LE CINQ MAI

Il n’est plus 1 Comme s’immobilisa, — le dernier souffle exhalé, — sa dépouille insensible, — veuve d’une si grande âme, — de même frappée de stupeur, — à cette nouvelle, la terre s’arrête.

Silencieuse, elle pense à l’heure — suprême de l’homme prédestiné,

— et elle se demande quand — un pied mortel viendra — sur sa poussière sanglante, — marquer encore pareille trace.

Tandis qu’il resplendissait sur le trône, — mon génie le vit et se tut;

— quand les vicissitudes du sort — l’accablèrent, puis le relevèrent, pour l’abattre enfin, — au son de mille autres voix — la mienne ne se mêla point.

Pure de toute louange servile. — comme de toute lâche insulte, — elle

s’élève aujourd’hui, émue devant la soudaine — disparition d’un si grand astre - — et entonne, auprès de son urne, un chant, — qui peut-être ne mourra pas.

Des Alpes aux Pyramides, — du Mançanarès au Rhin, — la foudre de cet intrépide — suivait de près son éclair; — elle éclatait de Scylla auTanaïs,

— de l’une à l’autre mer.

Était-ce là de la vraie gloire? — A la postérité, ce redoutable problème I — Nous inclinons nos fronts devant le Grand — Ouvrier, qui voulut imprimer en lui — une plus large empreinte — de son esprit créateur.

La joie orageuse et inquiète — d’un vaste dessein, — l’anxiété d’une âme qui obéit de mauvais gré — en rêvant à l’empire, — et qui y accède, et qui saisit une palme — qu’il eût été fou d’espérer.

Tout, il a tout éprouvé : la gloire, — plus grande après le danger,

— la fuite et la victoire. — le palais royal et le triste exil ; — deux fois dans la poussière, — deux fois sur l’autel.

Il se nomma : deux siècles — l’un contre l’autre armés — se tournèrent dociles vers lui, — comme s’ils attendaient l’oracle du destin. — Il leur imposa silence, et, tel un arbitre, — s’assit entre eux.

Il disparut, il enferma ses jours oisifs — sur un chétif rivage, — objet tout à la fois d’une envie sans borne — et d’une profonde pitié, — d’une haine inextinguible — et d’un indomptable amour.

Comme sur la tête du naufragé — le flot tourbillonne et pèse, — ce flot qu’attentif et dressé — il parcourait naguère du regard, — cherchant en vain à distinguer — de lointaines rives,

Ainsi sur cette âme s’appesantissait — la masse des souvenirs. — Oh que de fois il entreprit — de se raconter lui-même à la postérité 1 — et toujours sur les pages éternelles, — sa main retomba fatiguée !

Oh! que de fois, au déclin — silencieux d’une oisive journée, — abaissant ses regards foudroyants, — les bras croisés sur la poitrine, — il s’arrêta, en proie au souvenir — des jours qui n’étaient plus !

Il revoyait dans sa pensée les tentes — mobiles et les tranchées bombardées, — et l’éclair des bataillons, — et le flot de la cavalerie, — et les ordres fiévreux, — et l’exécution rapide.

Hélas ! peut-être, au spectacle d’un tel carnage, — son âme haletante succomba, — et il désespéra ; mais une main — puissante vint du ciel

— et, miséricordieuse, le transporta — dans une atmosphère plus sereine.

Elle le dirigea, par les sentiers — fleuris de l’espérance, — vers les champs éternels, vers la récompense — qui surpasse tous les désirs, — là où n’est plus que silence et ténèbres — la gloire qui a fui.

Splendide Immortelle! bienfaisante — Foi!, toi si accoutumée aux triomphes, — inscris encore celui-ci, et réjouis-toi, — car grandeur plus superbe — jamais ne se prosterna — devant l’opprobre du Golgotha.

Mais de ses cendres lassées — chasse toute parole amère : — le Dieu

MANZONI

qui précipite et qui relève, — qui afflige et qui console, — ce Dieu sur sa couche déserte, — à côté de lui s’est posé.

(Trad. Charlier, Manzoni; éd. La Renaissance du Livre).