LA PLAINTE D’ARMIN

Oui, je suis triste, et la cause de mes regrets n’est pas vaine ; Carmor, tu n’as point perdu tes enfants 1 Le vaillant Colgar et la belle Anyra vivent sous tes yeux. Tu vois fleurir les rejetons de ta famille ; mais Armin reste le dernier de sa race.

Que le lit où tu reposes est sombre, 6 Daura ! ô ma fille ! que ton sommeil est profond dans ta tombe ! Quand te réveilleras-tu pour faire entendre à ton père la douceur de tes chants?

Levez-vous, vents d’automne, venez, soufflez sur la noire bruyère ; rugissez, torrents des montagnes ; et vous, orages du Nord, courbez la cime des vieux chênes 1

Roule sur les nuages brisés, ô lune !, montre par intervalles ton regard mélancolique. Rappelle à mon âme cette nuit cruelle où j’ai perdu mes enfants, où le brave Arindal, mon fils, est tombé, où la belle Daura, ma fille, s’est évanouie comme une étoile dans les cieux.

O ma fille 1 tu étais belle comme l’astre du soir sur les collines de

OSSIAN

Fura ; ta blancheur surpassait celle de la neige, et ta voix était suave comme l’haleine du zéphyr.

O mon fils ! rien n’égalait la force de ton arc et la rapidité de ta flèche dans les combats ; ton mâle regard ressemblait à la sombre vapeur qui s’élève sur les flots, et ton bouclier au nuage qui porte la foudre.

Armar, guerrier fameux, vint à ma demeure et rechercha l’amour de Daura ; il n’essuya pas de longs refus. Les amis de ce couple aimable entouraient leur union de joie et d’espérances.

Le fils d’Odgal, Erath, furieux de la mort de son frère, qu’ Armar avait tué, descend sur le rivage, déguisé en vieux matelot. Il laisse sa barque à flot. Ses cheveux semblaient blanchis par l’âge ; son œil était sérieux et calme.

« O la plus belle des femmes, fdle du noble Armin, non loin d’ici s’élève en pleine mer un rocher qui porte un arbre chargé de fruits vermeils. C’est là qu’Armar attend sa chère Daura. Je suis venu pour lui conduire sa bien-aimée au travers des flots. »

La crédule Daura le suit : elle appelle Armar ; mais l’écho du rocher répond seul à ses cris.

« Armar, mon bien-aimé, pourquoi me laisses-tu dans ces lieux, mourante de frayeur? Écoute, Armar, écoute, c’est Daura qui t’appelle I »

Le perfide Erath regagne le rivage en éclatant de rire. Elle élève la voix; elle appelle son frère, son père :

« Arindal, Armin ! quoi ! personne pour secourir votre Daura? »

Sa voix parvient jusqu’au rivage.

Arindal descendait de la colline, tout hérissé des dépouilles de la chasse : ses flèches retentissaient à son côté, son arc était dans sa main ; cinq dogues noirs suivaient ses pas. Il voit le perfide Erath sur le rivage, il le poursuit, l’attaque, le saisit, l’attache à un chêne : de robustes liens enchaînent les membres du captif, qui effraye les échos de ses hurlements. Arindal s’élance dans le bateau, il monte sur les flots pour ramener Daura sur le rivage.

Armar accourt et le prend pour le ravisseur : transporté de rage, il décoche sa flèche ; elle vole, elle s’enfonce dans ton cœur, ô mon fils ! au lieu du perfide Erath. La rame reste immobile. Mon fils tombe sur le rocher, se débat et meurt. Quelle fut ta douleur, ô Daura ! quand tu vis le sang de ton frère couler à tes pieds !

Les vagues brisent le bateau contre le rocher. Armar se jette à la nage, résolu de secourir Daura ou de mourir. Un coup de vent fond tout à coup du haut de la colline. Armar s’abîme dans les flots, et ne reparaît plus.

Seule sur le rocher que la mer environne, ma fille faisait retentir les airs de ses gémissements. Son père entendait ses cris plaintifs, et ne pouvait la secourir !

Toute la nuit, je restai sur le rivage. J’entrevoyais ma fille à la faible

LES GRANDS ÉCRIVAINS ÉTRANGERS

clarté de la lune : toute la nuit, ses accents désolés montaient jusqu’à moi, comme la voix des fantômes. Le vent soufflait avec fureur, et la pluie d’orage fouettait les flancs de la montagne.

Avant que l’aurore parut, sa voix s’affaiblit par degrés, et s’éteignit comme le murmure du zéphyr mourant dans le feuillage ; la douleur avait épuisé ses forces, elle expira ; elle te laissa seul, malheureux Armin. Tu as perdu le fils qui faisait ta force dans les combats, ton orgueil au milieu de tes fêtes.

Depuis cette nuit affreuse, toutes les fois que l’orage descend de la montagne, toutes les fois que le vent du Nord soulève les flots, je vais m'asseoir sur le rivage, et mes regards s’attachent sur le rocher fatal.

Souvent, lorsque la lune pâlit à son couchant, j’entrevois les ombres de mes enfants qui conversent ensemble tristement.

Quoi ! mes enfants, n’auriez-vous point pitié d’Armin? ne répondrezvous jamais à sa voix?

Hélas ! ils passent, et ne regardent point leur père... Oui, Carmor, je suis triste, et la cause de mes regrets n’est pas légère.