CHAPITRE XLV

lard respiroit encore ; et , tendant les bras au jeune homme , il l’appeloit à son secours. Pizarre approche . L’Indien lèv e sur lui un œil mourant , lui montre son flanc déchiré , et fait un signe vers le rivage , un autre signe vers le ciel, comme pour indiquer le crime et le vengeur.

Le guerrier attendri lui donne tous les soins de l’humanité 5 il étanche le sang de sa blessure; et l’aidant à se soulever et à se soutenir, il paroit vouloir le mener au camp. Le vieillard, frissonnant d’horreur, le conjuroit , en lui baisant les mains , de prendre uue route opposée. « Non, disoit-il, c’est de ce côté-là qu’ils sont allés. — Qui donc ? lui demanda Pizarre. —Les meurtriers , dit le vieillard. Ils étoient vêtus comme toi ; ils te ressembloient. . . .Non , pardonne, je ne veux pas te faire injure ; tu es aussi bon qu’ils sont méchans. Ils venoient du fort , ils alloient vers le rivage de la mer ; et moi, je traversois la plaine ; je ne leur faisois aucun mal.L’un d’eux m’a regardé d’un œil menaçant et farouche. Je trem-

l)l()is; je l’ai salué pour l’adoncir;et lui, tirant son glaive, il me l’a plongé dans le flanc. »

« Ah, les barbares! s’écria le jeune homme saisi d’horreur. Et moi, et moi* dans le moment qu’ils t’assa&sinoient !...» Il n’en put dire davantage, les sanglots lui étouffoient la voix. Il embrasse, il baigne de pleurs le vieillard indien.

« Ah ! si tu savois , reprit-il , combien je deteste leur crime ! combien je le dois abhorrer! Bon vieillard, tes jours me sont chers: je ne t’abandonnerai pas.

Dis-moi , oîi faut-il te conduire ? — Ace village que tu vois, dit l’Indien. C’esl là que mes enfans m’attendent. Au nom de ton père , aide-moi à me traîner vers ma cabane : je ne demande au ciel que de voir encore une fois mes enfans, et de mourir entre leurs bras. » Il n’eut pas même cette joie. A quelques pas de là ses genoux s’affaiblirent ; il sentit son corps défaillir; et, ^e laissant tomber dans le sein de Pizarre , il fixa ses yeux sur les siens , lui serra la main tendre-

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ment, regarda le ciel, et, tournant sa vue attendrie et mourante vers son village, il expira.

F ernand, accablé de tristesse, retourne au camp des Espagnols. Le conseil étoifc assemblé dans la tente du général; et quel fut le ravissement de ce héros en revoyant son frère, un frère tendrement chéri, qu’il croyoit perdu pour jamais l ïi se lève, il l’embrasse. Les deux autres guerriers du même sang témoignent les mêmes transports; et tout le conseil s’intéresse à leur joie et à son retour. On l’interroge. Il dit ce qu’il a vu , et la valeur des Mexicains , et la clémence de leur chef, et la rencontre du vieillard. Son âme se répand dans ce récit qui la soulage; son attendrissement s’exprime par les larmes , et il en fait couler. « O mon frère! dit-il enfin en s’adressant au général, c’est nous qui apprenons aux sauvages à être cruels et perfides ; et ils ne peuvent nous apprendre à être bons et généreux ! Quelle honte pour nous ! Je deihande vengeance du meurtre de cet Indien ; je la demande au nom

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de l’humanité. Décon trez quel est parmi nous l’homme assez lâche, assez féroce, pour avoir plongé son épée dans le sein d?un homme paisible, d’un foible et timide vieillard. »

Il y a voit dans ce conseil des hommes durs qui, en souriant, disoient tout bas que le jeune Pizarre mettait un grand prix à la vie , puisqu’ en daignant la lui laisser on l’avoit si fort attendri. Il s’aperçut de ce sourire , et il en étoit indigné; mais le général, imposant à son impatience, lui dit de prendre place dans l’assemblée.

Le grand intérêt des Castillans étoit de ménager leurs forces. Ils étoient en trop petit nombre pour hasarder encore de s’affoiblir par un nouvel assaut. Il falloit donc , ou laisser en arrière la ville et le fort de Tumbès , ou chercher une plage d un abord plus facile , ou réduire , par un long siège, les défenseurs de celle-ci aux plus dures extrémités.

Le parti de former le siège parut le plus sage et le plus glorieux : il réunit toutes les voix. Le général lui seul, re-