THE NEW YORK

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Elle se rappelait, la douce Marianne, ce que son oncle lui avait dit souvent au milieu de leurs bons entretiens, qu'elle ressemblait étrangement à sa sœur, et que cette sœur était peutêtre la seule personne que Toncle Florentin eût sincèrement aimée.

Ainsi, ce n'était pas un simple souvenir qu'elle adressait h l'oncle Florentin, c'étaient deux émotions qu'elle lui porUiit par delà l'Océan.

Après avoir écrit l'adresse, Marianne entr'ouvrît l'enveloppe s'apprètant à y glisser la photographie.

Mais elle s'arrêta, approcha le portrait de ses lèvres et y mit un baiser, souhaitant qu'il s'en allât vers son oncle.

Elle avait promis de ne pas écrire de lettre, et elle n'écrivit rien que cette ligne au verso de la carte : « Ta petite Marianne, t'aime toujours. »

Le portrait, seul sous l'enveloppe, partit pour l'Amérique.

Le soir, elle apprit à son père que l'envoi était fait, et elle le remercia pour les belles photographies qu'il lui avait fait faire.

Puis, son esprit curieux ne perdant jamais le but, elle dit :

-^ C'est difficile, n'est-ce pas, de faire une photographie?

M. Demilly allait répondre par une affirmation banale quand il s'arrêta, interrogeant sa fille du regard, et souriant alors, il dit :

— Oh ! oh ! je devine où tu veux en venir.

— A quoi donc? fit Marianne jouant Tétonnement.

— A me demander comment on fait la photographie !

— Oui, papa, c'est bien ça, dit tranquillement M""" Marianne.

Devant cette tranquillité convaincue, M. Demîlly eut un sourire.

— Allons! parlons donc de la photographie.

— D'abord, qu'est-ce que veut dire ce mot : photographie ?

— Ce mot français est formé de deux autres mois qui sont grecs et qui signifient, l'un : lumière, l'autre : tracer. Et la photographie est, en eCFel, comme tu vas le reconnaître, une image tracée à l'aide de la lumière.

— De quelle lumière ?

— La plus belle, celle du jour, celle dont le soleil éclaire la terre et les objets qui sont à sa surface.

Voici, par exemple, une boîte d'ébène où tu serres ton ouvrage; eh bien, je pourrais, en la modifiant un peu, faire tracer ton image à l'intérieur de celte boîte.

* — Mon image... mon portrait?

— Oui, je n'aurais qu'à coller une feuille de papier blanc sur un des panneaux intérieurs et pratiquer une mince ouverture dans le panneau opposé.

Puis, la boîle étant hermétiquement fermée, je te placerais, en plein jour, devant l'ouverture et je serais certain que ton image viendrait se former sur le papier blanc.

— Comment est-ce possible ? dit M^^' Marianne très étonnée.

— C'est possible, parce que tu es un « corps lumineux », répondit en souriant M. Demilly.

— Je suis un corps lumineux ? murmura M"' Marianne de plus en plus surprise.

— Oui, on désigne sous le nom de « sources de lumière » les

corps qui émettent de la lumière par eux-mêmes, comme le soleil et les substances incandescentes; on désigne au contraire sous le nom général de « corps lumineux » tous les corps qui renvoient

simplement la lumière émise par un autre corps.

Placée au soleil, tu renvoies ses ardents rayons ; éclairée par une lampe» tu renvoies également ses rayons, si faibles qu'ils soient.

Or, en te mettant devant la petite ouverture de la botte, tu renverras vers elle la lumière que tu reçois du soleil.

Cette lumière qui t'éclaire, qui fait qu'on te voit, iraseprécipiter dans l'ouverture de la boîte, mais elle se heurtera au* fond et s'arrêtera sur la feuille de papier blanc. Tous les points lumineux de ton corps y seront reflétés et, par conséquent, comme je te le disais tout à l'heure, ton image s'y trouvera tracée par là lumière.

— Mais, dit Marianne, cette image, je ne peux pas mêla procurer, et, si je me retire de devant l'ouverture, mon portrait disparaîtra en même temps que moi.

— Tu as parfaitement raison. Aussi, faut-il le fixer avant que tu ne t'en ailles, et c'est en cela que consiste l'art de la photographie.

Ta boîte d'ébène est remplacée, dans l'atelier du photographe, par un appareil un peu plus perfectionné, conime tu le penses bien. -

C'est une boîte également percée d'une ouverture, mais devant cette ouverture est placé un objectif. L'objectif est une lentille de verre qui a pour but de concentrer les rayons lumineux que

l'objet à reproduire envoie de tous côtés. La boite s'appelle une chambre noire.

Puis, au fond, à la place de notre feuille de papier blanc, se trouve une plaque de verre blanc qu'on nomme l'écran.

— Alors, dit Marianne, c'est sur l'écran que, le jour où je suis allée poser, mon image s'est reproduite et s'est fixée?

— Non, ce n'est pas encore cela. Voyons ! t'es-tu demandé ce que le photographe pouvait bien faire lorsqu'il s'est mis derrière sa chambre noire, la tête recouverte d'une étoffe?

— Oui, j'ai pensé qu'il me regardait.

— Eh bien, ce n'est pas toi qu'il regardait.

— Que regardait-il donc ?

— Ton image qui venait se tracer sur l'écran. Et il examinait si elle était bien nette, si robjectif concentrait exactement tous les rayons de ta petite personne.

Lorsqu'il a été satisfait de son examen, il a retiré l'écran et fermé le couvercle de cuivre de l'objectif.

Alors à la place de l'écran il a glissé une plaque de verre, une plaque préparée d'une façon spéciale et sur laquelle cette fois ton image devait être fixée ; il t'a crié ou murmuré un grave « Ne bougeons plus !» il a enlevé rapidement le couvercle de l'objectif pour livrer passage à la lumière de ta personne et il l'a replacé au bout de quelques secondes.

— J'étais photographiée, s'écria M"* Marianne.

— Pas tout à fait encore.

— * Gomment pas encore ? Mais je suis partie à ce moment-là I

— Tu es partie, toi, en effet ; mais la plaque est restée entre les mains du photographe qui ne t*a pas remis tout de suite une douzaine de portraits.

— Ah ! c'est vrai ! fit Marianne.

— C'est quMl y avait un travail long et délicat ik faire subir à cette plaque.

— Il y avait à fixer mon image ?

— Non, cela était déjà fait. Je ne veux pas entrer dans les détails minutieux de ces opérations; j'aurais à te faire entendre trop de noms scientifiques et à te parler de nombreuses substances chimiques qui te sont inconnues. Cependant je veux te dire le phénomène qui a permis de retenir et de fixer Tinsaisis'sable lumière de ta personne.

On a découvert que les sels d'argent, incolores de leur nature, noircissaient à la lumière du soleil. Or on a imaginé d'étendre sur une surface plane et polie comme la plaque de verre une couche de ces sels d'argent.

C'est une plaque, préparée de cette façon, qui a été glissée dans la chambre noire devant toi.

Quand l'objectif a été ouvert, la lumière de ton corps est venue frapper cette plaque. Les rayons les plus lumineux de ta personne ont noirci complètement le sel d'argent sur les points de la plaque où ils venaient frapper.

Les rayons les moins lumineux l'ont moins noirci.

Et les parties de tes vêtements et de ton corps, qui n'étaient pas éclairés, qui étaient dans l'ombre, n'ont pas envoyé de lumière et par conséquent n'ont pas agi sur le sel d'argent.

M. Demilly s'arrêta pour prendre une des photographies de M"** Marianne.

— Regarde, dit-il, quand le photographe a retiré sa plaque de la chambre noire, ton visage et tes mains, qui envoyaient beaucoup de lumière, étaient reproduits en noir sur la plaque puisque leur lumière avait noirci le sel; ta robe blanche était noire également, mais les plis, qui étaient dans l'ombre, n'envoyant pas de lumière, avaient laissé le sel intact, ils ne l'avaient pas noirci et la place de ces plis restait blanche sur la plaque.

— C'étaient mes couleurs à l'envers! dit M*^ Marianne.

— Précisément. 11 a dqnc fallu après ton départ les remettre à l'endroit. Pour cela cette première image qu'on nomme l'image négative, cette plaque de verre qu'on appelle le cliché, a été posée sur une feuille de papier imprégnée, elle aussi, d'un sel d'argent et le tout a été exposé à la lumière du soleil.

Qu'est-il arrivé?

Xa lumière rencontrant les parties noires du cliché qu'on a lavé avec soin et sur lequel il ne reste plus trace de sel d'argent, cette lumière rencontrant ton visage, tes mains, transporte leur dessin sur la feuille de papier et cette fois sans noircir le sel. Mais elle traverse la place blanche, maintenant vide, laissée sur le cliché par les plis noirs de ta robe et vient noircir le sel, rendant ainsi au papier la véritable couleur de ces plis. Ainsi, les clairs, les ombres et les demi-teintes reprennent leur véritable position. C'est l'image positive. As-tu compris?

— Je crois, dit Marianne. Ainsi pour un nègre, par exemple, il n'y a besoin de faire que la première image négative.

— Pourquoi ? demanda M. Deoiilly stupéfait.

— Parce que, fit Marianne hésitant un peu devant l'élonnement marqué sur la physionomie de son père, mais parce que sa figure noire viendrait tout de suite sur la plaque de la couleur qu'il faut.

— J'avoue que je ne comprends rien du tout à ce que lu veux dire ! s'écria M. Demilly.

— Dame! continua M"° Marianne qui commençait à s'embarrasser sérieusement, sa figure viendrait...

— Elle viendrait?...

M"° Marianne, cette fois, s'arrêta, réfléchit et dit, décontenancée :

— Oh ! c'est vrai! elle viendrait blanche!...

— Et le nègre ne serait pas content ! fit en concluant M" Demilly en riant avec son mari et en embrassant M'" Marianne assez confuse de l'idée qu'elle venait d'émettre.