AUX UFFIZI

(ee Éléonore de Tolède qu’implorait Tullia d’ Aragon, au péril du voile jaune, quelle femme était-ce? Quand on visite la salle dite du Baroccio, aux Uffizi, on trouve son portrait par le Bronzino, en pied, avec son fils Ferdinando agé de cing ans. Sur un fond bleu, d’un bleu glacial, du bleu d’Ingres ou de Sassoferrato, elle est assise haute et droite, dans le lourd brocart d’une robe d’argent balafrée d’arabesques noires. Elle nous regarde de face, avec tristesse. Sa main droite descend derriére la téte du petit garçon noyé dans les plis de sa toilette. Sa main

Portraits d’Eléonore de Toléde, épouse de Cosme I, duc de Florence.

Portraits authentiques : 4° par Angelo Bronzino, à l'huile, Éléonore à trente- : quatre ans environ, avec cette inscription sur le fond du tableau : Eleonora Toleta. Cos. Med. Flor. D. If. Uxor., peint vers 1553, aux Uffizi, salle du Baroccio.

20 Par leméme, au Palais Vieux, dans une des lunettes du Studiolo vers l'âge de dix-huit ans.

3° Au Musée de Berlin ; portrait en buste et main.

4° Collection Primoli, petit portrait vers l’âge de dix-huit ans. Buste et main.

ÿo Collection Wallace, portrait buste avec les deux mains, variante de celui des Uffizi. Avec Vinscription : Fallax Gratia et vana est pulchritudo. Attribué à Angelo Bronzino.

6° Musée Jacquemart-André : Variante du portrait des Uffizi.

7° Aux Uffizi; portrait en buste (attribué au Bronzino). |

8° Médaille par Domenico Poggini, buste, de profil gauche, la tête couverte d’une ‘résille, avec l'inscription Eleonora Florentiae ducissa. Au revers, un paon abritant ses petits sous ses ailes, avec l'inscription Cum. pudore. læta fecunditas.

9° Médaille, par le même, Busts de profil gauche, téte nue, natte roulée derrière la tête, perles et bijoux, un petit plumet en arrière, avec linscription Eleonora. Tole. Med.

gauche s’allonge sur son genou à la poursuite d’un gros gland de perles. Elle à la tête petite des femmes très grandes et très larges d’épaules, les yeux un peu écartés, la bouche charnue, le nez droit, un visage long, doux, de biche, — les mains infiniment longues et blanches. Ses cheveux, tirés en arrière, séparés au milieu du front, sont sagement emprisonnés dans une résille ponctuée de perles. Partout des perles. Ses épaules sont couvertes d’un filet de galons avec une perle à la croisée de chaque maille. Des perles font plusieurs fois le tour de son cou. Des perles s’égouttent, une à une, au bout de ses oreilles, jusqu’au bout de ses doigts. Elle semble avoir passé sous une pluie de perles. Le reste de sa toilette : des ramages d’un noir de deuil sur un fond blanc, d’un blanc de deuil et, çà et là, un or funéraire — une splendeur de catafalque. On dirait un vêtement mortuaire et cela servit bien de vêtement mortuaire, en effet. En 1857, le gouvernement a fait ouvrir, pour les identifier tous les tombeaux des Médicis. Quand on est arrivé au sarcophage contenant les restes d’Eléonore de Tolède, duchesse de Florence, épouse de Cosme Ier, et grand’mére de Marie de Médicis, on a cru voir ce tableau couché dans le cercueil... Tout y était, de cette toilette, sauf les bijoux que les détrousseurs de cadavres avaient déjà remis dans la circulation. Ils brillent peut-être aujourd’hui aux feux électriques de quelque palace, sur une femme du Nouveau Monde, occupée à déplorer de n’avoir pas vécu dans le «bon vieux temps... » |

Cette figure d’Eléonore de Tolède est un des rares portraits officiels qu’on devine tout à fait ressemblants : tous les traits sont beaux et réguliers, aucun n’est banal. Le teint mat de la belle Espagnole, ses grands yeux doux et infiniment tristes, sa figure longue, son attitude lassée, tout cela désigne une victime parée pour le sacrifice. Cette impression peut nous tromper, mais nous trompet-elle ?

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Nous sommes en 1553. La femme que voici a quitté toute jeune le beau ciel de Naples, où son père le duc d’Albe est vice-roi, pour venir s’enfermer dans ce sombre Palais Vieux, où elle est demeurée dix ans. Son mari est fils d’un héros et d’une sainte : c’est un monstre. Il est le fils de Jean des Bandes Noires, le Bonaparte du xvI® siècle, et de Maria Salviati, admirable épouse qui recruta des armées à son mari, pansa ses blessures, sauva les débris de sa fortune, finit dans la retraite et les bonnes œuvres. En lui, la bravoure du père est devenue cruauté et la douceur de la mère dissimulation. À dix-sept ans, il est déjà impénétrable. Son masque lui est si bien collé à la peau que nul Florentin, ni même sa propre mère, ne peut démêler les traits sinistres de son visage, et lorsque, dans un moment de désarroi, on fait venir à Florence ce jouvenceau timide, pauvre, orphelin, sans appui, parce qu’il porte un nom fameux et qu’on ne craint pas de se donner un maitre, nul n’imagine qu’on se donne un tyran et une lignée de tyrans qui durera deux cents ans.

Nous autres, nous ne nous y trompons guère, et nous ne comprenons point l’aveuglement des Florentins de 1537. Le plus ignorant, le moins psychologue des touristes qui trottent du Bargello au Palais Vieux et des Uffizi au Pitti, ne peut regarder sans répulsion ce masque brutal et secret que le Bronzino, Benvenuto Cellini et le Pontormo ont attaché à tous les murs : ce front ras, ces yeux où les prunelles, quittant le bord inférieur des paupières, errent inquiétantes, sur le globe laiteux, ces lèvres cadenassées, cette mâchoire de prognathe, cette peau tendue sur les muscles comme un écran, sans un de ces plis que laissent sur le visage les sentiments qui l’ont agité, ce cou de taureau, cette barbe épaisse drapant les joues : c’est une tête à mettre sur les épaules de Barbe-Bleue ou du bourreau. Voilà l’homme avec qui Éléonore de Tolède à passé vingt-trois ans de sa vie, qu’elle a aimé, semble-t-il, et

dont rien ne l’a distraite que deux choses : ses enfants et ses perles.

Ses enfants, nous n’en voyons qu'un, dans ce portrait, auprès d’eile : c’est Ferdinando, celui-là même qui se tient à cheval, devenu gros et grand, en bronze, au milieu du carré de portiques qu’on appelle la place Santa Annunziata. Cet enfant n’est pas le seul ; elle en à sept autres. Regardons-les comme elle les regarde, tous les huit, dans les chambres sombres du Palais Vieux, tandis que le due Cosme, aidé de Benvenuto Cellini, est occupé à gratter, avec des ciseaux d’orfèvre, quelque statuette antique nouvellement déterrée à Arezzo. L’ainée est âgée déjà de quatorze ans, le dernier encore au berceau. Les trois garçons se pendent à la cape de l’orfèvre et l’agacent de mille manières. Le soleil, qui se couche derrière les Cascine, envoie ses rayons Juste droit dans les fenêtres du palais sur la place de la Seigneurie. On entend monter, de la loggia dei Lanzt, les rumeurs grossières du corps de garde. La mère rêve, les enfans jouent. A quoi? Les enfants inventent parfois des jeux étranges : s’étrangler, faire le mort, parodier des scénes d’assassinat... Que présagent ces gestes? Que deviendront-ils quand ils auront quitté leur aire, pris leur vol « hors du charnier natal » ?

Maria, Paînée est une enfant prodige, qui sait le grec, le latin. On a, déja, fait faire son portrait quand elle était une enfant, par le Bronzino. Nous voyons, ici, non loin du portrait de sa mère, sa petite personne sérieuse et intelligente, bien installée dans son fauteuil, comme une petite dame, avec cette gravité précoce de ce qui dure peu. On songe à en faire une duchesse d’Este. Elle ne le sera pas, elle mourra dans trois ans, à Pise, emportée par les fièvres, et l’on dira un jour qu’elle a été empoisonnée par son père pour avoir aimé un page.

Lucrezia, elle, connaîtra un peu plus du monde avant de le quitter : elle ne mourra d’une pneumonie infectieuse

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qu'après les splendeurs de son mariage avec le duc de Ferrare. Mais ce sera en exil loin de ses parents, et à cet âge fatidique de dix-sept ans, que sa sœur aînée n’aura pas dépassé. Et Von dira qu’elle a été empoisonnée par son mari pour ne lui avoir point été fidèle.

Isabella, qui est la plus séduisante des filles d’Eléonore, épousera le prince Paolo Giordano Orsini, duc de Bracclano ; elle sera étranglée par son mari, un soir, dans une villa isolée près d’Empoli, au moyen d’une corde tombant d’un trou ingénieusement pratiqué dans le plafond. Et l’on dira que c’est pour la punir de nombreuses infidélités. | |

Les garcons Giovanni et Garzia, pétulants bonshommes de onze et sept ans, nous sont connus. Giovanni, c’est le jeune cardinal, peint par le Bronzino, barrette en téte, fine moustache à la lèvre, qui est à la villa de Poggio a Caiano; Garzia, c’est le petit garçon joufflu qui tient un Oiseau dans sa main, ici près. Ils mourront tous deux entre les bras de leur mère, à Pise, peut-être victimes d’un double attentat peut-étre simplement d’une fiévre pernicieuse prise en traversant les Maremmes, et ellemême brisée par la fatigue, à leur chevet, et atteinte par la contagion, succombera quelques jours après eux. On racontera ensuite que Giovanni à été tué par Garzia dans une dispute de chasseurs, et Garzia tué par son propre père pour venger Giovanni.

Les deux autres garçons, Francesco et Ferdinando, l’un âgé de treize ans, l’autre de cinq, régneront sur Florence, mais ce dernier grâce à la mort subite et mystérieuse de son aîné ; l’autre aura la joie d’épouser et de mettre sur le trône de Toscane la femme qu’il aimera, mais non sans qu’un assassinat l’ait rendue veuve, ni qu’un accident l’ait rendu veuf, le tout avec une opportunité singulière. Enfin, l’enfant qui dort dans ce berceau, Pietro, tuera sa femme...S’il est vrai que les événements tragiques

projettent leur ombre longtemps d'avance devant eux, quelles ombres devaient s’allonger, ces soirs-là, qui n’étaient pas toutes jetées par les cyprès, sur les pentes de San Miniato !

L’infinie tristesse de notre portrait s’explique. Femme d’un assassin avéré, mère d’un fils assassin et d’une fille assassinée — le fils meurtrier de sa femme, la fille étranglée par son mari — et de quatre autres enfants morts prématurément sous ses yeux, de deux souverains enfin, chacun très suspect d’assassinat, Éléonore de Tolède porte, dans son regard, la douleur de ces choses qu’elle ne sait pas, qu’elle ne peut pas prévoir, mais qu'elle reflète, déjà, comme le miroir qui nous annonce ce qui vient derrière nous sur la route, ce qui approche, ce qui nous menace, et qui, lui, ne sait rien.

Restent les perles. C’était le bijou le plus ordinaire des femmes de cette époque, et les portraits d’apparat en contiennent toujours ; mais le préjugé, qui veut que ce soit un signe de larmes, est singulièrement enhardi quand on les voit abonder dans certains portraits, tels que celui d'Henriette d'Angleterre ou d’Éléonore de Tolède. Il y a, dans ce rocher crénelé qu’on nomme le Palais Vieux, au premier étage, près de la salle dite des Cinq Cents, une sorte d’alvéole créusé par le duc Cosme pour y cacher ses trésors : on l’appelle le Tesoretto. C’est un cachot voûté, noir, parcimonieusement éclairé par une seule lucarne sur l’étroite via Ninna, mais décoré et paré comme une bonbonnière. Un cabinet noix le précède, secret lui aussi, voûté, de la forme d’un coffret. On croit que Francesco de Médicis en fit, plus tard, son Studiolo, pour s’y livrer, en paix, à de mystérieuses recherches. Vasari à peuplé ce cabinet des plus riantes figures. Quand on fait jouer l’électricité, on voit paraître aux deux extrémités, dans deux lunettes qui se font face, Cosme et Éléonore, les deux : fantômes du Palais Vieux.

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Elle, Éléonore, apparaît dans des tons de vieux cuir de Cordouan, captive d’un treillis d’or ponctué de perles, comme une résille jetée sur son manteau doré, qui s’ouvre sur un corsage rouge framboise, les mains languissantes, aux doigts fuselés, blancs, toujours à la poursuite de quelque perle... Elle est couverte de ces bijoux qu’elle a pris dans le cabinet à côté : deux pent-à-col, des pierres lourdes, massives, et des perles, toujours des perles qui tombent, goutte à goutte, sur les épaules, les bras, les mains, une pluie, qui deviendrait une chaîne... On reconnaît, ici, sa passion pour ces grosses perles qu’elle aimait par-dessus tout et qu’elle forçait son mari à lui acheter des prix fous, tandis que le Palais Vieux retentissait des sarcasmes de Benvenuto Cellini, criant : « Mais ce ne sont que desos de poisson »! Les signes du zodiaque tournent autour d’elle et partout, sur les murs, des amoretti jouent. En face d’elle, dans la lunette opposée, le duc Cosme se tient implacable, secret, couvert de fer. Son mari, ses enfants, ses bijoux : tout ce qui occupait son âme semble ramassé ici, sous la voûte basse de ce Studiolo...

Etait-ce là tout, pourtant? Cet horizon radieux de Naples qu’elle avait quitté si jeune, ne l’a-t-elle jamais regretté? Ces crimes que son mari venait de commettre quand elle vint ici, ne les a-t-elle jamais connus? Ces passions qui devaient faire à ses enfants des destinées tragiques, ne les a-t-elle jamais pressenties? Nous ne le savons pas... Tout, dans ses paroles et dans sa conduite, nous montre une âme acclimatée à Vhorrible atmosphère où elle est venue vivre. Elle y respirait normalement. Son grand souci était de garder ses filles de tout péché, de les tenir fermées dans le palais, comme des nonnes en un cloître, visibles seulement pour les dames de la Cour et pour leur vieux catéchiste. Son soin constant était d’aider son mari, de ses deniers, de son influence à la Cour d’Espagne, de ses conseils. Le duc Cosme l’aimait. I] lui vouait ce peu de bon qui subsiste

toujours dans les pires âmes, comme pour témoigner qu'après tout, ces âmes ne sont qu’humaines. C'était un bon mari comme c'était un bon père, magnifique en ses cadeaux, adroit en ses paroles, ingénieux en ses divertissements. Il y a toute une vie du duc Cosme, faite de scandales et d’intrigues avec la Leonora degli Albizzi, avec la Camilla Martelli. Mais cette vie ne commence qu’aprés la mort de la duchesse. Elle ne le connut que fidèle.

De son côté, elle accepta tout de lui avec la meilleure grace du monde. Quand elle arriva, jeune mariée, au palais Médicis, elle trouva une petite fille, vive et intelligente, nommée Bia, qui courait dans tous les coins du palais. « C’est ma fille, » lui dit son mari. Elle ladopta et l’éleva comme si ¢’avait été son propre enfant. Elle adopta aussi les goûts de son mari. Le duc Cosme était un antiquaire, un savant, curieux de tous les procédés d'art ; il discutait, point par point, les détails d’une fonte de bronze ; il se cachait à la fenêtre qui est au-dessus de la porte du Palais Vieux, pour entendre ce que la foule disait des statues nouvellement exposées. Pareillement, la duchesse se passionna pour les belles choses de plastique, prit parti pour Cellini contre Bandinelli, et lorsqu’un artiste avait produit une œuvre de son goût, elle défendait qu’on la mit hors du palais et de sa vue. Ainsi, s’il faut en croire les mémoires et l’histoire écrite, elle semble avoir joui de tous les raffinements de la vie.

Mais tout, dans ses deux portraits et dans ses gestes, nous montre une vie sans joie et l’indifférence de la voir s'échapper d'elle. Elle se sait malade, un poumon engorgé, crachant le sang, suffoquant : elle refuse obstinément tous les soins. On a retouvé la lettre où le duc Cosme raconte sa mort. Le malheur est arrivé au cours d’un voyage qu’il faisait avec sa femme et ses fils, dans les Maremmes pestilentielles, pour visiter de nouvelles forteresses. Il faut la lire devant ce portrait : jamais traits de caractère ne se

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sont mieux superposés à des traits de visage. Il écrit à son fils aîné Francesco, alors en Espagne. Il vient de lui raconter, à sa façon, la mort soudaine de ses deux frères, Don Giovanni et Don Garzia pris par les fièvres. Et il ajoute :

« Mais comment pourrai-je finir cette lettre, ayant encore à narrer des choses plus douloureuses d’une part et plus joyeuses d’autre part! Je dis joyeuses pour celui qui, détaché des choses mondaines, regarde seulement le ciel et non la terre, ses misères et ses vanités. Avec l’aide de Dieu, il faut que je continue. La duchesse, à cause de la nouvelle inattendue de la maladie du cardinal (son fils), s’affligea beaucoup et fut souffrante en ces quelques jours; et venue à Pise, Payant bien consolée, sa fièvre quotidienne commença à la tourmenter davantage et elle commença à perdre l’appétit : pourtant elle se maintenait. À ce moment apparut la nouvelle maladie a don Gartia (son autre fils) et sa fièvre augmenta et elle perdit de plus en plus l’appétit et ne voulut pas se laisser soigner par les médecins, comme tu sais quelle avait cette habitude. Il s’ajouta l’aggravation de don Gartia et puis la mort; malgré que nous la lui cachions, elle était si anxieuse et ne pouvait dormir de sorte que tous les jours elle s’aggravait ; d'elle-même elle se désespérait et s’affligeait tant qu’elle faisait pis que si elle avait su la mort. Mais malgré que nous ne la lui disions pas, elle avait tant d'intelligence qu’elle s’aperçut certainement qu'il était mort; alors il nous parut mieux de lui dire qu’il était assez mal et de l’entretenir avec cela que de lui nier tout. Ainsi, à la fin, d'elle-même, elle commença à se calmer, à l'extérieur, et dire quelle acceptait, comme bienfait, la mort de don Gartia, et malgré que nous la lui niions, elle ne voulut jamais accepter autre chose. Cela continua trois jours, puis une mauvaise fièvre survint, laquelle, en deux termes, cessa, et il lui resta ses fièvres avec grande inappétence. Mais sur mes instances, elle se nourrissait beaucoup plus qu’elle ne l’avait fait dernièrement et elle en avait besoin parce que, pendant la mort du cardinal, elle resta trois jours où presque elle ne mangea, ni ne dormit. Et toujours, depuis l’été passé, elle eut eette toux qui, tu sais, lui était habituelle et maintenant d'autant plus. C’est pourquoi ce catarrhe augmenta tellement qu’il commença à l'empêcher de bien respirer et la fièvre pourtant diminuait; ne pouvant durer encore beaucoup de jours, avec un sentiment et un courage extraordinaires, parlant toujours, elle se confessa trois jours avant et communia ; elle demanda, un jour avant, l’extrème-onction et fit d’abord, en ma présence, un très honorable testament, pensant ainsi d'abord à l’âme et puis à ses serviteurs ; on peut dire que presque dans mes bras elle rendit son âme à Dieu; étant restée deux jours avec son entière connaissance, attendant la mort, presque toujours avec le crucifix à la main, et étant assise sur le lit, parlant

siuplement de la mort comme si c'était une affaire quelconque, et jusqu'à la dernière heure elle parla et reconnut tout le monde comme si elle avait été en santé ?t... »

En quittant les Uffizi, faisons quelques pas et entrons au Palais de la Seigneurie qui y touche. Tout le monde le connaît, ce rocher grisâtre surmonté d’une aigrette, il domine tout Florence. C’est un bloc à surplomb crénelé, troué çà et là de trous qui sont des fenêtres, avec un donjon ajouré planté au front comme un plumet au front d’un casque et qui s’évase par le haut, dans le ciel. Cela a lair d’une prison et cela servit souvent de prison, en effet ; on montre encore, dans la tour, la cellule où Von croit que furent enfermés Cosme, le Père de la Patrie, avant ses grandeurs, et Savonarole après sa chute : prison dans une forteresse, imprenable, abrupte, à pic. Cela sent le bourreau, et, à la vérité, plus d’une exécution a eu lieu derrière ces murs, sans compter les meurtres qui, à toutes les révolutions, les ont ensanglantés. Il n’y a guère de fenêtre qui n’ait servi de potence, guère de pavé qui n’ait été rouge de sang. C’est, là, que le due Cosme amena sa jeune femme, un an environ après son mariage et qu’il la tint enfermée jusqu’à l’époque où il est allé habiter le palais Pitti, c’est-à-dire neuf ans, de la fin de 1541 au mois de mai 1550, et où ils revinrent encore, maintes fois, après Vacquisition du palais Pitti. Is Pappelérent, alors, le « Palais Vieux ».

Ce n’était point sa demeure familiale. Sa demeure était le palais Médicis, aujourd’hui palais Riccardi, situé via

4. Cette lettre est-elle d'un assassin racontant la mort de sa victime ? La question ne se posait même pas pour les chroniqueurs du xvue et du xyiue siècle : le meurtre d’kiéonore de Tolède par le duc Cosme était article de foi. Elle ne se pose pas davantage pour les historiens modernes : c’est une fable ridicule. La publication intégrale des lettres du duc Cosme à son fils‘ corroborée par les lettres privées de Sarguidi, auditeur du nonce pontifical, en Toscane, a épuisé le débat. Tout autre chose est de savoir si Giovanni et Garzia sont morts réellement des fièvres des Maremmes ou, comme on le croyait alors, Pun tué par son frère, l'autre tué par son père. Le débat reste

ouvert. Il n'y est pas fait allusion, ici, parce que c'est la phvsionomie d’Eléonore de Tolède et non celle de son mari qui nous occupe.

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Larga, aujourd'hui via Cavour. Mais Cosme ne s’y sentait pas le maitre de Florence. Si imposante qu’elle fût, c'était la maison d’un particulier. Le palais de la Seigneurie, ou Palais Vieux, était la maison du gouvernement, la maison commune, comme il l’est redevenu aujourd’hui. Il joue, dans l’histoire des révolutions de Florence, le rôle de l'Hôtel de Ville dans nos révolutions. Qui tenait le palais de la Seigneurie, tenait Florence. Cosme s’y rembüûcha donc, tant qu’il ne erut pas son pouvoir indestructible. Il y annexa, pour sa commodité, les deux palais du Capitaine et de ’Hxécuteur de justice, qui y faisaient suite. I] expulsa les lions qui, depuis des siècles, rugissaient dans une maison et une cour, du côté où passe la rue encore appelée via Leoni. Il remplit la loggia dei Seignori de ses mercenaires allemands, qui avaient leur caserne toute proche, d’où le nom qu’elle a gardé depuis de Loggia dei Lanzighinetti ou dei Lanzi. Enfin, il aménagea, tant bien que mal, pour son usage et celui de sa famille, les chambres occupées précédemment par les Priori et le gonfalonier.

C’est au second étage, à l’angle marqué aujourd’hui par le groupe en marbre de Cacus, que fut installée Éléonore de Tolède, dans quatre chambres qu’on voit encore, mais beaucoup plus ornées qu’elle ne les a connues : une sorte de salle à manger avec deux fenêtres sur le midi, du côté où sont maintenant les galeries des Uffizi et deux fenêtres sur la cour intérieure, puis un cabinet de travail formant angle, avec une fenêtre au midi sur les Uffizi, et une fenêtre au couchant sur la place, devant la loggia dei Lanzi, enfin une chambre à coucher, avec une fenêtre sur la place. Toutes ces pièces se commandent comme il était d'usage alors. Cet étroit réduit fait plus songer à un cachot qu’à un appartement princier. Il n’est un peu éclairé que quelques heures par jour, quand le soleil baisse. Encore faut-il grimper plusieurs marches pour se mettre à la fenêtre et voir quelque chose au dehors.

En se retournant, il est vrai qu’on a vue sur la cour intérieure, mais c'était une triste chose à regarder que ce large puits d’air, où l’on ne voyait alors ni les peintures, ni la vasque et le délicieux enfant au dauphin de Verrocchio, ni les manchons de stuc qui habillent les colonnes de leurs délicates arabesques. C’était un trou nu et noir. Voilà les cellules où Éléonore de Tolède a vécu ses années de jeunesse et où il faut chercher la trace de ses pas. On imagine sans peine sa haute silhouette blanche du portrait des Uffizi errant sur ce fond noir, dans ce palais rempli de sanglants souvenirs, sinistre à ce point que, pendant plusieurs siècles, jamais on n’avait eu l’idée d’y loger une femme.

Dans les longues journées de solitude où les seules distractions étaient d’écouter les facéties du nain, ou de grimper à la fenêtre et de guetter les jeux brutaux des lansquenets établis sous la loggia, la pieuse duchesse dut souvent, bien souvent, regarder les trois bas-reliefs placés en face d’elle, presque à son niveau, sur le front de la loggia, les statues dues au rude ciseau de Jacopo di Piero. C’est la Foi avec son calice, l’Espérance avec un geste vers le ciel, la Charité avec sa flamme de pierre dans sa main et, sur ses genoux, un enfant qu'elle allaite. Patinées par le temps, toutes grises aujourd’hui, ces trois figures, vieillies dans le ciel, en compagnie des oiseaux et des cloches, étaient blanches alors comme la blanche Espagnole elle-même. Et quand Éléonore de Tolède quittait sa fenêtre, et s’en allait par les salles, il semblait, peut-être, aux gens du triste donjon qu’ils voyaient passer une sœur des trois statues de marbre : la statue vivante de la Résignation...

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