LE POISSON VOLANT

Certain poisson volant, mécontent de son sort,

Disait à sa vieille grand'mère :

(( Je ne sais comment je dois faire

Pour me préserver de la mort.

iDe nos aigles marins je redoute la serre

Quand je m'élève dans les airs ;

Et les requins me font la guerre

Quand je me plonge au fond des mers. » La vieille lui répond : « Mon enfant, dans ce monde,

richesse. Chaque fable déroule ses rythmes particuliers, insaisissables, instables, sans loi apparente ni périodiciti' définie : on compterait les pièces où le mèiro est fixe et uniforme, et il est rare qu'elles soient parmi les chefs-d'œuvre. Cette forme expressive el souple, qui se défait et se refait sans cesse, qui se coule librement, sans aucune contrainte technique, sur la pensée ou le sentiment, n'est-ce pas la perfection de ce que ipielques-uns de nos contemporains s'évertuent à chercher? N'est-ce pas le vers polymorphe , apte à enregistrer toutes les nuances et comme toutes les modulations d'une àme ? » — Histoife de In litlérature française, p. 551. 1 Cf. notre étude intitulée: La Fontaine et ses fables, à propos d'une nouvelle édition de ses œuvres, dans le Contemporain , XXIV« année (1883), t. II, p. 833 let suivantes.

Lorsqu'on n'est pas aigle ou requin , Il faut tout doucement suivre un petit chemin, En nageant près de Tair, et volant près de l'onde, »

Le bonhomme eût souri aussi sans doute au Colimaçon d'Arnault (1766-1834), dont le nom est bien oublié, mais qui a légué cette petite pièce, ainsi que sa toucliante élégie de la Feuille, plus digne encore de La Fontaine, aux âges futurs.

Sans amis comme sans famille • Ici-bas vivre en étranger; Se retirer dans sa coquille , Au signal du moindre danger; S'aimer d'une amitié sans bornes, De soi seul emplir sa maison ; En sortir, suivant la saison , Pour faire à son prochain les cornes ; Signaler ses pas destructeurs Par les traces les plus impures.

Outrager les plus tendres fleurs Par ses baisers ou ses morsures ; Enfin, chez soi, comme en prison, Vieillir de jour en jour plus triste : C'est l'histoire de l'égoïste Et celle du colimaçon.

De ta tige détachée , Pauvre feuille desséchée.

Où vas-tu? — Je n'en sais rien.

L'orage a frappé le chêne Qui seul était mon soutien.

De son inconstante haleine Le zéphir ou l'aquilon, Depuis ce jour, me promène De la forêt à la plaine, De la montagne au vallon.

Je vais où le vent me mène , Sans me plaindre ou m'efTrayer; Je vais où va toute chose , Où va la feuille de rose Et la feuille de laurier.