A M. A. DE LAMARTINE

Toi qui chantas le Christ, c'est le ciel qui t'envoie Ce pontife sacré de l'antique Orient ; Ce pasteur désolé, veuf de gloire et de joie, Pour sauver son troupeau se fait ton suppliant.

Au seuil hospitalier connu de l'infortune, Il frappe avec amour, il frappe avec bonheur; Il sait que tu ne peux bannir comme importune Sa prière à ton noble cœur.

11 t'apporte les vœux de ce peuple fidèle Qui n'a point méconnu le sein qui l'a porté, Qui n'a pas, déployant un étendard rebelle, Secoué de son front le joug de l'unité. 11 pleure ses autels, comme le vieux prophète Pleurait sur les débris du temple de Sion, Et, pour les relever, il espère au poète Dont le monde entier sait le nom.

Il croit que, protégé de l'éclat de ta gloire, Il pourra rebâtir les autels du vrai Dieu, Remporter sur l'erreur une douce victoire Et d'un encens plus pur embaumer le saint lieu. A ta voix, un peu d'or, aumône de la France, Peut tomber dans ses mains qu'il lève avec douleur; Oh ! parle, et que, béni par la reconnaissance, Ton nom soit un nom bienfaiteur!

Du chantre d'Albion, ton frère en poésie, La Grèce pleure encor l'héroïque trépas1 : Tu sais comment Byron, dédaigneux de la vie, Ceignit pour la sauver le glaive des combats.

4 Héroïque, en effet, si Ton se rappelle que Byron, quelle qu'ait été (railleurs la cause première et véritable qui le poussait à s'éloigner de sa patrie et de sa famille, vint aider dans leur lutte héroïque les Grecs contre les Turcs, des chrétiens contre des musulmans, des opprimés contre i\c-i oppresseurs. Malheureusement cette fin ne suffit pas pour justifier les écarts déplorables et les œuvres plus déplorables encore d'un poëte dont la voix, comme l'a dit un de nos plus grands écrivains.

sur un mode infernal

Chanta l'hymne de gloire au sombre dieu du mal

Les rois, d'un œil serein, contemplaient le martyre ne ces fils de la Grèce, au courage indompté : Byron jeta son or, son renom et sa lyre Sur l'autel de la liberté.

Toi, son noble rival, toi qui fus son Homère, Des chrétiens d'Orient fais-toi le protecteur; Verse un vin généreux dans cette coupe amère Qu'ils boivent tout courbés sous un joug oppresseur. La Grèce, libre enfin, célèbre dans ses fêtes Le poète qui sut répondre à son appel, Et l'Orient chrétien du roi de nos poètes Peut se souvenir à l'autel.

Et puis, si nous cherchons bien parmi les stalles de nos chambres législatives, sur les fauteuils de nos administrateurs et de nos jurisconsultes, dans les chaires du professorat et dans les sanctuaires des bibliothèques, que d'écrivains furtifs, que de talents tapis dans l'ombre ne découvrirons-nous pas qui se sont déguisés sous le manteau du pair, sous la toque du juge, sous la robe du professeur, sous l'habit noir de l'érudit? Tel qui passe dans l'opinion publique pour un praticien exclusif, et d'autant plus exclusif qu'il fait des comptes-rendus admirables et de l'arithmétique excellente, enfouit avec soin et presque comme un délit, dans les tiroirs de son secrétaire, des productions qui dorment dans l'obscurité comme le trésor que l'avare confie à la terre. Vous ne vous seriez peut-être pas douté qu'il y a tel sous-préfet qui fait des vers

mieux que bien des poètes de profession, même de ceux dont l'opinion des connaisseurs a ratifié les titres à la célébrité. Combien d'entre eux signeraient avec plaisir ces stances échappées à la plume administrative de M. Antonin de Sigoyer, alors (1829) sous-préfet à la Tour-du-Pin (Isère^?