LANGUEUR
Et le soleil se meurt. Il est mort. — Paix à tes songes, — O pauvre cœur. — Un peu de jour se traine encore sur les champs blonds. — Un peu de jour ! — Paix à tes songes.
Le vent, on dirait la plainte d'un cerf à l'agonie. — L'odeur des bois monte vers moi. — Je ne sais pas si je suis triste, si je suis gai. — Le vent du soir porte à mon âme —
LANGUINO
E lous soulelh se mor. Es mort.
Patz als téus sounges,
O paure cor!
Un pauc de journ
Se traino enquèr' subre's camps bloundes,
- Un pauc de journ ! —
Patz als téus sounges!
L'auro, on diriô Ion planh d'un cerve que se mor.
L'audou dels bosqs mounto vès ion.
Nou sàbi pas se sei doulent, se sei gaujous;
L'auro dol ser' porto a moun amo
riOO LES POETES DU TERROIR
•Sur ses ailes — Les frêles âmes de tant de fleurs... — Leurs âmes entrent dans mon âme. — Je ne sais pas si je suis gai.
C'est de la paix, mon Dieu ! Et déjà le soir est mort... — Et voici que du haut du ciel — Les étoiles filent de la nuit — Comme des araignées de mystère. — Un ruisseau charrie — au loin — Des chansons, de l'ombre et du vif argent, — au loin... — • Je ne sais pas si je suis triste.
Le temps muet s'enfuit de la vie vers la mort. — L'heure glisse. Le vent tombe. — Et dans mon âme... — Là-bas le bois est obscur — Et plein d'un silence divin. — Je ne sais pas si je suis gai, — Si je suis triste...
La lune monte. — Paix à tes songes!
Subre sas aies
Las ametos de tant de flous...
Lhours araos dintroun dins moim amo.
— Nou sàbi pas se sei gaujous.
Acb 's de patz, moun Dieu! E ja lou sero os mort..
E veici que del naut del cel
Fielon de nech
Las estellos, coumo d'aranhos de mistèri.
Un riéu
Al Icnh carejo
De cansous, d'oumbro e d'argent viéu,
— Al lonh...
Nou sabi pas se sei doulent.
Lou temps mud s'enfuch de la vido a la mort,
L'ouro li.',o. Lou vent se calo.
E dins moun amo...
Alai lou bosq es souloumbrous
E pic d'un silènci divcnc.
Nou sàbi pas se sei gaujous,
Se sei doulent...
La luno mounto.
Patz aïs Icus sounges !
PARISIS, IIUREPOIX, MANTOIS, VEXIN FRANÇAIS,
