LA SURPRISE DB M. PIERRE ET LE VASE BRISÉ

Le domestique ne partit pas sans que M"* Dehize lui eût dit quelques mots que M"** Marianne ne pouvait entendre.

Aussi, quelques instants avant le dîner, lorsque Marianne rentra par hasard dans sa chambre, accompagnée de M. Pierre, aperçut-elle, sur la cheminée, à la place voulue, le vase de barbotine ressuscité.

— Regarde, Pierre! regarde, s'écria-t-elle toute joyeuse; il est raccommodé.

M. Pierre savait à quoi s'en tenir sur ce raccommodage si heureusement imprévu.

Pourtant Marianne examinait de plus près et avec soin le

cadeau de son petit cousin. Elle reconnut alors que ce vase en

tout semblsible au précédent était un vase neuf. Elle comprit,

embrassa cordialement Pierre et courut remercier, très heu-

euse, sa tante M"* Deluze.

Pendant le dîner, où M"^ Marianne avait obtenu de garder M. Pierre, on parla beaucoup, naturellement, de Tincident de la journée, et M. Demilly examina en connaisseur le vase que M"' Marianne avait placé au milieu de la table pour faire honneur à M. Pierre.

— C'est joli, n'est-ce pas, papa, la barbotine? dit Marianne.

— Fort joli.

— Où la trouve-t-on, cetie pierre-là ?

— Mais ce n'est pas une pierre.

— Qu'est-ce donc ?

— Une pâte.

— C'est une pâte?

456 LBS IDÉES DE MADBHOISELLB MA.RIANNE.

— Oui.

— Une pâte de quoi ? .

— Une pâte d'argile.

— .^h! fit Marianne, montrant par son intonation qu'elle ne comprenait pas encore et qu'elle attendait une explication plus complète*

— Voyons ! ditM. Demilly, sachant bien où il fallait en venir, tu sais comment se^ nomme certaine terre molle/ grasse et com-^ pacte que l'on peut pétrir â la main.

^— La terre glaise? hasarda Marianne.

' — Précisément; eh bien, la terre glaise est le nom vulgaire de l'argile.

L'argile a la propriété de former une pâte quand on la meten contact avec l'eau. Cette pâte prend facilement et garde toutes les formes qu'on veut lui donner.

Puis, soumise à une température élevée, elle laisse évaporer son eau et, par conséquent, se dessèche, devient dure et sonore, mais conserve toujours la forme qu'on lui a donnée.

Eh bien, toutes les poteries, depuis le vulgaire plat de cuisine et l'assiette la plus commune, jusqu'à ce vase donné par Pierre et jusqu'aux produits célèbres de la manufacture de Sèvres, ont pour base une pâte d'argile.

Seulement, cette argile est plus ou moins pure; elle contient quelquefois des substances qui. rendent la pâte grossière et qui lui donnent des colorations grises ou roUgeâtres, alors on s'en sert pour fabriquer les vases communs, les pots de fleurs et les briques de construction. Est-elle d'une pureté absolue, d'une

LA SURPRISE DE tf. PIERRE ET LE VASE BRISÉ. 45f

blancheur immaculée, elle prend le nom de kaolin, et c'est la porcelaine dont on fabrique les vases les plus précieux.

M"* Marianne examinait Tassietle à dessert qu'elle avait à ce moment devant elle.

— Alors, dit-elle, ça, c'est du kaolin ou de la porcelaine qu'on a tourné en forme d'assiette?

— Parfaitement.

— Comme c'est blanc et bien poli ! reprit Marianne en tou-^ chant du doigt son assiette*

— Oh! mais, ne confondons pas ! dit M. Demilly, l'éclat et lé poli qui recouvrent l'assiette ne sont pas l'argile même ; c'est un vernis, une glaçure, un émail, qui est appliqué sur l'argile après coup, c'est pour ainsi dire une mince couche de verre qui est éta-' lée sur l'assiette et dont la transparence laisse voir l'éclat de la porcelaine.

Les poteries communes n*ont pas de vernis ; le pot de fleurs est terne et poreux.

Après ce genre de poteries viennent les faïences, qui ne sont autre chose que des poteries d'argile plus ou moins pure, travaillées avec plus ou moins de goût, mais toujours recouvertes d'un vernis. Enfin, au sommet de l'échelle, se placent les poteries d'argile pure qui sont les porcelaines.

Quand les vases ont reçu la forme voulue, on les place dansdes fours où ils cuisent pendant plusieurs heures. De là ils sortent desséchés; c'est alors qu'on applique à leur surface le vernis nécessaire et ensuite les décorations et les peintures dont on veut les orner. Comprends-tu?

— Oui, petit père, dit Marianne ; seulement tu nous as parlé des poteries communes, des faïences et des porcelaines, et tu ne nous as rien dit sur la barbotine.

— C'est que la barbotine n'est pas une argile dont on fait les vases.

— Comment?

— Ce joli vase, que tu as sous les yeux, est un vase de faïence ordinaire, mais tous les ornements qui font saillie, les guirlandes de fleurs, les grappes de raisins, les télés de satyre et les anses ont été ajoutés après que le vase lui-même a eu reçu sa forme. Toutes ces pièces sont, il est vrai, de la pâte de faïence, mais elles ont élé coulées à part dans des moules de plâtre et elles ont été collées ensuite sur le vase. Or la colle dont on se sert en pareil cas s'appelle barbotine, et voilà seulement pourquoi ce

genre de vase a pris le nom de barbotine.

— Mais pour donner la forme à ce vase, comment s'y est-on pris?

— On s'est servi d'un instrument bien simple et bien ancien, appelé le tour à potier. Il se compose d'un disque de bois auquel le potier imprime, à l'aide d'une pédale, un vif mouvement de cotation. Sur ce disque, il place sa pâte d'argile qu'il pétrit, qu'il creuse avec les mains et à laquelle il donne la forme nécessaire. Il finit l'intérieur avec un instrument en bois, puis quand la pâte. a pris une consistance suffisante, il prend un outil nommé tournassin, et alors il tournasse l'extérieur du vase, c'est-à-dire qu'il l'ébauche, 1 égalise et le termine.

C'est ensuite que ce vase d'argile est porté au four où il se

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dessèche et se durcit, et quaad on l'eD retire, il préseote la forme qu'oD lui a donnée à l'état de pftte, et il conserve cette forme indéfiniment.

— Indéfiniment! ne put s'empêcher de s'écrier Marianne. Puis elle regarda M. Pierre, qui avait compris, el elle ajouta

avec un sourire :

— Pas loujourti!

L'élé s'avançait et bieiilAt l;i l'aniille Doitiilly allait quitter Paris pour se rendre à la campagne et s'inslalicr diias ta. vaste propriété qu'elle avait non loin de Paris, sur les bords de l'Oise.

Il y avait des achats de toutes sortes à faire avant le départ, et un jour M*"" Demilly emmena Germaine et Marianne dans un des grands magasins de nouveautés en vogue.

Au milieu de la cohue des gens qui achetaient, des visiteurs attirés par la curiosité de ces halles immenses et luxueuses, pressée de tous côtés par la foule qui se renouvelait sans cesse, M"'' Marianne regardait les étoffes et les lingeries que les commis présentaient à sa mère et à sa grande sœur.

El, tâtant, elle aussi, au passage, le moelleux des étoffes, la Gnesse des lingeries, elle se demandait comment et de quelle matière toutes ces choses étaient faites. Elle en savait bien les noms ; c'était de la soie, de la mousseline, de la laine, du coton ou de la toile. Mais la soie, la laine, le coton, d'où cela venait-il et comment était-ce fabriqué?

Dans la voiture, en rentrant, M'^"" Marianne interrogea sa mère, et celle-ci lui répondit que toutes les étoffes avaient pour base des fils entre-croisés, fils provenant de différentes matières.

Cette réponse sommaire n'était pas suffisante pour le cerveau curieux et raisonnant de M"^ Marianne.

Aussi le soir, quand M. Demilly eut parcouru ses journaux, Marianne s'approcha-t-elle de son père et, apportant une pièce d'étoffe, elle dit :

— Regarde, papa, voici ce que maman m'a acheté pour la campagne.

M. Demilly jeta un coup d*œil sur l'objet que lui présentait sa petite fille :

LA LAlNË ET LA SOIE. 463

— Jolie étoffe! dit-il.

— N'est-ce pas, papa? fit Marianne.

Puis elle ajouta d*un air indifférent :

— Tu viens de prononcer le mot étoffe. Qu'est-ce que ça veut , donc dire, étoffe?

M. Demilly regarda ftP Marianne, se demandant si sa chère petite curieuse n'allait pas l'entraîner dans une longue série d'explications.

Il ne se trompait pas^ car Marianne reprit :

— Ça a un sens, le mol étoffe, n'est-ce pas?

— Eh bien, oui, répondît M. Demilly, cela veut dire tissu.

— Ah ! et tissu, ça veut dire... ?

— Matière tissée.

— Ah ! continua Marianne sur le même ton, et tisser, c'est...?

— C'est entre-croiser des fils les uns dans les autres.

— Oui, c'est bien ce que maman m'a répondu tantôt, reprit Iranquillement Marianne, mais comment peut-on parvenir à entre-croiser des fils aussi fins que ceux-là? Et puis ces fils-là d'où sortent-ils?

— D'où ils sortent, comme tu dis? eh bien, ils sortent des végétaux ou des animaux. Ainsi le chanvre, le lin, le coton sont des fils végétaux; la laine et la soie sont des fils animaux.

M'^ Marianne écoutait, très sérieuse, mais, il faut l'avouer, sans très exactement comprendre.

— La laine, dit-elle enfin, c'est la toison du mouton?

— Oui, c'est celle toison qu'à l'aide de certains procédés on a lavée, peignée et filée.

— Bien, mais la soie, sur quel animal est-elle donc prise ?

— Oh! mais, la soie n'est pas coupée sur le dos d'un animal comme la laine sur celui du mouton, La soie nous est fournie par une chenille, qu'on appelle vulgairement le ver fi soie, et dont 1c

nom scientifique est bombyx du mûrier, parce que sa seule nourriture est la reuilie du mûrier.

C'est un aiïimnl aussi précieux qu'intéressant par la façon dont il se développe et se métamorphose.

Sorti d'un œuf gros comme un grain de poivre, il grandit, s'allonge, augmente de volume, mangeant s»ns cesse, et atteint au bout de quarante jours environ sept à huit centimètres de longueur. Alors, il va se transformer en papillon. Pour accomplir ce mystère, il lui faut sans doute l'isolement le plus complet, car il va s*envelop[)er dans une cellule hermétiquement fermée qui s'appelle un cocon. Il grimpe dans de petites branches de bruyères que l'éleveur de vera  soie a disposées à cet effet; il choisit sa place et bientôt on voit sortir de sa bouche un fil mou et gommeux qu'il ilispose tout autour de son corps en décrjvanl avec sa tête des tours ovales et pressés. Ce fil, qui se durcit rapidement au contact de l'air et qui atteint une longueur d'un millier de mètres, s'enroule autour du ver et lui faitune prison ou plutôt un cercueil. Ce fil, c'est In soie. Le rercneil, c'est le cocon, c'est-

à-dire le fil de soie enroulé, embobiné sous Tapparence d*un petit œuf blanc ou jaunâtre.

Dans ce cocon mystérieux, dans cette chambre de soie si bien close, la chenille se métamorphose, et, au bout d'une quinzaine de jours, un papillon blanch&tre, très lourd et nullement joli, perce le cocon et se montre à la lumière.

Dans les magnaneries, c*est-à-dire dans les établissements où l'on élève les vers à soie, on a grand soin d'empêcher le papillon de sortir, car, en perçant le cocon, il détériore la soie.

— Gomment fait-on? dit Marianne que cette histoire étonnait et intéressait.

— On soumet les cocons à la chaleur du four et les papillons meurent étouffes, asphyxiés.

— Oh! fit M"* Marianne, comme c'est mal! Ce pauvre ver qui s'attendait à revivre papillon et qui meurt!

— Il ne faut pas se montrer plus sensible que de raison, reprit M. Demilly- Les hommes sont obligés de tuer les animaux pour se nourrir, ils peuvent bien tuer quelques papillons pour se vêtir.

Maintenant il s'agit de dévider les cocons. On les place dans des bassines contenant de l'eau chaude et, là, une ouvrière les bat avec un léger balai de bruyères auquel s'accrochent bientôt quelques brins de soie; l'ouvrière réunit ces minces brins de soie et les fait s'enrouler autour d'un rouet; le rouet tourne* entratne les brins et dévide le cocon.

Il faut plusieurs brins pour former un fil de soie.

166 LES IDÉES DE MADEMOISELLE MARIANNIl.

Âpres diverses opérations ayant pour but de doubler les fils et de les tordre, afin de leur donner la résistance nécessaire, on

obtient le véritable fil de soie qui va servir à tisser des satins, des foulards, des taffetas, de la peluche et des velours.

Le tissage a pour effet, comme je le Tai déjà dit, continua le père de Marianne, d'entre-croiser un certain nombre de fils qui donneront alors une étoffe résistante. Le principe du métier à tisser est celui-ci : Deux lignes de fils sont tendues horizontalement sur des châssis dans le sens de leur longueur et c'est ce qu'on nomme la chaîne «du tissu. Entre ces fils le tisserand, à Taide d'une navette, fait passer transversalement d'autres fils qu'on appelle la trame. Ces fils ainsi entrecroisés deviennent le tissu. C'est le métier primitif, mais duquel sont sortis les métiers perfectionnés dont on se sert aujourd'hui.

Par l'ancien système on ne peut tisser que des étoffes à un seul fil, sans dessin, sans ornement.

Le métier mécanique moderne est parvenu à fabriquer des étoffes ornées et brochées les plus belles du monde ; et je te dirai simplement, ma chère Marianne, sur quel principe repose ce métier.

Le dessin qu'on veut obtenir dans le tissu est d'abord tracé sur du papier et colorié. Ensuite on prend des bandes de carton sur lesquelles on perce des trous correspondant aux diverses couleurs employées dans le dessin. Dans ce métier tous les fils de la chaîne sont fixés à des aiguilles. Lorsqu'on présente au-dessus de ces aiguilles une des bandes de carton percée de ses trous, et on en présente une chaque fois que la trame change de couleur.

les aiguilles qui rencontrent les trous s'y iiilroduisent ei les traversent; mais les aiguilles qui se heurtent au plein du carton sont repoussées et font dévier dans le sens désiré les fils qu'elles portent et que la trame recouvre dans sa course égale et inva-

riable. Celte opération, qu'il est assez difficile de comprendre, je le reconnais, quand on n'a pas le métier sous les yeux, est cependant d'une régularité et d'une rapidité extraordinaires.

H*^ Marianne, tout en écoutant son père, examinait l'étoffe; cause de cette longue explication, et elle cherchait k découvrir les secrets du tissu.

M. Demilly, devinant ce que désirait sa fille, prit des ciseaux

en donna un léger coup au bord de l'étoffe, et, retirant du bout de l'ongle les fils qui composaient le tissu, montra d'une façon palpable Tentre-croiseraent des fils de la trame avec les fils de la chaîne, dont il venait de parler.

M"* Marianne regarda, réfléchit et dit :

— Ce doit être bien difficile tout de même de tisser tous ces

fils-là!

— Autrefois, oui, lorsque la besogne se faisait à la main, mais depuis le métier mécanique, ce n'est plus qu'un travail d'intelligente surveillance.

— Et depuis quand existe-t-il le métier mécanique? demanda Marianne*

— Depuis le commencement du siècle, depuis que Jacquard l'inventa»

— Jacquard? fit M"^ Marianne en inlerrogeant,

— Jacquard était un tisserand qui, pendant trente années de sa vie, chercha la solution d'un problème déjà posé par un autre

^mécanicien célèbre, nommé Vaucanson, c'est-à-dire la construction d'un métier mécanique.

Pendant ce long temps, Jacquard fut méconnu, raillé, bafoué de tous, en butte à l'injustice et à l'ingratitude de ses concitoyens; mais il eut le courage et la sagesse de persévérer et il triompha.

Une seule personne, pendant ses tristes épreuves, pendani ses heures désespérées, avait eu foi en lui; s'associant à son but, croyant à ses idées, elle vendit ce qu'elle possédait en propre, ses bijoux, ses eifels, ses meubles, pour subvenir aux frais des essais de l'inventeur.

Cette personne, c'éiait la femme de Jacquard.

Aussi ta postérité reconnaissante a-t-elle conservé son nom et son histoire; elle était fille d'un armurier et s'appelait Claudine Boichon.

Tu vois pur cet exemple, ma chère petite Marianne, ajouta M. Deœilly en souriant, que la vertu, la vraie vertu, est quelquefois récompensée.