LE HOUBLON

Le moment est venu de cueillir les houblons, Le bouquet parfumé de leurs grappes fleuries Sous le pampre touffu qui borde les prairies, De vendanger, à pleines mains, les cônes blonds.

Francs buveurs du pays des kermesses, allons Emplir la hotte, emplir les banneaux qui charrient Notre raisin superbe et l'orge aux brasseries Où fermente le vin des gris Septentrions.

Quand le soir violet dormira sur les mousses. Hors des cruchons de grès débordera la mousse, Pour les fumeurs, sous les tonnelles de rosiers.

Et la belle enfant rose aux grands yeux de lumière. Comme aux tableaux de Van Ostade ou de Téniers, Souriante, viendra verser la bonne bière.