A MARCELINE DESBORDES-VALMORE

L'Amour, dont l'autre nom sur terre est la Douleur, De ton sein fil jaillir une source écumanto, Et ta voix était triste et ton âme charmante, Et de toi la Pitié divine eût fait sa Sœ'ur.

Ivresse ou désespoir, enthousiasme ou langueur, Tu jetais tes cris d'or à travers la tourmente; Et les vers qui brûlaient sur ta bouche d'amante Formaient leur rythme aux seuls battements de ton cœur.

Aujourd'hui, la Justice, à notre voix émue, Vient, la palme à la main, vers ta noble statue, Pour proclamer ta gloire au vieux soleil flamand.

Mais pour mieux attendrir ton bronze aux tendres charmes Peut-être il suflirait — quehiue soir — simi)lement ^

Qu'une amante vint là jeter, négligemment, jj

Une loufle de fleurs où trembleraient des larmes. ■