DE LA RUE AU BALCON

Pour vous voir, belle enchanteresse.

De tous les quartiers, à présent, La fleur des pois de la jeunesse En plein hiver reste au grand vent, Et beaucoup, des heures entières.

Là, par le froid les nez rougis Ont l'air d'adresser des prières Aux balcons de votre logis.

Hélas! vous trompez notre attente.

Madame, vous ne sortez pas.

Je marche, vous attends, & tente Ce chant, pour mieux régler mon pas.»

Daignez donc recevoir l'hommage De ma voix qui jamais ne ment.

Certe il est de plus doux langage.

Non de plus sincère, vraiment.

Moi, du philosophe Epicure J'aime les atomes crochus.

Chacun son goût. Je vous assure Que j'y crois, si l'on n'y croit plus.

Eh bien, madame, vos atomes Sont si crochus & si puissants, .

Que ces milliers de petits gnomes S'accrochent au cœur des passants.

Je suis harponné!... Ma pensée S'envole vers vous nuit & jour.

Hélas! d'un fol espoir bercée, Ma raison cède à mon amour.

Comme une fée à son passage, Montrez-vous , être si charmant !

Il me semble qu'un beau visage Est comme un astre au firmament.

En vérité j'ai peu de chance...

Vous êtes trop belle... pourquoi?

Encor si Dieu, dans sa clémence.

Vous rendait laide exprès pour moi !

Mais pour tous, chose malheureuse, Vous êtes le type du beau.

Pourquoi n'êtes-vous pas affreuse.^ Dites, ô cauchemar nouveau!

Vous souriez, votre sourire A lui seul vaut tout un sérail , Dés que l'on voit les perles luire De votre bouche de corail.

Si vous marchez, vos plis de robe Ont tous l'air d'être intelligents; Jamais aucun d'eux ne dérobe De votre grâce aux yeux des gens.

Si vous chantez, sur la fenêtre Le rossignol, quittant les bois , Doit vr)us écouter, joli maître,

Pour perfectionner sa voix.

Malgré tant de beautés, madame, Où vous êtes plus belle encor, C'est quand il s'agit de votre âme Et de votre cœur, noble accord.

Préférez cette étrange aubade Aux fades chansons qu'on vous fait; Foin des poètes de parade !

Et puissions-nous (heureux souhait), Tambours de basque, clarinettes, Qai chantons pour les carrefours...

Plus que vous, orgues-serinettes.

Chanter juste, & non faux toujours!