Confess., liv. V , cliap

sans cesse aux sources divines des bonnes œuvres et de la prière, dans ces conversations perpétuellement renouvelées avec Dieu. Sous le souffle des douleurs, elle Ta répandue dans l'âme de son fils , comme le flot qui déborde et s'épanche d'un vase qu'il a rempli. Elle le savait, cette foi seule pouvait sauver Augustin. Ces souveraines clartés et les joies ineffables qu'elles apportent, étaient seules capables de remplir ce cœur inquiet et agité que rien ne pouvait satisfaire: ni les applaudissements de la foule, ni les conquêtes de la science, ni les émotions delà parole, ni les éblouissements de la gloire, ni l'enivrement des plaisirs. Aussi, elle présentait à son fils, dans le spectacle de sa vie entière, l'admirable perfection de la foi, en face des fionteuses dégradations de l'erreur qui retenaient sa grande âme captive.

Votre foi aussi, Mesdames, votre foi n'est point à vous seulement. Elle est à cet enfant qui passe de vos bras dans son berceau , et qui recevra de votre cœur et de vos lèvres ces croyances protectrices que rien ne pourra éteindre , parce qu'elles lui viendront de la parole et de l'amour de sa mère.

Votre foi, elle est à cette jeune fille qui bientôt ira loin de vous, dans une famille qui n'est pas la sienne, sous un toit qui n'a pas abrité ses premiers jours. Cette jeune fille "reprendra les chemins souvent attristés que vous avez suivis-, mais elle emportera , pour la fortifier toujours, le souvenir de vos vertus, de votre foi généreuse et vaillante.

Votre foi, elle est à votre époux. Et lorsque son indifférence attristera et fera hésiter le regard de vos enfants , vous environnerez votre famille entière des splendeurs célestes de l'Évangile, de tous les parfums divins de votre piété. Elle est à ce jeune homme qui sent passer en lui, je ne sais quels frémissements qui étonnent son adolescence, à ce jeune homme qui vous quittera bientôt, pour aller exposer au milieu des périls du monde, la virginité de son âme et la tendresse de son cœur. Oui, elle est à lui. Un jour, peut-être au soir d'une de ces fêtes dans lesquelles a péri sa vertu, au milieu des plaisirs qui lui ont appris à mépriser vos angoisses et vos larmes , ou bien encore à l'heure des défaillances et du malheur, vous cherchant auprès de lui et ne trouvant plus cette affection qui seule ne trompe jamais, il tombera à genoux et il dira: Je vous remercie, ô mon Dieu, de vous être révélé à moi dans le souvenir de la foi et de la piété de ma mère !

Votre puissance, Mesdames, elle est dans votre espérance chrétienne. Que serions-nous sans l'espérance? Qu'est-ce que cette terre, qu'est-ce que cette vie, mon Dieu, sans l'espérance? Il y a tant de mères qui pleurent, que pourraient-elles devenir, si elles n'espéraient plus?

Aussi, voyez quelle fut l'espérance delà mère d'Augustin. En vain, les passions grandissent dans l'âme de son enfant; en vain, il s'en va, jetant à toutes les profanations les dernières fleurs de son innocence; en vain, il rivera plus étroites les chaînes de ses affections coupables, les chaînes de l'erreur et de la volupté: sainte Monique espère toujours. Elle ira partout, poursuivant son enfant qui s'égare, parce qu'elle sait que tôt ou tard il lui sera rendu.

Lorsque la pureté et la foi auront péri dans le cœur d'Augustin, quand enfin l'espérance elle-même de sainte Monique semble près de la trahir, parce que son fils résiste toujours, elle interroge la bonté de Dieu , elle interroge ses ministres, blanchis dans les luttes de l'Église et dans le gouvernement des âmes. Elle entend tomber des lèvres d'un grand évêque ces paroles que désormais aucune mère chrétienne ne pourra plus oublier: « 11 n'est pas possible que l'enfant de tant de larmes périsse ».

Et vous, Mesdames, vous qui pleurez, est-ce que vous n'espéreriez pas? Ah! quand vous réuniriez, comme en un trésor incomparable, tout ce qu'il y a de miséricorde et de tendresse dans le cœur de toutes les mères, ce ne serait encore qu'une goutte d'eau en comparaison de l'océan sans rivage de la miséricorde de Dieu qui a dit : « Est-ce qu'une mère peut « oublier son enfant, et n'avoir pas pitié du fils de ses entrail- « les? Et si elle oubliait son enfant, moi je ne vous oublierais « pas1 ».

Votre puissance, Mesdames, c'est votre immolation. L'immolation, c'est la suprême puissance, une puissance qui ne connaît pas d'obstacle. La vertu de l'homme ne peut aller plus loin et son cœur ne peut aller plus haut. Que dis-je! l'immolation , le sacrifice librement accepté, est une force si admirable que Dieu lui-même l'a demandée aux ombres de cette terre, à la faiblesse et aux épreuves de la nature humaine. Aimer, c'est se donner; se donner, c'est souffrir; souffrir, c'est tôt ou tard triompher!

Je vous ai déjà dit ce que sainte Monique a souffert. Elle s'est jetée, si je puis ainsi dire, dans la douleur, comme bien des mères, qui se disent chrétiennes, se jettent dans les joies et les fêtes mondaines, tandis que leurs enfants s'en vont à d'autres fêtes et à d'autres plaisirs qui déshonorent leur vie et qui tuent leurs âmes. Et à cette mère admirable , rien n'a coûté pour sauver son enfant, ni le sacrifice de sa fortune, ni l'exil loin du sol natal, ni la solitude au milieu du tumulte des grandes cités, ni les voyages malgré les barrières de la mer et des montagnes.