I. — Elles le cherchent tout d'abord dans la prière

La prière est assurément le premier des devoirs qui s'imposent à l'homme en route vers le ciel. Instinctivement, la faiblesse s'appuie sur la force , et le pauvre va frapper à la porte du riche, pour demander du pain. Or, l'homme, fût-il couronné de gloire et de grandeurs, n'est-il pas la faiblesse et l'indigence; et làhaut, Dieu n'est-il pas la force et la richesse infinies?

Et alors, quoi de plus juste et de plus naturel que de crier vers lui, du fond de notre exil : De prqfundis clamavi ad te? Il s'élève, en effet, ce cri, de tous les points de l'espace ; il monte de nos rives désolées, et le jour et la nuit, et, redit par tous les échos de l'univers, il forme comme un chant de tristesse et de joie, de supplication et de reconnaissance auquel l'Église, après le Sauveur, convie toutes les âmes.

Mais, que d'âmes sans voix! Que de lèvres muettes! C'est l'impie, qui ne soupçonne rien au delà de ce monde visible. C'est l'orgueilleux, qui ne comprend, ni pourquoi, ni comment, Dieu voudrait s'immiscer dans sa vie. C'est l'indifférent, qui, dans sa marche affairée, n'a pas le temps de regarder le ciel -, et parmi la foule des chrétiens que nous retrouvons à genoux, n'en connaissez-vous pas qui prient inconscients, comme le flot qui murmure, ou le vent qui soupire?

Que manque-t-il à ces âmes? Il leur manque la piété.

Voyez la famille où Dieu habite, comme il habitait autrefois sous la tente des patriarches... Attiré par l'amour, l'enfant se penche vers son père, il lui confie ses craintes, il lui raconte ses alarmes; et s'il y a dans sa vie des heures fortunées, ce sont, croyez-le bien, celles qui passent en colloques intimes, à côté de son cœur.

Ainsi l'âme pieuse. Laissez-la s'incliner tendrement vers Dieu, comme, au Cénacle, l'apôtre de l'amour. Dieu ! C'est son père: Pater noster. Et, se jetant dans ses bras, avec un abandon filial, elle s'épanche en paroles ardentes ; et le monde n'a pas de bonheur comparable aux délices qu'elle goûte en ce tête-à-tête divin : Melior est dies una in at^iis tais super milita.

Est-elle en pleurs? Elle lève ses yeux mouillés de larmes vers le Dieu qui console ; et l'on dirait qu'aussitôt l'horizon s'ôclaircit.

Est-elle en joie? Elle bénit Dieu qui, sur nos âpres sentiers,

au milieu des épines, fait pousser quelques fleurs; et transportée de reconnaissance, elle chante son amour.

Est-elle assaillie par quelque violent orage qui menace de tout engloutir? Elle crie vers Dieu, comme les apôtres dans leur barque en détresse ; et le calme renaît sur les flots.

Est-elle secouée par la tentation , comme l'arbre par la tempête ? elle appelle Dieu; et l'orage s'apaise.

La prière! C'est son cantique du matin et son hymne du soir; c'est léchant, ou plaintif, ou joyeux, qu'elle redit sans lassitude tout le long de son rude chemin; ou mieux encore, c'est la montagne silencieuse, au sommet de laquelle Dieu soulève les voiles qui nous dérobent les splendeurs de sa face adorable; et l'âme pieuse se trouve si bien à la cime de ce Thabor, qu'elle ne voudrait plus redescendre là-bas où les hommes s'agitent : Bonum est nos hic esse.

II. — Et parce que Dieu habite la sollitude, elle va le chercher dans le silence du temple.

Le temple, nous disent nos livres sacrés, c'est la maison du Seigneur et la porte du ciel: Domus Dei et porta cœli. Dieu est vraiment là. Il y est avec sa parole qui, des lèvres du prêtre, tombe dans les âmes, comme des mains du laboureur, le grain tombe dans les sillons. Il y est avec sa grâce qui, par des canaux invisibles et mystérieux, se déverse, comme un fleuve intarissable, dans le vaste champ de l'Église, et lui donne la vie et la fécondité. Il y est avec son autel, qui se dresse au milieu du monde comme un autre Calvaire d'où jaillit , à l'heure du sacrifice, le sang qui rachète l'humanité. Il y est avec sa miséricorde, qui jamais ne se lasse de pardonner au repentir. Il y est avec la pompe de son culte, l'harmonie des chants, les splendeurs de la liturgie et la poésie de ses rites sacrés.

Et, pour attester sa présence, il veut qu'à certains jours toutes les cloches s'ébranlent et que leurs voix sonores, couvrant le tumulte des foules, convoquent le peuple à ses solennités.

Or , quand viennent le dimanche et les autres fêtes qui , échelonnées avec un ordre admirable , nous rappellent les grands mystères de la foi, voyez-vous l'Esprit de piété?

C'est lui qui dit au travailleur: Laisse là ta charrue et va te prosterner devant Dieu, qui fait mûrir les fruits et jaunir les moissons.

C'est lui qui dit à l'ouvrier incliné vers la terre : C'est assez de labeur; relève aujourd'hui ton front et regarde le ciel.

C'est lui qui dit à l'homme de négoce: Ferme tes comptoirs où tu amasses péniblement l'or que ronge la rouille, et recueilletoi, pour penser à l'affaire de ton éternité.

Et, à sa voix, le travailleur quitte son champ, l'ouvrier son outil, le spéculateur son industrie... le bruit des affaires se

tait, le peuple chrétien est en fête on dirait qu'il y a dans

l'air des parfums qui ne ressemblent, point aux parfums de nos fleurs; et ce jour-là, où est l'homme dont la piété conseille et gouverne la vie?

Suivez-le. Il est au temple que Dieu remplit de sa majesté sainte-, et que fait-il à genoux sur ces pierres qu'ont foulées tant de générations ?

Il écoute, doucement ému, ces cantiques de l'exil qui lui parlent de la patrie absente; il recueille l'enseignement divin, dont chaque parole résonne en son âme comme un écho du ciel; il contemple avec ravissement toutes les scènes du culte; il prie avec les fidèles; il adore avec le prêtre; et son cœur, saintement enivré, lui révèle qu'il a trouvé son Dieu.

III. — L'a-t-il cependant tout entier? Non. Et pour le saisir dans un embrassement ineffable, qui complète son bonheur, il le cherche au tabernacle.

Qu'y a-t-il donc derrière cette porte de marbre ou de bois, que gardent sans bruit les anges du sanctuaire ? « Je ne vous laisserai point orphelins, avait dit Jésus-Christ: Non relinquam vos orphanos; au milieu de vous je dresserai ma tente, et avec vous je resterai jusqu'à la fin des siècles: Ecce ego vobiscnm sum omnibus die bus , us que ad consummationem sœculi. »

La promesse s'est accomplie et, par un miracle que le prophète appelle le chef-d'œuvre de la toute-puissance, Jésus- Christ a fixé sa demeure permanente sur l'autel; et de l'autel, que dit-il à son peuple? Venez tous à moi : Venite ad me omnes. Et pourquoi donc, Seigneur? Pour .vous asseoir, heureux convives, au festin que vous ont préparé ma sagesse et mon amour: Sapientia disposuit mensam. Et quelle sera la nourriture,

et quel sera le breuvage de ce riche banquet? La nourriture !

écoutez bien : Ce sera ma chair : Caro mea vere est cibus. Et le breuvage, ce sera mon sang: Et sanguis meus vere est potus. Et celui qui mangera la chair du Fils de l'homme, et qui boira son sang, aura la vie éternelle : Habet vitam œternam.

Ces paroles, parties du tabernacle, retentissent depuis dixneuf siècles à tous les points de l'univers, où le prêtre immole la victime; et en les entendant, que répondent les âmes?

Eh bien! oui; les incrédules détournent la tête, et, ne comprenant rien à l'amour divin, ils crient à la superstition.

Les indifférents, passionnés pour les réalités de la vie , s'inquiètent fort peu des joies qui sont cachées sous les voiles du mystère.

Les mondains aiment mieux boire à la coupe enivrante des plaisirs, qu'au calice sacré.

Et la foule passe , insouciante ou railleuse , à la porte de nos temples, où Jésus-Christ attend les invités à ses noces royales. N'y aura-t-il donc personne qui accoure à l'appel du Maître et du Sauveur ?« Partout où se trouvera le corps, a dit l'Évangile, là se rassembleront les aigles »: Ubicumque fuerit cor-pus, illic congre gabuntur et aquilœ. Or, le corps repose au tabernacle; et les aigles, qui sont-ils? Ce sont les âmes pieuses qui, aux grands jours de fête, s'élevant au-dessus de la terre, se pressent à l'autel, et s'y nourrissent du pain eucharistique.

Et, à mesure que la piété se dilate dans un cœur, avec elle s'accroissent la faim et la soif de l'Eucharistie ; et voilà des âmes que cette faim tourmente, que cette soif dévore; et sans l'Eucharistie, elles languissent, elles souffrent, elles se meurent: Languerunt prœ inopia.

Quand leur courage faiblit sous le poids des épreuves , la communion leur apporte l'espérance et relève les forces abattues.

Quand le ciel, devenu noir, présage des tempêtes, la communion dissipe les nuages et calme les angoisses du lendemain.

Quand l'existence est cruellement meurtrie, la communion endort la tristesse et guérit les blessures du cœur. La communion ! c'est la manne qui les nourrit au désert; c'est le pain miraculeux qui les aide à gravir la montagne ; c'est la source qui les désaltère au milieu de nos sables brûlants ; c'est le bonheur suprême et l'avant-goût du ciel ; et mieux que le prophète elles peuvent chanter : Mon bien-aimé est à moi : Dilectus meus mihi. Je l'ai trouvé, je le tiens, et je ne le quitterai plus : Tenui eum , nec dimittam.

Comprenez-vous, maintenant , ce qu'il y a de vérité dans cette parole de l'apôtre S. Paul : Pietas ad omnia utilis est : La piété est utile à tout.

Car enfin, supposons que du cœur de Pnom me la piété se déverse dans la famille, et de la famille, dans la société: quel spectacle ravissant !

Tout foyer domestique est alors un véritable sanctuaire qu'orne de sa beauté purifiante l'image du divin Crucifié ; et le soir, prosternés dans la prière et dans la foi, les enfants s'inclinent sous la main du père, qui les couvre de la bénédiction du ciel; et le dimanche, réunis tous ensemble dans la maison de Dieu, ils chantent d'une même voix leurs immortelles espérances ; et si nous les trouvons tous encore , fidèles à la loi de l'Église, agenouillés devant le même autel et se partageant

l'hostie sainte , le pain du tabernacle : que peut-il manquer à cette famille d'union et de dévoûment, d'obéissance, de respect et d'amour?

Au lieu d'une famille, représentez-vous une société qui, tout en rendant à César ce qui appartient à César, n'oublie pas de rendre à Dieu ce qui est à Dieu ; une société qui inscrive la loi de la prière au frontispice de ses constitutions, et réclame officiellement l'intervention divine dans tous les actes solennels de sa vie; une société qui, reconnaissant au dimanche un caractère sacré, le défend contre les passions humaines et favorise, avec la liberté de l'Église, les manifestations de son culte et l'expansion de sa foi; une société dont les chefs ne rougissent pas de courber le front devant le Roi des rois, et de s'agenouiller à la table eucharistique à côté du plus pauvre de leurs sujets... serons-nous sur la terre, ou bien, aurons-nous déjà la paix et l'harmonie des cieux?

Mais, lorsque la piété s'en va et que Dieu n'occupe plus, dans le cœur de l'homme , la place que le père doit occuper dans le cœur de l'enfant... regardez.

L'homme ne prie plus ; convaincu qu'il possède assez de prudence et d'habileté pour conduire sa voile , il brise tout lien de dépendance avec le ciel, déserte le temple qui ne lui rappelle aucun souvenir; et le Dieu de sa première communion devient un inconnu, dont le nom ne fait tressaillir aucune fibre de son âme.

La famille ne prie plus; et si la mère a conservé les saintes traditions qui remontent aux sources de la vie, c'est en vain qu'elle cherche le père et les enfants aux rendez-vous solennels de la piété chrétienne: son regard attristé pleure toujours leur absence.

La société ne prie plus. Elle a dit à Dieu: Qu'ai-je besoin de toi? J'ai la terre et le temps, et cela me suffit; reste dans ton éternité. Et partout où Dieu affirme sa puissance et ses droits, la société s'arme contre lui de lois et de décrets.

Or, la piété ainsi bannie avec ses pratiques séculaires du cœur de l'homme, de la famille et de la société, que peut devenir le monde? Ne le voyez-vous pas ? Et alors même que nous aurions les larmes de Jérémie, assis au milieu des ruines de Jérusalem , pourrions-nous assez pleurer sur la dépravation d'un siècle qui se fait gloire de ses apostasies?

Seulement , il est dit à la première page de la Genèse que, lorsque les eaux du déluge engloutirent l'humanité coupable, la famille du juste se réfugia clans l'arche; et de là sortit le salut. L'arche, c'est vous. Tandis que le flot, grossi par toutes les corruptions, monte, monte toujours, la piété, cherchant un abri,

s'est enfermée dans votre cœur. Vous la garderez ardente et courageuse , et vous serez ainsi la génération élue, dont Dieu se servira demain pour régénérer le monde. Amen.

Cinquième jour. — Le Matin JOIES DU ZÈLE ET DE LA CHARITÉ

Le premier précepte formulé dans le saint Évangile, c'est la charité. Vous aimerez le Seigneur votre Dieu de toute votre âme, de tout votre cœur, de toutes vos forces, et le prochain comme vous-même, a dit Jésus-Christ: voilà le devoir. Et, ce devoir, nous l'accomplissons lorsque , prenant le superflu clés biens que nous a confiés la Providence, nous allons au pauvre, dont le divin Maître a fait ici-bas sa personnification vivante et son représentant officiel ; et nous venons en aide à sa grande misère.

Mais, à côté des existences en détresse, qui souffrent de la faim et de la soif, du froid et de la nudité , il y a les âmes qui, ne sachant point lutter contre les tempêtes de la vie , ont sombré dans quelque abîme; et à ces âmes qui ont perdu Dieu, nous qui sommes sur le rivage, nous devons jeter, d'une main diligente, la planche de salut.

On dit que, à l'approche de l'hiver, lorsque déjà les arbres se dépouillent et le soleil pâlit, les hirondelles se rassemblent de tous les points de l'horizon • elles délibèrent , elles tiennent conseil; et, au signal donné, toutes ensemble, comme un nuage qui passe, elles s'élancent dans les airs. Le voyage sera long, c'est vrai. Bien des fois, dans le ciel traversé par les éclairs, grondera la foudre: c'est encore vrai.

Mais alors, les voyez-vous ? Elles se serrent les unes auprès des autres, comme les soldats d'un bataillon en marche; les jeunes, débiles et fatiguées, se reposent sur les ailes étendues de leurs mères , et les aînées frayent la route à celles que le dernier printemps vit éclore.

Telle est l'histoire des âmes. Y a-t-il , à côté de vous, des âmes qui souffrent et languissent? Y a-t-il des âmes qui aient succombé dans la lutte? Y a-t-il des âmes qui se soient meurtries , cruellement meurtries dans le chemin ? C'est à vous, chrétiens , catholiques , membres des Conférences de Saint- Vincent de Paul, à vous, les forts et les vaillants, de leur porter secours ; et, pour vous encourager à ce double apostolat de

l'aumône et du zèle, savourons, en terminant cette retraite, les joies et les consolations de la charité. Tout travail a ses joies.

Le laboureur, pendant de longs mois, a remué sa terre. Le soleil était de feu là-haut, et de son front brûlant coulait la sueur, qui mouillait sa charrue. Puis, le grain est tombé dans

le sol, attendant pour germer que vînt la pluie du ciel et la

pluie ne venait pas ; et le maître du champ se disait avec douleur: Sera-ce tout perdu? Mais enfin, voilà le nuage; et les sillons s'épanouissent, et les épis se balancent sur leurs tiges

fécondes Moissonneur, prends ta faucille et les gerbes

s'entassent sur l'aire, et le moissonneur sourit C'est la joie

du labeur.

Cet homme n'avait qu'un modique héritage, et l'avenir apparaissait dans le lointain comme un ciel assombri; mais, il s'est mis courageusement à la peine; il a fait vaillamment sa journée, et, sans franchir les limites tracées par la justice, il a fini par saisir cet or qu'il poursuivait dans ses rêves ; et , riche maintenant, il tressaille de bonheur. C'est la joie de la fortune.

Le soldat est parti pour des expéditions lointaines ; et là-bas , par delà les mers, toujours sous le feu do l'ennemi, toujours sur le champ de bataille, il affronte mille morts, pour sauver l'honneur de son drapeau. C'est dur, c'est bien dur. Mais, la guerre est finie, les navires le ramènent dans nos ports; et, en touchant au rivage , il voit des cités en fête , qui battent des mains et lui tressent des lauriers. C'est la joie du triomphe.

Et le savant ! Le jour, il pâlit sur des livres; la nuit, il cherche encore, à la lueur de sa lampe solitaire, le problème qui se dérobe à son œil scrutateur. Et des semaines se passent , et des mois s'écoulent , et plus que jamais le problème le fuit ; lorsque, tout à coup, avez-vous entendu ce cri de victoire : Je l'ai trouvé? C'est la joie de la science.

Eh bien ! la charité, qu'il s'agisse de l'aumône ou du zèle, est un travail qui a ses lassitudes et ses immolations ; et tout membre des Conférences qui comprend sa mission et tient à honneur de la remplir, trouve devant lui un champ immense à défricher. Il faudrait réhabiliter cette union, retirer ces enfants de la paresse et du vice, chercher un abri pour ce vieillard qui ne sait où poser la lampe qui demain va s'éteindre, procurer

un salaire à cet ouvrier qui s'épouvante de l'avenir

Et, au terme de cet apostolat laborieux, que récoltez-vous? Le plus souvent , une affreuse aridité. Vous visitiez cette famille avec un dévoûment qui ne comptait point les sacrifices: et vous apprenez que la mauvaise foi se dissimulait sous un voile trompeur. Vous aimez ce pauvre, comme si à travers sa

poitrine, de vos yeux, vous aviez aperçu Jésus-Christ: et vous ne pouvez pas découvrir le chemin de son cœur. Vous voudriez faire rentrer Dieu dans cette demeure d'où la foi est absente : et toutes les portes se ferment devant lui. Quelles déceptions ! Mais aussi, quelles joies !

« Mieux vaut donner que recevoir » : Beatius est dare quam accipere; est-il écrit dans nos livres saints. Recevoir un morceau de pain quand on sent la vie défaillir, un vêtement contre le froid qui engourdit les membres de son souffle glacé, une visite amie dans l'abandon , une parole qui relève le courage abattu par l'épreuve ! c'est doux avouons-le.

Et pourtant , l'aumône la plus délicate blesse toujours la main de celui qui la reçoit. Ou bien elle rappelle à l'indigent le souvenir d'un passé qui eut ses heures de bien-être, et ce souvenir lui met des larmes dans les yeux. Ou bien il lui semble qu'elle le place dans un état de dépendance, et cette pensée le froisse et l'humilie.

Mais, celui qui donne! Oh ! celui-là, il a la joie complète: joies du cœur et de la foi, joies de l'homme et du chrétien.

Joies du cœur ou de l'homme.

Louis XVI et Marie- Antoinette se promenaient un jour dans les sentiers ombreux du parc de Versailles. Et tandis que les oiseaux, sur leur tête, chantaient leurs gais refrains, et que les rayons du soleil se jouaient à travers les feuilles des grands arbres, survient une petite fille à l'air souffrant, qui tenait une écuelle et quelques cuillers d'étain. Que portes-tu là? lui dit la reine, de sa voix la plus douce. Et l'enfant timide : Madame, c'est la soupe pour mon père et ma mère, qui travaillent dans les champs. — Et avec quoi cette soupe est-elle faite ? — Avec des racines et de l'eau. — Comment! point de viande! —Oh! c'est fête chez nous, Madame, quand nous avons du pain.

A ces mots, la reine, essuyant une larme, prend une pièce d'or, et, la donnant à l'enfant... Va, lui dit-elle, va la porter à ton père, et que cet or vous vaille une heure de bonheur! Et pendant que l'enfant s'en allait, souriante et joyeuse, Marie-Antoinette la suivait du regard; et quelques instants après, que vit-elle? Toute la famille venait de tomber à genoux; et la reine, s'adressant à Louis XVI: Mon ami, s'écria-t-elle, contemple ce spectacle; ne sens-tu rien?

Et le roi lui saisit la main; il la mit sur son cœur, et comme ce cœur battait, profondément ému... C'est bien, lui répondit Marie-Antoinette; tu comprends ce que c'est que de faire des heureux. Je suis contente de toi.

A quelques années de là (c'était encore à Versailles), sous les fenêtres du palais se pressait une foule houleuse, et de cette

foule partaient des cris de mort. Un de ces forcenés osa s'approcher du roi et lui demander s'il ne tremblait pas... Moi, trembler! lui dit-il ; mets ta main là. Et le cœur était calme.

Or, cette joie pleine et entière de la charité, qui fait battre et tressaillir le cœur, en est-il un seul parmi vous qui ne Tait goûtée? Et ne puis-je pas vous dire, comme Marie- Antoinette à son royal époux: Voyons; ne sentez-vous rien?

Ne sentez-vous rien lorsque, rentrant dans la mansarde où l'on attendait impatiemment votre retour, vous voyez les petits enfants sourire de bonheur, et vous fêter comme un ange visible qui, envoyé de Dieu, leur apporte le salut?

Ne sentez-vous rien, lorsque le père vous dit tout bas, en vous serrant affectueusement la main : « Sans vous , j'étais perdu , et il ne me restait qu'un affreux désespoir. Mais, vous êtes venu, vous avez eu pitié de ma misère, que la veille vous ne connaissiez pas, et vous m'avez rendu l'espérance et la vie ? »

Ne sentez-vous rien lorsque une famille, dont vous avez été la Providence aux jours mauvais, ne sait comment exprimer sa reconnaissance et appelle sur «vous, avec des paroles émues, le centuple que Dieu promet au verre d'eau froide donné pour son amour?

Et si vous avez ramené l'ordre et l'économie à ce foyer qui n'avait jamais de lendemain; et si le père, grâce à vous, devenu plus moral, ne jette plus à l'orgie le gain de la semaine-, et si la mère, moins imprévoyante, a su rendre à tout ce qui l'entoure un air de jeunesse et de fraîcheur: encore une fois, ne sentez-vous rien?

Se dire le soir, quand tous les bruits du dehors se taisent: Aujourd'hui, comme le Samaritain de l'Évangile, j'ai recueilli sur la route le blessé de Jéricho , et sur ses plaies j'ai répandu l'huile qui endort la douleur. Aujourd'hui, j'ai donné du pain à l'orphelin, dont les cris se perdaient dans le tumulte des passants. Aujourd'hui, j'ai consolé cet oublié que coudoyait la foule, sans se douter de la blessure qu'il portait en son cœur. Quelles sont les joies qui puissent être comparées à ces joies de la charité? Est-ce la joie de l'or, de la gloire, du plaisir? Mais, rappelez-vous cette page de l'histoire.

C'était un empereur romain. Assurément il avait de l'or dans son palais, où son orgueil avait amassé les richesses des ennemis vaincus. Il avait tous les plaisirs qu'il est possible de rêver quand on porte une couronne. Il avait la gloire, et son sceptre, de l'Orient à l'Occident, commandait à l'univers. Et pourtant, voilà qu'un soir, la tête dans ses deux mains, il pleurait et un de ses officiers lui demandant pourquoi

ses larmes, au moment où de nouvelles victoires venaient

d'agrandir sa puissance et d'immortaliser son nom... Hélas! répondit-il, j'ai perdu ma journée, parce que je n'ai fait du bien, aujourd'hui, à aucun sujet de mon empire.

Mais, si tel est le bonheur qui accompagne l'aumône, que dirons-nous des saintes émotions attachées aux triomphes du zèle? Et s'il est déjà si doux de soulager les misères du corps, que sera-ce de soulager les misères de l'âme ?

Le saint Évangile nous affirme que, lorsqu'une âme se jette, repentante, dans les bras de son Dieu, c'est au ciel une grande fête. Les anges prennent leurs lyres, et ils chantent la conversion du pécheur, dans l'assemblée des saints. Or, ces chants du paradis n'ont-ils pas des échos sur la terre? Écoutez.

Que fait le bon pasteur lorsqu'après avoir gravi péniblement la montagne, il finit par trouver, au milieu des broussailles, la brebis égarée? La joie ne contient plus dans son âme, et il chante, en ramenant sur ses épaules la brebis au bercail : Imponit in humer os suos, galiciens.

Que fait le père du prodigue lorsque, après les années si longues de l'absence, revient l'enfant de ses douleurs? Il ordonne à ses serviteurs de dresser la table du festin , et il chante avec eux le dernier refrain de sa vieillesse : Epulari autem et gaudere oportebat , quia jrater tuus hic mortuus erat, et revixit.

Et la femme qui avait perdu sa drachme, que fait-elle après l'avoir retrouvée dans un des coins de sa maison? Elle appelle ses amies et les invite à chanter son bonheur : Congratulamini mihi.

Eh bien ! Ces joies inénarrables qui, de l'éternité, tombent parfois dans le temps, à qui sont-elles réservées? Le prêtre, le missionnaire, l'apôtre, tous les convertisseurs des âmes ont, sans contredit', la plus large part du calice dont le roi David avait prédit la douceur : Calix meus inebrians quam prœclarus est. Et savez-vous quelle est l'heure la plus émouvante de la vie sacerdotale ?

Est-ce quand, du haut de la chaire, nous jetons au milieu des foules recueillies la parole qui convertit le monde?

Est-ce quand, tenant à la main le livre de la prière, nous entrons en colloque avec Dieu, comme Moïse au Sinaï, et nous plaidons auprès de lui les intérêts des peuples?

Est-ce quand, à l'autel, nous commandons au Verbe qui règne dans la splendeur des cieux, et nous le forçons à descendre, sans gloire et sans éclat, sous les voiles eucharistiques?

Non, non. La prédication, la prière, le sacrifice, tout cela, c'est grand, c'est divin. Mais, nous sommes au tribunal de la pénitence. Il y a là, luttant une dernière fois avec la justice

et la vérité, un de ces hommes orgueilleux qui n'ont jamais voulu incliner leurs pensées , ni fléchir leurs genoux devant la majesté de Dieu. Et entre Dieu et cet obstiné se livre en secret, sousJes yeux du prêtre, un assaut qui finira nécessairement par la ruine ou la résurrection ; et le prêtre exhorte, il supplie, il adjure... Qui l'emportera? C'est fait, la grâce a vaincu, le pécheur a dit la parole suprême : Je me rends

Et maintenant, ô prêtre, avec l'autorité dont t'a revêtu Jésus- Christ, lève la main, prononce la sentence du pardon : Ego te absolvo : Je t'absous. Et aussitôt les cieux entonneront l'hymne de l'allégresse, et ils chanteront le retour du prodigue au foyer paternel.

La voilà, l'heure solennelle, la voilà. Et, à ce moment où l'âme revient de ses longs égarements, il n'est pas de prêtre qui ne sente son cœur battre plus fort , et qui ne s'écrie avec le roiprophète: Je me réjouis, ô mon Dieu, comme le général vainqueur qui apporte sous sa tente les riches dépouilles prises à l'ennemi: Lœtabor ego sicut qui invertit spolia multa.

Mais, à la suite du prêtre, quiconque s'est enrôlé sous la bannière des Œuvres de zèle et creuse un sillon dans les âmes, doit nécessairement goûter la joie du moissonneur qui récolte ses gerbes: Venient cum exultatione, portantes manipulos snos. Et si vous me demandez où vous pourrez cueillir les épis, écoutez encore.

Cette famille vivait dans le désordre. C'était le champ tout couvert de broussailles. Et prudemment vous avez résolu de le rendre à la culture, et vous avez arraché toutes les ronces, et un jour... Dieu soit à jamais béni! la terre inculte fleurissait, et la famille réhabilitée se prosternait au pied des saints autels. Voilà votre épi.

Ces enfants n'avaient jamais entendu parler de Dieu, et jamais leurs lèvres ne s'étaient ouvertes pour redire son nom... Vous êtes venus à ces âmes dévoyées, à l'entrée du chemin; vous leur avez montré cette figure ravissante qu'ils ne connaissaient pas; vous leur avez dit Bethléem et sa crèche, Nazareth et son travail, le Calvaire et ses souffrances, le tabernacle et son amour-, et quelque temps après, ils s'en allaient, rayonnants d'allégresse et vêtus delà robe des invités, prendre place au grand festin du père de famille. Voilà votre épi.

Cet ouvrier, égaré par des doctrines malsaines, avait perdu la foi et, n'ayant plus d'espérances immortelles, il était de tous les complots qui prétendent rayer Dieu, abolir sa 'loi, détruire la société, et faire surgir du milieu de ces ruines un paradis terrestre sans travail et sans pleurs. La Providence vous a conduits près de sa couche où tout son être languit. Et là, dans