REPRÉSAILLES

Le louvre n'est jamais assez loin des prisons, Encor qu'on Tait bâti dans des profondeurs sûres ; Un cri, soudain, transit les royales luxures, Bien qu'on ait épaissi d'étoffes les cloisons.

Vainement sur le meuttre ont fleuri les gazons ; En vain pose la dalle énorme et sans Assures ; Le mort surgit, les doigts mouillés dans ses blessures, Et baptise de sang l'auteur des trahisons.

Car rien ne peut ravir les bourreaux aux victimes. Vous le savez, mon Dieu, dans les splendeurs intimes De vos sept cieux mieux dos que des villes de fer.

Oui, tu le sais, vainqueur antique des ténèbres, Qu'épouvante à jamais, grossi d'échos funèbres, L'infatigable cri de l'héroïque enfer!