LA MORT DU POÈTE
Obéissant à la lumière Qui brillait en son âme, il alla poursuivant Les détours du vallon. En ses ébats sauvages
SHELLEY
Le ruisseau descendait maint ravin verdoyant,
Coulant sous la forêt. Et tantôt il tombait,
Profond et ténébreux, parmi des rocs moussus,
Où résonnait son chant. Et tantôt il courait Sur des cailloux polis, en riant et dansant,
Comme un enfant ferait. Et plus loin, dans la plaine. Les eaux glissaient en longs et paisibles méandres, Réfléchissant tous les brins d’herbes, tous bourgeons. Qui se penchaient sur sa quiétude. « O Ruisseau,
Dont la source est inaccessiblement profonde,
Où se dirigent donc tes eaux mystérieuses?
Tu es l’image de mes jours. Ton calme sombre,
Tes flots brillants, tes gouffres caves et sonores.
Ta fontaine insondable et ton cours invisible,
Ont tous leur ressemblance en moi. Et le grand ciel Et l’immense océan pourraient aussi bien dire Quelle caverne humide ou quel nuage errant Contient tes eaux, que l’univers pourrait dire où Mes vivantes pensées résideront, tandis Qu’étendus sur tes fleurs mes membres desséchés Se dissoudront au vent qui passe ! »...
... A pas rapides
Il allait sous l’ombrage des arbres, au bord Du ruisseau babillard. Mais voilà que sur lui Les dômes solennels des forêts firent place Au dais uni et lumineux du ciel du soir.
Des rochers gris pointaient dans la mousse plus rare, Entravant le ruisseau. Des herbes desséchées Jetaient leur ombre mince et longue aux pentes rudes ; Et, seules, des racines de vieux pins flétris Et mutilés, de leurs noueux tentacules,
Étreignaient un terrain rebelle. Un changement S’opérait là, lent, mais terrible...
... De tous côtés
Maintenant, des rochers aux formes incroyables Dressaient, noircis et dénudés, leurs hauts pinacles Dans la clarté du soir, et montraient, dominant Le ravin que sa pente abrupte enténébrait,
Parmi les éboulis, des antres, des trous noirs,
Dont les replis donnaient mille échos différents Aux cris des eaux. Et voici que la gorge écarte Ses mâchoires de roc ; les monts, soudain brisés.
LES GRANDS ÉCRIVAINS ÉTRANGERS
Semblent de tous leurs blocs de pierre accumulés Surplomber l’Univers ; on voit s’étendre au loin. Sous les astres blafards et la lune tombante,
Des mers, des îles, des hauteurs bleutées, des fleuves. De grands espaces troubles, vêtus des ténèbres Lustrées d’un soir de plomb, des collines en feu Mêlant leur flamme au crépuscule, à la limite De l’horizon lointain. Mais la scène prochaine En sa simplicité toute sévère et nue S’opposait au reste du monde : là, un pin,
Pris dans le roc, étendait dans l’espace vide Ses rameaux balancés ; aux brises inconstantes Sa plainte unique répondait; en leurs silences Il modulait, d’accord avec les hurlements,
Le tonnerre ou le sifflement de flots sauvages,
Son hymne solennel, tandis que le torrent,
Lancé tout écumant sur son chemin rugueux, Précipité soudain dans ce vide insondable, Éparpillait ses eaux au gré des vents qui passent. Pourtant, ce gris abîme, et ce pin solennel,
Et ce torrent n’étaient pas tout. Un coin paisible Se cachait là...
C’était un lieu tranquille et qui semblait sourire Dans le sein même de l’Horreur...
Le Voyageur, au seuil de la verte retraite, sentit bien que la Mort l’attendait. Son âme haute et pure, avant de s’envoler, s’ouvrit encore aux images du beau passé. Sur le tronc rugueux du vieil arbre, il mit sa main maigre ef pâlie :
Il gisait là,
Souriant doucement, respirant en repos.
De ses derniers regards il vit le grand croissant Que suspendait la lune à l’horizon du monde,
Lueur éteinte qui semblait se mélanger Aux ténèbres, et s’attarder sur les montagnes Déchiquetées. En s’enfonçant, le météore Parut se diviser. Et le sang du poète,
Qui toujours en mystique accord avait battu Avec le pouls de la Nature, s’affaiblit.
Enfin lorsque deux points décroissants de lumière Brillèrent seuls dans l’ombre, à peine si son souffle D’un faible va-et-vient put émouvoir encore La nuit stagnante... Il fallut qu’un dernier rayon
SHELLEY
