LA DISGRACE DE QUONIAX
Jérôme Coignard navait Qu'un seul livre de chevet :
C'était celui de Boèce.
Le vôtre, lecteur, quel est-ce?
Le mien, que, plus de cent fois, A muette ou liante voix, J"ai lu, dans toute occurrence.
Il est d'Anatole France.
Dans ces contes, bien souvent, Je vous en parlai, fervent.
Vous dites, je le parie :
" Eh! c'est la Rôtisserie! » Oui, parbleu! C'est le vade Meciim .'J'en suis possédé.
Car j'y trouve une substance Selon chaque circonstance.
Bref, y puise mon cerveau Toujours réconfort nouveau.
Or, l'ayant, en ce juur même,
Lu pour la fois cent unième.
J'en tire, sans faux-fuyant,
La Disgrâce de Quonian
Pour vous roiïrir en pâture.
C'est — dit France — une aventure
Pour laquelle il eût fallu
Pétrone. Elle eût, lors, valu
La milésienne fable
La plus pure et conservable.
(' Boccace le Florentin
En eût fait, j'en suis certain, »
Ajoute-t-il sans ambages,
« Ses plus attrayantes pages. »
Pour moi, qui n'ai qu'un talent,
On le sait, peu violent,
Mais assez de conscience.
Et beaucoup de patience,
J'en vais faire le récit
Que, tout bonnement, voici.
Encor n'est-il pas futile
De dire qu'au divin style
Du grand écrivain susdit
J'emprunte comme un bandit,
El, crime bien plus énorme,
Qu'au surplus, je le déforme !
Adonc, madame Quonian, D'un rôtisseur clairvoyant,
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Mauvais teneur de chandelle,
Etait l'épouse infidèle.
Cet homme eût, certes, fait mieux
De tenir fermés ses yeux
Sur elle et sur sa conduite.
On le verra par la suite.
La dame avait pour amant
Un gros m onsieur, peu charmant
Quant à la chose physique,
Mais dont le riche gousset
Tintait toujours en musique,
Tant toujours Tor y dansait.
Qu'il soit laid comme un macaque, Ou bien comme un sapajou.
Et même s'il sent la caque.
Un tel homme est un bijou Pour toute femelle au monde, Brune, rousse, noire ou blonde.
La Quonian de celui-ci Se louait; car, Dieu merci!
Chaque fois qu'à la boutique, En Tabsence de l'époux, Il venait au rendez-vous, Par quelque cadeau pratique Il se rendait sympathique.
En ferons-nous le détail ?
C'était soit un éventail
Dont il guerdonnait sa reine, Ou bien un mouchoir brodé, Ou quelque croix de Lorraine, Ou quelque superbe dé De vermeil du plus beau jaune.
Ou de dentelle quelqu'aune.
Tant qu'enfin le rôtisseur.
Avisant sa rôtissière En ses atours si princière, En flaira le fournisseur ; Et, se sentant bois en tète, Fit du bruit comme une bête.
Mais, comme on le pense bien, Le pauvre n y gagna rien ; Car, à le voir si peu souple, Notre très amoureux couple Voulut, pour sortir d'ennui.
Se débarrasser de lui.
Ce n'est pas chose nouvelle.
Disons, pour le faire court, Que le monsieur de la belle Était bien, très bien en cour ; Et contre cet imbécile.
Qui sottement se fâchait, Il obtint, ce fut facile, Une lettre de cachet.
De sorte qu'en Amérique, A peine à huit jours de là.
De mauvais gré s'en alla Notre mari colérique.
