I.KS JEU NFS FRANÇAIS

par If iviouvpuienl et rensemblc plus (jiio par los détails; l'arlislf alors iri-liidic pas encore, il s'abandonnn à ses impressions.

l ne mnllifntle innombrable d'ex-voto étaient suspendus sur les murs des bas-côtés; pèle-méle étrange mais toucbant, où chaque infirmité humaine était repiésentée. Ici des béquilles avaient été laissées ])ar un Itoileiix qui avait dû sa guérison à l'intercession de Notre-Dame; là une mèie avait l'ait don à la chapelle d'un tableau représentant l'instant où elle offre à la sainte Vierge son jeune enfant expirant, et celui où le petit malade, guéri, sourit à sa mère en pressant sur ses lèvres l'image de Notre-Dame. Plus loin brillait une splendide armure de chevalier ; c'était celle d'un comte qui, blessé mortellement dans un combat, avait fait vœu d'offrir son armure complète à Notre- Dame, s'il revenait à la vie. D'un autre C(jté, on voyait le brancard sur lequel s'était fait porter jusque-là un paralytique qui était revenu à pied chez lui. Partout, sur des plaques de marbre noir ou blanc, on lisait les inscriptions en lettres d'or: des aveugles, des sourds-muets, des lé[)reux, guéris, avaient laissé à Notre-Dame-des-Bois ces j)ieux monuments, témoignage de leur dévotieuse reconnaissance. La foi, qui selon le grand apôtre transporterait des montagnes, la foi opérait alors des miracles.

En entrant dans ce saint temple, Léonard fut saisi d'une telle émotion qu'il m; put (|ue tomber sur ses genoux en élevant au ciel des veux baignés de larmes : il se reportait par la pensée à .l(''rusalem, quand le Sauveur la remplissait de sa parole et de ses miracles. 11 croyait le voir entouré de paralytiques, de malades, d'intirmes, et leur imposant les mains avec ce visage où rayonnait une si imposante sérénité, avec ce geste d'une simplicité puissante, cet accent pénétrant qu'il devait avoir, quand il disait à Lazare : « Levez-vous et vivez ! » ou à la veuve croyante : a Votre foi vous a sauvée ! » Lue sainle terreur suspendit presque en lui la pensée, et, le front prosterné sur la poussière, il ne sut (|ue s'(''Ci'ier : « Notr(^-Dauie, avez \)\\'\r de nous ! » (lomme

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un vaste échu, la voix de la ioiile ropril après lui : « Notre-Dame, ayez pitié de nous ! »

C'était là un spectacle magnifique, mes jeunes amis; celle humilité pieuse de nos ancêtres les rendait forts dans toutes les difficultés de la vie, invincihles dans les combats. Celui qui craint Dieu ne craint que Dieu : que peuvent sur lui les hommes?...

Comme Léonard entrait avec sa mission à Notre-Dame-des- Bois, la dame de Cosne et la i^ente Emmeline, sa fille, en sortaient. La nuit était venue, nuit noire et profonde comme celle qui règne sous les dômes impénétrables qu'opposent à la lumière les immenses feuillages des forets; car, ainsi que l'indique son nom, Notre-l)ame-des-Bois était située au sein d'une forêt. Plusieurs de nos grandes villes n'ont pas eu d'autre commencement.

Ln quart d'heure venait à peine de s'écouler, quand la chapelle fut ébranlée par de longs hurlements. La négligence des seigneurs occupés à des guerres continuelles, le défaut d'administration, la prostration morale où vivaient les gens de la campagne, les conditions géographiques de la France à cette époque, tout avait favorisé la multiplication des loups; ils infestaient le pays, où ils apparaissaient tout à coup par bandes nombreuses, s'avançant hardiment jusque dans les villages et même jusque dans les villes, oîi ils causaient d'affreux dégâts. Il n'est guère de chroniques ou de poèmes de ce temps dans lesquels maître Isengrin (le loup) n'ait son rôle. La terreur qu'ils inspiraient s'est conservée jusqu'à nous : «( Voici le loup ! » disent encore pour les rendre sages les mères à leurs enfants, dans plusieurs de nos départements. Le loup ne vient jamais, Dieu merci! mais pour qui sait penser et observer, ce mot prouve qu'autrefois le loup ne venait que trop souvent. -

Les hurlements deviennent plus effrayants, ils se rapprochent, et la forêt en est ébranlée. Soudain, on entend le galop précipité d'un cheval; un cavalier s'arrête sous le prouaos de la chapelle;

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ses Irails sont ;ilteios; su \oi\ Ircniblanto d'émoliou, les flancs de son coiii'sier couverts d'écunic, attestent la rapidité de sa course : « Au secours ! au secours ! s'écric-t-il ; les loups attaquent le cortège de la dame de Cosne! ils sont si nombreux que Tescorte ne peut leur résister! Avant qu'il soit une heure, ils l'auront toute dévorée! liàtez-\ous de la secourir ! »

A ces mots, les l'eninies et les jeunes filles ré])ondent par (\c'> cris d'effroi, les liouunes par un cri de courage et d'Iiunianilé : « Partons! partons! sans retard ! »

On s'arme à la hâte, on allume des torches résineuses et l'on se précipite sur les pas du cavalier ; on arrive enfin sur la scène du sinistre. Là , un spectacle vraiment terrible s'offre aux regards... Des douze hommes qui formaient l'escorte de la dame de Cosne, six ont déjà succombé.; tons les chevaux du cortège ont été dévorés. Il ne reste plus de la petite caravane que l'armure des cavaliers, les harnachements des chevaux, et des ossements épars; les six hommes d'armes qui survivent forment un cercle étroit au milieu duquel se pressent, tremblantes, Blanche et sa fille, avec leurs femmes de service.

Les cadavres des loups tués par leurs défenseurs leur forment comme une sorte de rempart. Cependant une trentaine de ces animaux, affamés et rendus furieux par la vue du sang et l'odeur du carnage, les assiègent incessamment ; leurs yeux reluisent dans l'ombre, et leurs hurlements couvriraient le bruit du tonnerre. Ils se jettent sur les armes, les saisissent avec les dents, cherchent à les broyer, pendant que d'autres mordent à la main, à la figure, partout où ils peuvent trouver prise, les intrépides gens d'armes. Quoique blessés pour la plu])art en plusieurs endroits et perdant leur sang, ceux-ci se défendent vaillamment ; mais déjà leurs forces trahissent leur courage : quelques instants encore, ils vont servir de pâture aux loups; Kmmeline et sa tille ne reverrônt pas les tours de Cosne!... Mais non, leur dernière heure n'a pas sonné encore : entendez-vous ces cris? voyez-vous ces flambeaux ([ui brillent là-bas et s'avancent vers

^#^S>2*atir- ,1,.; .'■■■

(' d un rpvPis dr' sa hache il fend la tête dii iiiorisLre i)

VOUS? c osl le secours inespéré, c'est le salut, c'est lu vie ! Tombez à genoux, Emmeline et Blanche, vous reverrez encore votre castel , vos bois giboyeux et vos ])laines fertiles ! Remerciez Notre-Dani e-des -Bois .

Les loups se tournèrent contre les arrivants; Léonard était au premier rang. Les honimes de Cosne crurent pouvoir donner quelques minutes de repos à leurs bras, lassés de frapper. Repos fatal! plusieurs loups, revenant à leur première proie, se précipitent inopinément sur eux, les renversent, et tombent sur les pauvres femmes... Léonard a vu le danger qu'elles courent: sans calculer l'étendue de celui qu'il va braver^ la baclie dans une main, le poignard dans l'autre, il se précipite au milieu des carnassiers, il va leur disputer leur proie. Un corps gisant sur la terre attire d'abord ses regards. C'est une jeune fille évanouie ; à côté d'elle^ un homme, la figure mutilée par de cruelles morsures, se soulève péniblement sur un bras pour défendre cette enfant d'un loup monstrueux qui cherche à la dévorer. Léonard est petit et d'une faible complexion , mais il est courageux et adroit; dans les plus grands dangers, il conserve un sang-froid qui double ses ressources : Léonard prend son temps, ajuste son coup, et d'un revers de sa hache il fend la tête au loup, qui tombe expirant à ses pieds. «Dieu vous récompense! lui dit aussitôt l'homme au visage mutilé; mais ne perdez pas de temps, sauvez la génie damoiselle de Cosne ; emportez-la hors d'ici ! »

C'était donc à Emmeline que Léonard venait de sauver la vie ! 11 la saisit dans ses bras, et, se faisant aider d'un de ses compagnons, il la rapporte sous le pronaos de Notre-Dame-des- Bois. 11 la dépose sur un banc, et, s'agenouillant près d'elle , il cherche à la rappeler à la vie. En lui donnant ses soins empressés, il ne peut s'empêcher de remarquer la douceur et la régularité des traits de ce beau visage ; la pâleur de la mort, qui le couvre, loin de le flétrir, semble lui communiquer un nouveau charme; il lui semble qu'une si suave enveloppe ne doit être

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que le reilel truiie belle àme. (hrelle ressemble peu à son père, le faroiicbe chevalier! En lui, toul annonce l'empire des mauvaises passions ; dans sa lille, loul révèle l'assemblage des plus cbarmantes verlusî — Il la regarde encore, et son image se grave dans sa mémoire; (Ole n"en sortira plus.

Emmeline revient enfin à la \ie - elle ouvre les yeux et jette autour d'elle des regards étonnés : « Où suis-je? dit-elle, où est ma mère? » Puis ses yeux tombent sur Léonard, toujours agenouillé près d'elle ; son visage aussitôt se couvre des teintes pudiques de la timidité : «Oui êtes-vous? » dit-elle; et, sans attendre la réponse : « Ah! oui, je me rappelle... les loups!... Comment ne m'ont-ils pas dévorée?» Se relevant aussitôt dans un mouvement d'efl'roi : « Ma mère ! s'écria-l-elle, où est ma mère? je veux la voir! menez-moi vers elle! — • Elle était, il me semble, répond Léonard, hors de danger, quand, vous arrachant à la voracité d'un de vos agresseurs, je vous apportai ici, gente damoiselle. Pardonnez-moi de n'en pas savoir davantage... Dans cet instant l'atal je n'ai vu que vous, je n'ai pensé qu'à vous ! »

Emmeline rougit davantage encore, baisse les yeux et garde un modeste silence. «On vient de ce côté, reprend Léonard; c'est madame la baronne, sans doute : je crois la reconnaître.»

A peine achevait-il ces mots , qu'Emmeline était dans les bras de sa mère... « Ma mère ! — Ma hlle !» On n'entendit que ces mots; puis des pleurs, des sanglots, des baisers, des mots entrecoupés, insignifiants, si les cris partis de l'àme n'arrivaient pas toujours à l'àme. Il faut être mère pour comprendre cette expansion incohérente, échevelée, folle, à laquelle se livre une mère quand on lui rend son enfant qu'elle croyait perdu. Ce sont des gestes, des paroles, des regards, qui arrachent tout à la fois des sourires et des pleurs à ceux qui en sont les témoins. Alors le fisage d'une mère est un miroir d'une mobilité prodigieuse, dans lequel se rellètent en un instant tout un monde de pensées et de sensations contraires : l'effroi, le doute, l'hésitation, la se-

bt iULTKh LhS El^UQLES. l'Jo

rénité, les soufiVances do l'eiiltM', ies joies enivrantes du ciel s'y succèdent tour à tour ou s"v expriment a la l'ois. 0 tendresse maternelle! chef-d'œuvre parmi les chefs-d'œuvre de Dieu, il suffirait de vous connaître pour croire en lui et pour l'adorer. Ne fallait-il pas la puissance sans limites du Dieu tout d'amour pour créer ce trésor de tendresse inépuisahle, cet abime sans fond que nous nommons ra?»r/»r //(«fcnjf/, faute d'avoir pu trou\er un autre nom plus digne de cette passion souveraine?

Quand elle eut donné cours à l'explosion de sa joie, la dame de Cosne se souvint (ju'elle avait à remplir un devoir de reconnaissance :

« Où est Ion libérateur, ma tille? lui dit-elle.

— Le voici, ma mère. »,

Après l'avoir considéré, sans dissimuler rétonnement que lui inspirait sa grande jeunesse et ses apparences délicates, Blanche détacha de son cou un médaillon oii étaient renfermées quelques saintes reliques : « Jeune homme, lui dit-elle, à d'autres qu'à toi j'offrirais de l'or en récom[)ense du service que tu m as rendu ; nuiis si j'en crois la noblesse de tes traits, l'or n'a que peu de valeur à tes yeux. Reçois de ma reconnaissance un don plus précieux : ce médaillon est ce que je possède de plus cher au monde... ; il contient une relique de saint llilarion, l'apôtre des Gaules. J'ai reçu ce souvenir des mains de ma mère à son lit de mort... Le voici, prends-le, et quelle que soit l'heure oi^i tu me le feras parvenir, le jour ou la nuit, en réclamant ma protection , je jure de faire pour toi tout ce qui sera en mon pouvoir. »

Léonard, selon la noble coutume de nos ancêtres, mit un genou en terre pour recevoir ce souvenir, et posa ses lèvres sur la main qui le lui présentait. , •^'

« Merci, noble dame, murmura-t-il ; la récompense surpasse de beaucoup le service. »

Pendant ce temps on avait formé une nouvelle escorte. Blanche et Emmeline s'éloignèrent en jelanl un dernier regard

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de graliludc à Léonard. 11 les suivit longtemps des yeux , immobile à la môme place, et plonge dans une délicieuse rêverie. Quand il en sortit, il fut l'ort surpris de se trouver seul. Combien de temps avait-il donc consumé dans ses vagues pensées? Il allait se retirer aussi, quand ses yeux se portèrent machinalement à ses pieds; un objet y brillait ; il se baisse, le ramasse, et à la clarté de la lune il l'examine ; c'était un de ces épais manuscrits sur parchemin, artistement écrits et ornés à chaque page de grandes lettres et d'attributs richement coloriés. Il contenait les Heures religieuses, reliées dans une couverture de bois, recouverte de velours bleu, ornementé d'attributs pieux d'ivoire, d'or et d'argent. Les pages de ces sortes de livres se pressaient sur elles-mêmes au moyen de fermoirs de vermeil : pour cette raison on les nommait fermelets. Le chiffre d'Emmelinc éclatait sur celui-ci. En s'apercevant de cette circonstance, Léonard ressentit une secrète émotion... Comment ce fermelet se trouvait-il en sa possession? De la part de la gente damoiselle de Cosne était-ce un oubli involontaire, ou bien avait-elle voulu , comme sa mère , lui laisser un témoignage de sa reconnaissance? Léonard préférait cette supposition, sans oser s'y arrêter.

La neuvaine achevée, la mission reprit, dans le même ordre, le chemin de Cosne. Comme si Dieu avait exaucé les vœux de cette pieuse jeunesse, partout sur son passage se déployaient des champs oii d'opulentes moissons se doraient sous les rayons du soleil. La famine était conjurée, sinon pour le moment, du moins pour les années suivantes; et tout pénétrés de joie, les jeunes pèlerins revenaient dans leur famille d'un pied léger; un quart d'heure de marche encore, et ils embrasseront leurs parents bien-aimés!,..

Mais quels sons lugubres se balancent dans les airs? est-ce le beffroi qui crie, de sa voix sinisiie, aux populations : « Fuyez ! voici l'ennemi ! voici l'inondation ! voici l'incendie ! Fuyez! fuyez ! » Non : les sons de la cloche se prolongent régulièrement, lents et| monotones, versant dans lame une invin-

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cible tristesse... Vous Favcz reconnue, sans doute, la cloche funèbre qui accompagne l'agonie des dernières heures du chrétien : c'est le glas des morts!... Tous les jeunes gens palissent et frissonnent en l'écoutant. Plus de doux propos^ de gaies devises; le sourire s'efface de leurs lèvres; ils se regardent, muets d'effroi : lequel d'entre eux est menacé dans ses affections?

Les })èlerins s'avancent pourtant vers la ville ; les faubourgs en sont déserts et silencieux ; quoi ! personne ne vient à la rencontre de ceux qui rapportent les bénédictions du ciel et la protection de Nolre-Dame-des-Bois! La nuit a couvert Lhorizon de ses crêpes sombres, et pas un flambeau ne brille au-devant d'eux! Et toujours! toujours, ce glas navrant qui jette dans les airs ses notes sinistres! ils ont froid dans l'àme; et cependant les voilà qui bâtent leurs pas. Ainsi est fait l'homme : de tous les maux , l'incertitude est pour lui le plus cruel ; comme le patient au bourreau , nous semblons tous dire au malheur : « Frappe, puisqu'il le faut, mais frappe vite et ne redouble pas les souffrances du supplice par les langueurs mortelles des préliminaires. »

Ecoutez !... dans l'ombre et le silence une voix s'élève; elle traîne ses mois en notes déchirantes et semble l'accompagnement du glas de la mort : « Réveillez-vous, gens qui dormez ! priez Dieu pour les trépassés! » Ainsi dit-elle, et cette fois d'un mouvement unanime les jeunes gens tombent à genoux, et chacun d'eux du fond de son cœur crie à Dieu, comme Jésus au jardin des Oliviers : «Seigneur, Seigneur ! éloignez, je vous prie, de moi ce calice ! » Lue sueur froide les saisit et coule de tout leur corps... Il faut se séparer : chacun d'eux, en chancelant, prend le chemin du toit paternel... Léonard s'avance péniblement, ses jambes lui semblent devenues de plomb... Le voilà devant sa porte... il n'ose lever les yeux sur les croisées... il s'y décide enlin... toutes sont mornes et sombres; une seule est vivement éclairée... il croit dans cet éclat distinguer une lu-^

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mière pareille à celle que })ioc1uiraient quatre Uainbeaux placés ii terre au milieu de la chambie... 11 écoute !... De temps en temps une voix sY'lève , inégale, chevrotante, comme brisée par des sanglots... 11 la reconnaît cette voixl c'est celle de sa bonne mère!... Le cœur de Léonard bal à lui ôler la respiration... D'autres voix répondent à celle de sa mère avec l'ensemble régulier des prières religieuses; serait-ce qu'on dit là les psaumes de la pénitence?... La tête troublée, perdue, Léonard s'élance dans l'escalier, il pousse devant lui la porte de la chambre de son père et reste pétrifié : au milieu s'élève un modeste catafalque; quatre cierges brûlent à chaque coin : sa mère, à genoux, abîmée dans sa douleur, récite les prières des morts, les compagnons et les serviteurs , à genoux autour d'elle et les yeux baignés de larmes, lui donnent les répons... A la vue de son fils, Gertrude pousse un cri, se soulève d'un bond convulsit", et, saisissant son fils par la main, elle l'entraîne avec elle près du catafalque : « Viens, dit-elle, viens prier avec nous pour ton père ! » Et comme le jeune homme la regarde d'un air hébété... . « Oui, reprend-elle... ton père n'est plus... le sire deCosnel'a perfidement assassiné! il ne nous a même pas laissé la triste consolation d'embrasser ses restes mortels ! Ton pauvre père ne jouira pas des honneurs d'une sépulture chrétienne; les oubliettes du castel l'ont englouti ! Tiens ! voilà tout ce qui nous reste de lui! » En même temps elle lui présente une camise ensanglantée qu'elle couvre de ses baisers et de ses larmes ; puis, succombant à l'énergie de sa douleur, elle pousse un soupir, ses lèvres blanchissent, ses yeux se ferment, son beau visage prend les teintes glacées de la mort, elle tombe lourdement, froide , inanimée, sur le carreau; à la voir ainsi, on dirait une belle statue de marbre, la statue dn désespoir.

« Ma mère î ma mère ! s'écrie Léonard en la relevant dans ses bras et lui prodiguant les plus tendres soins, ma mère! ne reconnaissez-vous pas ma voix! je suis Léonard , votre fils bienaimé ! Oh ! mon Dieu! mon Dieu! ajoute-l-il , avez-AOus aussi

résolu (le m'ôler ma mère? c'est trop de douleur eu uu seul jour pour uu fils! Vous aurez pitié de moi, mon Dieu! pitié! pitié ! »

Il sauglotait amèrement, le pauvre enfant; il se tordait les bras de désespoir... Dieu eut enfin pitié de lui : Gertrude rouvrit les yeux; mais elle reprit toute la force de sa pensée avec la vie; un feu sombre brillait dans ses regards, la pâleur de ses joues avait fait place tout à coup à des teintes ardentes et marbrées; une sueur abondante perlait sur son front, et cependant elle frissonnait et ses dents s'entre-choquaient violemment : la fièvre la consumait. D'un geste convulsif, elle étendit sur le cercueil vide la camise ensanglantée de son époux; puis, prenant la main de son fils , elle l'éleva au-dessus de ce triste souvenir : « Parce que tu as de plus clier au monde, Léonard, lui dit-elle, jure-moi que tu vengeras ton père!

— Par ce que j'ai de plus cber et de plus saint au monde , par la mémoire de mon père, par vous, ma mère, je jure que je vengerai mon père sur ceux qui l'ont lâchement, perfidement assassiné!

— Jusqu'au jour où tu auras accompli cette juste vengeance, elle sera ta seule pensée, le seul mobile de tes actions?

— Je le jure, ma mère, je le jure!

— C'est bien , reprit Gertrude comme soulagée par ce serment; tu es mon digne fils, Léonard, le digne fils de ton père! »

Après de longues supplications, le jeune bomme obtint de sa mère qu'elle se retirât dans son appartement et s'étendît quelques instants sur son lit. A peine y fut-elle , qu'elle tomba dans un sommeil pesant, accablement profond qui suit les grandes crises dans lesquelles le corps succombe sous les étreintes de l'âme.

Léonard passa la nuit dans la chambre mortuaire : combien de pensées amères percèrent son cœur pendant cette longue veille, glaives acérés, plus impitovables que les poignards les mieux trempés, car ils fout des blessures mortelles aveclesquel-

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les on vit cependant, pour en éprouver ù chaque jour, à chaque; heure, les cuisantes morsures ! que de projets contraires, hizarres, impossibles, audacieux, insensés, se heurtèrent dans son esprit durant cette nuit funèbre! Tantôt il se jetait à genoux, le front sur la pierre, et se plongeait dans d'ardentes oraisons; tantôt il se levait, se promenait à grands pas, prononçant des mots entrecoupés, des menaces oii se mêlait le nom d'Ilumbert de Cosne ; quelquefois il lui semblait le tenir en son pouvoir : « Perfide ! lâche assassin ! tu vas expier les crimes ! » lui criaitil , et il allait frapper !... mais alors une diaphane apparition , une figure qu'il ne pouvait pas bien distinguer, et qui se confondait, tantôt avec l'apparence d'un ange aux ailes blanches, aux traits radieux, Fange de la miséricorde et du pardon sans doute, tantôt avec la forme d'une jeune fille douce et timide, venait se placer entre lui et son ennemi, entre le crime et la vengeance, et il se sentait désarmé; un instant après, il s'accusait d'insensibilité filiale, il se prosternait devant le cercueil vide de son père, et reprenait toute sa colère.

Il passa la nuit dans ces pénibles alternatives; quand le jour vini, Léonard était d'une effrayante pâleur; un cercle bleuâtre cernait ses yeux; ses trails contractés accusaient la fatigue d'une longue lutte avec lui-même ; mais d'ailleurs tout annonçait eu lui ce calme qui suit une résolution inébranlable. Le sentiment de ce qu'il croyait alors son devoir triomphait en lui.

Adieu, beaux rêves, visions flatteuses! Léonard ne vivra plus désormais que pour la vengeance !.,. Excepté son père, mort par un assassinat, et sa veuve désolée, excepté l'assassin, il a tout oublié; guerre éternelle, implacable, au sire de Cosne! malédiction à IIumbert-lc-Tricheur! et malheur à qui désormais se placera entre Léonard et son but !

Après avoir rendu les derniers devoirs à la mémoire de son ])ère, Colgar revijit auprès de sa mère ; il la trouva plus calme et |)lus résignée; assis à son chevet, un prêtre vénérable, doué de cette onctuc^use éloquence qui s'insinue dans l'es-

prit, lui versait goutte à goutte ce baume de l'ànie qu'on nouiine l(îs consolations religieuses , en attendant le moment où il pourrait, au nom du Dieu compatissant, lui commander le pardon.

Trouvant sa mère dans cette situation morale, Léonard osa lu

demander des détails sur le terrible événement de la veille; voici en quelques mots ce qu'il en apprit :

Pendant la trêve de Dieu et au mépris des défenses de l'Eglise, Humbert s'était emparé de Colgar; inutilement son épouse l'avait imploré en offrant même une riche rançon, il avait impitoyablement repoussé toutes ses offres, et , poussant la dureté jusqu'à la férocité, il ne lui avait répondu qu'en lui envoyant la chemise sanglante de son époux; quant à son corps, avait-il dit, qu'on fouille les abîmes du torrent, si l'on veut le retrouver...

«Assez! j'en sais assez, dit Léonard à sa mère en l'interrompant; je sais maintenant où est ma vengeance.

— Que veux-tu dire?

— Pardonnez à mon silence : je voudrais ne vous faire connaître mes desseins que quand ils seront sur le point de réussir. Ce n'est point avec l'épée qu'il faut frapper notre ennemi ; mon père était plus fort que moi et il a succombé.

— Comment donc veux-tu l'atteindre?

— Avec la parole; croyez-moi, ma mère, j'ai beaucoup réfléchi depuis hier ; des vues jusque-là secrètes se sont tout à coup révélées à moi : il y a, il doit y avoir des paroles qui frappent j)lus sûrement que l'épée; la science, l'art de penser, de concevoir et de dire, doivent rendre un homme supérieur à tous les autres hommes.

— Mais où apprendras-tu ces paroles qui doivent assurer ton succès?

— Je vais les chercher à Paris , sur le mont Sainte-Geneviève ; je les recueillerai des lèvres de ces savants docteurs doni la renommée est venue jus(|u"à nous ; ils révèlent, dit-on, aux

hoiiinu's, une puissiincp secrMo et que clianin poi^sèdo on soi: ils aniioiicciil une ère lutuvclle a l'Iiuuiaiiili'. J'irai leur demandorle secrel tle ma force et le liiouii)he du hou droit.

— Va donc, inou lils, et que Dieu veille sur toi ! ehaque jour dans mes juières, Ion nom se mêlera à celui de ton père. »