CHAPITRE XLI

Voyage de Pizarre en Espagne. — Son arrirée à Séville. Il y voit célébrer un auto-da-fé.

La superstition (1), qui par toute la terre va traînant ses chaînes sacrées, dont elle charge les nations, frémit de rage en voyant abolir la seule loi qu'elle eût dictée aux adorateurs du soleil. Mais, pour s'en consoler, elle jeta les yeux sur lEurope, où elle dominait, sur l'Espagne, où elle avait placé ie siège affreux de son empire. Son triomphe s'y préparait, on y allait célébrer sa fête abominable, lorsquè^ le vaisseau de Pizarre, ayant li'anchi les vastes mers, entra dans ce golfe (2) célèbre par où l'Océan s'est ouvert un passage jusqu'aux bords de l'Egypte et de la Scythie.

Ce grand homme, tout occupé de l'importance de ses desseins, en méditait profondément les difficultés effrayantes. L'une de ces difficultés était l'état de sa fortune. Le peu d'or qu'il avait recueilli de sa première course s'était perdu et dissipé dans les mains de ses compagnons. Son entreprise, qui d'abord avait passé pour insensée, n'avait plus aucun partisan. La confiance était perdue, et les secours en dépendaient. Il fallait pour la ra-

(1) Le fanatisme est la frénésie du zèle. La superstitioa est le délire de la piété. L'un est la maladie des esprits vicK jents, l'autre celle des âmes faibles. Tous les deux outragent ia religion, l'un par ses fureurs et l'autre paj ses craintes.

(2) Le golfe de Cadix.

nimer l'éclat de la faveur du prince. Mais quelle horreur la cour d'Espague ne devaitelle pas avoir des ravages, des cruautés qui s'exerçaient en Amérique! Ces brigands, ces fléaux" de llnde n'étaientils pas en exécration à leur patrie, épouvantée des excès qu'ils avaient commis? Un jeune roi surtout que la cupidité n'avait pas corrompu encore devait les détester, et dans l'opinion qu'il avait de ces cœurs féroces, il allait confondre celui qui solliciterait le droit d'imiter leur exemple et de rendre odieux son règne aux peuples d'un autre hémisphère. Le cri plaintif de fa nature, le cri de la religion, ses ministres tonnant et lançant l'anathème sur les profanateurs qui la rendaient complice de leurs sacrilèges fureurs, c'est là ce que Pizarre roulait dans sa pensée, lorsqu'un vent favorable, l'amenant vers les bords de la fertile Andalousie, le fit entrer dans le port de Palos, dans ce port d'où était parti l'intrépide Colomb, quand, sur la foi d'un nautonnier que les tempêtes avaient instruit (1), il était allé découvrir ce malheureux Nouveau-Monde.

Pizarre, en abordant, prit soin de mander à Truxillo (c'était le lieu de sa naissance) la nouvelle de son retour, et il se rendit à Séville. Le jeune roi y tenait sa cour, et Pizarre, pour observer les mœurs et le génie de cette cour nouvelle, arrivait inconnu. Tout lui parut changé dans sa déplorable patrie. En la revoyant il gémit.

(1) En 1484, Alonzo Snnohèa do Huelua, en allant des Cauarios à Mud^ro, avait «''t('-, dit-on, poussé sur la cOto de Baint-Dominguo. Il revint à Tercèro, n'ayant plus avec lui que quatre de ses conipamiona. Dans cette île, un fameux pilote, (jénois de naissance, apijelù Cliristophe Colomb, leuX doiina rauile. Us moururent tous dans sa maison, et ce fut, dit-on, sur lourd luOmolrog qu'il entreprit la dccouvcrto dti l'AmOriquc.

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Le premier objet de son étonnement fut la )litu(ie des villes et 1 abandon des campales. où la contagion semblait avoir passé. Eh quoi! se disait-il a lui-même, est-ce pour ; jeter dans les déserts du Nouveau-Monde .ion a quitté des champs si fertiles, si formes? »

Il ne fut pas moins interdit de la réserva astère et de la gravité mystérieuse et taciirne de ce peuple , autrefois brillant, ingéieux. plein de candeur et de franchise, noble isque dans ses plaisirs et magnifique dans 3S fêtes. La tristesse , rabattement, étaient sints sur tous les visages, la défiance était ans tous les yeux, la crainte avait resserré )us les cœurs\

A peine arrivé dans SéviUe, il veut la par- Durir, et il la voit plongée dans le silence et ans le deuil. Il se trouve au milieu d'une lace publique, lieu vaste et décoré avec maniticence par les temples et les palais dont était environné. Au centre, un grand bûcher 'élève, et non loin du bûcher un trône reslendissant de pourpre et dor. A cet appareil Tjposant il s'arrête. Il voit arriver un peuple ombreux sans tumulte et gardant un silence lorne, tel que l'impose la terreur. Il interoge autour de lui ; il demande quel sacrilège, uel parricide on va punir avec tant de somnité, et si le roi vient présider au supplice .es criminels, comme la pompe de ce trône annonce. Mais personne ne lui répond. «Qui iue tu sois, lui dit enfin un vieillard qu'il inerrog:eait, ou cesse de nous tendre un piège, lu, SI tu es de bonne foi, regarde, écoute, et remble comme nous. »

Bientôt Pizarre voit paraître le cortège efrayant des juges et des vengeurs de la foi. II es' voit monter et s'asseoir sur ce trône ter- Ible.

Le calme est peint sur leur visage, la l'oie éclate dans leurs yeux.

Les victimes s'avancent, le bûcher s'allume. Une foule de malheureux, pâles, tremblants, courbés sous le poids de leurs chaînes, viennent recevoir leur sentence, et ce décret qui les condamne à être brûlés vivants, ce décret leur est prononcé du ton affectueux et tendro de la charité secourable et de l'indulgente bonté.

Le jeune roi avait demandé qu'au moins, dans ce moment terrible, en présence dui)eupie, à la face du ciel, lorsqu'ils entendraient leur sentence, il leur fût permis de parler, de se défendre et de se plaindre ; faible adoucissement qu'il aurait voulu mettre aux rigueurs de ce tribunal, mais qui, ayant révolté les juges, fut traité de scandale et n'eut lieu qu'une fois.

Dans le nombre était un vieillard qu'on avait surpris observant les pratiques du judaïsme. Les séductions, les menaces le lui avaient fait abjurer au temps de sa faible jeunesse. Imbu de la foi de ses prrcs, le regret de l'avoir quittée vint le troubler; il la reprit, et, dans le silence et la crainte, il adressait au ciel les vœux de l'antique Sion. Son crime était connu; sur le bord de sa tombe il n'avait pas môme daigne le désavouer; il marciitiit au supplice comme une victime à l'autel. Mais lorsqii il entendit que tous ses biens, livrés à lividité de ses juges, étaient ravis k ses enfants, sa constance l'abandonna. «Cruels, ditil, c'est donc ;iinsi que vous dévorez votre proie! J'ai mérité lu mort quand j'ai trahi mon ;\ni(!, (^iiand jai désavoué de bouche ce que j'adorais dans le cœur; mais qu'ont fait mes enfants i)onr tHre dépouillés du i)eu dft bien que je. leur laisse? Us ont subi, dî^s Itt berceau, le joug de votre loi nouvelle; je voua

LES INCÀS \)à

les ai li\Tés. Ah: laissez à leur mère, pour nourrir ces infortunés, un pain arrosé de mon sang et quils tremperont dans leurs larmes. — Eh quoi ! lui répond d'un air serein le chef du tribunal terrible, ne sais-tu pas que Dieu poursuit dans les enfants l'iniquité des pères; que la dépouille des criminels de lèse-majesté diTine appartient aux ministres des vengeances divines . comme les entrailles de la victime appartenaient au sacrificateur; que l'esclave n'a rien qui ne soit à son maître, et qu'enfin tes pareils sont nés esclaves parmi les chrétiens? Si l'on se réserve des biens qui n'étaient pas à toi, c'est pour en faire un digne usage, et quel plus digne usage du bien des infidèles que de servir de récompense aux défenseurs de la foi? Si chacun vit de son travail, celui de poursuivre l'erreur sera-t-il privé de salaire? et n'est-il pas bien juste qu'une race funeste paye, en mourant, le soin pénible et salutaire 'que l'on prend de l'exterminer? — Hommes sans pudeur et sans foi, s'écria le vieillard, la force vous seconde, et votre hypocrisie abuse insolemment du pouvoir de'nous opprimer. Mais tremblez que le ciel enfin ne se lasse... »

On ne permit pas au vieillard d'achever, et il fut jeté dans les fiammes. Après lui se présente devant le tribunal un jeune homme simple et timide, né parmi les chrétiens, élevé dans leur croyance , et n'ayant pas même l'idée des erreurs qu'on lui 'attribuait. Il aimait une fille aussi simple que lui, aussi pieuse, aussi docile ; il en était aimé ; un rival furieux l'avait accusé d'hérésie, et ce fourbe avait pour complice un confident digne da lui. Dans les cachots, dans les tortures, l'infortuné jeune homme avait pris mille fois la terre et le ciel à témoin de sa foi. de son innocence, on ne l'avait point écouté. Eu pa-.

raissant devant ses juges, et à la vue du bûcher, ses plaintes, ses cris redoublèrent. « Ministres du Dieu que j'adore, et vous, peuple, dit-il, je proteste en mourant que j'ai vécu fidèle à la relig-ion de mes pères. Je crois tout ce que nos pasteurs, dès l'enfance, m'ont enseigné. Qu'on me dise dans quelle erreur j'ai pu tomber, sans le vouloir, je l'abjure et je la déteste. Que voulez-vous de plus? — Nous vouions que vous-même vous fassiez le sincère aveu dé votre impiété. — Je ne la connais pas. Opposez-moi du moins mes accusateurs; qu'ils paraissent, qu'ils me confondent à vos yeux. — Non, lui dit-on encore, l'intérêt de la foi ne permet pas que Ton décèle ceux qui veillent à sa défense et qui nous dénoncent l'erreur. N'avez- vous pas déclaré vous-même que vous n'aviez point d'ennemis? — Hélas! non, je ne ne hais personne; j'ignore qui peut me hà'ir.— Eh bien, ce n'est donc pas la haine, mais le zèle qui vous accuse, et le zèle est digne de foi. — Oh! mon père, dit le jeune homme à un religieux qui l'exhortait à la mort, je suis attache h la vie; ce supplice me fait frémir. Dites-moi quel aveu l'on attend que je fasse, et, tout innocent que je suis, je veux bien me calomnier. — Moi! vous enseigner le mensonge! lui dit cet homme jjieusement cruel ; îi Dien ne plaise. Non, mou fils, mourez martyr plutôt que d'en imposer à vos juges. Apres tout, ne vous tlattez pas que cet aveu tardif pût vous sauver. Il n'est plus temps. C'est dans les fers que l'on doit s'avouer coupable. Mais, k l'approche du sui> pliee, ce n'est phis un vrai repentir, c'est la irayeur qui parle;, on ne l'écoute plus. »

Ce fut alors que le jeune homme, s'abanflonnant à s;i douleur et versant des torrents (le larmes, en lit couler de tous les yeux. « <) Dieu! dit-il, on m'annonçait ta religion pure

et sainte comme l'appui de l'imiocence, et tes

ministres....' »

On rinterrompit pour le traîner sur le bûcher. Tandis qu'un tourbillon de feu l'enveloppait vivant, et que ses cris déchiraient tous les cœurs, un Maure à peu près du même âge, mais plus ferme et plus courageux, fut condamné comme blasphémateur , pour avoir murmuré contre le fanatisme et son tribunal odieux. On lui prononça sa sentence, en l'exhortant à déclarer, devant Dieu et devant les hommes, qui pouvait l'avoir soulevé contre les vengeurs de la foi. «Peuple, s'écria-t-il avec indignation, savez-vous qui l'on veut que j'accuse? Mon père. On me l'a nomme dans les fers, ce complice dont on s'efforce de me rendre le délateur. C'est lui qu'on veut que je traîne au supplice. On m'a promis d'user envers moi d'indulgence si j'étais assez lâche, assez dénaturé pour noircir et calomnier celui qui m'a donné le jour. Ah! loin de l'accuser, j'atteste toutes les puissances du ciel que ce vieillard est innocent. Il gémit comme vous, mais dans le fond de son à me, et, à moins que des larmes noffensent nos tyrans, il ne les offensa jamais. Plus impatient, j'ai parlé, je l'ai détestée hautement, cette tvrannie odieuse. J'ai demandé, au nom du cieï, par quelle haine de la vérité, par quelle horreur de l'innocence on refusait à laccusé le droit naturel et sacré d'une défense légitime; pourquoi le délateur, dispensé de paraître, portant ses coups dans l'ombre, comme un lâche assassin, et se tenant enveloppé dans le manteau du juge, était compté au nombre des témoins? Cette procédure in- .^male, cet appareil d'iniquité, des fers, des cachots, des ténèbres, un silence affreux, tous les pièges de l'artifice et du mensonge, pour surprendre ou pour effrayer un malheureux

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abandonné à la calomnie, à la fraude la plus subtile et la plus noire, voilà ce qui m'a révolte. Je l'ai dit, ma franchise les a blessés, ils m'en punissent; mais un jour ces fourbes ;seront démasqués, et leurs crimes retomberont sur eux, comme un déluge, avec les vengeances du ciel. »

A ces mots, s' arrachant des bras de celui qui raccompagnait: «Laisse-moi, lui dit-il, je ne reconnais point le dieu que mes bourreaux adorent. Dieu juste. Dieu clément, père de tous les hommes, s'écria-t-il, reçois mon âme. »

Et lui-même, en traînant'ses chaînes, il s'élança sur le bûcher. Après lui venait une foule d'adolescents de l'un et l'autre sexe, élevés en silence sous la loi musulmane, et livrés pour ce crime aux inquisiteurs de la foi. On leur avait promis, s'ils se faisaient chrétiens , qu'on les sauverait du supplice. Faibles, timides et crédules, ils s'étaient faits chrétiens, et on les menait au supplice. Ils réclamèrent la promesse sur la foi de laquelle ils avaient abjuré. «Cette promesse, leur diton. va s'accomplir dans l'autre vie. Vous serez sauvés du supplice, mais d'un supplice au prix duquel celui-ci n'est rien. Mes enfants, ne pensez qu'à mourir fidèles, et trop heureux de n'avoir a subir qu'une expiation passagère, résignez-vous sans murmurer. »

Leurs larmes furent inutiles, et du milieu des llammes où ils furent jetés, leurs bras iéUjndirent en vain; leurs bras suppliants retombèrent, et bientôt tout fut consumé.

Pizarre, qui, placé trop loin du tribunal, n'avait entendu (|ue des cris, en voyant toutes ces victimes entassées sur le bûclier et dévorées j)ar les llammes, tandis que l'air retentissait de saints cantiques d'allégresse, et que de pieux fanatiques, levant les mains au ciel, lui offraient pour encens la fumée du sacri-

fice, Pizarre, saisi de terreur et de compassion, se disait à lui-même:" L'Espagne a-t-eîle changé de culte? et lui a-t-on rapporté de l'Inde les dieux qu'adorent les sauvages et qu'ils abreuvent de leur sang? >

11 vit la foule s"écouler, pensive et consternée ; il imita le peuple, et, de retour chez lui^ il y trouva l'un de ses frères, Gonzale, qui venait d'arriver à Séville, impatient de le revoir.