pamphleieer

paille hachée, de balayures de grange, de poussière et de tous les rebuts imaginables; peu importe : vous le jetez dans la bonne et juste Terre; elle fait pousser le froment, — tous les rebuts, elle les absorbe silencieusement, les ensevelit; elle ne dit rien des rebuts. Le froment jaune est là qui croît; la bonne Terre est silencieuse sur tout le reste, — elle a silencieusement tiré quelque parti de tout le reste aussi, et elle ne fait aucune plainte à ce sujet! Ainsi en est-il partout dans la Nature! Elle est vraie et non un mensonge; et cependant si grande et juste, et maternelle en sa vérité. Elle ne requiert d'une chose que d'être ingénue de cœur; elle la protégera, s'il en est ainsi; non, s'il n'en est pas ainsi. Il y a une âme de vérité dans toutes les choses auxquelles elle a jamais donné asile. Hélas! ceci n'est-il pas l'histoire de toute très haute Vérité qui entre ou qui est jamais entrée dans le monde? Leur corps à elles toutes est imperfection ; un élément de lumière dans des ténèbres : pour nous elles ont à s'incarner en une pure Logique, en quelque Théorème de l'Univers purement scientifique ; qui ne peut être complet ; qui ne peut qu'être trouvé, un jour, incomplet, erroné, et ainsi mourir et disparaître. Le corps de toute Vérité meurt; et pourtant, dans toute vérité, dis-je, il y a une âme qui jamais ne meurt; qui dans une nouvelle et toujours plus noble incarnation vit immortelle comme l'homme lui-même ! Telles sont les voies de la Nature. L'ingénue essence de vérité jamais ne meurt. Qu'elle soit ingénue, une voix issue de la grande Profondeur de la Nature, voilà le point au tribunal de la Nature. Ce que nous appelons pur ou impur, n'est pas pour elle la question finale. Non

combien il y a de paille en vous ; mais si vous avez du froment. Pur? je pourrais dire à maint homme : Oui, vous êtes pur; assez pur; mais vous êtes paille, — insincère hypothèse, ouï-dire, formalité; jamais absolument vous n'avez été en contact avec le grand cœur de l'Univers; vous n'êtes proprement ni pur ni impur! vous n'êtes rien, la Nature n'a que faire de vous.

La Croyance de Mahomet, nous l'avons appelée une espèce de Christianisme ; et réellement, si nous considérons les sauvages ravissements de ferveur avec lesquels elle fut crue et prise à cœur, je dirais une meilleure espèce que celle de ces misérables Sectes Syriennes, avec leurs vaines querelles sur Jlomoiousion et Homoousion, la tête pleine d'un méprisable bruit, le cœur vide et mort ! Sa vérité est amalgamée d'erreur et de fausseté monstrueuses; mais c'est sa vérité qui lui suscite des croyants, non sa fausseté : elle réussit par sa vérité. Bâtarde espèce de Christianisme, mais vivante espèce; avec une vie du cœur en elle; non morte, hachant menu de la stérile logique purement ! Hors de tout ce rebut d'idolâtries Arabes, d'argumentatives théologies, de traditions, de subtilités, de rumeurs et d'hypothèses de Grecs et de Juifs, avec leurs oiseux tréfdages * d'idées, cet homme sauvage du Désert, avec son cœur sincère et sauvage, sérieux comme la mort et la vie, avec sa grande et fulgurante vision naturelle, avait pénétré le cœur ^ de la chose. L'Idolâtrie n'est rien : vos Idoles de Bois, « vous les frottez d'huile et de cire, et les mouches s'y prennent »^