PENSEE

Les jours fuient, je le sais, comme feuilles aux vents, Les femmes de mon âge ont des enfants qui meurent, Et sur la mer des jours légers et décevants, Seuls quelques souvenirs surnagent et demeurent.

Cependant, cependant je crois que nous serions Fous de crier au ciel notre douleur amère.. . Que peut faire aux derniers et déjà froids rayons Du couchant qui le tue, un regret d'éphémère P. . .