CHAPITRE vrii
— Bon... quelle est l'autre?
— Celle qui habite avec moi.
— Bien... Et celle que vous avez rencontrée aujourd'hui à Vitremont, qu'en comptez-vous faire?
— Quand je serai riche, nous verrons.
— A merveille... Nommez l'homme à qui vous en voulez.
— Le vieil abbé de Brionne, le connaissezvous ?
— Oui , mais ne seriez-vous pas bien aise d'enlever tout votre monde , Thérèse exceptée, de manière à ne donner qu'un coup de fdet ?
— Cela ne se peut pas.
— Il me semble, à moi, que si vous pouviez réunir madame la vicomtesse de Fontac, votre fds Gaston , votre fdle Hélène, le bon abbé de Brionne...
— Mais, mon Dieu, qui vous a dit ces noms terribles?
— Si vous aviez tous ces êtres chéris sous un même toit, et si vous pouviez vivre près d'eux, les voir, les protéger, les aimer, serait-ce un malheur?
— Ah ! ciel ! ce serait me mettre au paradis... mais c'est impossible, impossible !
— Bah ! il n'y a rien d'impossible pour des 2. U
158 l,ES PÉCHÉS MIGNOS.
hommes comme nous , n'est-ce pas, Orrochordoqui?
— C'est mon avis, dit le jeune homme, qui vidait chope sur chope pendant la conversation de ses deux camarades.
— Eh hien ! mon cher vicomte, vous serez servi à souhait. Madame de Fontac a acheté à M. de Nonanville, vous le savez, le heau château de Miguelgorry, et ce château, apprenez-le, est situé dans la vallée de la Nive, à deux petites heures du vallon dUrdach où nous serons. Elle emmène son fils Gaston.
— Vous le connaissez?
— Non, mais je sais qu'il est à Paris avec sa mère, depuis hier matin ; elle se fait aussi accompagner de l'ahhé de Brionne et de mademoiselle Hélène ; nous n'avons donc pas grand besoin de nous hâter pourl'cnlèvement, qu'en pensez-vous?
Le vicomte jeta ses bras autour du cou du contrebandier, sans pouvoir articuler l'un des mots qui Tétouffaient. Enfin il s'écria :
— C'est à la vie, à la mort. Ferez, je vous appartiens corps et âme, vous me sauvez de l'enfer!... Quand partent-ils?
— Je crois qu'ils sont déjà à dix lieues de Paris, sur la route de Bordeaux, je ne saurais l'aflirmer, mais le Cantclou m'a fait entendre que nos châtelaines devaient filer innnédiate-
CIUPITRE VIII. 159
ment sur Miguelgorry. Vous siuircz cela en vous adressant rue de Vaugirard.
— Jamais ! Je ne remettrai jamais les {)ieds dans cette maison !
— Alors, Orrodiordoqui fera la commission, vous le conduirez... S"ils sont partis, nous nous mettrons en route sans retard; je vous quitte, j'ai à terminer quelques affaires. A minuit, rendez-vous chez toi, Orrochordoqui.
— Un mot encore, dit le vicomte à Ferez,, nous n'avons pas parle de Thérèse.
— La voudriez-vous aussi dans la montagne, par hasard?
— Dieu m'en préserve ! je voudrais m"en débarrasser à tout jamais, la faire enlever pour la déporter n'importe où.
— Du diable si elle vous retrouve à Urdach, mon ami. Écrivez-lui que vous partez pour la Nouvelle-Orléans ; mettez mille francs dans votre billet, et souhaitez-lui le bonsoir.
— Je ferai mieux que cela, répondit M. de Fontac après quelque réflexion.
— Ainsi, à minuit?
— A minuit.
Les trois contrebandiers sortirent de la brasserie, se serrèrent la main, et prirent, Pcrez un cabriolet de remise, le vicomte et Orrochordoqui un fiacre.
ÏX
Thérèse, dans la matinée du même jour, s'était rendue en toute hâte rue de Lille, 24, où l'attendait son ancienne amie.
Introduite , sans pourparlers, par une soubrette fort pimpante, et conduite à travers plusieurs pièces richement meublées, Thérèse arriva dans un boudoir où Finance se reposait voluptueusement sur une large ottomane.
— Ah! bonjour, chère amie, dit la courtisane d'une voix nonchalante et flùtée, j'avais déjà demandé après toi... Je sors du bain... tu vas
prendre une tasse de chocolat, n'est-ce pas, belle?
— Non, merci, mon amie, je ne pourrais goûter à rien, tu es mille fois trop bonne... Sais-tu bien que te voilà superbement logée ! antichambre, salle à manger, salon, boudoir... parlez-moi de ça, c'est un peu bien !
— Ma chambre à coucher est ravissante... je te la montrerai... j'ai aussi un salon de bain très-gentil, baignoire en marbre vert de Campan, tapisserie en glaces... quant à ça, il n'y a pas trop à crier.
— Qu'est-ce qui te manque donc?
— J'ai quelqu'un de trop, au contraire... tu comprends ?
— Oui, répondit Thérèse en baissant les yeux malgré elle.
— Eh bien! ma chère, rien de nouveau... tout est dans le même état qu'hier... as-tu réfléclii à notre affaire?
— Oui, beaucoup.
— N'est-ce pas que ça donne du tintouin?... Ah ! voilà deux ans que ça me travaille, et j'en suis tout ahurie.
— Tu as pu vivre deux ans avec cette idée-là?
— Pardienne ! mais je me disais tous les matins en me levant : « Bah ! il n'ira pas longtcmjjs ; il est si vieux, si usé, si éreinté ; » et il m"a me-
