CHAPITRE VU. loi

ajoute aux désordres de la vicomtesse ceux d'une vie éhontée. Elle a dix-neuf ans; on lui trouve beaucoup d'esprit naturel ; elle est d'une ignorance honteuse dont elle se pare effrontément. On lui donne un cœur très-sensible, on la dit bonne fille. Il est de fait qu'elle pleure en écoutant mademoiselle Duchesnois et Talma , et il est à peu près certain qu'elle fait par-ci par-là quelques aumônes.

— Que me disais-tu donc tout à Iheure, Finance? J'ai été un peu distraite et n'ai pas entendu.

— Vraiment! tu as été un peu distraite? Ah! chère vicomtesse, tu en maigriras, parole d'honneur.

— Allons donc, comme ton banquier, sans doute.

— Ne me parle pas de ce butor-là... il me menace tous les jours de se réduire à rien. Eh bien ! pas du tout, ça ne fait que croître et embellir... Vrai, je n'oserai plus bientôt sortir avec lui, il me fait marcher les yeux baissés comme une vestale.

— Et comment se nomme-t-il?

— On lui donne tous les noms imaginables... Figure-toi un petit homme qui porte en tout temps des culottes de peau, de grands bas noirs, un tricorne et une lévite vcrt-pomnic; un ancien qui vit de racines et d'eau fraîche, qui demeure

lo2 LES PÉCHÉS MIGNONS.

rue du Croissant, et qui a ramassé des millions ^ans le plus ignoble des commerces.

• — Lequel ?

— C'est un marchand dhommes, ma belle, un vrai négrier, un épicier en chair humaine...

— Attends donc, je crois connaître ce ^ieux cuistre. N'est-ce pas Cantelou qu'il se nomme?

— C'est ça même... Comme on se retrouve! C'est M. Cantelou, autrement dit le père Fumeron. Imagine-toi qu'il ma vue à Bade, et que je lui ai mis la tête à l'envers, ce qui ne la rend pas plus belle... Enfin, il ma fait des offres superbes, et je n'ai pas dit non.

■ — Et tu as raison. Ah! cette porte ne s'ouvre plus... Il est deux heures, le vicomte n'arrive pas ! Je n'ai pas une goutte de sang dans les veines.

— Que tu es bête de te tourmenter ainsi !

— Que veux-tu ! je l'aime.

— Bonsoir, vkomlesse, dit une grande jeune fille aux yeux bleus et au front candide, qui, appuyée au bras d'un élégant jeune homme, s'arrêta près du divan.

— Bonsoir, marquise. Comme vous êtes belle ! ce turban vous va à ravir... Mon cher Henri, que deviendrez-vous cet hiver?

— Je n'en sais trop rien , répondit le cavalier de la marquise en tendant la main à Thérèse; avant votre arrivée, Paris était mort, on ne savait