dans la langue de mada-

> me de Sévigné, colorée des plus vives couleurs de Tes-

> prit du XYiii*' siècle. Elle débuta dans la pro<^e par des » nouvelles qui contenaient, dans un cadre étroit, des

> trésors d'observation, de fmesse, de raillerie. Le Lor- » ^non, le marquis de PontangeSy la Canne de M. de » i^a/zac,sont autant de joyaux admirablemeutenchâssés : » ce sont les diamants de la couronne- Puis, sortit à Fim- » proviste de sa pensée un véritable chef-d'œuvre, le ros man de^ Mnrguerite*

» Madame Emile de Girardin a laissé aussi, mais in • » achevés^ un roman et une comédie en vers, ayant Tun et • Tautre pour titre : les Ridicules pernicieux^ et dont su- B jets et personnages sont les mêmes. On trouve dans la

» comédie le portrait d'une madame Delaplage^ qui est 0 tracé de cette manière facile à reconnaître :

BEBTOK.

» Sa coBTcrsalion a Fair d'une lecture,

» L'ennuyeux feuilleton d'un roman mal écrit.

• Le démon littéraire a troublé son esprit.

» Elle ne peut parler qu'en lang^age de flamme ;

» Son mari lui répond en style de réclame.

» On croirait écouter causer deux vieux journaux.

» C'est Targot des pédatits, des prudes et des sois

» Qui sont ligués entre eux... Ainsi, dans leur langage,

» Un enfant, ce n'est pas un enfant... c'est un gage :

» Le gage précieux d'un fortuné lien.

» Dans ce plaisant jargon un chien n'est pas un chien...

AMAURT.

» Eh î qu'est-ce que c'est donc?