DEL T MF

Par degrés s' abaissant sur la mèche enflammée,

Atteint sa main souffrante, et de ses doigts vaincus /

Les nerfs découragés ne la soutiennent plus.

De son bras défaillant enfin la torche tombe,

Et ses derniers rayons ont éclairé sa tombe...

L'infortuné déjà voit cent spectres hideux,

Le* Délire brûlant, le Désespoir affreux,

La Mort... non cette Mort qui plaît à la Victoire,

Qui vole avec la foudre et que pare la Gloire ; •

Mais lente, mais horrible, et traînant par la main

La Faim qui se déchire et se ronge le sein.

Son sang, à ces pensers, s'arrête dans ses veines.

Et quels regrets touchants viennent aigrir ses peines!

Ses parents, ses amis, qu'il ne reverra plus,

Et ses nobles travaux qu'il laissa suspendus;

Ces travaux qui devaient illustrer sa mémoire,

Qui donnaient le bonheur et promettaient la gloire!

Et celle dont l'amour, celle dont le souris

Fut son plus doux éloge et son plus digne prix!

Quelques pleurs de ses yeux coulent à cette image,

Versés par le regret, et séchés par la rage.

Cependant il espère ; il pense quelquefois

Entrevoir des clartés, distinguer une voix.

Il regarde, il écoute... Hélas ! dans l'ombre immense

11 ne voit que la nuit, n'entend que le silence,

Et le silence ajoute encore à sa terreur.

Alors de son destin sentant toute l'horreur,