CHAPITRE VII

Notre-Seigneur interroge Vâme sur Vàmour qu'elle sent ; — des paroles qu’il lui dit. — L’âme répond comme elle peut : elle ne sait exprimer le sentiment et Vembrasement de l’amour. — Elle demande à Notre-Seigneur comment une âme éprise d’amour peut vivre en terre et de ses conditions.

Le Seigneur. Que diras-tu donc, ô Ame, de cet amour, ton bieiî-aimé, qui jamais ne te laisse seule, qui toujours te parle, te réconforte, t’enflamme, et qui toujours aussi te montre de nouvelles beautés célestes, pour exciter davantage Faffection que tu lui portes ? Repète-moi un peu ces paroles amoureuses que tu te dis seule à seule lorsque tu penses à lui.

L’Ame. Certaines paroles d’amour me sont dites, le fond intime de mon cœur les entend et il en demeure embrasé. Ce sentiment d’amour et ces paroles, je ne puis les exprimer, car ils diffèrent de tous les autres. Le sentiment m’ouvre le cœur et y répand des intelligences si gracieuses, que tout en moi s’enflamme et se consume ; mais, en particulier, le cœur ne sait discerner ni paroles, ni feu, ni amour * un contentement ineffable s’empare de lui, l’occupe et le retient tout entier.

Quant à l’âme, elle n’entend pas comment s’accomplit cette œuvre ; mais elle comprend que, dans cette visite, l’amour lui fait, — comme à sa bien-aimée, — toutes les caresses qu’il est possible d’imaginer de la part d’un vrai amiàun ami, auquel il aurait voué l’affection la plus vive qui se puisse comprendre. — Cette opération fond l’âme, elle

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l’élève de terre, la purifie, la rend simple, la fortifie, ratlire toujours, et la plonge de plus en plus dans le feu amoureux. Mais ramour ne la laisse pas longtemps dans ce pénétrant incendie ; car l’humanité est incapable de supporter une si grande véhémence : toutefois l’impression qui lui en reste dans le cœur fait qu’elle vit en Dieu avec cet amour.

O Amour! tu absorbes en toi le cœur et tu laisses l’humanité à l’abandon ici-bas ; die n’y trouve ni lieu, ni repos. Elle semble une créature bannie, car elle a perdu tout objet, tant au ciel qu’en terre.

O Amour ! qui es si enflammé, si épris de l’âme dans laquelle tu fais tes opérations, je voudrais savoir comment la créature que tu favorises ainsi vit en terre, quant au corps et quant à l’âme, et quelles sont ses conditions d’existence, et comment elle converse au ciel, et comment avec les créatures de ce monde ; car je la vois vivre d’une vie très dissemblable de celle des autres, et qui donne plus de sujet d’admiration que d’édification. Elle ne fait estime de rien, elle semble dame du ciel et maîtresse de la terre, quelque pauvre qu’elle soit. Peu de gens la comprennent : elle a une grande liberté et n’a pas peur que jamais rien ne puisse lui manquer : elle n’a rien et il semble que tout soit à elle.

Le Seigneur. Ma réponse n’est pas pour les hommes aveugles et privés de la lumière divine. — leur entendement étant occupé des choses terrestres, iis ne sauraient comprendre mes paroles. Mais je te la donnerai pour le petit nombre de ceux qui la comprendront à la clarté de ma lumière. — Mon amour est pour i'àme un si grand délice, qu’il consume toute autre délectation que l’homme pourrait avoir ici-bas. Mon goût éteint tout autre goût. Ma lumière aveugle quiconque la voit. Tous les sentiments de l’âme sont tellement saisis et liés en cet amour, qu’ils ne savent où ils sont, ni ce qu’ils sont, ni ce qu’ils ont fait ou ce qu’ils doivent faire : ils sont, pour ainsi dire, hors d’euxmêmes, sans raison, sans mémoire et sans volonté.

Des créatures, dans de semblables conditions, n’ont plus de goût ; elles ne se délectent plus aux choses du monde, elles n’en usent que par nécessité ; et elles prennent ce qui

est indispensable, sans plaisir, comme par médecine. Elles sont toujours occupées intérieurement, et cette occupation leur enlève tout besoin de nourriture temporelle. Dieu leur envoie au plus profond du cœur des flammes, des flèches embrasées d’amour, si subtiles et si pénétrantes, que l’homme en demeure perdu, au point de ne savoir où il est. Mais intérieurement il reste resserré dans cet amour intime en lequel l’ànie est silencieusement plongée, sans être capable de parler ; et, si Dieu ne se retirait promptement avec son amour si violent, l’âme sortirait du corps. — Cependant Dieu en s’éloignant lui laisse une si douce occupation, qu’elle ne veut plus voir, goûter ni entendre rien autre. Elle s’étonne de ce que quelqu’un puisse avoir mémoire d’autre chose que de ce qu’elle sent ; et, tant que cette impression n’a pas été diminuée et allégée, il lui est impossible de penser à ses affaires, encore qu’elles soient nécessaires.

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